De: Meridos.

Hay muchas cosas que las sucias calles de Francia logran crear. Y otras, que sin duda solo se adquieren por la poderosa genética. Nacido de buena cuna, la piel de Meridos alguna vez fue completamente blanca. Pura como la perla, adornada por gráciles tonos rosáceos en cercanía de los pómulos. Pero todo lo que un día fue un hermoso lienzo, terminó por estropearse con el paso de los años, las condiciones del clima y la mismísima adversidad. Pronto la lustrosa faz brillante y cuidada se manchó de sol, y de tonos oro, se tostaron sus partes más cóncavas. Exagerado, el contraste de su tez mediterránea acentuaba sus rasgos más atrayentes, en donde los ojos hacían juego con el idéntico cielo. Su cabello castaño se conserva hasta ahora, cambiando inevitablemente sus finos tonos cobrizos por hebras fatalmente blancas. Canas, que auspician una muerte venidera, lejana tal vez, pero expirante. Le tiempo le ha transformado manifiestamente. Notorio, en cada pedazo de carne que pueda exponer.

Aquellos ojos rasgados que albergaran orbes claras, teñidas por los sentimientos, están ahora rodeadas en su periferia por contadas arrugas poco agudas, cinceladas una a una también en la frente. Líneas de expresión no le sobran, pero su belleza puede sonar poco valorada, y lo es: lo que no estropeó la vejez, logró hacerlo el destino.

Su cabello corto creció solo un poco, escapando las hebras por su frente de vez en cuando. Algo melenudo cuando la navaja responde en su hoja a un simple cuchillo de cocina. Nunca bien peinado ni afeitado, de cejas desordenadas y algo finas. Su nariz grande, respingada y alargada suele estar manchada de hollín en todas ocasiones. Sin duda, este hombre lleva un perfecto aspecto andrajoso. Que casi siempre, mantiene decorado, no por maquillajes de épocas o ricos perfumes, sino, por: contusiones, hematomas y cortes. Su boca enorme tampoco se queda lejos de aquellos excéntricos adornos, casi siempre con labios partidos y enrojecidos, y no de besar a alguna puta.

Gran falta de molares hay en el hombre, que se vuelve imponente cuando se toman en cuenta su orgulloso metro con noventa y uno. Algunas cicatrices se expanden por su cuerpo nada deforme, más bien, dueño de un apasionante cuerpo enorme y bien formado. Sus huesos son gruesos y fuertes, especialmente en piernas y brazos, siendo un amo a la hora de correr y trepar por paredes bastante verticales. De costillas pronunciadas, y ¡Claro! Como olvidar que al pobretón le falta un dedo. Sí, con un perfecto corte arrancado de la primera falangeta. El anular izquierdo de la mano.

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Hay enseñanzas que se observan perfiladas durante toda una vida. Casi como una iniciación que te obliga a elegir una personalidad adecuada, a obtener valores que se aprenden en casa y se encarecen con la experiencia. El día a día endureció a este hombre, le obligó a dejar de lado la pedantería y la gloria, intercambiando la buenaventura del éxito por una humildad recogida de entre los adoquines más polvorientos y peligrosos. Meridos es un alma sencilla, divertida y sonriente, siendo que muchas veces esto último se convierta en simple careta de su verdadero sentir.

No busca complicaciones en donde aparentemente no existen y, si los hubiera, intenta salir airoso de ellas con gran fuerza y templanza. Es dueño de las calles, intrépido y sabiondo, conoce de las matemáticas tanto como el arte, y de la biología tanto como la guerra. Sus pericias podrían impresionar a muchos, pero él tan solo logra tachar al mundo como su campo de juegos. Y es cierto, Meridos es un ser infantil, optimista a pesar de sentir los gatillos tronar a centímetros de su piel. La paciencia es una de sus virtudes más características, algo que le ha acompañado desde pequeño, convirtiéndose tolerante y solidario entre tanto hermano, sirvientes y soldados. A pesar de poseer un aspecto cansino en sus ojos es bastante enérgico. Dotado de buen cuerpo y músculos fuertes, gusta de internarse en serie de actos que le den buen sentido a la vida. Suele ser bastante sincero, y con detalle, esto siempre suele arruinarlo por completo. Tal cual un arma de doble filo. En efecto es un hombre confiado, pues quien no tiene miedo a la muerte ¿qué ha de temer? Aun así, se considera un tipo con suerte y fiel creyente de la tendencia actualizante del ser humano.



Todo hombre tienes sus malos ratos, pero en la vida de Meridos parece una constante. Una felicidad muy efímera, de pocos momentos equivale en la ecuación la penuria. El hombre fuerte que todos conocen suele perderse algunos días en los vasos de ginebra, y entrar hasta el fondo de un corazón podrido. Son los días de existencialismo que suelen deprimirlo, llenarlo de recuerdos y surcarle la mente con ideas fatalista. La fuerza se empaña por pereza, las sonrisas por mueca agonizantes, las ideas de amor por desesperanza y la soledad se acentúa. Aunque una comunidad de personas olorosas y ruidosas le rodeen, es capaz de crear una burbuja para aislar su enfermedad, y sin duda, son esos días los que le nutren de expectativas, casi absurdo, de buenas ideas.

