Victorian Vampires
PARÍS, FRANCIA
AÑOS 1800

Nos encontramos en París, Francia, exactamente en la pomposa época victoriana. Las mujeres pasean por las calles luciendo grandes y elaborados peinados, mientras abanican sus rostros y modelan elegantes vestidos que hacen énfasis los importantes rangos sociales que ostentan; los hombres enfundados en trajes las escoltan, los sombreros de copa les ciñen la cabeza.

Todo parece transcurrir de manera normal a los ojos de los humanos; la sociedad está claramente dividida en clases sociales: la alta, la media y la baja. Los prejuicios existen; la época es conservadora a más no poder; las personas con riqueza dominan el país. Pero nadie imagina los seres que se esconden entre las sombras: vampiros, licántropos, cambiaformas, brujos, gitanos. Todos son cazados por la Inquisición liderada por el Papa. Algunos aún creen que sólo son rumores y fantasías; otros, que han tenido la mala fortuna de encontrarse cara a cara con uno de estos seres, han vivido para contar su terrorífica historia y están convencidos de su existencia, del peligro que representa convivir con ellos, rondando por ahí, camuflando su naturaleza, haciéndose pasar por simples mortales, atacando cuando menos uno lo espera.

¿Estás dispuesto a regresar más doscientos años atrás?



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Mensaje por Christopher Marlowe el Lun Ene 22, 2018 12:25 pm


I see the truth in your lies



Christopher Marlowe no era actor. Obnubilado como debió quedar éste por las azañas de su actor isabelino predilecto, Edward Alleyn, el dramaturgo buscó en más de una ocasión jugar con la sombra de su defunción anciana y el talento que éste derrochaba. Nunca un Tamerlán como Alleyn. Nunca un Barrabás en El judío de Malta igual a él. Nunca un mago mejor en La trágica historia del Doctor Fausto. Pero no, Marlowe no era actor. Sólo era un pícaro entre bambalinas abusando de la poca suerte que le quedaba y del enorme talento que le acompañaba.

Llevando a término las costumbres que siempre le habían seguido, aquel día se zafó prontamente de los ardides reales -y secretos- que le consumían para buscar la taberna más cercana donde deleitarse con unas jarras que nunca parecían ser suficiente. Y ciertamente, nunca lo eran. El sentimiento de ebriedad resultaba de los recuerdos y deseos del propio escritor más que de los auténticos efectos de un néctar que nada podía hacerle a alguien muerto. Al final, el propio vampiro no salía de asemejar su carácter al de cualquier joven mancebo al que un primer trago ya se le sube a la cabeza mientras piensa en la noche que le espera. ¡Ay, aquellas noches! Todavía recuerda cuando golpeó y amenazó a William Corkine en las calles de su querida Deptford, un pobre sastre de la época al que ya poco le importaría todo aquello como el montón de huesos que era. Sí, las noches de Christopher Marlowe eran una auténtica novela de aventuras, de las que no se escriben porque carecen de credibilidad y su autor de creatividad. Y así prometía ser aquella noche, en la cual el británico ya había echado el ojo a su próxima víctima. Y no de forma aleatoria.

- Jack, ven aquí. Tengo un trabajito para ti. ¡Y ponte recto, joder! Que no has bebido tanto.

No, Marlowe no era actor. De ahí que tuviera que hacer su propio casting. Sin embargo, en más de una ocasión había logrado engañar a nobles, reyes o bufones. Incluso a fulanos.




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Re: I see the truth in your lies | Privado

Mensaje por Oscar Llobregat el Mar Feb 06, 2018 10:17 pm

'Ánimo en la taberna', le habían dicho sus compañeros en clave de humor para, de algún modo, animar la tortura laboral de un fin de semana. Así, con la maestría de la desgana y la facilidad mortal que amenazaba a la vida sin intención real de acortarla, con esa brutalidad insensible de la que se presumía en tantas maldiciones. Pero Oscar no presumía de una puta mierda: odiaba al ejemplar de clientes que solían encontrarse en aquellos ambientes. Seres pululantes y lastimeros sin ninguna lucidez, que mendigaban polvos con la lengua fuera y las manos ordeñando una vaca invisible. Alguna vez incluso había dado con señores de alta alcurnia, a quienes el dinero daba supuesto derecho a dejar un reguero con el líquido putrefacto de su lascivia, pero ni la pulcritud en las apariencias o los modales propios de su clase social concordaban con su verdadero aspecto ni con su penoso comportamiento.

Allí, rodeado de bramidos ebrios y el sudor apelotonado de sus cuerpos, se vio obligado a pasear su camisa holgada y ligeramente alargada, con la pechera y el cuello al descubierto, los puños arremangados y el chaleco tan relucientemente oscuro como sus botas. La repentina petición de un nuevo espécimen que se presentaba como cliente no le valió ni un pestañeo y simplemente permitió que el borracho lo condujera hasta su cuartucho en la zona de la posada una vez le hubo vendado los ojos.

