Olive Riviere

La tonta de caminares rítmicos, pausados y elegantes. Ese ser que te embelesa con una de sus miradas cristalinas. No resulta muy complicado describir el físico de Olive. Se parece a una de esas muñequitas de porcelana que tienes encerrada en una vitrina para evitar toqueteos indeseables; esa que todo el mundo desea admirar y toquetear aunque sea a escondidas, desde la esquina más oscura de la habitación. No es una mujer despampanante, tal vez no sea su cuerpo extremadamente delgado lo que llame la atención del género opuesto e incluso del propio. Quizás sean sus ojos azules, brillantes por el hielo que poseen o la inquietud reflejada en sus retinas; observadores, protegidos por una gruesa línea de largas y oscuras pestañas. Posee una mirada fría, hipnotizadora y, a su vez, frágil como el cristal que la protege. También sus carnosos y generosos labios rosados, más lleno el inferior que el superior, pueden ser los causantes de la tentación que genera su persona. Pálido y blanquecino, posee un rostro de facciones suaves y sutiles que en raras ocasiones se ve turbado por la vergüenza, sin embargo, cuando sus mejillas se tiñen de ese color rojo carmín, no puedes si no adorar su aspecto inocente e infantil. Su carita redondeadamente elegante se ve enmarcada por una maraña dorada de cabello la cual alcanza, en ocasiones, la mitad de la espalda formando una espesa cascada de rizos color dorado y en otras, peinada y recogida. De tez suave, nívea que se extiende por todo su cuerpo desgarbado y, quizás, demasiado delgado pero poseedor de pronunciadas curvas allá donde una chica ha de tenerlas para no pasar desapercibida. Piernas extremadamente largas y torneadas, una espalda estrecha pero huesuda, dedos largos y hábiles, son algunas de las características físicas de Olive. Todo esto forma un conjunto hábil y escurridizo que le da mucha ventaja a la hora de hacer travesuras y/o salir huyendo si así lo precisa.

Quizás sea una de las cortesanas más extrañas que te encuentres en todo París, o en el mundo entero. No utiliza ropa demasiado despampanante. No le gusta mostrar demasiado como sus compañeras. Prefiere la elegancia de una mirada o el sutil roce de una falda antes que mostrar directamente lo que posee bajo las telas. No será extraño verla con algún adorno propio, ya sea un sombrero decorado de una forma extravagante. Le da igual, no le importa lo que diga la gente.

Olive poseía un carácter infantil, suave e incluso, anclado en su niñez. Solía ser la típica niña ingenua y cándida a quien todo el mundo sonríe y adora. Ni siquiera era consciente de hacerse mayor. Le parecía estupenda la actitud de la gente hacia ella; la cuidaban, la protegían de cualquier peligro, jugaban con ella, la hacían reír... Tenía un aire soñador y una manera despreocupada y divertida de ver la vida. Pocas veces eran las que su enorme sonrisa no ocupara parte de su rostro, tendía a creer lo mejor de cada persona, confiaba en la existencia de la bondad. Creía firmemente en las segundas oportunidades, terceras, cuartas y quintas. Vivía en su burbuja hasta que alguien la estalló devolviéndola a lo que ahora parece ser la realidad.

La joven alegre pasó a ser una rosa marchita, desagradable y desconfiada. Baja la mirada, es incapaz de sostenerla más de unos segundos. No puede evitarlo, sus ojos son los espejos de su alma. Teme que puedan ver reflejada en su retina la bondad y la esperanza que aún no han conseguido arrebatarle cada noche a manos de los desalmados que creen robarle una inocencia que perdurará por orgullo y dignidad. Dotada de una sensibilidad no demasiado frecuente, posee una capacidad empática que muchas veces puede causarle verdadero dolor ya que siente el sufrimiento ajeno como si fuera propio, cargándose a sus espaldas todos los problemas de su alrededor intentando por todos los medios solucionarlos. Dado a que no está acostumbrada a recibir nada a cambio por sus acciones, le es extraño que la gente devuelva favores y normalmente se siente endeudada con dichas personas y eternamente agradecida. Pocas son las personas que pueden presumir de escucharla hablar, de saber cómo es su voz... El silencio es ahora el pilar de su vida. Ni siquiera en una de sus sesiones de placer –como ella llama a su trabajo- deja escapar el más mísero gemido. Nada, un témpano de hielo, un trozo de carne con ojos, boca, nariz y extremidades. Ha descubierto que de esa forma sólo los peces gordos de la Sociedad parisina la escogen para acompañarlos en sus lechos; prefieren una boca cerrada a la que usar y tirar que mujeres rebeldes y parlanchinas, quienes no hacen más que levantar duraderos dolores de cabeza. Aunque a pesar de esta apariencia de niña tonta o débil, en su interior se esconde una fuerza que a veces la sorprende hasta sí misma. En numerosas ocasiones se ha planteado desaparecer del mapa, acabar con el sufrimiento y la reclusión, sin embargo, una imagen, una sonrisa, una mirada le devuelve el impulso. Es plenamente consciente de que si no utiliza las armas que Dios le ha dado, no podrá llevarse siquiera un trozo de pan a la boca. No busca ni quiere problemas. Sólo desea vivir en paz. En cada movimiento puede apreciarse la dulzura aún residente en su interior. Es inocente y muchas veces ingenua, también es asustadiza. No es débil, pero sí frágil. Siente con la intensidad de un infante, con la misma pasión y entrega, de forma incondicional… Fuera del burdel. En su soledad, en su cuarto, a solas; mientras trabaja es la persona más mentirosa, dañina y mordaz que alguien puede toparse. Intenta no abrir la boca pero cuando lo hace con alguno de sus clientes no son rosas lo que salen de ella, sino más bien espinas.

