Lo preludi de l'acte ║ El preludio del acto +18 { Malkea Ruokh & Fabrice Laurent }

La luz se ahogó, justo antes de que la opresión llegase a ella, se consumió justo antes de ser aplastada en un acto suicida que, igualmente, le dio fin. Fue ella la que claudicó en favor de una tosca oscuridad y fue ella la que dejó tras de sí una fina y volátil huella gris que ascendió suavemente en el aire hasta que, incluso ésta, se desvaneció. Y, por fin, no quedó ni un rastro de ese efímero reinado cuya corta prevalencia había sido dirigida desde un trono de cera que veía cómo su término se acercaba paulatinamente, aunque, en última instancia, éste se dio antes de lo que sus expectativas hubieran dictado. Así fue como el tiempo para la falacia se vio acabado, precipitado su deceso por la pareja de dedos que habían apagado la vela y que habían propiciado un nuevo momento, un periodo en el que la intimidad permitiría a la verdad instalarse en el seno de aquella casa. Pero, como franqueza, ésta distaba de ser placentera, pues lo grato de la mentira recaía en su suave superficie y la cara de la sinceridad tendía a ser cruda y puntiaguda. Y Deimos, incluso fingiendo, tendía a ser áspero.

El brujo tenía la última falange del pulgar y del corazón entre sus labios, pues el calor había resentido levemente su piel, escozor que, de todas formas, pronto se vio aliviado, posibilitando que pudiese girarse hacia la puerta. Pero no avanzó, permaneció inmóvil tan sólo mirándola fijamente, aún sin ser capaz de tomar la determinación de atravesarla, sumido en el trance de unos pensamientos que titubeaban más que establecían un rumbo fijo. Aquello era lo mismo que había sucedido en las cuatro jornadas anteriores siempre que trataba de cavilar sobre el mismo tema: Fabrice. Los sentimientos se encontraban, el placer se interponía al deber y los recuerdos se convertían en una piedra que arrastraba en su camino para hacerle tropezar una y otra vez. Y todo por un capricho de su subconsciente porque, analizándole fríamente, aquel muchacho se asemejaba a Étienne lo mismo que cualquier otro joven enclenque que se encontrase en París. Y, sin embargo, era especial; por algún motivo se trataba de un individuo único que había despertado en él unos sentimientos que había enterrado bajo demasiadas capas de fango y cuyo reflote a la superficie, ahora, le hacía daño; y el dolor le enfadaba. De hecho aún no se había recuperado de la pesadilla de la que había despertado media hora antes y esos vagos recuerdos que se entremezclaban en una confusa amalgama de imágenes le perturbaban, pues intentaba dar sentido a algo que carecía de él. Recordaba la última cama que había compartido con el auverno, pero las blancas sábanas estaban empapadas en la sangre del parisino, cuyo cuerpo se debatía bajo el agarre de sus propios brazos mientras su boca recorría la manchada piel. Pero aquello no era lo único turbante, pues en el sueño él no tenía ni rostro ni forma, tan sólo era una sombra que se retorcía sobre sí misma para beber del líquido rojizo hasta saciarse y, literalmente, llegar a reventar. Ese fue el momento en el que había despertado, empapado en sudor y con una  sensación en el cuerpo más extraña de lo normal; y aquella fue la gota que colmó el vaso de la paciencia que se había concedido intentando establecer un rumbo lógico en el que lograra concederse ciertas licencias para el placer personal sin salirse de los límites que le exigían los resultados que quería. No, nada más desvelarse había decidido dejar que los eventos se diesen como debieran, sin plantearse una hoja de ruta y eliminando las ataduras. Se había levantado del lecho y se había lavado únicamente la cara, mirando en el espejo esas facciones que no eran suyas, pero tampoco ajenas; deseó arrancarse la piel por un momento, pero luego su atención se centró en la herida que curaba en su labio inferior, esa con la que la loca de Aeshana había tenido la gentileza de marcarle dos noches atrás, y el impulso de automutilarse desapareció. Se vistió con unos pantalones y una camisa blanca que no terminó de abrochar y buscó unas botas para proteger sus pies de la humedad. Eso era todo lo que había hecho antes de sumir la habitación en la lobreguez de la noche y quedarse en el mismo lugar sin apenas mover un músculo. Sin embargo, aquel cúmulo de confrontaciones que surgían en su interior, luchando entre ellas y criando en sus batallas nuevos conflictos, expelía un brebaje que terminó sirviendo como base para la solución en la que todos los demás pensamientos se ahogarían, nutriendo con sus cadáveres el estado de ebriedad en el que, curiosamente, se sentía tan él, fuese quién fuese él. Una vez borracho de sí, sonrió y salió de la estancia.