Pero lo que no alimenta un buen trozo de papel y una plumilla lo suele hacer los juegos de azar, la tensión y el vandalismo. La frustración suele convertirse en picardía y en esos instantes es en donde su vida parece peligrar. Cuando los recuerdos le azotan la espalda rememorando antiguas heridas huye de ellas por medio de golpes. Las peleas callejeras y un par de huesos rotos logran contentarle, entender que aun sigue con vida, que no se ha convertido en un recipiente de falsas esperanzas y alma carcomida.



Muchas veces la tarea de ser un cínico se le hace fácil. Ya que es capaz de retener largos periodos de tiempo las emociones que realmente siente. Difícil de adivinar, aprendió a crear un silencio que no parece sospechoso. Es fácil pensar que es un chico tímido, introvertido y asustadizo de la sociedad. Pero quien le conoce bien sabrá distinguir la barrera que crea para no demostrar sus sentimientos. Quien fuese herido por algo poseerá el miedo eterno a esa experiencia, y en Meridos es algo que se da como una regla estricta. Cada obstáculo que se ha presentado en su vida le ha arrancado un pedazo y siente real pavor cuando debe enfrentarse a sus miedos. Aquí es donde la sonrisa irracional hace su trabajo, o un simple “está bien”. ¿Forma de evadir?, ¿De cortar? En ocasiones ni siquiera lo nota, tampoco él va por la vida preguntándose qué siente realmente. Si tan solo supiera, las noches se le harían más fáciles. Por tanto, tal cual perro, golpead al hombre con palabras, su respuesta será la misma del principio.



Siempre existirán cosas ocultas entre los ojos más brillantes. Que de mucho lastimar, la lágrima suele mostrar. Pero en Meith el llanto suele ser vía de escape expiatoria. Suele desesperarse y entrar en pánico, aferrarse a sus miedos más profundos para intentar alimentar su alma. Y es en esos momentos donde poderosas corrientes se aprovechan de él, cuando sus pensamientos más internos se desploman en forma de pesadillas. Pánico y horrores, cuanta cosa por más mínima que sea se prende de su piel hasta lacerarlo. El antiguo abandono, las prácticas y el engaño le aterran. Todo esto conjunto de la miserable vida que va llevando a cuestas. El miedo es poderoso, y las alucinaciones se convierten en la antítesis de una mente aparentemente sana. ¿Qué hay en Meridos entonces? Vana contradicción y sentimientos a flor de piel.

Tampoco escapa a los misterios más extraños de su personalidad. Quien gozase de una paciencia intachable, la acumulación de vibraciones podría matarle de un infarto. No es así. Entrenado en la más ardua doctrina militar, Meith se hizo heredero del más poco piadoso defecto de su padre: la ira. Volviéndose ser ciego, cuando las injusticias azotan no hay nada que lo detenga. Un animal enfermo y ansioso de lucha. Cegado por el impulso. Agradezcámosle a Alá, caben en los dedos de una mano las ocasiones de esto.




La tolerancia tiene su límite, y un listado de pocas cosas pero bien desarrolladas llevan a Meith a convertirse en el pobre defensor de las causas. Meridos, quien naciera en cuna de oro conoce al enemigo por dentro: la forma en que su propio Imperio se apoderaba de los territorios, matando niños, y… Se convirtió en mucho para él. Cuando llegó a las calles y comenzó a comparar las grandes mansiones de su infancia con las callejas malogradas en donde algunos intentan sobrevivir. Un aspecto revolucionario comenzó a poblarlo, convirtiendo a la injusticia, la discriminación, la arrogancia y la violencia en sus peores enunciados. Aunque sin duda la última es algo que no ha desarrollado de muy buena manera, jamás castigaría a un inocente. De gustos no hay mucho. Solo espera tener abrigo y comida.

¡Oh, Meridos!, ¡Meridos oculto!, ¡Meridos sin nombre! Hombre de provincia oprimida, de sueños rotos e identidad lacerada. De ideas fuertes, valiente y atrevido. Y pobremente destruido en segundos. Casi tan fuerte como la mano de un padre castigador y, como alguien predestinado a ser hombre de excito, la palmada en el trasero fue el primer impulso que le obligó, le gritó:

-¡Vivid niño, creced y convertíos en hombre! Creced para anexar territorio, para vanagloriar a tu sangre, derramar otro poco y desposar una hermosa doncella oriental. Vamos travieso, llorad, mostraos al mundo el poderío de vuestra voz. Haced notar al mundo que Xantizianos ha de influir miedo en todas sus letras. Qué el azote de un látigo será de temer, y la envidia será recriminada con la sabiduría de Alá. Nace para honrar a Abd-ul-Hamid, y a tu madre conservada virgen, escogida de entre bellezas griegas adornadas de olivos. Convertíos de nacimiento al Islam, y prosperad como buen musulmán en la costa mediterránea. Seguid la semejanza de Muhammad y no flaqueéis, que os libraréis de pecado en piadoso obrar. ¡Salamu Alaykum, hijo mío!

