Rebeka Rosseau

por **Rebeka** Sáb Abr 06, 2013 5:37 pm

NOMBRE DEL PERSONAJE

Rebeka ~~Rosseau~~

EDAD

23

ESPECIE

Cortesana

TIPO, CLASE SOCIAL O CARGO

Bajo

ORIENTACIÓN SEXUAL

Heteroflexible

LUGAR DE ORIGEN

Vichy, Francia

DESCRIPCIÓN FÍSICA

Spoiler:

DESCRIPCIÓN PSICOLÓGICA

Cuando se crece entre flores y de repente esas flores son arrancadas de la tierra para que no puedan volver a florecer nunca más, acabas siendo como Rebeka. Rebeka es una mujer fuerte y de principios que no dudaría un segundo en romper si de acomodarse o sobrevivir se tratase. ¿Chaquetera? Es posible, pero la calle le ha enseñado que por muy aventurero que seas si dejas que te maten no podrás vivir más aventuras. Tiene un carácter bastante fuerte e imponente pero eso no quita que sea una mujer tranquila y con la que se pueda mantener una conversación sobre cualquier tema; ha visto tantas cosas que es realmente difícil asustarla. Conoce la existencia de seres sobrenaturales y ha tenido alguna que otra experiencia con ellos que la ha llevado a enriquecer su vida y, sobretodo, su experiencia (tanto personal como profesional).

Cuando hablamos de hombres, Rebeka es exigente. No aceptará a un cliente que no le guste o no le entre por los ojos a la primera, mas si se fija en alguno hará todo lo posible por llevárselo a la cama, incluso rozar la humillación. Si aun así no lo consigue, hará como que nunca lo conoció y mantendrá intacta su dignidad. Y si tiene la despensa vacía y no encuentra a un hombre que e guste, prefiere mil veces antes morirse de hambre que abrir las piernas.

Altamente caprichosa. Queda a la vista si tenemos en cuenta que prefirió irse de su casa sin luchar por el perdón antes que no dedicarse a lo que quería. Si se avecina una mala época y anda escasa de recursos puede perfectamente transformarse en una señorita de clase alta de exquisitos modales y llevarse al huerto a algún ricachón del que sacar tajada antes de volver a desaparecer. Si algo que desea cuesta un dinero que se puede permitir pero puede conseguirlo gratis a cambio de un polvo, y éste le apetece, echará el polvo antes que soltar las monedas. Es lanzada, directa, no se anda por las ramas; si tiene que ser ella la que vaya en busca de alguien que le gusta lo hará sin pararse a pensar si está bien, mal o si es lo que correcto. Es impulsiva como ella sola.

Sabe camuflarse perfectamente para ser una puta en una calle y una mujer normal y corriente al doblar la esquina de otra; escurridiza, es difícil atraparla si ella no quiere ser atrapada. Rebeka es una mujer peligrosa, manipuladora, perspicaz, soñadora, luchadora, misteriosa y, sobretodo, fogosa. Sabe de sexo, le gusta el sexo y vive casi por el sexo. Su orgullo salta a la vista. Rebeka va andando por la calle y su cabeza alta y su cadera balanceándose demuestran que es una persona segura de sí misma y que sabe lo que quiere, pero su carita angelical y su voz dulce confunden muchas veces a su interlocutor haciéndole creer que es débil e ingenua, cuando en realidad es todo lo contrario.

Es buena estratega. Como ya se ha dicho, es capaz de escalar hasta una posición mucho más alta y actuar como si llevara allí toda la vida. Tiene mucha facilidad para planear cosas y también para improvisar de manera precisa; eso es algo que le ha salvado el pellejo muchas veces.

Es MUY tozuda. Aunque sepa desde un principio que no va a conseguir algo hará todo lo posible por lograrlo, lo intentará hasta que verdaderamente ya no pueda hacerse nada y tenga que retirarse con el rabo entre las piernas. Podría decirse, leyendo todo lo anterior, que sufre repentinos ataques de bipolaridad; se ríe y se acuesta con un tipo guapísimo que apenas tiene dinero para pagarle y ella acepta, pero cuando pasa un rato y reflexiona se maldice a sí misma por haber sido tan estúpida. Cuando se calma, reflexiona de nuevo y se da cuenta de que ha ganado poco pero en sí ha ganado dinero y placer, y el otro se ha ido con el ego subido pero ha perdido tiempo, dinero y se cree el vencedor.