Fabrice, a quien debiera de haber visitado al día siguiente de haberle secuestrado, le aguardaba en los sótanos de su ruinoso hôtel, o eso era lo que él suponía que debía de estar haciendo, pues, a su parecer, no tenía mucho con lo que entretenerse. Sin la referencia de la luz solar, su única forma de medir el paso del tiempo habrían sido las veces que Valko le llevaba la comida y, aunque le había prohibido hablar, no estaba seguro de que el húngaro hubiese sido capaz de mantener la boca cerrada. Sin prisa, pero tampoco buscando la tardanza, dejó atrás los pasillos y las escaleras de la ruinosa residencia para hallarse pronto bajo tierra, abriendo y cerrando con llave la puerta de la antesala y, después, cruzando la de la habitación en la que se hallaba el muchacho. Lo primero que hizo fue mirarle y, en ese preciso momento, todo el rencor que había acumulado se precipitó de su corazón a sus venas, emponzoñando todo su ser. Tuvo que hacer acopio de fuerzas para no precipitarse a atravesar esa barrera con la que le retenía para lanzar sus manos al cuello del joven. Tuvo que hacerlo, aunque sólo fuese porque su muerte no estaba pactada para aquella noche.

- Fabrice – mencionó tan solo su nombre con una máscara imperturbable en su rostro. Hubo una pausa y, después, dejó que sus labios hablaran sin restricción de su mente -. ¿Cómo has estado? ¿Te ha faltado algo? – por alguna razón, todo ese agrio sentimiento se evaporó en cuanto abrió la boca. Pero la durabilidad tampoco sería un calificativo de aquel estado apacible, pues pronto se vio sustituido por una torcida sonrisa que surgió cuando las palabras que se disponía a pronunciar pasaron previamente por su mente -. Dime, Fabrice, ¿qué es para ti el dolor? ¿Cómo lo definirías? – y aguardó su respuesta.

Deimos no pudo dar crédito a la contestación del muchacho. Hacía demasiados años, por no decir toda su vida, que no se encontraba con alguien tan ingenuo e inocente, por lo que le costó varios segundos de silencio asimilarlo. Quizás el único que hubiera demostrado una fe similar en la humanidad había sido el propio Étienne en aquellos primeros días en los que le conociera, cuando primero se mofó de él y luego éste curó sus heridas tras haberle sacado del callejón en el que le habían dejado tirado y magullado. Tal compasión era la que le había conmovido en el pasado, pero la comparación, en ese preciso instante, jugaba en contra del parisino. Sin embargo, el gascón guardó la calma y se abrazó al agridulce gusto de desmentir un embuste agradable para el otro.

– ¿Aún no lo entiendes, Fabrice? – negó suavemente – Esto no es una broma, estás secuestrado dentro de estos cuatro muros y el único que puede ayudarte soy yo; y yo soy el menos predispuesto a hacerlo – agregó tras una pequeña pausa. Lo más seguro era que aquello fuese mentira, pues, por muy afable que fuese, no parecía encajar en el prototipo de chico que triunfaría en las calles de cualquier ciudad de tamaño importante y, por lo tanto, muchos le querrían a mal. En aquellos entornos la ley imperante era relativamente salvaje y, por mucho que los partidarios del teórico orden tratasen de evitar los conflictos, la ley natural de la fuerza tendía a imponerse –. Fabrice, de verdad, no comprendo cómo puedes estar tan ciego. Mira a tu alrededor y dime dónde ves la bondad; pero no señales a los ignorantes, esos que hacen el bien porque creen en algo superior, porque esos son los peores de todos – y esa era su forma de pensar, ya que los que actuaban en favor del bien porque Dios lo dictaba así sólo adoraban a un mito fundado sobre seres superiores, pero tan crueles como los humanos, si es que no lo eran más; y todos aquellos que buscaban la justicia o la equidad se embriagaban tanto con sus propias utopías que se olvidaban de los principios que regían aquella realidad –. Abre los ojos y mira a tu alrededor – insistió –. El mundo es brutal, despiadado y visceral, una completa aberración que disfruta viendo cómo sus crías se devoran entre ellas y que desgarra lentamente a las que no lo hacen. Y yo, Fabrice, yo soy un hijo fiel del mundo; su hijo y su discípulo.

