Guess - Jayah

No porque tenga el rostro aún enrojecido y los dedos de su padre marcados es que recuerda lo que sucedió poco tiempo atrás, tampoco es por los gritos, las acusaciones –de las que evidentemente no se defendió– ni tampoco por el hilo de sangre que terminó deslizándose hasta su barbilla. Por nada de eso es que mantiene esas imágenes dando vueltas en su cabeza. Si las recuerda es porque no es primera vez que sucede y porque tal como todas las anteriores, todo lo que hizo fue apretar sus manos en un puño e intentar de ese modo controlar que las palabras no salgan. Años de práctica han dado resultado. ¿Cuál es la diferencia entonces? ¿Por qué ahora salió corriendo de ese lugar donde vive? La respuesta es simple y aparece incluso antes de que termine de lavarse el rostro en el arrollo junto al que está sentada. Nunca antes ellos habían mencionado aquel tema que todos juraron jamás volver a sacar a la luz y si ahora lo hicieron es quizás porque se sintieron acorralados. Al menos esa es la justificación que ella pretende encontrar para no creer que lo que queda de su familia es ese par de hombres crueles y salvajes.

El calzado que lleva puesto no fue hecho para recorrer largas distancias, mucho menos a través de un bosque que desconoce, pero de algún modo llega hasta un camino que cree conocer, aunque en Paris muchos terrenos lucen iguales. No sabe en realidad a que distancia está del campamento, pero podría calcular que a menos que quiera enfrentarse a un escenario que ha evitado toda su vida, lo mejor es que busque un lugar donde refugiarse para pasar la noche. La idea de seguir caminando hasta llegar al hostal y pagar por una habitación es una locura por dos simples razones: no sabe donde está por lo que menos sabe como encontrarlo y no tiene ni un franco en los bolsillos con qué pagarlo, porque por mucho que aquel sitio sea barato, de todos modos tiene un coste. Aunque claro, también a eso debe sumarse que otra persona preguntaría por la dirección en cualquier lugar, Jayah debe limitarse a escucharla de casualidad o encontrar a alguien que quiera leer lo que escribe.

Cuando creyó que ese silencio se mantendría constante un pequeño sonido irrumpió el hilo de pensamientos que llevaba. Sus ojos suelen abrirse de golpe cuando aquello sucede y esta vez le permitió además divisar la figura distraída que se acercaba hacia ella y fue ahí, cuando se dio cuenta que lo conoce, que sabe quien es y que si algo podía empeorar la noche era eso. Tiene entonces pocas opciones, podría intentar ignorarlo como siempre lo hace; quizás esconderse en algún árbol cercano, pese a que eso sea prácticamente imposible ya que él notaría su movimiento al correr hacia alguno de ellos; o podría enfrentarlo. ¿Cómo enfrentar a alguien sin palabras? Jayah no alcanza a tomar una decisión cuando lo ve justo frente a ella. El muchacho que suele molestarla, que le insiste y que el destino al parecer se ha encargado de cruzar en su camino. ¿Por qué las estrellas no pueden guiarlo hacia el futuro de otra persona? Ella no necesita eso, mucho menos en ese día. Instintivamente se tapa el lado herido de su boca con la mano y baja la cabeza, sus pasos se detienen, quizás si no lo mira a los ojos pueda cumplirse su deseo y ser invisible por un momento.

¿Desde cuándo se necesitan dos para realizar un baile? ¿No es suficiente acaso con sólo llevar la cuenta de los pasos y mantener un ritmo constante y adecuado? Un baile. No necesariamente debe ser un buen baile. Sólo un baile. En este caso es una coreografía que nadie ha estudiado, que no fue enseñada y que nadie aplaudirá al final. Ambos no tienen la misma dirección pero se encuentran o mas bien chocan de frente en una escena distorsionada coordinada por un macabro director que inclina la balanza hacia uno de ellos, el que tiene siempre las ventajas, el que no pierde nada cuando todo sucede. Si todo en su vida ha sido una injusticia tras otra es algo ilógico que precisamente ahora aquello llegará a su fin. El destino nunca le da pequeños descansos, sólo la azotan como el viento del invierno y le daña la piel como el sol del verano, para Jayah no existe la calma del otoño o la alegría de la primavera. Porque ahora, ahí en la naturaleza que suele acogerla, se encuentra su pesadilla de los días pasados, quien aparece en sus pensamientos y transforma su sombrío humor en uno tormentoso y que la perturba a niveles que nadie más a conseguido. Y es de aquel mismo modo que sus palabras la sobresaltan y logran que se agite aunque no lo demuestre abiertamente.

La pequeña gitana se altera cuando ve al pequeño joven que suele molestarla. Intenta esconderse pero por primera vez sisea frente a él y es quizás ese el único sonido que ha hecho alguna vez en su presencia (o en la de cualquier otro hombre fuera de su círculo familiar) por lo que se le dificulta el intentar ser invisible como pretende desde hace unos minutos. El labio le tiembla un poco y con cada pequeño movimiento el dolor se acrecienta como un recordatorio de lo que vivió hace tan sólo unas horas. Su padre y su hermano deberían poder verla ahora, alzando la barbilla y mirando como el hombre la deja atrás sabiendo que ella levantará levemente ese maltrecho vestido para caminar más rápido. ¿Cómo llamar su atención sin tener que pronunciar alguna palabra? Jayah da pasos firmes pero los ruidos externos y los pasos del muchacho no permiten que consiga su objetivo. Una loca idea aparece en su cabeza, ser impulsiva no es una de sus características pero tampoco es como que en su presencia ella se comporte como suele hacerlo. Al parecer todas sus costumbres cambian cuando el joven duque está presente, todas menos la de hablar, aún no logra que su lengua no se vuelva un trapo o tan pegajosa que se pegue al paladar evitando siquiera que pueda respirar tranquila al intentarlo.

