La Condena de la Luz -{Deimos Halkias & Fabrice Laurent}- Il Grande Spettacolo

- Putain! – blasfemó por tercera vez antes de escupir en el suelo, sin saber concretamente contra quién despotricaba. Quizás estaba cabreado con la mujer que le había metido en ese embrollo, quizás a causa de la leve llovizna que llevaba horas empapando París, leve, pero persistente, o quizás por el tropiezo que había sufrido hacía unos minutos y que, además de mancharle de lodo, le había provocado un dolor en la rodilla que aún perduraba. Lo único bueno que sacaba del entorno era que los nocivos rayos del sol estaban a punto de extinguirse, al menos por aquella jornada.

El puerto fluvial de París se presentaba sombrío a aquellas horas en las que todo hombre, mujer o niño honrado ya se encontraba a resguardo tras los aparentemente seguros muros de sus residencias. Sin embargo, la ciudad no quedaba ausente de trasnochadores, como bien podía asegurar su presencia y las de decenas de malhechores y vividores que se agolpaban en esquinas sombrías o tabernas de mala muerte. Todo parecía tener que ver con lo mismo, con la oscuridad y el mal, pero él, personalmente, no entendía el porqué de relacionar ambos conceptos. O quizás sí tenía una idea y, por eso mismo, la rechazaba. ¿No es en las tinieblas donde todo comienza a perder forma y donde las verdades empiezan a dejar de brillar con la misma aplastante fuerza? Por eso la gente siente desprecio a la sombra, por puro temor; por eso es en tiempo de luna cuando los hombres se ven envenenados por la locura, cuando las leyes de la mente se vuelven débiles y el individuo es más individuo y menos persona; por eso ellos eran ignorantes, o, peor aún, creían saber, y eran otros los que quedaban relegados a un conocimiento que, en horas diurnas, quedaba corroído por la moral y la falsa razón. Hasta que no aceptasen la demencia del mundo, estarían terriblemente perdidos; y él no tenía intención alguna de cambiar aquella situación.

Hacía varios días que había recibido la invitación a un evento único, un trozo de papel que hubiera usado directamente para encender algún fuego de no ser porque Valko, su criado, había tenido la decencia de abrirlo previamente y leérselo, en contra de su voluntad. La misiva hablaba sobre una especie de concurso, quizás una evaluación o, simplemente, el desvarío de una loca, no podía concretarlo con seguridad, ya que las palabras escritas no le decían demasiado. Hubiera evitado perder más tiempo con aquello de no ser porque había obtenido la promesa de información que podría resultar valiosa y fundamental para resolver varios misterios que le rodeaban en ese preciso instante. Entre ellos el del nuevo nombre que había obtenido: Malkea Ruokh. Por eso se encontraba en aquel lugar, porque allí le habían sugerido que buscase a su víctima, sujeto que no tenía ni la más remota idea de cómo identificar, aunque, nuevamente, agradecía la ausencia de gente; o algo similar, ya que él renegaba de usar esta expresión.

Cansado de andar sin saber su objetivo, se frenó y se sentó sobre una de las cajas apiladas en el embarcadero enfrentando las casas que se alzaban frente a él y con el Sena a sus espaldas. Como parte de su descanso, sacó un cigarro previamente liado, que prendió sin necesidad de utensilio alguno, tan solo con un leve susurro que nadie llegó a comprender o siquiera escuchar. Luego, se permitió perderse en su propia mente por unos instantes, olvidándose de la lluvia que le mojaba y contemplando impasiblemente al sol morir.

