Será sólo un recorrido

por **Pandora11** Lun Dic 17, 2012 12:23 pm

"Qué ridículo y qué extraño es aquel que se asombra de lo que ocurre en la vida."

MARCO AURELIO, Meditaciones

Aquí estoy con un par de hojas ante mí, utilizando una de las plumas afiladas y largamente cargadas de tinta que son producto de la modernidad. Me deleito con la sensual sensación que me produce contemplar como la tinta negra se fija sobre el papel inmaculadamente blanco. Ya casi nunca tomo la pluma para escribir, pero hasta el sonido de la pluma posee su encanto, ese sonido rasposo como el de las mejores plumas de ave en la antigua Roma que utilizaba para escribir en un pergamino una carta a mi padre, cuando anotaba en un diario mis lamentaciones...

En estos momentos persigo una víctima que no me resultará fácil de vencer: mi pasado. Es posible que esta víctima huya de mí a una velocidad equiparable a la mía. Sea como fuere, busco una víctima a la que jamás me he enfrentado. Existe en ello la emoción de la caza, lo que el mundo moderno llama investigación.

Me reclino en la silla del café.

Me pongo a escribir, pero me detengo y echo un vistazo a mi alrededor para observar a las personas de este café de París. Veo los monótonos tejidos de esta época, veo al viejo francés que acude aquí desde hace décadas con el simple afán de contemplar las piernas y los brazos desnudos de las jóvenes, para alimentarse de sus gestos como si fuera un vampiro, para esperar el exótico y mágico momento en que una mujer se reclina en la silla y rompe a reír, cigarrillo en mano, y el tejido de su blusa de fibra sintética se tensa sobre sus pechos y se le marcan los pezones. Veo a estos mortales bajo una luz más atenta. Estos mortales me parecen tan frescos, tan exóticos y apetitosos... Tienen el aspecto que debían de tener las aves tropicales cuando yo era niña; tan pletóricas de vida aleteante y rebelde que deseaba agarrarlas, sentir sus alas agitarse en mis manos, capturar su vuelo y poseerlo y compartirlo. Ah, ese terrible momento que se produce en la infancia cuando estrujas a un pájaro rojo y lo matas accidentalmente.

¿Cómo me ven estas personas? Como una mujer con el pelo castaño, largo, limpio y ondulado que me cubre como el manto de una monja, un rostro tan blanco que parece obra del maquillaje, y unos ojos insólitamente brillantes, incluso semiocultos tras unas gafas doradas.

Ah, es muy de agradecer que en nuestros días existan tantos modelos de gafas, pues si yo me quitara las mías tendría que mantener la cabeza agachada para no asustar a la gente con el mero juego de destellos amarillos, pardos y dorados que emiten mis ojos, que con los siglos han adquirido el aspecto de unas gemas, de forma que parezco una mujer ciega con unos topacios por pupilas, o mejor dicho, unos exquisitos globos oculares formados por topacios, zafiros e incluso aguamarinas.

Ya he completado varias líneas sin mencionar mi real propósito. Todo surge desde el recuerdo de mi vida mortal en la antigua Roma, cómo llegué a amar a Marius y cómo llegamos a unirnos y a separarnos... Qué transformación se ha operado en mí, al haber tomado esta decisión de buscarlo de nuevo después de tanto tiempo infructuoso. Es difícil encontrarle, él me dio la vida inmortal y nuestras mentes permanecen cerradas mutuamente y debo buscarlo en los recuerdos de otros, como adivinando y entrelazando una red que ha fallado cientos de veces. Emprendo este camino en su búsqueda, pero tengo algo a mi favor: Conozco el paradero de Maharet.