muñecas de muerte

El frio invernal acoge a la ciudad cada día a cada hora pero por las noches se vuelve aún más poderoso que se lleva los trajes de lado a lado como una danza a la cual aquel que camina a pasos silenciosos, la suela de sus zapatos no se escucha por las empedradas calles parece más una sombra aquel de mirada perdida con ojos muy abiertos como si siguiera los saltos de algo o alguien, va acercándose a las parejas una a una que con horror se alejan a pasos presurosos. No le importa esos seres solo busca aquella diversión, aquel aroma que le haga perder la locura en aquella noche.

El gélido viento le lleva calle por calle, persona a persona pero todos son tan feos con rostros muy lisos y voces tan estruendosas que le provocan asco de solo ver, alejándose el sonido de un búho le llama la atención subiendo se al árbol para colgarse de cabeza con su sombre en las rodillas mirando la ciudad, pocas almas que pasaban se persignaban rezando a dios en las alturas por aquel desquiciado de apariencia y cabellos extraños.

“Dios, ¿Qué es dios? ¿por qué todos lo nombran?”
“Será que soy un dios para ellos”
“Es porque puedo hacer que la muerte sea una agonía completa”

Su mente se preguntaba sin respuesta alguna, las necesitaba, las quería, anhelando encontrar esas respuestas pero ¿en quién?, miró la iglesia pero siempre le han dicho que si entra ardera el lugar con él, se atreve porque el aroma a gente quemándose le atrae y que mejor nota final que una incineración masiva, se deja caer de cabeza con los pequeños y agudos gritos y admiración de los que apenas le miran

“Cállense, que uno no puede acaso solo lanzarse de cabeza, que ruidosos que son todos, deberían tener, costuras en sus bocas para evitar que hablen, si quizás puedo hacerlo, quizás si les brindo té con una infusión con pasiflora”

La sonrisa macabra que se dibuja en él cuando se levanta limpiando la chaqueta colocándose el sombre entre sus mechones anaranjados, esta apariencia es la que usa cada noche en busca de presas para sus atroces imaginaciones, pero no tiene a su muñeca para jugar.

Sus pasos se abren rápidos hasta llegar a la iglesia, las campanadas son pequeñas, no es la iglesia es una capilla, las rejas negras que lo separan le entristecen pero a la ves arrancan en esos labios partidos y comidos por sus colmillos en una sonrisa tétrica acaricia las barras de hierro dando un salto rodando por el suelo, la puerta abierta pero a él no le importa lo sencillo ni lo práctico pues mientras más difícil mejor para él; el lugar era diferente, olía y se sentía extraño pero el gustaba, cual ratón atraído por el queso olfateaba aquel aroma exquisito y embriagador que le seducía

“Voy, voy a encontrarte pequeño gorrión, sigue, sigue hablando, no, no hables de ese maldito dios que todos hablan, de ese santo y de esos pecadores, solo canta para mi pequeña sirena”

Los pasillos le resultan un laberinto sin fin, corre, corre más entre los ojos que de aquellas aves que observan con esas sonrisas sin dientes que él imagina, el aroma se hace más fuerte en un pasillo, un lugar donde aquella puerta le parece demasiado grande para él acariciándola con las manos pegando aquella mejilla como si fuera de un dulce al cual complacer y del cual emana aquel aroma impoluto perfecto para él, lo siente en cada poro de su cuerpo muerto que en atisbos recuerda lo que era erizarse por algo tan hermoso y se observa imperfecto para la dueña de su mayor tentación arregla aquel traje café junto a la bufanda y sombrero peinando sus cabellos haciéndolos más llamativos.

Sus labios se abren pero no emite sonido alguno, teme asustar con su voz a su víctima y solo se acerca a la puerta acariciando el umbral de esta con gran excitación que se plasma en su rostro.

No teme, no vive, solo sigue.