Por alguna extraña razón, muy extraña sin duda, Aurélien se percató de golpe que, en los últimos meses, había pensado en el pasado con mucha menos asiduidad de la que acostumbraba anteriormente, tan poca que casi resultaba nula. Parecía como si sólo existiese el presente, como si lo que era entonces siempre hubiera sido y que todo aquello por lo que había tenido que pasar nunca hubiera ocurrido. ¿Quién era aquella que le había enseñado las artes ocultas? ¿Quién aquel que le había robado su derecho a una vida normal? ¿Dónde quedaban su hijo o las decenas de personas que habían marcado su vida, ya fuera como una anécdota o constituyendo un punto de inflexión? Y, lo más importante, ¿cómo podía no pensar en Étienne? El que antaño fuera el epicentro de su vida, aún después de muerto, entonces parecía no ser más que un lejano recuerdo; y, sin embargo, permanecía ahí, a la sombra. La remembranza del joven auverno en aquel instante no pareció, a posteriori, una coincidencia.

De golpe, el brujo alzó la cabeza y sus músculos se tensaron, una mera reacción de sus instintos al movimiento frente a él. Sin embargo, no todos podrían contemplar lo que se mostraba claro ante sus pupilas: el ánima de lo que en su día había sido un niño correteó de un lugar a otro, danzando en el aire y desafiando a unas leyes a las que, al no estar constituido de materia, no estaba sometido.

– ¡Ya está aquí! ¡Ya llegó! – exclamó emocionado con unos gritos que sólo el nigromante escucharía – ¡Levántate! ¡Vamos, vamos! – parecía ansioso, como si pudiera vislumbrar eventos que aún estaban por ocurrir y que ni el propio gascón tenía claros.

Sin embargo, el espíritu, que se evaporó con la misma celeridad con la que había venido, no erraba en lo más mínimo. Por su izquierda y por entre las gotas de lluvia que se precipitaban desde su cabello mojado pudo comenzar a identificar una figura borrosa que, poco a poco, se iba acercando a él. Los últimos rayos del sol apenas lograban a alcanzar a iluminar una escena ya gris de por sí y, por lo tanto, tardó en poder distinguir alguna característica de esa sombra. Se trataba de un muchacho, joven si las apariencias no engañaban, bastante delgado y con unos rasgos ciertamente aniñados. Amenazaba con ser enfermizo, pero no por ello menos atractivo, pues así, contra todo pronóstico, se le presentó al gascón. Por encima de su desprecio, aquel muchacho contra el que estaba conminado a obrar logró hacerse un hueco, atravesar el muro para llamar su atención aún incluso antes de pronunciar palabra alguna. ¿No le recordó aquella sensación de afable debilidad a alguna otra que ya había experimentado? Por extraño que resultase y, aunque ese encuentro distase en sobremanera del que hubiera tenido con el otro, su visión le provocó añoranza y el sabor agridulce inundó su ánimo sólo un instante antes de convertirse en cólera. Sin embargo, logró contenerse, pues, pese a todo, había logrado dotarse de una personalidad fría y distante, sabiendo mantener el control en algunas de las situaciones que lo requerían. Y esa, precisamente, iba a ser una de ellas.

Mientras él se terminaba de aproximarse, el brujo intentó encontrar una excusa para propiciar la aproximación, para evitar que él se le escapase y hacer más sencillo el secuestro. Siempre quedaba la posibilidad de seguirle y, en cualquier estrecho y solitario callejón, noquearle, así como la opción de usar sus poderes para obligarle a acudir a su residencia, pero eso requeriría gastar de energía y prefería no malgastar sus fuerzas en cuestiones que podía resolver de otras maneras. Así pues, cuando el chico se encontraba a unos cuantos pasos de distancia, el aquitano entreabrió los labios pronunciando apenas un susurro y dirigió su mirada a la cuerda que sujetaba en su posición un cargamento. La sujeción se rompió con un chasquido y una o dos cajas debieron de precipitarse hacia el chico. No había podido prever las consecuencias de aquel acto casi improvisado, pero resultó ser lo único que necesitaba para posibilitar avanzar hacia él.

– ¿Te encuentras bien? – se interesó enarbolando una máscara de fingida preocupación mientras se situaba a su lado.

