La verdad es una antorcha que luce entre la niebla[Privado]

—Has olvidado tus buenos modales —contestó Sophie a espaldas de su hermana.

La rubia estaba parada en su habitual postura rígida, con el cabello recogido en un tirante rodete que se ataba a la coronilla con una sencilla diadema. Enfundada en un vestido color hueso, sólo se resaltaban sus pecas rosadas y sus brillantes ojos. El resto, toda ella era una muestra de palidez impoluta y regia. La observaba con detenimiento, con un rictus de desprecio que disimulaba casi a la perfección. Las manos las mantenía unidas a la altura del estómago, como si se tratase de una plegaria. A los lejos podían escucharse las risas frescas de sus hijas, que jugueteaban en el cuarto superior, y los sonidos de la lección de piano de su hijo varón a penas irrumpían la escena.

No le había sorprendido la visita de su media hermana, lo que no significaba que fuese de su agrado. Sí le llamó la atención su corte de pelo, lo llevaba como si se tratase de un muchacho, y no pudo más que aumentar su desagrado. ¿Qué clase de valores y sentidos de la estética le habían inculcado a la menor de las hijas de su padre? Era evidente que allí faltaba una mano férrea, una educación más exigente, tal cual la recibió ella, tal cual la condenaron a una falta total de afecto y a un sistemático abandono de la calidez de las caricias. Despejó su mente de aquellas ideas, pensando que el haber estado abocada a Dios debería haberle quitado ese rencor. ¡Cómo si fuera tan fácil! Sophie había sido traicionada con crueldad, su progenitor no había pensado en su dolor, sólo en calentar su cama nuevamente. Aún creía que el cadáver de su madre no se había enfriado, cuando Lemoine ya había puesto una concubina bajo su techo. Jamás reconocería a aquella vil mujer, que jugó con su cariño, como la esposa de su padre. Para Sophie, él seguía viudo, y, quizá, también muerto.

—Acompáñame, Aitziber —su voz pareció un susurro, pero contenía la firmeza cotidiana, esa con la que se manejaba con todos, menos con sus hijos y, en ocasiones, con su marido.

En silencio, cruzaron el vestíbulo. La decoración soberbia había sido una clara elección de ella. Bruno le había permitido elegir cuanto detalle se encontraba en esos rincones, nadie le había siquiera asesorado. Anne-Sophie estaba muy segura de su buen gusto, y se encargaba de demostrarlo, manteniendo el orden y la pulcritud a raja tabla. Se volvió y se paró ante un mueble que sostenía un opulento jarrón egipcio, entrecerró los ojos, sacó del puño de su vestido un pañuelo, y con una delicadeza que sólo ella lograba en un acto tan simple, le quitó un imperceptible rastro de polvo. Miró de soslayo a la doméstica, que se había quedado perpleja ante su falta. Las órdenes siempre eran claras. Ni una partícula de suciedad podía corromper con la siempre brillante residencia. Tenía un ejército a cargo de esa tarea, y le resultaba casi imperdonable la negligencia. No emitió más sonido que el frufrú de su vestido, que volvía a ponerse en movimiento. Cruzaron al comedor, donde las esperaba una mesa preparada para el té.

Dos criados se habían ubicado detrás de la silla de la cabecera y la derecha, respectivamente. En la primera se ubicaría Sophie, que se detuvo a observar a la visitante. Luego prestó atención a los sonidos infantiles que comenzaban a cesar.

—Toma asiento, por favor —no le sonrió, tampoco hubo un gesto de afecto. Sophie estaba haciendo un esfuerzo sobrehumano por mantener la indiferencia, pero ver a Aitziber, era ver el fruto de la deslealtad.