Y mil voces de hombres tronaron al viento, cortando la suavidad de un cielo que parecía pintado a carbón, decorado de poblados destellos estelares. La boca del infante se abrió grande, casi como si pudiera rugir. Un llanto entrecortado, que en sus decibeles mostraba el ascenso al pasar el tiempo. ¿Hombre poderoso o, hombre que sufría por nacido? Sin duda la oscuridad tragó la respuesta, y miles de soldados a su servicio chocaron cimitarras para responderle: Nacido para ostentar.

Kurt, creció siendo llamado así por sus compañeros orientales. Lýcos, por los de confianza griega, y Meith por todos sus súbditos en el Imperio. La infancia no era atrocidad alguna. Más bien, Meridos se crió en la falacia de un cuento oriental.

Largos pasillos decorados en tela traída desde la India. Gasas y sedas de colores ardientes adornaban techos altos y abiertos al aire libre. El palacio Xantizianos era la joya de Tesalónika, y siquiera Macedonia podía intentar imitarle. Repleto de alfombrados escarlatas, sus incrustaciones doradas adornaban cada objeto de oro sólido. Las barandillas de las plateas eran adornadas por pequeñas esmeraldas, cada una posicionada tras otra en las barras de los balcones. El verdusco color de las plantas occidentales llenaba los aposentos de viveza, con el agua serpenteando en las enormes fuentes que rodeaban la maravilla otomana. Cuando Meith revoloteaba envuelto en su túnica blancuzca, era encantado por los aromas de Persia. Inciensos y mirra le obligaban a detenerse, olisquear el aire mientras buscaba forma de divertirse. Envuelto por una quietud transportadora, que le duraba pocos instantes cuando la música se elevaba entre cántico helénico y tonada turca. Aún ahora puede recordar los tambores con ritmo y las caderas de las danzarinas mujeres moviéndose de lado a otro.

Tenía montonera de sirvientes: mujeres que le alimentaban, hombres que le instruían. Así fue aprendiendo de matemáticas, de astronomía, de las ciencias y el arte, cual último toque pudo desarrollar siendo apenas un crío de diez años. Su madre, el pilar más fuerte de una familia sometida a la ausencia de un padre: Abd-ul-Hamid llegaba a casa cada tanto que su esposa menstruaba. Buscaba el hombre la coincidencia en todas sus esposas en provincias, para llenarse de hijos herederos al poder máximo: Emperador. Meith había perdido la cuenta de cuantos hermanos compartían su sangre, al menos en casa eran cuatro: Giani, Xristos, Alexander y Heralio. Separados por año único y siendo prácticamente desconocidos en aquella morada gigantesca. Solo por nombrarlo, la hermandad se había perdido cuando sus conciencias parecían maduras: ¿Quién sería capaz de enorgullecer a su padre y heredar el trono? Claro, Meith lo esperaba, dentro de sus ideales estaba inscrito a fuego lento…

-Pero el destino muchas veces cambia la buenaventura de un hombre. ¿Y sabe? No me arrepiento. Tal vez fueron sueños de mocosos, de infantes estúpidos pero, aun así, cuando recuerdo… el alma se me parte. Es cierto, pero hay algo, este… como… em… ¡tal cual un encantamiento!, que me mantiene prendido de aquella persona, como hizo desde la primera vez que le observé llorar.

Como si el hombre hubiese leído su destino, nuevamente y sin leerse las líneas de las manos, lo rememoró. Aquel sonido de casquetes golpeando el camino que en sus pesadillas se acentuaba como truenos. Un carruaje de forma convencional, bien cerrado y de color negro. Solo el forraje de los caballos bien adornados y las cortinas estampadas de hilo dorado delataban la gentuza interior. Una caravana larga, gigantesca. Alrededor de los carros los guardias a caballo. La familia de Meith era numerosa, pero las invitaciones abundaban cuando de unir lazos se trataba. ¿Qué señorita no estaría dispuesta a casarse con importantes señores orientales? ¡Hijos del gran Imperio Otomano!

Era un baile en Hungría. Fines expansionistas, matrimoniales, a Meith parecía darle igual. Siempre llevaba una pequeña libreta para esas ocasiones, y terminaba en el patio de las magnas mansiones escribiendo burdos poemas: acerca del amor, del odio, de desesperanzas y emoción.

Y mientras paseaba su pequeño pedazo de carbón por las hojas amarillentas, escuchó un sollozo dulce en algún lugar. El llanto parecía elevarse desesperado por sobre la armonía de los bailes occidentales. Tampoco el fuerte sonido de los violines podía ocultar el dolor de aquella voz.

Meith le buscó. Pensó por un momento en una doncella en peligro. Claro, era poseedor apenas de catorce años, soñaba combatir a los dragones y obtener a la princesa encerrada en la torre. Eso le enseñaba la literatura medieval, alimentando sus fantasías. Pero no era ninguna chica asustadiza.