La mayor porción de la ilusión que se había formado con anterioridad se desmoronó en el momento en el que el muchacho abriera la boca, aunque, de entre las ruinas, aún continuaran en pie los suficientes restos como para perpetuarla, por muy debilitada que hubiera quedado. ¿Qué era aquella verborrea que atoró su entendimiento, más habituado a personas que eran parcas en palabras o, más bien, al más firme silencio? Cualquiera hubiera jurado que el brujo había cambiado de opinión, evitando la treta y decantándose por usar sus energías en arrastrar al muchacho consigo aún en contra de su voluntad. Pero no, no era ese ni su deseo ni su intención, por lo que volvió a recuperar la falsa amabilidad agachándose al lado del chico y tocando su pierna examinando los daños que él mismo había provocado. Así fue su primer contacto físico con él, a través de la tela. Pero incluso así fue capaz de percibir el aspecto de su alma, su aura, casi pura e inocente, algo que conjugaba bien con ese físico enclenque y algo que agradó al brujo, al menos en la medida que pudiera ser agradado. Con la excusa del reconocimiento, levantó la tela del pantalón para tocar suavemente su piel, deleitándose con una sensación más fuerte de lo que ya había recibido un adelanto. En ese instante quedó convencido de que, al final, sería un placer trabajar con él, un placer y una pena, pues, igual que el jugo de la fruta es finito, la resistencia y la vida del joven tenían las horas contadas.

- Seguramente esté rota. – sentenció él, no estando seguro de si había acertado en su exageración, pero, al menos, teniendo fe en que, si el veredicto era peor, mayor sería la probabilidad de que su estrategia saliera según lo planeado – No puedo dejarte en ese estado; serás presa de algún delincuente. – se mostró como buen ciudadano, cuando el criminal precisamente era él – Sé de tratamientos físicos, así que puedo aliviar el dolor y curarte la fractura, pero tenemos que ir a mi residencia, aquí no tengo el material necesario. No acepto un no por respuesta. – y arqueó sus labios en una cordial sonrisa que, en circunstancias normales, nunca hubiera hecho aparición y que sólo se presentaba entonces por quedar carente de cualquier traza de sinceridad.

Pasando una mano tras la espalda del muchacho, hizo fuerza para que éste se pusiera en pie a la vez que él, antes incluso de que pudiera replicar. Su plan era sencillo, por lo que no debían de presentársele demasiadas complicaciones, pero era mejor forzar que el río siguiera el cauce marcado que dejarle a su libre albedrío, pues fácilmente podía caer a un sendero tan errado como indeseado y, aunque eso pudiera resultar una divertida distracción, en esa circunstancia, cuando debía cumplir con determinado cometido, sólo se mostraría como un engorro.

- ¿Está bien? ¿Puede caminar? – preguntó buscando en un abstracto repertorio mental de nombres de entes aquel al que debiera convocar para paliar la molestia del varón, aunque prefiriera no tener que gastar más energías de las necesarias – Y perdone mi falta de modales; soy el señor Halkias. – el gascón no estaba acostumbrado a ser cordial, por lo que el formalismo se le había pasado por alto. Decidió presentarse como la identidad que había usurpado, pues, si bien el nombre de Aurélien Fournier pudiera ser fácilmente reconocido, ¿quién era Deimos Halkias? En ese instante nadie y, por lo tanto, podía serlo todo.

Fabrice Laurent. El nombre quedó grabado en su mente, resonando en ella y eclipsando cualquier otra palabra que el joven hubiera podido decir después de ello. Fabrice, un nombre que terminaba de dar forma a aquel muchacho que había aparecido de la nada y que, de pronto, se había configurado como el sujeto de los estudios que debía realizar. Pero, ¿y si se equivocaba? ¿Y si la víctima que le tenían destinada era otra? En realidad el miedo al error sólo afloró por un instante en su mente para, inmediatamente, ser aplastado por la certeza de que, aunque no estuviera acertando, no cambiaría de cobaya. De buenas a primeras había desarrollado una especie de interés por el escuálido chico, una atracción cuyo origen sólo lograba intuir y que conseguía sobreponerse incluso a la molestia que suponía que no fuera capaz de mantener cerrados esos atractivos labios.