Seguramente él no entendería las palabras que esos labios chipriotas dejaban surgir, pero la verdad era que no le importaba. Sólo era cuestión de tiempo que pudiera descifrar las incógnitas y el modus operandi de la razón de Aurélien, que pudiera comprender cómo funcionaban las cosas en realidad. Y en aquel momento su mente comenzaba a centrarse en la idea que configuraba el epicentro de toda aquella cuestión, una palabra que pretendía dar nombre a un concepto ligeramente abstracto y, por descontado, subjetivo que, aun así, no terminaba de definir. Y esa era su labor allí, investigar para sacar conclusiones que determinasen qué era aquello, que determinasen qué era el dolor. ¿Pero cómo él iba a ser capaz de enfrentarse a tamaña tarea? ¿Quería acaso hacerlo? En parte él estaba condicionado a aquello, pues su motivación no era más que cumplir para recibir algo a cambio, por lo que, en el fondo, no estaba tan motivado. Y tampoco quería negarse ya que el joven había blasfemado contra él con el sólo hecho de plasmar su presencia en su retina. Así que, ¿qué era el dolor para él? Coincidía con Fabrice en que podía ser algo tanto corporal como de espíritu, aunque para él tenía más sentido lo segundo, porque el dolor real debía dejar marcas más permanentes y profundas que una mera cicatriz; debía ser un estigma que cambiase de forma radical al individuo que lo sufra, un punto de inflexión en su historia personal. Y esa noche tenía un paciente en el que experimentarlo.

– ¿Quieres saber lo que yo creo que es el dolor? – preguntó el nigromante, comenzando a andar de una pared a otra de la estancia, aún al otro lado de aquella barrera, divagando a su vez en voz alta, por lo que no esperó a que le contestara antes de proseguir – El dolor es como una llave, una llave que se introduce en tu cuerpo, literal o metafóricamente, y que se hace girar para abrir ciertas puertas de ti – al tiempo que hablaba, movía sus manos como si quisiera representar lo que sus palabras decían –. A medida que esas puertas se van abriendo, vas siendo capaz de ver el exterior, de entender un poco más la esencia que configura el mundo, matando una a una las mentiras que nos han contado desde pequeños y que eclipsan la verdad. Pero el dolor duele; y que duela no es malo – hizo una breve pausa, insistiendo en mirar al suelo que tenía frente a sus pies, antes de explicar su teoría –. Imagina una rama de un árbol a la que, al poco de salir del tronco, la tuercen. A medida que crece, esa desviación se afianzará y condicionará todo su desarrollo. Ahora imagínate que alguien rompe esa rama como si amputaran a alguien una extremidad: es doloroso, pero, a su vez, deja espacio para que crezca una nueva como, desde un principio, debió crecer – expuso como primer ejemplo –. O imagínate un terreno en el que se edifica un palacio, deslumbrante por el exterior, con fachadas de mármol y balcones de plata, pero con un interior vacío y pobre, de vigas carcomidas y de cimientos podridos. Imagina que un buen día, un demente prende fuego a dicha residencia y la reduce a sus cimientos, ¿no habrá sido traumático para la tierra que quemen su piel? Y, sin embargo, entonces se podría construir en ella una vivienda más modesta, pero realista y sin engaños – en ese instante, Deimos cesó su pequeño paseo y se encaró al muchacho –. Mira al otro lado de esos falsos muros, corta esas ramas torcidas y deja que se abran tus puertas. Deja que el mundo te queme porque su fuego, aunque duela, sólo buscará purificarte y desterrar de ti las malas hierbas que, por dulces, has dejado que la humanidad haya hecho crecer en ti – comenzó a andar hacia a él, seguro, notando un leve escozor en la piel al atravesar el muro que impedía salir al otro y notando cómo sus entrecejo se contraía por la quemazón –. La realidad no es dulce, es amarga y en ocasiones ácida, pero debes aprender a apreciar su gusto – y llegó a donde estaba él, sin frenarse y agarrándole firmemente con una mano el hombro mientras que la otra se posaba en su abdomen. Avanzó y le hizo avanzar hasta la pared más cercana, donde ahogó el espacio entre sus cuerpos para que fuera el propio de Deimos el que se erigiera ahora como su estrecha cárcel –. Y abrirás los ojos tanto a lo que hay ahí fuera como a lo que hay aquí dentro – el índice de la mano que estaba en su vientre se hincó entonces en su frente justo antes de que la palma se amoldara a su mejilla –. Yo abriré tus puertas, Fabrice, para que puedas ver; aunque sea lo último que hagas – y, tras esos últimos susurros, encajó sus labios con los suyos.