-Estaba allí, sentado al borde de una fuente. Aun recuerdo aquella conformación: llevaba mosaicos azulosos, formaba peces y algas marinas. El agua se escapaba en pequeñas gotas que me golpearon el rostro cuando pedí permiso para sentarme a su lado. Se cubrió el rostro. Claro que le avergonzaba. Un jovenzuelo no podía permitirse llorar de esa manera. Intenté consolarlo, “La vida nos depara caminos difíciles, pero podéis obviarlos con templanza y majestuosidad. Vanagloriaos como noble que sois” Fue lo que dije, para intentar darle ánimos, no estoy muy seguro, pero su efecto fue inmediato, sonrió. Nos hicimos buenos amigos.

Claro que recordaba su nombre. En cada dolorosa letra podía recordarle. Lúcido y elegante como el más imponente hombre. Superior a todos los mocosos que exhibían de vidas regaladas, y ¡Ja! Doncellas en apuro. Único, dulce y correcto. Misterioso. Meith no podía olvidar aquel aire de grandeza que se fundía con un infinito toque de magia. Sí, lo sentía… cuando le nombraba en susurros, sentía su piel erizar. Porque todo se le alborotaba. Porque todo lo de él, por cada cosa en Monsieur Tolstoy, blandía cualquier espada para develar sus sentimientos. En principio todo fue una amistad irrelevante. Algunos recoradatorios de conocidos, alcances de nombres o encuentros en bailes de élite.



Lo que comenzó como cortos encuentros actualizantes, que eran la pugna de noticias traídas de extremos del globo, terminaron por convertirse en largas charlas de ideas locas, porque no voladoras. Meith comenzaba a apasionarse por el arte, por la escritura. Definía de a poco una personalidad reservada pero frágilmente impulsiva. Dispersa y atrayente. Y en ocasiones, depresiva. Pero bastaba una pequeña sonrisa de su acompañante, de su mejor compañero para olvidar las atrocidades del mundo.

Iban creciendo, afianzando sentimiento y confesándose algunas cosas. Cada mes parecía Meith obsesionarse con el polaco. Comenzaba a decirle entre risas ahogadas que se convertiría en su musa, y que cada mes, en cada encuentro que las familias hiciesen, le regalaría parte de una libreta con garabateos sin sentidos: historias, anécdotas, por supuesto, cartas.

Tanto como se acumulaban los papeles roídos por polillas, sus edades se incrementaban. Las condiciones del mundo cambiaban y las responsabilidades también.

-¡¿Cómo podría yo olvidar tantas aventuras?! Travesuras, desfortunas y promesas. Pero al paso de los años, las inocencias comienzan a perderse. Llega el tiempo en que mirais el mundo con otros ojos y de pronto todo lo que empezaba como un cuento de hadas, se vuelve complicado, confuso, doloroso. Con diecisiete años mi compañero comenzaba a convertirse en cabecilla de familia. Aun recuerdo el tiempo en que se ausentaba de nuestros encontronazos. La sangre emprendía a exigirle y no solo tiraba por ese lado.

Convertido en el jefe Jenízaro, Xantizianos hijo jamás logró ostentar el trono. Su padre lo notaba distraído, amargado e inestable. Aun así, uno de los mayores debía conformarse con el puesto de teniente. ¡Y era un honor! Miles de hombres bajo las órdenes de un Meith hace poco maduro, gigantesco y solemne. Pero aquello que estaba comenzando a sentir fue cincelado en silencio por un par de labios que terminaron por cortarle la cabeza.

-Yo… Me enamoré. Secretamente observaba cada parte de aquella alma que parecía corresponderme. Transformado en un hechizado que procedía a contentarle con sus escritos. Días enteros, entre entrenamiento, deberes y escritura. Noches en que la pluma por si sola iba dejando manchones de tinta ilegibles, borrosos a los ojos de unos cuantos, poderosos a los de quien se había vuelto el dueño de mi mente. Por eso os digo, no sé exactamente en qué momento mi cariño se convirtió en obsesión, pero no paraba de oprimirme las venas. Verlo me dejaba sin respiración, me elevaba y me cargaba hacia el olvido de mis doctrinas, de mi religión. Si querida, me había enamorado de un hombre sin pensarlo dos veces, con un fuerte sentimiento que era imposible de frenar, que… nunca se pudo destruir. Ni siquiera nuestros dedos anillados a nuestras futuras esposas podían detenernos. Y es cierto, hablo de dos. Porque estoy seguro, y apostaría cada uno de mis dedos sanos para decirte que Leszek Tolstoy aún me ama.

Esa pausa incomoda. Meith traía en las cuerdas vocales amargura, aunque todo parecía teñirse de una feliz nostalgia cuando las memorias le azotaban. Quizás una lágrima resbaló, con el mentón fijamente apoyado sobre un hombro. Casi como si hace días sus memorias hubiese aflorado al viento, cuando sintió su corazón mostrar los primeros rasgos de un amor verdadero. Luego, la desesperanza de los errores.