El brujo sujetaba firmemente al joven contra él, quizás para impedir que, de llegar a cambiar de parecer, se escapara o quizás como un intento inútil de adivinar más sobre él. En cierto modo le intrigaba el chico, ya que había llegado a llamar su atención meramente con su físico y porque tenía que experimentar con él, algo que, seguramente, resultaría más fructífero si llegaban a empatizar.

- ¿Y qué hacía por estos lugares a estas tardías horas, monsieur Laurent? ¿O puedo llamarle Fabrice? – aún a riesgo de que el tratamiento familiar provocara que su lengua se soltase más, consideraba que era un peligro que debía asumir si quería lograr su objetivo.

Entonces volvió a hacer uso de una treta para facilitar el desarrollo de su argucia. Se separó un momento del lado de él para forzar un estornudo y, justo a continuación soltó un murmullo que susurrase ”Gaèlbridtza Kamlahaj-Lüg äp”. Esas palabras debían atraer a una divinidad o demonio, pues él sabía que ambas cuestiones se referían a una única realidad, cuya misión en ese momento fue aliviar la aflicción de su pierna. Podría haber extrapolado su voluntad para lograr dominar al ente sin abrir la boca, pero ese era un proceder con un riesgo a error más elevado, lo cual se traduciría en la oportunidad de que el método paliativo se transformase en agravante y que, donde antes hubiera una extremidad rota, después sólo quedara el hueso; y no quería más complicaciones.

- Sé bastante sobre el cuerpo humano, no se preocupe, no me costará demasiado hacer sanar esa fractura – aunque, realmente, no necesitaba conocimientos de anatomía, materia en la que pocas personas en París sabrían tanto como él, porque su intención era hacer soldar el hueso por medio de los espectros y no por métodos tradicionales; eso sí, una vez no pudiese emplear esa pierna para huir corriendo -. Y no se preocupe, tengo la suficiente fuerza. Creo que sería capaz de llevarle en brazos si me pidiera – era un ofrecimiento, porque sabía que, de esa manera, el tiempo que les restaba hasta su residencia sería menor. La musculatura de ese cuerpo no era algo derivado de un entrenamiento, al menos no de uno que él realizase, pues, al parecer, el Deimos original debía de haber estado habituado a la actividad física, a juzgar por el estado en el que se lo había encontrado, una característica que contrastaba con la de su recipiente original, raquítico como el que ahora tenía contra sí -. Pero cuénteme más sobre usted; al menos así se hará más amena nuestra marcha – en realidad, una buena parte de él se arrepentía de esas palabras y conocía las altas probabilidades de acabar irritado, pero también era consciente de que nada llega sin un precio a pagar.

