Echoes of Silence | Privé

por **Genie M. Mozart** Sáb Mayo 09, 2015 5:11 pm

- O-otra vez... -El corazón le palpitaba tan deprisa que apenas era capaz de llevar la cuenta de cada latido. Una película de sudor frío recorría todo el rostro, y un par de lágrimas solitarias se deslizaban por sus mejillas con lentitud. Otra vez aquel sueño. Aquella pesadilla. Aquel recuerdo que desde la noche en que perdiera a su hermana no hacía nada más que regresar cada noche, cada vez que cerraba los ojos, para atormentarla. Se levantó del lecho cuando aún era demasiado temprano para que los rayos del Sol se dignasen a aparecer. El resto de las cazadoras permanecían encerradas en sus habitaciones, pero incluso sin estar ellas presentes el ambiente seguía siendo denso, embotado. Desde la muerte de Yvonne el luto se había apoderado del alma de todas y cada una de las mujeres que todavía quedaban encerradas entre aquellas cuatro paredes, aunque la mayoría de ellas se habían marchado después del ataque. De la guerra que cambiaría sus vidas para siempre.

Habían destruido no sólo uno de los eslabones más importantes de la cadena que las unía, sino también su espíritu. Sus deseos de luchar, de enfrentarse a los sobrenaturales. Todo era diferente desde entonces. Se habían dado cuenta de que muchos de sus pensamientos no se correspondían con la realidad, que mucha de las ideas que las habían guiado estaban equivocadas. Y eso las destrozó. Ni todos los sobrenaturales que estaban allí fuera eran peligrosos, ni todos los humanos que conocían su existencia eran tan inocentes. Realmente, los segundos habían resultado ser más peligrosos que los primeros, y estaban en la cabeza de los ataques sucedidos desde hacía unos meses. Del ataque que casi acaba con todas ellas, de no ser por la intervención de Abaddon y del resto de seres que había reunido para ayudarle. Genie bostezó para luego dar un par de sorbos al zumo de naranja que finalmente dejó sobre la encimera de la cocina. Ni siquiera tenía apetito, ni ganas de permanecer allí ni un segundo más. Cada día, pareciese que las paredes se contraían sobre ella, apresándola, impidiéndole respirar. Recordándole que ahora estaba sola.

O casi. Caminó durante lo que le parecieron horas a través del bosque, en dirección a la ciudad que aún dormía. Ahora que se fijaba, quizá fuera domingo, a juzgar por el silencio imperante. París siempre estaba llena de vida, incluso de madrugada. Serían alrededor de las nueve cuando finalmente detuvo sus pasos enfrente del lugar que le había servido de vía de escape en los últimos días, desde que hubiera decidido dejar de ver al vampiro. Aún lo echaba de menos, ciertamente, pero su ausencia le resultaba a veces casi reconfortante, porque le permitía olvidarse por un momento de lo sucedido. Se perdía entre las páginas de volúmenes antiguos que hablaban de historias fantasiosas y agradables, donde todo salía bien para los protagonistas, y a pesar de que a veces las lágrimas acudían a sus ojos, el pesar se separaba de su alma, aunque fuese por momentos. Aquel día escogió una novela sin título, cuyas primeras páginas hablaban de dos jóvenes cuyo corazón se unía por los invisibles hilos del destino, desde su nacimiento. Iba a ser una lectura interesante...

por **Connor P. O'Laughlin** Lun Mayo 25, 2015 11:08 pm

- ¿Cómo puede ser que un joven doctor tan apuesto como usted venga al trabajo incluso en domingo? -La enfermera chasqueó los labios con sorpresa, al verme avanzar por el pasillo a toda pisa, en dirección a mi despacho. Le sonreí con dulzura, y la hice dar una vuelta de baile al pasar por su lado. Era una mujer agradable. Las canas que decoraban sus cabellos denotaban que ya estaba entrada en años, pero seguía siendo, en esencia, bonita. Con la piel ligeramente tostada por el Sol y los ojos de un gracioso color avellana, medio escondidos tras unas gafas que la hacían parecer bastante intelectual, a decir verdad. La mujer se carcajeó ante mi gesto, ese que tantas y tantas veces había repetido desde que llegase allí recién salido de la universidad, hacía ya algunos años. Ella me había ayudado desde el principio, siempre pendiente de que me integrase bien en el puesto, y en el hospital.

- Siento decepcionarte, Marie, pero hoy no me quedo. Lo que pasa es que anoche me di cuenta al llegar a casa de que me había dejado mi maletín en la consulta, y tenía que venir a recogerlo. Y a todo esto... ¿cuándo piensas dejar de llamarme de usted? ¿Acaso debo llevarte a bailar más a menudo para que recuerdes que eso es totalmente innecesario? -La mujer volvió a carcajearse, esta vez de forma más audible, y negó con la cabeza, a modo de disculpa. Me resultaba sumamente entrañable. Me recordaba a mi madre, en cierta forma, y eso hacía que sintiera un especial cariño por ella, aunque no podía explicarlo del todo. Entré a la consulta y busqué el maletín con la vista, hasta dar con él justo donde lo había dejado, encima de un viejo butacón que adornaba la parte derecha de la sala. Solía sentarme allí a leer cuando no había demasiados pacientes y me tocaba el descanso de la guardia. Los años que tenía no lo habían hecho menos cómodo, sino más bien lo contrario.