Básicamente, Rebeka es una prostituta que ama su trabajo y que tiene por modo de vida el Carpe Diem.

HISTORIA

Una tarde como otra cualquiera en París. Las calles se abarrotan de mendigos que piden limosna en la puerta de las iglesias y los comerciantes van y vienen en busca de nuevos contactos y mercancías. Las clases más pudientes, sobretodo señoritas, se pasean bajo sombrillas que impiden que sus teces se tuesten más de lo políticamente correcto. En una esquina hay una puta sobándose con un par de buenos mozos y una calle más allá hay un muchacho tocando el acordeón por unas monedas. En su estuche: apenas dos francos, un diente y un retrato de la que posiblemente sea su amada. Y en un callejón algo apartado, bajo un letrero medio caído que se choca contra la pared cuando sopla el viento, hay una librería no demasiado conocida donde Rebeka compra un diario por un módico precio rebajado gracias al buen humor que sus pechos le provocan al vendedor. Rebeka deja caer la moneda sobre el mostrador, le dedica una sonrisa fatal al hombre gordo y baboso y se guarda el diario bajo la chaqueta. Al abrir la puerta para marcharse, puede escuchar cómo el hombre susurra que le encantaría volver a verla. Rebeka no se da la vuelta para responderle. Rebeka no escucha. Rebeka ya ha dejado el callejón atrás cuando el varón se recupera de su éxtasis visual y la maldice por haberle engañado al pagarle con una chapa de cerveza.

Rebeka camina por las calles de París. Cuando el cegador sol primaveral se lo permite, mira al cielo y recuerda su niñez en su casa de Vichy, donde se tumbaba con su hermano en el césped del jardín y jugaban a adivinar las formas que tomaban las nubes que pasaban sobre sus cabecitas. Sonriendo, comprueba que una pequeña nube rota por el alto techo de Notre Dâme simula una flor de pétalos voluptuosos y, seguramente, allá en su imaginación, colores vívidos y alegres. Rebeka detiene sus pasos. Delante, los gritos de una mujer desgarrada por el dolor alertan a los transeúntes de que su hijo a muerto al no haber superado unas altas fiebres que lo tenían en cama desde hacía una semana. Rebeka escucha como un hombre, tal vez familiar del niño fallecido, le explica a, posiblemente, un amigo, que ha sido una fiebre normal y corriente que necesitaba únicamente de unas hierbas para ser combatida. Unas hierbas cuyo precio, obviamente, no han podido permitirse. Rebeka agacha la cabeza y sigue adelante, sintiendo sus ojos humedecerse cuando la madre libera un llanto justo a su paso y éste se le clava en el alma. Rebeka no vuelve la vista atrás. A Rebeka la acaba de venir un recuerdo doloroso a la mente y ya no recuerda ni quién es durante unos segundos.

Al cabo de unos minutos Rebeka llega a su casa. No es más que un cubículo viejo, húmedo y sucio, pero ella se encarga de tenerlo, al menos, presentable para sus clientes y hasta para ella misma, para recordarse de vez en cuando que todavía es persona y no caer en la locura. Rebeka abandonó su casa algunos años atrás movida por el morbo y la arrogancia y ahora, después de haber vivido lo que quería, sabe que, aunque a veces llore, no ha podido tomar una mejor decisión en su vida que la de marcharse y entregarse a los placeres y tentaciones de la prostitución. Rebeka cuelga la chaqueta en el viejo perchero colgado detrás de la puerta, ya cerrada, y abre el diario. Ya lo ha visto en la tienda, pero antes de sentarse a escribir prefiere oler sus páginas casi amarillentas una vez más. Hmm... Olor a sabiduría. Rebeka se sienta en una pequeña aunque cómoda silla frente al escritorio y, mojando la austera pluma en el tarro de tinta, y con letra angulosa, empieza a escribir.

23 de abril del año 1800, París.