En un principio no supo bien cómo interpretar la mala relación que llevaba con su familia. ¿Era un hecho continuado o quizás era una etapa? No había que olvidar que el muchacho debía de estar en la adolescencia, una época que, según decían, era bastante violenta, en especial en el hogar. Él no podía contar con dicha referencia, pues sus parientes murieron para él aun siendo un infante. Sea como fuere, debía de verlo como algo positivo pues, a causa de ese trato desgastado, era más sencillo achacar la ausencia del chico a una huida de la ciudad. Pero, de todas formas, si había familia y había ausencia, ¿no se preocuparían por él? No conocía madre, por muy desalmada que fuese, que no buscara conocer el paradero de su hijo, aunque tan sólo fuese porque su falta se tradujese en una disminución de los ingresos en la casa. Aunque aquello resultase obvio para cualquiera, para Deimos no se le había presentado así, pues había supuesto que Ascarlani se habría esmerado en encontrar una víctima solitaria, una que no dejase rastro; en su lugar, le había otorgado un problema. Por suerte, era de noche y los callejones que ahora transitaban no estaban plagados de personas, pero siempre existía el riesgo de que algún conocido los viese y que, cuando el debilucho desapareciese, le delatase; y no sería difícil dar con el hombre que tenía dos grandes agujeros en las orejas. Por lo tanto, el brujo volvió a hacer uso de sus habilidades para trastocar la situación hasta volverla favorable. Llevó la mano libre a su bolsillo derecho para sacar de él un frasco de vidrio negro, del tamaño de la palma, del que casi nunca se separaba desde haría, al menos, ocho años. Se trataba de un dusklak, del checho duše klec, jaula de almas. El brujo se las ingenió para abrir la tapa y liberar una de las ánimas contenidas – y amaestradas – que, sin dejar que nadie más la viese, se les adelantó, atada a su dueño por una correa invisible e intangible por la que éste le transmitía la energía que iba a necesitar para realizar el encantamiento. Cualquier persona que dirigiese la mirada hacia a ellos sería víctima del toque del espíritu, que llevaría su etérea mano a sus ojos, haciendo que sus párpados cayesen como si el sueño los hubiese invadido de pronto. Así fue como el nigromante logró despejar su camino hacia la rue de Saint Antoine, donde se encontraba su residencia.

- Quizás yo pueda ayudarle a encontrar una nueva ocupación, parece un joven bastante agradable. Sinceramente, no entiendo cómo su familia puede pensar que habla demasiado, siendo usted tan encantador – el brujo casi se tuvo que morder la lengua para no expeler veneno después de haberse forzado a soltar semejante patraña. Aquel muchacho no se callaría ni aunque le fuese la vida en ello, casi podía estar seguro, y el gascón ya se debía de estar preguntando si necesitaba que él usase la lengua más adelante, o sería lo primero de lo que el joven se vería privado. Desgraciadamente, lo más probable era que no pudiera silenciarle de ese modo -. Pero primero debemos arreglarte esa pierna; no estamos ya muy lejos – estimaba que, a lo sumo, a cinco minutos andando, por el ritmo que estaban llevando.

Él no le dijo su nombre de pila y no se lo daría a menos que se lo pidiese expresamente, pues ”Monsieur Halkias” le resultaba más imponente que simplemente “Deimos”. De igual manera, ni él mismo sabía con qué denominación se identificaba más: si con su nombre de nacimiento, si con la falsa identidad que adoptó hacía una década, si con el apelativo del cuerpo que usaba o si con el pseudónimo que utilizaban los muertos para referirse a él. Aquello resultaría un verdadero rompecabezas de no ser porque no le importaba en lo más mínimo; bueno, todos menos el de Malkea Ruokh, que resultaba un misterio que se le resistía.

- ¿Y pagan bien en el puerto? Si es un trabajo tan cansado, seguro que se lleva unas cuantas monedas a cambio – preguntó él, centrando todo su interés en mantener al muchacho en hablar de sí mismo y no en su insulso salario: cuanto más lo hiciese, menos indagaría acerca del hechicero -. Y, dime, ¿tienes hermanos? Seguro que a ellos no les molesta que ”hables demasiado” – fingió burla por esas palabras, citándole y con el ánimo de reafirmar la idea de que su presencia le resultaba amena, algo que, de alguna sorprendente manera, no era falso del todo.

- Sí, precisamente; cuando ando acompañado las distancias se me hacen terriblemente cortas – repitió sus palabras, pero tiñéndolas de una ironía oculta, sin la cual le hubiera resultado imposible pronunciarlas. A Aurélien la única presencia que le hacía ameno un paseo era la suya propia, sus pensamientos, en los cuales tendía a perderse muchas veces; cualquier otra le resultaba un verdadero incordio, sobre todo si se trataba de alguien que no le permitía abstraerse en temas de cierta importancia.