Como todos los seres humanos tiene una parte más oscura. Es vengativa y dolorosamente rencorosa. No importa por qué, cómo, cuándo o dónde. Si le haces algo a ella probablemente se verá en la obligación de devolvértelo. Sus venganzas suelen causar risa a su alrededor, las tachan de diabluras o travesuras infantiles, pero Olive siempre estará contenta en su interior con sus avances. Ni mil demonios juntos conspirando con acabar contigo serían capaces de compararse al espíritu mezquino de Olive, a su remarcada insensibilidad e indiferencia de todo lo terrenal. Probablemente debido a su inmadurez, cree en el perdón tanto como en la justicia. Para ella, ambos conceptos son absolutos. Aunque poco a poco, comienza a percatarse de que en ese mundo, SU mundo no existen tales valores.

No tiene hueco en su vida para el amor. Lo considera una pérdida de tiempo y de dinero. Es lo único que esconde bajo su impenetrable corazón: los verdaderos sentimientos. Cree en ellos pero para ella son totalmente prescindibles porque así debe ser. De igual modo no tolera las personas posesivas que se creen con el derecho de poseer a otros por el simple hecho de tener ese “poder” al que ellos alegan por tener dinero, estatus o… Cara dura. Tiene asumido que nadie la librará nunca de su trabajo y ella está contenta, por así decirlo, con eso. A su manera de ver, no está muerta por lo que debe agradecerle mucho a su avispada inteligencia.

Era una noche cerrada, y la mujer caminaba con el bebé en sus brazos. Hacía pocos minutos que había conseguido que la pequeña se quedase dormida. A pesar de que la había alimentado y la había cambiado la niña no había dejado de llorar a causa del frío. Era invierno, y el clima parisino no era el adecuado para que una pequeña estuviese fuera de un hogar. Pero no sabía que otra cosa hacer. Se pasaba el día caminando buscando un lugar para la pequeña, un hogar donde cuidasen de ella y la quisieran. Esa noche sin saber por qué, comenzó a caminar a través de los huertos hacia unas casitas apartadas de la sociedad. No sabía realmente el motivo que la llevaba hasta allí, pero su instinto le decía que se adentrase cada vez más en la profundidad y en la espesura de la plantación. Y así llevaba horas y horas caminando sin un rumbo fijo. Caminaba con la mirada fija en el suelo cuando estuvo a punto de chocar con algo. Alzó la cabeza, y entonces lo vio. Estaba frente a la verja metálica estropeada de una pequeña vivienda. Sonrió al mirar más allá de la verja. No podía decirse que fuera una gran mansión, pero allí en las afueras de París nada llevaba de la mano el adjetivo "grande". La madre sonrió al comprobar el aroma del chocolate escapándose por una de las ventanas; risas y bromas escuchó.

—Este será tu hogar pequeña —le susurró. Y el bebé debió de escucharlo porque en su minúscula boquita se formó una sonrisa.

Fue a golpear la puerta para poder entrar cuando escuchó pasos que se aproximaban al lugar donde ella estaba. Tal vez fuese algunos de los habitantes de la casa, debería esperarlo… No, ¿cómo decir que estaba abandonando a su hija? No tenía casi fuerzas para darse a entender, para explicar su grave estado físico. Abrigó más a la niña y la depositó en el suelo frente a la verja. Lo mejor sería que a ella no la viesen allí con esas pintas. Sacó de uno de los bolsillos del pantalón que llevaba un lápiz y trozo de papel. Escribió una simple palabra y lo dejó entre las mantitas de la pequeña. Cuando los pasos se hicieron más próximos, se escondió entre unos arbustos y allí se quedó a esperar.