Un viento cálido de mediterráneo, dos hombres sentados al borde de un río. Compartían palabras, risas, se tomaban de la mano y susurraban absurdos al cielo. Largas caminatas, rondas a caballos y lecturas intensas. Los ojos azules de ambos se encontraban en ese destellante instante, tan crispante que los cabellos de la nuca parecían evaporarse. Les temblaban las manos, y los corazones parecían desbocados. Un poco de aliento, un perfume perfecto, una tonada ambientada por la naturaleza y un choque de carnes que un tiempo tardaron en despegarse. Un beso cálido, dulce y hasta atrevido. Un instante, un corto momento de goce, de elevación, de pecado, y de correspondencia. Meith lo había iniciado, pero los labios de su acompañante lo denotaron por si solos. Lentos, un tanto flojos se fundieron en uno cuando las lenguas parecían besar a las mejores mujeres. Pero no. El tacto de sus asperezas era para cada uno, a pesar de que el vello poblara sus barbillas.

Felicidad, momentos gloriosos que permanecen en la memoria, y de pronto, como el gran azote de un dios sanguinario, el arrepentimiento.

- “Y os pido perdón Alá por mis pecados, que así tendré éxito, en esta vida y en la otra. ¡Oh, Alá! Tú que ciertamente eres remisorio con quienes se arrepienten, creen, obran correctamente y perseveran en el sendero recto. Me arrepiento ante vos en forma sincera, y confió en que mi Señor borrará mis faltas y me introducirá en los jardines del Paraíso”

Y a pesar de aquel arrepentimiento, el pecado parecía presente y bien exquisito. A cada oportunidad la fogosidad del amor se presentaba, y ambos, tentados el uno del otro se olvidaban del mundo dentro del que habían creado. Encuentros pasionales, lujuria entre besos y tacto. Se aman…

-Muchas veces él me lo dijo: “Te quiero a mi lado…” Con diecinueve cada cosa que podíamos hacer la hacíamos, y todo apuntaba a una verdadera relación. Todo parecía una equivocación, pero pasó de eso cuando terminé por enamorarme perdidamente de él. Comencé a insistir, a olvidar mis deberes, a mi prometida. ¡¿Qué mierdas digo?! Con respeto… jamás quise mujer alguna, y era capaz de sacrificar todo mi mundo por él, cada cosa de mi realidad era capaz de arrojar al fuego por sus caricias. Tan pasionales… tan malditamente de nosotros. A pesar de todo, Leszek parecía cambiado. Pero lento lo noté. Fue una noche, después de prácticamente revolcarnos desnudos en mi habitación. El aire de Grecia parecía suave, pasó por mi nariz llenándome los pulmones y esbocé una sonrisa al verlo dormido de forma tan cómoda. Apenas vestía una bata de seda. Ambos, pero sin duda el fresco de la noche hacía más estrago en mi. Me arrodillé ante el cielo, ante cada estrella pidiendo por ayuda. Rogándole a Alá entre mis oraciones que alejara los pecados de mí lecho. Aun así, sabía que estaba enfermo de amor y fue suficiente sentencia para decidirme. Debía confesarlo.

Y como una potencia poco específica, el pecho de Meith se sintió convulsionar. Su mano llegó a parar a su rostro. Cubría sus ojos, y los redondeados dígitos terminaron por enterrarse en el comienzo de cabellera. Cerca de la frente presionaban su cabeza, no para recordar, solo… temblaba. Las lágrimas abundaron en un sollozo imperceptible y cuando intentó acaparar aire terminó por ahogarse. Sus pulmones se apretaron, se contrajeron, pero la toz no salió. Más bien una seguidilla de lágrimas le inundó el rostro, terminando pegado al taburete polvoriento como si fuese una cura momentánea. Con ojos entre abiertos observó la pared. De allí no podía seguir siendo específico. Todo lo lastimaba, pero con un golpe prepotente a su pecho logró enfocarse, al menos para soltar unas palabras de inicio.

-Las cosas… hehe. Las cosas jamás lograron volverse peores. O tal vez sí, ¿quién sabe? Fue el mismo día en que mi madre me anunciaba de mi pronta boda. Por respeto la mujer deseaba realizarla después de la ceremonia de mi mejor amigo polaco. Mi madre era hermosa, atenta y servicial. No se merecía mis palabras, tampoco mis confesiones… pero yo lo amaba, y todo iba a estar bien si lo hacía ¿no?