El brujo no lograba ver el momento en el que la calle terminase por presentar su vivienda, permitiéndole dar por finalizada esa parte del plan en la que tenía que mostrarse amigable, algo que, por descontado, no era. Sin embargo, Deimos no era insensible y esa aura de pureza que mostraba el joven lograba imbuirle levemente una sensación de calma, que no lograba contrarrestar el incordio que resultaba su apego a la conversación, pero que, al menos, le permitía aislarse de la molestia y evitar perder los estribos. Además, su plan para evitar a cualquier posible futuro delator estaba resultando fructífero y el sentimiento de autosatisfacción elevaba un poco más su ánimo.

- Todos desean ser ricos, pero no muchos lo logran – le contestó él, no incluyéndose entre ellos, pues, gracias a su habilidad para dominar el piano, y otros eventos de los que no estaba al tanto, había elaborado una fortuna que, si bien no podría considerarse como una de las más cuantiosas de Francia, sí le permitía vivir más que holgadamente y dedicarse en exclusividad a sus investigaciones. La consecuencia había sido que su indiferencia hacia la sociedad se había multiplicado -. Y, generalmente, la riqueza no va de la mano de los escrupulosos – a punto estaba de perderse en sus propios pensamientos, algo que podría delatar la sombra que se adueñaba de sus concavidades oculares, pero logró sobreponerse y volver a mostrar otra sonrisa simulada para darle falsas esperanzas -. Pero uno nunca sabe, la suerte puede sorprendernos cuando menos lo esperamos – lo que no podría entender él era que el azar tiende a presentarse de forma negativa.

Deimos estaba a punto de regocijarse en algún otro comentario con un significado completamente opuesto al sugerido cuando, de pronto, llegó a él aquella pregunta que le dejó anonadado. Frenó en seco y tragó saliva. De todas las cuestiones sobre las que podría haberle interrogado tenía que haber sido precisamente esa, la familia.

- Tenía. Están todos muertos – su tono fue sombrío. No le gustaba hablar de sí mismo ni de sus vivencias, pero particularmente no le gustaba mencionar a aquellos seres a los que, o bien había tenido aprecio, o bien le habían herido. ¿Quién era él para traer a su mente a aquellos que debía dejar atrás? Su madre, su padrastro, quizás incluso Étienne, Anna o su difunto hijo. Todos ellos eran pasado y no quería recordarlos; ¿o quizás no era así? - . Ya casi hemos llegado – informó entonces, de manera cortante, y retomando el paso cuando la sillería de piedra se les presentó al lado.

El Hôtel de Sully, o Amuot Bayta, la Casa de los Muertos, como la llamaban los espíritus. Era un palacio barroco, cuya fachada a la calle presentaba dos torres que enmarcaban una gran puerta de madera maciza y que escondían tras de sí el patio delantero que llevaba a la estructura principal. Las ventanas del primer piso estaban tapiadas para evitar que ningún curioso indagase lo que había en el interior, aunque no se encontraría más que habitaciones desordenadas y repletas de polvo, pues el único lacayo que le servía, el joven cambiaformas húngaro, era incapaz de mantener toda la residencia en condiciones. Tampoco podía decirse que fuese una cuestión que le robase el sueño al propietario.

- Es aquí – y el brujo sacó una gruesa llave que introdujo en la cerradura, sin dificultad alguna, a pesar de que la oscuridad ya se les había echado encima, para abrir el pasadizo que conducía al interior. Al fondo, las dos esfinges que flanqueaban la puerta principal clavaron su mirada en ellos.

Valko no tardó más de diez segundos en aparecer con un candil en la mano, seguramente al haber escuchado el portón girar sobre sus goznes, y aguardó, sin pronunciar palabra alguna, a que Aurélien le diese órdenes. Era un muchacho tímido y dócil, que había logrado preservar su ternura pese a los horrores que había vivido, tan sólo con la práctica de aceptarlos como necesarios y negándose el pensar, al menos influido por su humanidad, sobre esos sucesos.