Las pisadas pertenecían a un hombre. Un hombre rubio bastante alto y con una complexión fuerte. La mujer vio como al ver el pequeño bulto en el suelo, se agachaba y lo recogía. Mientras observaba la escena, lágrimas de alegría y tristeza comenzaron a vagar por sus mejillas. La pequeña tendría una familia. Alguien que la cuidara cuando estuviera enferma, quien le diera de comer, personas que iban a educarla en la humildad y bondad, lejos de todo lo que les perseguía en la espantosa realidad. Se dio la vuelta y comenzó a alejarse lentamente de allí, renqueante, cada vez más cansada. Solo esperaba que el papel que había entre las mantas no se perdiese, y que las personas que Vivian allí entendiesen lo que quería decir esa simple palabra. Era su nombre, el nombre de ella y esperaba que el de la bebé.

Y así fue. Olive nunca supo de la verdad sobre su nacimiento. Para ella Cedrella y Ric eran sus únicos padres. Quienes la habían vestido, dado de comer, educado con firmeza y cariño. Desde pequeña era el centro de atención de quien posara sus ojos en ella por su desbordante personalidad. Era una niña alegre, dichosa y parlanchina. No le gustaba quedarse en casa encerrada bajo la atenta mirada de su madre. Lo suyo eran las causas perdidas, sus padres se lo decían continuamente. Pretendía llenar la casa de animales heridos o abandonados. Y eso mismo fue lo que intentó con Laren. Él no era un perrito, desde luego, pero tenía la misma mirada llena de rencor y, a veces, dolor. Era cuatro años mayor que ella y, digamos que se aprovechaba de la superioridad. La miraba con desconfianza, la apartaba de él y le aseguraba que no necesitaba amigos. Pero Olive insistió. Lo hizo hasta conseguir lo deseado: Laren era su mejor amigo. Lo compartían todo, sonrisas, travesuras, llantos... Ella se dejaba cuidar y a él le encantaba protegerla. Hacían el equipo perfecto.

Hasta que él se hizo mayor y huyó del campo a la ciudad. Mientras ella… Ella comenzó a apagarse lenta y dolorosamente. Olive no comía, no salía a la calle, intentaba encontrar noticias sobre él, saber que había sobrevivido pero era como si la joven hubiese estado viviendo un sueño todos esos años y su amigo no hubiese existido nunca. Eso la destrozó. Días, semanas sin conocer su paradero, si necesitaría su ayuda, la gran posibilidad de que se hubiera olvidado de ella... Sus padres, viendo como su pequeña destruía lo que tanto tiempo les había llevado conseguir por culpa de ese desastre humano y sus estúpidas costumbres, se rebelaron contra los arrendatarios. Dejaron de trabajar y de producir. Los verdugos no tardaron mucho en acudir a la llamada de la desobediencia. Tampoco en llevar a cabo su castigo: muerte y destrucción.

Olive corrió lo mas rápido que sus pequeños pies se lo permitían abriéndose paso a través del espeso campo, poco importaban los arañazos que se hacia con los arbustos o cuantas veces se levantara después de tropezar con una piedrecilla, todo lo que sabia era que debía correr lo más lejos y rápido que pudiera, a sus espaldas se escuchaba aún el llanto de su madre y los gritos de su padre para alertarla, tropezó varias veces más y se levantó otras tantas, las lágrimas le nublaban la vista, los pulmones le dolían por el esfuerzo, empezaban a formársele cardenales en todo el cuerpo, pequeños hilillos de sangre corrían por su cara y brazos, aun así, la chica seguía alejándose de su casa, buscando frenéticamente un lugar donde poder esconderse. Hasta tropezar.

Se quedo así, inmóvil, escuchando atentamente las risas de los verdugos, después de lo que para la asustadiza niña parecieron ser horas escucho débiles pasos acercándose, contuvo el aliento cuando supo que se dirigían directamente a ella. El miedo de que pudieran matarla le recorrió todo el cuerpo, dejándola paralizada.

Ese era su pasado. Su presente... El infierno. Pero al menos estaba viva y podía dar gracias a ello. Sin embargo, las cuerdas de la libertad se habían escapado de entre sus dedos ese mismo día, cuando la cogieron y la emplearon en lo único que ella sabía hacer: vender su cuerpo a miserables, monstruos de todo tipo a cambio de cuatro monedas.