AÑO 1842
Nos encontramos en París, Francia, exactamente en la pomposa época victoriana. Las mujeres pasean por las calles luciendo grandes y elaborados peinados, mientras abanican sus rostros y modelan elegantes vestidos que hacen énfasis los importantes rangos sociales que ostentan; los hombres enfundados en trajes las escoltan, los sombreros de copa les ciñen la cabeza.
Todo parece transcurrir de manera normal a los ojos de los humanos; la sociedad está claramente dividida en clases sociales: la alta, la media y la baja. Los prejuicios existen; la época es conservadora a más no poder; las personas con riqueza dominan el país. Pero nadie imagina los seres que se esconden entre las sombras: vampiros, licántropos, cambiaformas, brujos, gitanos. Todos son cazados por la Inquisición liderada por el Papa. Algunos aún creen que sólo son rumores y fantasías; otros, que han tenido la mala fortuna de encontrarse cara a cara con uno de estos seres, han vivido para contar su terrorífica historia y están convencidos de su existencia, del peligro que representa convivir con ellos, rondando por ahí, camuflando su naturaleza, haciéndose pasar por simples mortales, atacando cuando menos uno lo espera.
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Escorpión de algodón {Yuri}
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Escorpión de algodón {Yuri}
por Éline Rimbaud Mar Mar 15, 2016 5:13 am
Había una vez. Había una vez. Había una vez. Tres veces contó sus dedos para comprobar que el infierno aún le quedaba lejos. El eco embellecido por los años de mágica perfección morbosa quedaban resumidos en las marcas de la piel; los cortes realizados con tijeras opacas destinadas a perder su norte. Ella se había perdido una vez y nunca volvió a encontrarse, siendo especial y triste y penosa y maravillosa en la desastrosa concepción de sí misma. Siendo la infancia falta de crueldad creía que se debía necesitar la ignorancia de la misma manera en la que dos amantes se necesitaban el uno al otro. Si perdía el brillo de la estrella de Belén entonces, podía ganar la partida a Dios. El pulso celestial a la opaca vicisitud.
Por el sendero a esa batalla encontraba muchas cosas delirantes, pero ninguna que careciese de tanto sentido como un niño con arma. ¡Y ahí estaba el error del mundo! Un escorpión de algodón, oculto detrás de la basura por la que ella buscaba el fuelle para su cuerpo. Se lo quedó observando, agazapada entre su imperio de despojos, con la curiosidad con la que se contempla una alteración en nuestro modelo de conocimiento, algo que no encaja pero que tampoco sobresale en demasía.
Se calla. Se inclina. Merodea alrededor, protegida por los desperdicios. Camina como un ser antropoide; mitad humano mitad animal. Se arrastra y la piedra del suelo no le hace daño. Está acostumbrada al roce áspero de lo sucio. El escorpión de algodón parece aguardar algo. ¿Qué hace? Está concentrado. Es un cachorro pero no parece perdido por estar solo. Ella tuerce la cabeza. No comprende. ¿Dónde está la vida que le dieron? Por alguna razón a ella le parece triste. ¡Que triste, triste, triste! Su pie descalzo y lleno de mugre se deslizó casi intencionadamente y la fricción que hizo contra el suelo la desconcertó. ¿Habría escuchado el escorpión el sonido? Se echó hacia atrás, los músculos de sus hombros meciéndose con la gentileza de una pantera, ocultando su cabello rojo en la oscuridad.
Por el sendero a esa batalla encontraba muchas cosas delirantes, pero ninguna que careciese de tanto sentido como un niño con arma. ¡Y ahí estaba el error del mundo! Un escorpión de algodón, oculto detrás de la basura por la que ella buscaba el fuelle para su cuerpo. Se lo quedó observando, agazapada entre su imperio de despojos, con la curiosidad con la que se contempla una alteración en nuestro modelo de conocimiento, algo que no encaja pero que tampoco sobresale en demasía.
Se calla. Se inclina. Merodea alrededor, protegida por los desperdicios. Camina como un ser antropoide; mitad humano mitad animal. Se arrastra y la piedra del suelo no le hace daño. Está acostumbrada al roce áspero de lo sucio. El escorpión de algodón parece aguardar algo. ¿Qué hace? Está concentrado. Es un cachorro pero no parece perdido por estar solo. Ella tuerce la cabeza. No comprende. ¿Dónde está la vida que le dieron? Por alguna razón a ella le parece triste. ¡Que triste, triste, triste! Su pie descalzo y lleno de mugre se deslizó casi intencionadamente y la fricción que hizo contra el suelo la desconcertó. ¿Habría escuchado el escorpión el sonido? Se echó hacia atrás, los músculos de sus hombros meciéndose con la gentileza de una pantera, ocultando su cabello rojo en la oscuridad.
Éline Rimbaud- Fantasma
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