No era la primera vez que le pedían algo así —tampoco fantasearía con la última—, el resto de sus sentidos se agudizaron el doble como en tantas otras ocasiones en las que la posibilidad de una amenaza se volvía aún más recelosa. De modo que cuando acabaron finalmente en la habitación y el silencio y la falta de contacto se alargaron como una reunión de ciegos en el desierto, aquel mismo recelo podría haberlo embriagado mucho mejor que cualquier bebida que sirvieran.

—Me temo que esto es todo lo que puedo cambiar con los ojos vendados, Jack, vas a tener que dejarme ver hacia dónde quieres llevar tus auténticas perversidades.



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Re: I see the truth in your lies | Privado

Mensaje por Christopher Marlowe el Dom Feb 11, 2018 1:07 pm



Sus pasos se sucedieron con soltura y sin prisa ninguna. Podía atisbar cuan acertado estaba resultando su propósito merodeando entre la muchedumbre. Sin siquiera prestar oídos a la situación -los suyos, en particular, por encima de la media-, podía contemplar como las intrigas se cumplen de forma tan deliciosa como delicioso podía llegar a resultar aquel muchacho que a punto estaba de encontrarse con un viejo recuerdo.

La aproximación del vampiro por aquellas escaleras despertó el instinto de la lascivia y la necesidad en un grupo de bestias sedientas de sangre que se hacían llamar señoritas.

- Lo siento, preciosa, pero soy un poco sodomita.
- Eso es que no has probado mis pechos -declaró la mujer dejando al aire sus senos sin pudor alguno-.
- No, por dios, tápese -rechazó el escritor con un regusto de amargura en aquella situación tan grotesca y poco caballerosa-.

Cuando por fin sorteó cada una de aquellas burlescas tentaciones, accedió a un cuartucho viejo en el cual esperaría ansioso pero relajado -una dificultosa mezcla- la aparición que minutos más tarde le regalaría su compañero de reparto.
Dubitativo, permaneció unos minutos asomado a la única ventana que daba al exterior en aquella cárcel de madera. Unos cuantos francos más tarde, el comparsa del escritor abandono el escenario para dejar a su protagonista con los ojos vendados y la curiosidad a flor de piel. No fue una representación con demasiado público. Tan sólo un único fanático que había decidido tomarse su tiempo y cuya próxima decisión había llevado al polaco a ponerse en pie guiado por la mano del Diablo.

Christopher Marlowe, reconozcámoslo, podía contentar su triste existencia con algún que otro trabajador o trabajadora del burdel. Sin embargo, tonto de él, pocas eran las veces que el hombre pedía algo más que no fueran palabras y gestos divertidos que gustaba arrancar con cualquiera de sus historias. En este caso, el vampiro no abriría la boca. Salvo, quizás, para volver a probar los labios en que ya se hubo recreado con anterioridad. Mucha anterioridad.

- ¿Cómo debería llamarte? - se atrevió finalmente a preguntar, fingiendo una ignorancia inexistente y la consiguiente nueva voz que acompañaría a aquella pantomima-. ¿Apolo, Adonis, Narciso? – musitó recorriendo los brazos del prostituto y deteniéndose en cada roca que encontraba por el camino-.




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Re: I see the truth in your lies | Privado

Mensaje por Oscar Llobregat el Miér Abr 18, 2018 9:56 pm

Una hilera de escalofríos recorrió su cuerpo con la misma eficiencia que la última remesa de vino, que se escuchó a la lejanía en forma de gritos ebrios y eructos con mayor musicalidad que la de un bardo funesto. Oscar sintió el helor de los dedos ajenos presionando con suavidad por la piel de sus brazos, por muy cubiertos de tela que estuvieran. El tacto era frío como una noche sin retribución; como un rabioso recuerdo del pasado en mitad de la masturbación.

Y la voz de su interlocutor hizo el resto.

No se apartó porque no estaba seguro, había pasado mucho tiempo, a pesar de que la memoria de un prostituto estuviera hecha a base de resignación y paciencia. Pero aquella sensación se remontaba a poco antes de haber tomado parte final en lo que sería su empleo más definitorio —y más paradójico respecto a Polonia—. ¿Qué le decía su instinto cuando no estaba ocupado percibiendo cada detalle del nuevo mayor postor de sus servicios? ¿Hasta qué punto necesitaba quitarse la venda de los ojos para enfrentarse al fantasma de su destino? De su última desesperación en París previa a perder la esperanza. O más bien, a dejarla irse.