Me llamo Rebeka, y soy prostituta. Hace ya varios años que me dedico a esto y he de decir que no me siento desgraciada de hacer lo que hago, es más, me siento bastante orgullosa de haber tenido el valor de tomar la decisión que tomé la noche que decidí abandonar mi casa, mi familia y mis amigos de Vichy, mi ciudad natal, para venirme a París, cuna de todos los sueños rotos. Vivo sola en una pequeña habitación alquilada a un matrimonio mayor al que, salta a la vista en sus caras y su forma de tratarme, no le hace mucha gracia mi profesión, pero jamás me han negado el atraso de un pago ni me han dedicado una mala palabra. Supongo que, a fin de cuentas, todos tenemos secretos y el dinero es un gran aliado cuando el temor a que se descubran es mayor que la seguridad de saberlos bien ocultos.

Como ya he dicho, provengo de Vichy. Nací en Vichy un 14 de octubre de 1777, como es costumbre, en mi casa, frente a una chimenea y junto a una comadrona que acompañaba a mi madre en el parto. Vine al mundo sana y fuerte, según me contaron, con ganas de dar guerra -Rebeka ríe al escribir esto y leerlo con la voz de su madre-. En casa éramos cinco: mis padres, Amy y François , mi hermano mayor, Jerôme, yo, la mediana, y Geneviéve, la pequeña. Cuando me fui de casa era apenas un bebé, ahora tendrá casi seis años. Todo había sido siempre feliz y pacífico, lleno de risas y buen ambiente, hasta que un día Jerôme se echó su primera novia. Empezó entonces a volver tarde a casa, a contestar mal a mis padres, a hacer, básicamente, lo que le venía en gana. Y a mí, entrando entonces en la adolescencia, me pareció divertidísimo. A mis padres no tanto, y terminaron echándolo de casa. Yo, a escondidas, me escapaba a verle porque lo quería muchísimo y no soportaba estar sin él. Estábamos tan unidos que muchos se sorprendían de que no nos peleáramos como era común en hermanos tan jóvenes. Jerôme era tan especial que muchas de las veces que me escapé acabó enseñándome cosas de índole sexual que fueron las que me despertaron las ganas de sentirme deseada. En el hipotético caso de que hubiese que buscar un culpable a mis acciones, sería él. Pero yo lo hice porque me dio la gana, de lo contrario jamás habría vuelto. Jerôme jamás me obligó a ir a esos lugares. Fue esta, mi cabeza, la que maquinaba durante el día y ejecutaba por la noche. Cada vez me escapaba más y más seguidamente hasta que, como era de esperar, mis padres me pillaron. Todavía recuerdo la sombra de mi padre a la mañana siguiente diciéndome de todo sin palabras, señalándome la puerta de la calle con el índice y el brazo extendido, dándome la espalda. Mi madre lloraba en un rincón con un retrato mío en su regazo, y de cuando en cuando la estrechaba contra su pecho. Geneviéve lloraba en la cuna. Jerôme yacía muerto con el cuello rajado debajo del puente, tal vez ya se lo hubiera llevado la corriente. Sin mucho más que hacer o que decir recogí unas cuantas pertenencias, no demasiadas, y salí de mi casa para no volver. Extrañamente, aunque repudiada por mi familia, no me sentía mal. Me sentía dolida, sí, pero no como para echarme a llorar a la desesperada, sino como si mi perro de toda la vida hubiera muerto de hambre o de frío. Estaba mal, mas no sin esperanza.