Meith terminó por despegar aquellos ojos que parecían tan cosidos en lágrimas. Acaparó nuevamente oxigeno en aquel sótano tan oscuro donde confesaba sus penurias. La imagen de su madre llorando y el dolor de una bofetada rememorada. “¡¿Cómo puede decir esas cosas hijo mío?! Usted es un musulmán, Leszek un hombre de bien… ustedes dos no pueden… ¡Por Alá!” Y el hombre tal cual en el presente terminó por quebrarse. A los pies de su madre terminó la confesión. Juró por su honra, por su padre, pero la mujer seguía sin creer realmente a su hijo. ¿Enamorados?, ¿Qué idioteces hablaba su hijo? Quien fuese el hombre poderoso y de bravía voz, yacía acoplado al suelo vertiendo lágrimas de dolor “Por Alá madre, os juro por Alá” La mujer, comprensiva tomó el rostro de su pequeño:

-“El sendero de la vida depara pecado. Solo debéis arrepentiros, llegar por el mismo recto camino al Paraíso. Creo, el pecado de Leszek era inminente, tan solo obviadlo hijo mío y seguid como un buen hombre, como un buen musulmán. Casaos con Aleska, tened un hermoso niño y olvidad las atrocidades que habéis cometido juntos. Por muy fuerte que haya sido”

-¿Pecado?, ¿Cómo podía Alá condenar algo tan hermoso como un verdadero amor? Y si no era ello ¿Qué mierda era? Perdón, es solo que esto me sulfura y… Será mejor hablaros rápido, si pienso mucho en esto os quitaré días.

El hombre parecía ojeroso. Las remembranzas parecían carcomerle la piel y sus labios parecían partidos. El frío comenzaba a inundarle desde dentro, del interior del corazón. Apostaba a que existía un hueco, algo profundo que ni la miseria podía castigar. La boca le tembló y las imágenes comenzaron a huir por su boca. Narraba con desesperanza, a pesar de todo, con un brillo intenso en los ojos. Pinturas en las paredes, mesas largas, adornadas de comida y loza fina. Invitados alrededor de la mesa y un fuerte brindis por los novios. Lo pensó cruel, luego, tan solo deber. Sentado inerte, mirando como su maldito amor alardeaba de su perfección y entrelazaba los dedos con su prometida. Él también llevaba la propia al hombro, colgada prácticamente de su cuerpo. Pero su mirada era seria, juzgaba, vigilaba y enfurecía. Era un mentiroso.

Cada vez que Meith repasaba el tema “¡Es nuestro deber sinceros, podéis huir a mi lado!”, la respuesta era una negativa potente por parte de Leszek: “Os casaréis, tendréis hijos y seguiremos como los amantes que somos” Para Meith era simplemente imposible. Los celos parecían hervirle en la sangre, la rabia le nublaba la mente, y quien fuera musulmán recto y erguido se había transformado en un manojo de sentimientos incontrolables que convertía a su amor en una obsesión insana.

-Me levanté de esa mesa. Aun tengo presente la expresión de mi prometida, abrió la boca enormemente y como cínica de la realeza sonrío como si nada pasara. Mi madre lo comprendió de inmediato y comenzó a temblar de nerviosismo. Leszek era receptivo, siempre reconocía mis sentimientos, mis emociones… por eso… aun creo que me amaba.

Un poco de aire.

-Eso fue. No me importó la presencia de mi padre, ni la familia polaca, o la influencia de la novia. Yo golpeé la mesa con un solo puño. Llevaba la furia como careta y no perdí tiempo en desarmar el disfraz de quien amase. Cuatro años de pasión, de besos, abrazos. Día tras día excitándome por aquello que parecía tan bello. Lo apunté, muy bien lo recuerdo “yace allí el hombre que entre susurros me adora, porque quien les habla es quien le obliga a enloquecer. Esta farsa no puede seguir…” Pero nada, como quien hubiese apostado todo por él con una mala jugada, me negó. Saltó recriminándome mi locura, que era un maldito imbécil mentiroso. Comencé a escuchar las recriminaciones de su futura mujer, y como me fue volteada la faz de un manotazo. No me importaron las uñas arañándome el pecho, o la voz chillona de Aleska gritándome lunático, ni mucho menos los golpes que Leszek me propinó con su bastón. Escuchaba la voz de la señora Tolstoy armonizándose de la gloria de su hijo por defender su honra, los ojos de mi padre analizándome severo, y mi madre con la verdad colgando de un hilo, en su boca. Ella lo supo todo el tiempo. Mis ojos estaban abiertos de par en par. ¿En qué momento lo había perdido todo? La sorpresa me llenó de amargura. Bastaron dos segundos para arruinarme la vida.

Meridos no pudo seguir, se quedó pensativo recordando la mirada asustada de la mujer y de pronto, los ojos preocupados y enfurecidos de Leszek. No contó toda la verdad, ni el momento en que comenzó a recriminar a su madre con clara falta de etiqueta: “¡sabe la verdad, dígale a todos que nos amamos!” La mujer permaneció en silencio y los guardias, por órdenes de su padre, le sujetaron en su locura. Unos cuantos improperios a una ofendida “futura señora Tolstoy” mientras daba patadas al aire cuando le retenían por las axilas. De pronto cruzó mirada con su madre, y las palabras brotaron solas: “¡qué por mi fuera estuviera muerta!, ¡muerta me escuchó!”. Una última mirada a Leszek, cerrando los ojos y negándole. Había obrado mal en no defenderle… pero, ¿quién hacía lo correcto?

-Y así fue como obtuve esto. Apenas mi padre estuvo a solas conmigo, tomó mi mano contra la superficie de la mesa y de cuajo, con la mismísima daga propia, me arrancó el dedo anular desde la primera falange. De la mano izquierda.