Fue una colisión repentina, tal como cuando el agua del mar llega a la dúctil arena de la costa, la misma que, en su retroceso, busca aferrarse a la superficie para arrastrar consigo cualquier grano que pudiera llevarse. O quizás fuese mejor describirlo cuando esa misma ola se dirige a estamparse directa contra la pared de un acantilado. La única diferencia era que esta roca resultaba blanda, cálida y húmeda, pero seguía conservando la misma respuesta que ésta pudiera haberle ofrecido.

Deimos degustó esos labios tanto como la provocación que suponía haber llegado a ellos, pero el muchacho ni le correspondió ni le rechazó en un primer momento, eligiendo quedarse pasmado mientras esos labios chipriotas mancillaban su piel. ¿Qué le ocurría? Por un instante el brujo pensó que había estado de conmoción, incapaz de reaccionar, algo que hubiera hecho que tuviera que replantearse su forma de actuación. Y entonces, aunque no hubiera supuesto demasiado problema el cambio de planes, pues en el fondo estaba más recreándose que siguiendo un patrón racional, fue apartado de golpe. Ahí estaba lo que él quería, la sorpresa, quizás el enfado del otro, la prueba de que había algo que le disgustaba. Su boca se abrió para dejar paso a una sonora carcajada de regocijo y, después, volvió a hablarle.

- ¿Qué pasa conmigo? ¿Por qué he hecho eso?– repitió sus palabras – No pasa nada conmigo, Fabrice, nada nuevo al menos; salvo una cosa: tú – hincó el índice en el pecho ajeno, tan escuálido que no le costó sentir el hueso –. Tú, Fabrice, tú eres lo que me has pasado, perturbando la frágil calma que había en mí. Pero, ¿sabes? Como bien dices, la bondad está en todos los actos, sólo que, como también dices, mi idea de bondad es diferente a la de los demás – se aprovechó de aquello para desnudar a la palabra de cualquier connotación benigna que tuviese pues, a su parecer, todo era extremadamente crudo –. Tú eres lo que me has pasado y, ahora, no puedes escapar. Caíste en la red de la araña. Pero ésta araña no te va a comer – negó suavemente con la cabeza –. No, Fabrice, yo voy a jugar contigo porque eres mi juguete. Eres mío, Fabrice, y no hay nada que puedas hacer para remediarlo. Acéptalo.

Volvió a acercarse a él y, de nuevo, pegó su cuerpo al ajeno. No estaban desnudos y Deimos sintió la apremiante necesidad de dejar que sintiese su teñida piel contra la de él; pero había tiempo para ello. Le miró fijamente con una torcida sonrisa que aún ocultaba su dentadura, clavando un azul con el propio del ajeno para penetrar su pupila y zambullirse en él mientras su mano ascendía para enredarse en su pelo y cerrarse en un firme agarre que tiró firmemente de él hasta obligarle a descubrir su impoluto cuello. El brujo no sentía cómo la demencia le iba invadiendo lentamente, pero sí que podía notar la ausencia de su cordura. Sentía cómo tenía ansias de aquel muchacho, cómo quería probar su sabor, cómo quería morder su carne, cómo quería hacerle sufrir bajo su poder para oírle gemir y gritar. Oh, sí, Deimos necesitaba sentir eso, pero no se desesperaba porque sabía que lo tendría y, para disfrutarlo mejor, prefería degustarlo poco a poco. Mientras se evadía en esos pensamientos por unos segundos, su respiración se agitó a escasos centímetros de su mandíbula, esa que, después, recorrió de principio a fin con su lengua hasta ascender al lóbulo de su oreja. Luego volvió a bajar para atacar directamente su gaznate, mordiéndole con una fuerza medida para hacerle daño, pero no sangrar. Al tiempo, le sujetaba firmemente para que no fuera capaz de resistirse.

