Victorian Vampires
El sorbo de la Muerte (Diétrich) 2WJvCGs


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PARÍS, FRANCIA
AÑO 1842

Nos encontramos en París, Francia, exactamente en la pomposa época victoriana. Las mujeres pasean por las calles luciendo grandes y elaborados peinados, mientras abanican sus rostros y modelan elegantes vestidos que hacen énfasis los importantes rangos sociales que ostentan; los hombres enfundados en trajes las escoltan, los sombreros de copa les ciñen la cabeza.

Todo parece transcurrir de manera normal a los ojos de los humanos; la sociedad está claramente dividida en clases sociales: la alta, la media y la baja. Los prejuicios existen; la época es conservadora a más no poder; las personas con riqueza dominan el país. Pero nadie imagina los seres que se esconden entre las sombras: vampiros, licántropos, cambiaformas, brujos, gitanos. Todos son cazados por la Inquisición liderada por el Papa. Algunos aún creen que sólo son rumores y fantasías; otros, que han tenido la mala fortuna de encontrarse cara a cara con uno de estos seres, han vivido para contar su terrorífica historia y están convencidos de su existencia, del peligro que representa convivir con ellos, rondando por ahí, camuflando su naturaleza, haciéndose pasar por simples mortales, atacando cuando menos uno lo espera.

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Mensaje por Eyra Erikdóttir Dom Oct 30, 2011 2:19 pm

Nueve horas, cincuenta y tres minutos, y doce segundos: ese era el espacio temporal que me separaba de aquél lecho en el que me removía incómodo del altar en el que esperaría impaciente la llegada de mi futura esposa Corinne.

Las sábanas se pegaban a mi torso desnudo y sudoroso, creándome una sensación de asfixia que no me permitía naufragar en el mar de los sueños. Ladeé mi cabeza y miré a través del cristal de la ventana, contemplando la media luna sonreírme y devolviéndole ese gesto amistoso, como si firmáramos así una tregua. Suspiré pesadamente y decidí ir a la cocina a prepararme un té, pues quizás el insomnio era producido por los nervios antes del enlace. Al llegar, encendí una vela y busqué y rebusqué por los armarios y cajones algo que llevarme a la boca. Nada. Meneé la cabeza y ya desvelado, sentí la necesidad de respirar aire fresco. Así, regresé a mi alcoba en penumbra y me vestí con lo primero que encontré, que fue justamente la ropa del día anterior. Algo tambaleante por el cansancio acumulado, cerré la puerta de la residencia tras de mí sin darle un último vistazo, sin tan siquiera asegurarme que había apagado la vela de la cocina.

Deambulé con las manos en los bolsillos por las calles, apeteciéndome incluso un cigarrillo cuando nunca antes había fumado. Sí, aquella era la prueba irrefutable de lo nervioso que me encontraba. Tropecé de pronto con un cartel que anunciaba la taberna. Vacilé unos segundos, prometiéndome antes de entrar que sólo sería un trago y volvería a la cama. Pero fallé. Me dejé llevar por el lado más irracional y quizás cobarde de mí, llegando a pedir botellas enteras de whisky. Maldición... la noche empezaba mal y nada me aseguraba como terminaría.

Me acurruqué en la esquina del local, sentado en el suelo y rodeado de botellas vacías mientras seguía tomando de otra, cantando de vez en cuando, gritando en otras. Estaba solo, marginado, ebrio y con la noción espacio-temporal desmoronada. Fue entonces cuando alguien ensombreció las luces del local. Alcé la vista quejándome, pues se interpuso entre una prostituta que flirteaba con un cliente de la taberna y la verdad es que la escena era bastante entretenida, por no añadir morbosa. Pero, como decía, mis ojos tropezaron con el rostro severo de un hombre calvo, con actitud contenida y un deje que me inspiraba desconfianza. Sin mediar palabra, le lancé una de las botellas vacías a la cabeza y solté una carcajada, doblegándome sobre mí mismo hasta tumbarme completamente en el suelo del bar, realmente ebrio y sin dejar de reír.


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Eyra Erikdóttir
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