Eché a andar por la ciudad. Algunas personas me reconocieron y señalaron, y apartaron la vista de mí cuando las miré. Valiente cobarde el que juzga habiendo sido juzgado -Rebeka ríe otra vez, ahora alargando la risa unos segundos-. Llegué a un punto donde la ciudad se terminó y el campo se abrió ante mí. Caminé por la tierra unas horas hasta que una carreta tirada por un asno y conducida por un señor me preguntó si me dirigía a París, su destino. Por unos momentos lo pensé, pero luego me pregunté, "¿por qué no?". París, París, la capital más hermosa y famosa del mundo (o al menos eso pensaba yo a mis diecisiete años), y me subí a la parte trasera de la carreta. Horas más tarde, ya de madrugada, Notre Dâme se irguió majestuosa ante nosotros. Bajé de la carreta y me quedé embobada viéndola. Entonces, ese hombre me abrazó por detrás y me preguntó si quería pasar la noche con él. Al contrario de lo que me esperaba no me asusté, sino que noté humedad entre mis piernas y acepté de buen grado. Entramos a la posada, me quitó la ropa con ansias, me hizo gritar con furia y a la mañana siguiente se fue dejándome el dinero sobre la mesita de noche. Y así fue como empezó todo -Rebeka muerde la punta de la pluma y se relame después, sonriendo con malicia-. Busqué trabajo en varios burdeles pero muchas de las chicas me rechazaron por saber demasiado a mi corta edad y por quitarles la clientela al ser más joven y bonita que ellas, ya demasiado mayores para los caprichosos falos con músculos que las frecuentaban. Por suerte, pude ahorrar lo suficiente como para “independizarme” y buscando y buscando encontré la habitación que este matrimonio me alquiló a un precio bastante, debo reconocerlo, asequible para mí, cosa que siempre les agradeceré. No hablan mucho. A él sólo lo he visto dos veces, y ha sido a través del ventanuco superior de la puerta cuando ha venido a cobrarme (y ha sido cuando la que no ha podido venir a cobrarme ha sido ella). Se me ha olvidado mencionar que viven en la planta baja. Quizá sea por eso que me miran con mala cara -Rebeka suelta una carcajada. Es más que obvio, ya que a veces se lleva a los clientes allí cuando ellos no tienen un lugar en el que yacer. Rebeka suspira, y termina su entrada en el diario-.

Vivir sola en París y dedicarme a la prostitución me ha enseñado que hay muchas caras en una monedas y no solamente dos como se piensa. Tal vez y por eso, sea que hay distintos tipos de monedas. Y yo sé bastante de monedas.

Rebeka.

Rebeka sopla para secar la tinta de su firma, devuelve la pluma al tintero y cierra el diario; lo guarda en el único cajón del escritorio. Rebeka suspira. Rebeka apoya los codos en el escritorio y se sirve de sus manos entrelazadas como soporte para su barbilla. Entonces Rebeka hace un repaso rápido por esos años de su vida en los que fue completamente feliz rodeada de sus seres queridos. En el diario no lo ha dicho, porque le duele demasiado, pero una vez tuvo un aborto cuando un cliente insatisfecho a causa de una gran borrachera que le impidió endurecerse la golpeó en el estómago con fuerza. Por eso ha llorado al pasar al lado de esa mujer en la calle, porque, aunque jamás ha abrazado a su pequeño, sabe lo duro que es perderlo.

Rebeka cierra los ojos durante unos minutos, quedándose inmóvil. Rebeka abre entonces los ojos y mira el reloj. Las nueve y media. Es hora de que Rebeka cambie su indumentaria, se maquille y salga a recorrer las calles de París como cada noche desde hace ya seis largos años. ¿Seis años, ya? Hay que ver, lo lento que pasa el tiempo para los muertos de hambre aun cuando éstos son tan soñadores como los ricos.

Rebeka vuelve a ponerse la chaqueta que descuelga del perchero y cierra la puerta tras de sí. Al bajar las escaleras se encuentra cara a cara con su casera, la cual está barriendo la puerta y la mira fríamente. Rebeka le dedica una sonrisa afable y pasa a su lado diciendo "Buenas noches, madame", pero la madame no contesta. A Rebeka la ilumina la luz de la luna. Echa a andar y sus tacones resuenan en el empedrado parisino. Unas calles más abajo la llaman desde un callejón y ella acude, soltando los primeros gritos fingidos y ganando los primeros francos de la noche. Rebeka es una rosa. Y las rosas tienen espinas.

DATOS EXTRAS

-Cuando hay que serlo, es bastante cariñosa.
-Tiene buen gusto vistiendo y un armario bastante amplio estilísticamente.
-No tiene intención alguna de abandonar su trabajo.
-Es tal su capacidad de transformación que podría volver veinte veces a la misma librería y el vendedor no la reconocería.
-El hombre que la hizo abortar está misteriosamente muerto.

por **Tarik Pattakie** Lun Abr 08, 2013 3:22 am

FICHA APROBADA
BIENVENIDA A VICTORIAN VAMPIRES

Rebeka Rosseau

Rebeka Rosseau

Re: Rebeka Rosseau