—Cómo deberíais llamarme y cómo me llamo son dos banquetes muy distintos, caballero —respondió a esa voz que no era la del maldito Jack. Sus puños estuvieron al borde del temblor, mas los retuvo bien, presos de una furia repentina avivada por una reacción a la que aún no estaba seguro de entregarse. Con negocios y parné de por medio, la cosa se volvía más complicada, y el viejo Oscar libraba una batalla campal contra sus propias impulsividades, que en cualquier otro lugar y otro momento, obedecerían al perro callejero que se dejaba acariciar entre gruñidos de advertencia. Cómo echaba de menos no atender a razones, más aún cuando obedecían a asuntos personales—. Curioso, vuestra lengua es mucho más elocuente de lo que este lugar nos tiene acostumbrados…

No contestó a la única pregunta que allí había sido dicha en voz alta, tampoco hizo más hincapié en averiguar el de su consumidor. Permaneció allí erguido, hermoso en su incredulidad más allá de esas cuatro paredes. El tiempo suficiente para reprimir las ganas de recobrar la vista y ganar otro recuerdo horrible.



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Re: I see the truth in your lies | Privado

Mensaje por Christopher Marlowe el Lun Ene 14, 2019 3:49 pm



- Siéntate, Apolo -ordenó el vampiro todavía turbado frente a la idea de designar el que sería su siguiente paso-. ¿Sabes por qué he elegido el nombre de Apolo? -preguntó sin esperar respuesta alguna más que aquella que saldría de su propio ego bañado en la pretenciosidad de su persona-. Apolo fue, si me permites instruirte, una de las principales divinidades de la mitología griega.

Si regresamos a cualquier libro empolvado, sellado con la firma del dramaturgo Christopher Marlowe, podremos dejar que el azar abra este. Y ya sea por la página más caprichosa cuyas esquinas se prestan ya a desaparecer debido a la máxima de sus dobleces, o echando un vistazo a la más ignorada, plana y casi todavía luciendo hacia el centro un color perla que nadie recuerda en el resto de hojas, podremos ser conscientes del conocimiento del que alguna vez fue humano y ya sólo es una mera ilusión, acerca de las artes y las letras, rondando desde sus inicios a los dioses griegos con sus dimes y diretes.
Y no es extraño su interés, pues aunque las comedias de trapo viejo acapararan los cinco sentidos de todo aquel que se dedicaba al disfrute del teatro, los verdaderos artistas que dieron nombre a la época gustaban de tontear con las leyendas de otros que, como ellos, cometieron los mismos errores en el vivir por mucho que su nacimiento estuviera marcado por las estrellas.

- Hijo de Zeus y Leto y hermano de Artemisa, era considerado como el dios de las artes y se dedicaba a protegernos desde lo alto de los cielos siendo incluso confundido con el propio Sol -señaló oportunamente mientras dejaba que una caricia esporádica recorriera el rostro reluciente de aquel dios Sol-. Estamos hablando de un ser considerado como el dios de la belleza, de la perfección. Pero que al mismo tiempo se le consideraba traedor de plagas y enfermedades. No dudaba un segundo en hacer a los hombres conscientes de sus pecados. Es curioso, cuanto menos -¡cómo gustaba Marlowe de oír hablar a Marlowe!-, la dualidad de los dioses griegos, ¿no crees? ¡Y tan parecidos en el fondo a nosotros! Mírate tú por ejemplo, tan bello en apariencia pero con un espíritu demacrado por los actos de inmundicia a que dedicas cuerpo y alma.

Los paseos de aquel instructor al que nadie había contratado o pedido opinión se sucedían de un lado al otro de la habitación mientras su cháchara hacía prácticamente lo mismo.

- ¡No obstante! -levantó la voz para marcar un punto de inflexión en la conversación que estaba teniendo consigo mismo- Apolo también fue símbolo de inspiración artística, convirtiéndose en líder de las musas, patrón de la música y poesía.

El inglés frenó en seco sus pies y su lengua, manteniendo un esporádico silencio que coronó con una pequeña sonrisa sujeta a los recuerdos de un pasado no muy lejano donde la existencia de las musas le tocaba más de cerca. No sólo se lamentaba de aquella cúspide áurea de creatividad que escalaba cada día sin mayor esfuerzo en época de Isabel I. La visión de una mujer con la que no pudo congeniar lo suficiente pero que no lograba olvidar, se deslizaba espectral por los pensamientos de Marlowe en más de una ocasión. Esa mujer era Calíope, la de la bella voz. Musa del escritor que se desvaneció como lo hace la nieve al entrar la primavera.

- Me pregunto, Apolo, ¿has sido alguna vez musa de alguien? O su equivalente masculino,
sea cual sea.





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