Meridos mostró el hueco en su mano, resonándole en la cabeza las palabras de Abd-ul-Hamid.

-“Quién sin anillo portase promesa alguna, no ostentará mujer alguna. Ni en esta vida, ni en la otra. Las puertas del paraíso os cerraran, y las mil mujeres esperadas vírgenes para vos serán asignadas a vuestro sucesor, a vuestro hermano. Vos, pagaréis con la deshonra y viviréis para morir en batalla. Derramando Alá vuestra sangre, honraréis a tu padre”

-Luego, mi madre murió. Un día antes de la esperada noble boda de Leszek. ¿Quiere saber querida porque me persiguen? Deshonrado y acusado. Las palabras cobran real significado, portadoras de malos augurios y enfermedad. A nadie le importaron las causas, solo el resultado. Me encerraron en las mazmorras. Mi madre ya no me acompañaba, y yo era su principal asesino. Y aun así. ¡Qué por Alá me avergüenzo de mi mismo! Continuaba pensando en el polaco. Pero no había pena, mas bien, mis puños parecían vibrantes y las paredes muy bien los recibían. Esa misma noche huí, a caballo. Ayudado por mis más fieles sirvientes. E irrumpí justo a tiempo para ser negado dos veces, tal cual Judas a Jesucristo.

Frente a todos Meith se plantó encarándolo. De aspecto andrajoso, harapiento y desconsolado. Obligó a Leszek a soltar todo, pero un simple paso atrás y un movimiento de cabeza en negación, fue suficiente para terminar lo que en ambos corazones había dado espacio al resentimiento. Aunque algún atisbo de pasión podría quedar. Meith lo notó, leyó sus labios perfectamente cuando Tolstoy susurró “Te amo, pero no puedo” El jenízaro destruido miró al suelo, y los guardias regresaron para aprisionarlo. Desde manos, hasta el cuello. Se vio obligado a observar esos ojos lastimados ¿A qué temía? De pronto, escuchó la voz de aquella mujer, la madre de Leszek: “¡¿Cuántos crímenes debe acumular un hombre para ser ejecutado?! ¡Oh, Dios mío! Este hombre merece la muerte”-

-Palabras que estallaron en los oídos de mi padre haciéndolo enfurecer. Hijo deshonroso, desquiciado y asesino. Insoportable. Me pidió el arrepentimiento, como buen orgulloso del Islam debía pedírmelo. “Porque cada varón tiene el perdón a los pecados, si os arrepentís, si enderezáis vuestro sendero a tiempo. Alá os abre el cielo” ¡Já! Más yo no mentía. En ese momento prefería morir que pecar de mentira, aunque sabía que el cielo estaba negado por los pecados de Tolstoy. Podría haber descendido al infierno con tal de enredarlo en mis brazos. ¿Soy un maldito enfermo no? ¡Jajaja!

Se acomodó en el taburete y bebió un poco de la ginebra ardiente que traía en su petaca milenaria. Una de las pocas cosas que logró conservar de sus bienes. Sonrió al analizar el curso de su vida, pero terminó por restarle importancia a todo, incluso a la conversación que se había alargado hasta altas horas de la noche.

-El día de mi condena, Leszek me lo rogó. A escondidas, a pocos minutos de mi ejecución visitó mi celda. Se agarró de los barrotes para pedírmelo: “Mienta, hágalo por mí, si usted muere ahora, yo lo seguiré”. No pude evitar conmoverme por sus ojos repletos de lágrimas, mucho menos por el anillo que ese hombre portaba en la mano. No podía tocarlo, y mi ánimo estaba completamente destruido. ¿Cómo se siente saber que uno va a morir? Es una maldita resignación cruda. Ya no sentía impotencia, me rendía ante las obras del destino y los mandatos de unos pocos. Una sumisión completa del alma.

Aun así con la insistencia Meith no pudo. Jamás podría soportar vivir en un anonimato sin sentido, una paradoja constante a su actual vida. Sintió las lágrimas propias y las ajenas surcarle las mejillas, escuchar los sollozos de Leszek intentando hacerle entrar en razón. Pero no había vida que valiera. Porque lo amaba, porque la traición se pagaba con muerte, y en su soledad… en su eterna locura, sería capaz de cargar con los pecados de Tolstoy con su propia vida. El tenía la llave para una liberación completa, lo que ambos necesitaban para realizarse.

El hombre continuó ausente y comenzó a pestañear pausado. Miraba la mano cortada y la apretaba. Se tocó el estomago y apoyó el mentón sobre una oscura mano cubierta por el hollín.