- Prepara la sala de operaciones; tenemos una pierna rota – le ordenó, refiriéndose al habitáculo en el sótano que había escogido para mantener encerrado a su cautivo. El criado desapareció al instante, adelantándoseles, mientras él seguía ayudando al convaleciente a avanzar sin prisas -. Y, dime, Fabrice, ¿hay alguna muchacha que haya despertado algún sentimiento en ti? – nuevamente, el nigromante intentaba distraer su atención, en el momento en el que dejaban las dos estatuas atrás y accedían finalmente al inmueble propiamente dicho, acogidos por la luz derivada de los quinqués. No era que hubiera podido encontrar mucho de lo que extrañarse, pues había mandado al húngaro cerrar todas las puertas posibles y adecentar el camino por el que debían pasar para evitar el aspecto de deterioro y abandono que usualmente presentaba el lugar. Y, sin embargo, había resultado imposible evitar el hedor a putrefacción que ya comenzaba a llegar a ellos – Disculpa el mal olor, es a causa de unos experimentos fallidos; no hemos logrado deshacernos todavía de esta peste – y aún no habían llegado a la peor parte. En cuanto abriese la puerta que se encontraba al fondo del pasillo, la que guardaba las escaleras descendentes, se encontrarían con una acentuación de la fetidez, mezclada con el propio aroma de la humedad presente en cualquier subterráneo de París. Y esos eran uno de los más extensos de la ciudad.

El positivismo que Fabrice presentaba sin duda resultaba una sorpresa para el brujo, siendo extraño, a su parecer, pero de ninguna manera una contrariedad, pues bien le podría resultar útil en los próximos días. Sin embargo, y Aurélien era bien consciente de ello, también existía la probabilidad de que fuera otro adepto a aquella cortés hipocresía que se había hecho dueña de los modos de los europeos en general y de los parisinos en particular o que sólo estuviera tratando de halagarlo como una forma de mantener su boca ocupada y su lengua en movimiento, dado su manifiesta afición a hablar sin dar cabida a pausa alguna. No comentó nada al respecto, como tampoco pronunció ninguna contestación a su pregunta sobre la suerte, algo que no pareció preocupar al muchacho, enfrascado en su cuasi-monólogo. Tampoco se había detenido nunca a pensar acerca de ese tema trascendental, no al menos desde hacía una década, pues le parecía una mera pérdida de tiempo, un intento infructuoso de llegar a algún destino al transitar un camino que carecía de él. Y, pese a negarse a opinar, sí tenía una idea formada acerca de ello. No, no creía en el destino, no al menos entendiendo el concepto como ese camino ineludible y determinado por una fuerza superior que rige la existencia, sino en casualidades y en eventos dados a consecuencia de intenciones de seres comunes, cuyas pretensiones bien podían contradecirse y llegar a evitarse. Él lo intuía así y daba esa sospecha como una realidad tan básica que ni siquiera hacía falta aceptarla, aunque algunos ignorantes quisieran ver cometidos divinos en los resultados de proyectos terrenales. Un claro ejemplo era lo que había sucedido hacía unos cuantos minutos, el cual debía de aparentar ser un incidente fortuito para el joven mientras que el mayor era consciente de que era todo obra suya; o, al menos, en mayor medida.

El esclavo etéreo, una vez hubiera cumplido su cometido y sin más víctimas a las que tocar en aquella noche, se había colocado justo detrás de su dueño, siguiéndole cual manso animal de compañía o, más bien, como un ánima cuya voluntad había sido subyugada a la propia de su maestro, que precisamente era su caso. Su presencia le ayudó a regresar por completo al presente, olvidando ese lacerante pasado, y a las personas con quienes lo compartió alguna vez, desterrando de su pensamiento esos recuerdos que el muchacho le había obligado a recordar.

