Caso fortuito o fuerza mayor || Libre

Caminar sin rumbo por la capital francesa se había convertido en uno de sus mayores hobbys para los días en los que no era requerida en algún tipo de acontecimiento social. Y las noches como esa: fría, oscura y solitaria, eran de sus favoritas. Quizá le resultaba divertido ver correr a jóvenes de su misma edad sólo porque llegaban tarde a casa y sus maridos se enfadarían. Pobres almas en desgracia. O quizá era que el ambiente nocturno, con la música que salía de alguna puerta escondida pero descuidadamente entreabierta, los hombres con ojos brillantes por el alcohol o la voz rasgada por el tabaco, era algo que la divertía. O quizá simplemente venían a su cabeza buenos recuerdos con noches como aquella.

Ese día ni siquiera se había tomado la molestia de ir a cenar a casa. La mansión, con su extensión y su terreno, hacía que se sintiera más sola de lo que era evidente que estaba. Allí, cada uno de sus pasos era respondido con el eco de una estancia demasiado grande para una sola persona; casi sentía; sentía que los sus difuntos padres y su perdido Emile la perseguían con sus ojos plasmados en los lienzos del salón. Así que había tomado la determinación de tomar unos dulces y dar las comidas del día por concluidas. Y dado que ya sólo quedaba en ambiente dicharachero de los bajos fondos y las personas con un claro menor nivel social que el suyo, decidió volver a casa.

No caminó, porque sus pies pedían a gritos un descanso después de largas horas enfundados en unos hermosos y dañinos zapatos de tacón, si no que arrendó uno de los múltiples carruajes para realzar el camino a la villa. Traqueteó unos diez minutos hasta que la oscuridad de las afueras de París fue más que palpable y, en compañía del amable hombre (y cinco francos de amable propina), caminó por el camino hasta la puerta, siendo iluminada por el farol que el otro portaba en la mano. Un simple gracias fue suficiente para despedirse.

Rescató la enorme llave de debajo del parterre de flores que había junto a la puerta y abrió con un movimiento de muñeca - Hogar, dulce hogar -. O, mejor dicho, lo dulce fue sentir la sensación de libertad al quitarse los zapatos y pisar el frío mármol antes de encender la luz. Recorrió con la mirada la entrada de la casa y las grandes cristaleras por las que se colaba la luz de la luna para iluminar los rincones a los que la luz artificial no llegaba. A Emile le hubiese gustado esto.

Con pasos casi saltarines, pasó por delante de la consola en la que posó la enorme llave de la entrada, y se encaminó al salón. Remangó el vestido lila que llevaba para no dañar la tela y cargó con tocones de madera desde una punta del salón hasta la chimenea y fue entonces cuando recordó, como cada vez que sentía las pequeñas astillas magullar su piel, que debía hacerse con servicio. AL fin y al cabo todas las mujeres de su estatus necesitaban servicio y, al menos, una o dos criadas. Encendió el fuego y se sacudió las manos antes de colocar el par de mechones que habían escapado de su recogido alto; cualquiera que la viese hacer semejantes tareas, no lo creería.

Y ese era su momento del día, el momento en el que disfrutaba de la soledad de la noche. Sacó del mueble principal, de madera de caoba, una copa y una botella de vino tinto, llenó el contenido más de lo que debería y recogió el diario que descansaba sobre el butacón blanco. El tintero y la pluma seguían sobre la repisa de la chimenea desde el día anterior. Y como si fuese una quinceañera, sabiendo que ahora no era por nadie vista, la chica se tumbó sobre el suelo, recibiendo el frío en su vientre y el calor del fuego en su costado derecho, dio un trago a la copa, y comenzó a rasgar el papel que contenía casi la totalidad de su vida. Ese era su momento, así disfrutaba ella de la soledad.