Recogí los papeles que habían encima de la mesa, y tras guardarlo todo en el maletín, me dispuse a marcharme del centro, no sin antes despedirme de Marie dándole un beso en la frente. Otra de mis pequeñas costumbres. La verdad es que no sabía qué sería de mi cuando la mujer considerara que ya era momento de marcharse de allí, de dejar de trabajar. No quería ni pensarlo. Recorrí las solitarias calles de París, agradecido por el viento fresco que soplaba a aquellas tempranas horas de la mañana. Lo agradecía. Tras los meses de verano, con aquel espantoso calor, el frescor del otoño y del invierno era todo cuanto necesitaba, todo cuanto deseaba. Aquel año nevaría, estaba seguro.

Como ya era tradición para mi en los domingos, me desplacé a paso ligero pero tranquilo en dirección a la biblioteca. Hacía unas semanas había encontrado una sección que me había resultado sumamente interesante, hasta el punto de pasar largas horas buceando en las hojas de los volúmenes que en ella se encontraban. Esos libros hablaban de criaturas impresionantes, mil veces mejores a los seres humanos, y mucho más peligrosas. Y aunque por aquella época estaba convencido de que no existían, siempre me había parecido fascinante imaginar que pudieran llegar a ser reales. El mundo, desde luego, sería un lugar mucho más interesante. Tras saludar al bibliotecario, que me recibió casi efusivamente hablándome de nuevas adquisiciones literarias, me senté en una de las mesas cercanas a esa sección que me mantenía cautivado, y me dispuse a tomar uno de aquellos libros que hablaban de cosas que casi nadie creería. ¿Qué descubriría aquella mañana de domingo? ¿Qué nuevos misterios me depararían aquellos libros?

por **Genie M. Mozart** Dom Ago 23, 2015 9:17 pm

Caminó por entre las mesas desiertas con parsimonia, inmersa ya en el universo que aquel autor desconocido había creado única y exclusivamente para ella. El tono empleado por el narrador era cercano, casi familiar, como si más que contar una historia que le resultara ajena, estuviera hablando de algo que a él mismo le había ocurrido. Esto no sólo se reflejaba por estar narrado en primera persona, sino también porque ya desde el inicio, el relato estaba cargado de emociones, de sentimientos expresados y descritos ricamente, de una forma que ella sabía que únicamente podía significar que estaba haciendo una historia de sus vivencias. ¿Quién sería aquel caballero, de iniciales F.Y., cuyo amor por una hermosa joven, tan vivaz como lejana, era tan inmensamente grande? Alguna vez ella soñó con un amor ardiente, tanto como con el que ahora se deleitaba leyendo, y al encontrarse con lo más parecido a él, con el inquisidor, había salido espantada. La pasión no está hecha para todos. Sólo para aquellos que son lo bastante valientes como para dejarse llevar por ella. Y ese no era su caso.

Un párrafo en concreto captó su atención, cuando al llegar a la página cuarenta se produjo el primer encuentro casual entre los dos amantes: "Era la primera vez que unos ojos me llamaban la atención hasta tal punto, de perder la noción del tiempo. Ni siquiera supe cuántos minutos había pasado observándola con intensidad, hasta que ella, decidida, me devolvió la mirada con fastidio. No sonreí. No dije nada. Sólo me dediqué a seguir con atención sus andares mientras se alejaba de mi. Y en ese preciso momento supe que haría cualquier cosa por ella, por tenerla, por tenernos, porque nos llegásemos a convertir en un nosotros. Si eso era el amor, era más que bienvenido... A pesar de que ninguno de los dos supiéramos lo que el destino nos tenía deparado. Y aunque lo hubiera sabido, ni siquiera estoy seguro de que me hubiese importado". Ahí estaba, de nuevo, esa sensación de ser capaz de olvidarte de todo únicamente por estar con otra persona. Ese abandonarse a las posibilidades, a los sueños, sin tener en cuenta todo aquello que podía salir mal. La incertidumbre era demasiado para Genie, y más ahora que la soledad era tan palpable debido a la ausencia de Yvonne.

Aún así, a pesar de que las palabras del escritor le recordaban a aquello que posiblemente había acabado de renunciar, le resultaba extrañamente reconfortante saber que había sido decisión suya no seguir con todo aquello. No es que no conociera el amor, ni lo precioso de un sentimiento como el que estaba viendo descrito, sino que las circunstancias la habían llevado a renunciar a él. Siempre es preferible haber tenido y luego perdido un amor, que jamás haberlo sentido. O eso le gustaba creer. Tan centrada estaba en la lectura de aquel volumen, que perdió por un segundo de vista por dónde caminaba, y terminó chocando con una de las mesas. El ruido la hizo sobresaltarse, aunque no tanto como al chico que estaba sentada en ella, que dio un brinco de la impresión. - ¡Vaya! ¡Lo siento muchísimo! No pretendía asustarle, y mucho menos interrumpir su lectura... No le importunaré más. -Y de hecho, estaba a punto de marcharse, cuando algo del volumen que aquel joven estaba leyendo le llamó la atención. Y era el nombre que descansaba en el lateral: "Moira". ¿No era ese el nombre de la amada del autor de su libro? Qué casualidad.

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