- ¿Y dónde has visto a esa chica? – preguntó él para mantener su mente ocupada mientras avanzaban por el pasillo, por mucho que, a esas alturas, ya fuese consciente de que no iba a escatimar en detalles al responderle -. Los experimentos que realizamos son principalmente con productos químicos, por eso es normal este olor – mintió sin dudar ni un segundo, ya habiendo elaborado con anterioridad excusas para algunas de las posibles variantes que pudieran presentarse en esa velada. La realidad era que apenas sabía algo de química, por no decir nada, ya que no era una disciplina que le resultase interesante. Su trabajo iba más allá de la mera materia –. Prepárate – le advirtió justo al detenerse, posando la mano en el pomo de esa puerta. Al abrirla, la pestilencia les golpeó de lleno.

El nigromante ni se inmutó, bien acostumbrado al olor de la carne en descomposición, y atravesó el quicio para comenzar a descender por ese angosto espacio que enmarcaba las escaleras de piedra, conductoras hacia los sótanos. La iluminación procedía de antorchas que el húngaro debía de haber encendido con anterioridad y que parecían ser la única fuente de calor con pretensiones de combatir los niveles de humedad, que allí eran levemente más elevados. El gascón estaba impaciente por llegar y dar por concluida esa farsa, pero intentó con todas sus fuerzas armarse de la paciencia necesaria, pues bajar peldaño a peldaño les resultaría complicado teniendo en cuenta el estado del muchacho. El subterráneo que comenzaba bajo el palacio tenía su inicio en un pasillo escavado en la roca en cuyas paredes se presentaban las entradas a las salas laterales, debidamente cerradas, y el cual se perdía en algún punto donde la anaranjada luminosidad moría engullida por las tinieblas. Desde el frente llegaba el sonido del agua discurriendo, un riachuelo subterráneo que quedaba más adelante; a parte de por aquello, el silencio no era roto más que por sus propios actos.

Le condujo hacia la cuarta puerta a la izquierda, cuyo interior ya estaba a la vista, una mera antesala que procuró que cruzaran con prisa para llegar a la estancia que era su destino. Amplia y de techos altos, hechos de ladrillos pétreos, apenas contenía un puñado de muebles: dos sucias mesas, cuatro arcones vacíos repartidos sin orden aparente y un modesto catre al fondo, casi sumido en la falta de luz; el resto de mobiliario – estanterías y más armarios – los guardaba en la habitación que habían dejado atrás.

– Por fin – murmuró soltándose de él y retirándose un paso, rompiendo definitivamente el contacto. Y, por unos segundos, no hizo nada más, tan sólo le miró fijamente, con la mente en blanco sin saber bien qué decir a continuación. Por mucho que se esforzara o que renegase de ello, Aurélien no era alguien inamovible y aquel muchacho había despertado algo en él, algo acallado mucho tiempo atrás, pero tampoco podía dejarse controlar por esas emociones -. Estás secuestrado, Fabrice – terminó por explicar, de manera seria y tratando de ser lo más escueto que le fuera posible -. Te aconsejo que descanses lo que puedas; o no lo hagas, es tu decisión – señaló al lecho con tono indiferente, quizás incluso cansado -. Valko te traerá comida y yo regresaré mañana. Hasta entonces.

Acto seguido, abrió de nuevo el frasco de vidrio negro que había vuelto a tomar mientras hablaba y pronunció unos fonemas que casi amenazaron con rasgar su garganta para liberar a un par de espíritus y recoger el que había empleado antes. La misión de los nuevos sería impedir que el muchacho lograse alcanzar las puertas, permitiendo al criado y al señor entrar y salir a voluntad. Con paso firme, se dirigió hacia la puerta y, pese a todo, al salir del lugar, la cerró con llave por mera precaución. En ningún momento miró atrás, pero, pese a la prohibición que se había impuesto sobre el pensar, le resultó imposible que los eventos acaecidos, tanto en las horas precedentes como en largos años atrás, no regresaran a perturbarle.

– Putain! ¡Maldito Étienne! ¿Es que jamás vas a permitir que viva en paz? – su retórica pregunta jamás tendría respuesta.