Una última mirada al suelo, Jayah encuentra la seguridad y decide hacerlo cuando ya la piedra va en el aire. Si bien eligió una de un tamaño no muy grande, sabe que a la velocidad que la lanzó y con la distancia estrecha que mantenían es muy probable que lo golpee con fuerza. Provocarle dolor a alguien aunque sea a una escala tan pequeña como esta, logra que todos los recuerdos del día de la muerte de su padre la golpeen con tal fuerza que apenas consiga dar media vuelta antes de caer de rodillas sobre el camino de piedras. Las mismas imágenes se repiten, el sonido de las voces acusadoras le taladra los oídos y ahora, a todo aquello se suma un nuevo eco, parecido al tañido de veinte mil campanas, pero que no es más que el impacto seco que ha hecho aquel pedrusco contra el cuerpo de George. Debería pedir disculpas, debería al menos mirarlo e intentar suplicarle con los ojos que entienda que no quiso hacer eso pero que tampoco puede explicarle sus razones. Busca entonces el bolso para escribir pero una vez más comprueba que nada la ayuda en este día. La rapidez con la que escapó de casa no le permitió sacar papeles o plumas para poder comunicarse, como mucho tiene algunas prendas personales pero nada que pueda servir para entregar un mensaje o algo para sobrevivir los días siguientes. Jayah está resignada a lo que él quiera hacerle como venganza, está también resignada a que deberá volver a casa donde la espera un dolor peor al que debe estar sintiendo George en ese momento.

Las féminas eran arte que solo podía ser apreciado con la vista. El goce del coleccionista de una obra no se basaba solo en el hecho de admirar sino en poder poseerla. Todo en la vida tiene un precio, incluso la libertad y voluntad. El Duque era un gran comprador adornando las galerías de su libertinaje con nombres de mujeres que dejaban su perfume en sus sábanas pero jamás en sus recuerdos. Como todo gran colector, llevaba un cuaderno con aquellas artistas que le generaban sensaciones, por lo general físicas, ninguna podría atentar contra su interés. Admiraba la forma en la que vestían y en como su fisionomía podría darle placer al hombre, pero nada más. No eran tan perfectas como ellas mismas creían, ni siquiera la gitana que estaba atrayendo la mirada del comprador que no era compulsivo pero sabía cada táctica de antemano para poder llegar a un acuerdo y comprar la mercancía. George la miraba sin deseo, era de la realeza pero podía discernir entre sus obligaciones y sus gustos. En ese momento era un adolescente disfrazado de Duque, pero utilizaba cualquier elemento a su alcance como el dialecto o su acento inglés que sabría irresistible para las camaradas francesas e incluso del resto de Europa. La gitana parecía exaltada mientras lo miraba y conocía sus miradas, era esa la forma de comunicarse. Cuando la escucha emitir el único sonido que podrían escaparse por entre esos labios ríe unos segundos, dejando enmarcada la sonrisa compradora y pícara mientras la mira.

-Todas las mujeres son víboras venenosas. Si vas a actuar como tal te pido que seas letal.

Había un doble sentido, no se molestó en disimularlo aunque su sutileza y la falta de necesidad de agregar palabras de adulterio a una simple conversación eran dotes que pocos admiraban. No tenía tacto ni cuidado, era sutil cuando era necesario. Una de sus manos acomoda el cuello de la camisa ya desajustada que le estaba molestando, mientras la otra busca ansiosa los restos de tabaco con los que estaba controlando su ansiedad a la espera del nuevo encargo que esperaba, estuvieran recibiendo en ese mismo momento de China. La ignora dejando que jugara con sus hilos, no era un controlador porque ya sabía que tenía el poder de la situación, pero hacérselo saber a ella sería el punto de inflexión entre ambos. Cuando termina por prenderlo dispuesto a darle una larga pitada que consumiera más de la mitad del papel impulsado a través del filtro, la ve tirada, desesperada por su propio momento. No iba a ayudarla porque no sabía ni tampoco le interesaba demasiado. Se quedo de pie en la tarea de sumergirse todavía más en una de sus adicciones cuando siente una presión pulsátil contra su cuello. MIERDA. No fue el dolor sino que se le cayó su último cigarrillo a la mezcla de tierra húmeda y hojas. Puta mierda que era esa gitana. La ira lo inundó porque jamás se debe meter en el camino de un hombre caprichoso y su musa. Ella yacía tirada e iba a pagar por sus actos, el Duque ya no era en ese momento el gran título sino alguien presa de sus tentaciones y no podía contenerse. Iba a patear aquel cuerpo inerte yacido sobre la tierra, nervioso como una hoja de otoño contra las duras ráfagas que quieren cortar su vida. Pero la desesperación de la mujer terminó por causarle una gracia insolente. Cuando termino de alcanzarla simplemente flexionó su cuerpo para poder quedar sentado a su lado. Intentando que su cazadora sea lo único que se manchara y con un nerviosismo a flor de piel por su abstinencia reciente que ella había infringido.

-¿Qué es lo que tienes que hacer? Tienes dos opciones, o me pides perdón, o me das un beso.

Su vozarrón de adulto con carraspera, pero a su vez profunda y con trasfondo bastaba para capturar la imaginación de cualquiera y renegarlo a la realidad. Esta vez miró los rasgos y la cara de la gitana aguardando, con una sonrisa torcida en el ensamble, enmarcada por maldad y travesura al mismo tiempo. No era un hombre ni tampoco un chico. Ella no era independiente pero tampoco quería depender. Todos estaban entre lo que era y querían o podrían ser, pero al fin y al cabo, eso dependía de cada uno y acarreaba un precio a pagar. Cuanto más caro, mas pena valdría.