-Está entrando el frío. Será mejor que se vaya. No se preocupe, no le dejaré sin un final feliz, pero lo siento, porque no lo hay. Claro que no habla con un fantasma pero, seguir más allá no vale la pena. No es cómodo hablar de cómo malditamente la esperanza palpitó en mi corazón. Solo por ser usted querida, tan atenta… os diré. Leszek me pidió que le matara, que disparara en su vientre para morir juntos como un absurdo de Romeo y Julieta. Aun así, yo estaba decidido y no había oposición que me hiciera recapacitar. Jamás jalé el gatillo en donde el mismo posicionó mi dedo, pero sin sonreí en ese instante cuando me regaló un último beso. Tan superficial que en estos momentos podría apostar a que no hubo ninguno. La sensación fue la misma. Un encuentro corto, una despedida interrumpida por los guardias que con prepotencia iban por su presa a cortar cabezas. Leszek me enterró un manotazo en la cara, digamos, que era buen actor: ” ¡Ahora dice que todo es una mentira!” Gritó a todos los guardias, soltando que recaía la obra en un simple juego. Los cinco hombres vestidos de buenos otomanos esperaban la redención, me observaban con sus ojos cínicos y otros, nerviosos. No todos los días podías ejecutar a tu propio teniente ¡Já! Y con todas las de ganar, solo unas palabras salieron en un susurro: “Mátenme”

Meridos comenzó a reír con finas lágrimas perdiéndose entre los vellos de su mentón. Traía una sonrisa inventada y sus ojos brillaban como el color de las estrellas. Ahí estaba, en su mente el momento en que Leszek le observó, le dio un empujón y coló en su pantalón una rudimentaria arma de fuego occidental.

-Reinó la oscuridad. Mi cabeza fue cubierta por un saco amarillento de lino. Mis rodillas empujadas al suelo y las manos sujetadas por uno de mis soldados. No pensé en nada más, estaba prontamente contaminado por el sueño cansino, mi cuerpo se acoplaba para la ejecución cuando de pronto, un calor me alimentó el alma. Desconozco las palabras con cual expresarla pero fue un impulso tan extraño, que ahora lo tacho de cobardía. Tal vez, no quería separarme de él. Subí la columna, eso lo recuerdo bien, para que el golpe seco me diera a la espalda y cortara las amarras. Sin ayuda no lo hubiese logrado. Quizás el hombre falló en último minuto, o en realidad me llevaba estima. Recuerdo que liberé mi rostro y con desesperación agarré una daga que yacía frente a mis ojos. Me solté por completo y comencé a huir. Llevaba la espalda ensangrentada y una flecha sobre el hombro. ¿Cómo logré abatir a los guardias? Hasta llegar al caballo no fue simple, pero digamos que lo que casi me cuesta la vida, contribuyó para salvármela. El revólver de Leszek fue una sorpresa para el mundo oriental, siempre tan atrasado con las tecnologías versus sus costumbres. Luego de eso recuerdo que mis heridas se hicieron incontenibles, y caí dormido sobre el caballo que huía con galope indefinido. Desperté en un campamento gitano, donde una mujer me llenaba el cuerpo de hierbas y me vertía agua en la boca cada tanto.

Miró los ojos de su acompañante, fijamente y se levantó demostrando que la conversación había terminado. Más se detuvo frente a las escaleras hacia la superficie. Meditó, y observó de reojo a los ocho niños que dormían.

-Y bueno, de recompensa se adjudicaron mi caballo y salvé algunas pertenencias antes de entregar lo que llevaba a cuestas para colarme en una galera de carga. Ignorante de mi destino terminé en Francia. Di la funda de mi daga militar para costear este sótano mal oliente. Al menos para que el dueño de la sastrería, allá arriba, me lo “obsequiara” Lo conocí en el mismo barco, parece ser un buen hombre, emprendedor. Los niños llegaron después. Ella, la pequeña de diez años es Casiopea, es casi como mi hermana, no apostaría por hija. En principio eran once niños, pero con tres de ellos no logré hacer mucho frente a una neumonía inminente.

Abrió la puerta del piso superior, dando a la calle. Corrió un viento gélido que le movió los cabellos, y plantó un amenazante encaramiento a la mujer.

-Creo que es hora de marcharse. Le vida es muy larga, hermosa, pero cuando se ama y se pierde parece perder la gracia. Me siento un cobarde por no quitarme la vida, pero un valiente por seguir en este mundo soportando las atrocidades del día a día. Estoy obligado a vivir en el anonimato, a no poder remunerarme, a siquiera acudir a un doctor para curar mis heridas. Vivo con un constante miedo a ser descubierto, una paranoia que claro, no tiene sentido. Leszek me arruinó, pero aun así no dejo de amarlo. Y por mucho que suene ridículo, volvería a pasar inclemencia cualquiera por él. En cada esquina hay un enemigo que me puede reconocer, pero el peligro es algo que nos da fortuna. Algún día, lo entenderéis.



Con una vaga sonrisa, y ante la sorpresa de la mujer, Meridos, así llamado por la calle, empujó a la mujer hacia la nieve cerrado la puerta con fuerza a pesar de sus gritos y chillidos. Cruzó la entrada con una tabla y giró, mirando a los chicos que se habían despertado. Las calles bastante sombrías, pero daban igual en su forma si no había nadie para compartirlas.



Los infantes clamaron de felicidad y Meridos solo estiró la mano para depositar el anillo de la señorita en una caja común, observó al fondo tomando una fotografía que resguardó en el bolsillo de su abrigo marrón.

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