- Quizás no sepas qué estoy haciendo y quizás aún te resistas, pero en el fondo estás hecho de la misma podredumbre que todos los demás y, como a cualquiera, te gusta – susurró a su oído de nuevo –. Puedes engañarte, pero, también en el fondo, ambos sabemos que es verdad – y, entonces le forzo a dejarle quitarle la camisa, desvelando ese torso níveo al que tenía pensado en convertir en su próxima víctima.

Y, poco a poco, el dócil parisino parecía cobrar fuerza y un criterio propio. Mas no era suficiente como para significar un cambio de dirección en el proceder del gascón, pues su resistencia sólo le hacía partícipe directo de aquella confrontación de opiniones en la que tan sólo el más fuerte se haría con la victoria. Y ese, claramente, era el nigromante. El juego iba a seguir de una u otra manera y, para ser sinceros, a Deimos le complacía que él quisiera resistirse, que demostrara que no aceptaba todo tal y como le llegara sin intentar luchar para evitarlo, por muy en vano que resultase. Y, además, aquella falta de obediencia ya marcaba una importante diferencia con su difunto amante, rasgando el cristal de su ensoñación y debilitando esa rabia que podía nublarle la mente e inclinarle a cometer un error que difícil solución tendría.

- Quizás seas tan imprudente que no hagas las cosas a conciencia – murmuró él para contradecir su declaración de inocencia -. Pero eso no te exime de tus pecados, Fabrice. Por mucho que digan que la intención es lo que cuenta, lo cierto es que son los actos y sus consecuencias lo que determinan tu salvación o tu perdición; aunque, en este caso, ambas van de la mano.

No entendía al chiquillo, no entendía esa curva en sus labios que ahora le ofendía con tal desconcierto. ¿De dónde surgía? Y, más importante, ¿por qué surgía? La lacerante felicidad del hechicero se esfumó en su interior, volviendo a ser sustituida por esa confusión que le irritaba en sobremanera. Con fuerza, se pegó aún más al muchacho, aunque aquello pareciera imposible, aplastándole contra el frío muro de piedra que ya debiera de haber empezado a cambiar su temperatura, a juzgar por el calor que ya sentía él.

- ¿De verdad duele? – recuperó su sonrisa, para cambiar de ánimo nuevamente, alternando esos altibajos sin siquiera plantearse qué estado había precedido al entonces presente – Entonces está bien. Es dolor y el dolor rectifica, sana y libera. ¿Recuerdas, Fabrice? – pero fueron sus siguientes palabras las que le resultaron terriblemente cómicas, pues, para él, sólo podían ser fruto de una infinita ingenuidad que él quería hacer añicos - ¡Resístete! ¡Vamos! Realmente no es a mí a quien estás rechazando, sino que es a ti mismo a quien te restringes. Busca dentro de ti, más allá de todas esas patrañas que te han enseñado – llevó enérgicamente su palma derecha a su pecho desnudo -. ¿Qué está bien y qué está mal? Esas son falacias, mentiras que te han contado para nublar tu mirada y que cumplas sus normas mientras que ellos mismos las violan mientras no ves. No hay nada que esté bien, nada que esté mal; tan sólo existe lo que puedes hacer y lo que no, lo que te permites hacer y lo que no te permites. Y tú, Fabrice, puedes hacer mucho más de lo que te consientes – en ese preciso instante acarició su mejilla, casi en un acto de ternura. Podría aparentar inverosímil, pero de alguna especial y retorcida manera, el brujo sentía aprecio por aquel muchacho, sin saber exactamente por qué y mucho menos preguntándose acerca de él -. ¿Por qué crees que esto está mal? ¿Porque es pecado? ¿Porque no quieres? Si no quieres es porque estás engañado o porque aún no has probado estos placeres – hizo una pequeña pausa clavando sus pupilas en las de él -. ¿Es eso? ¿Aún eres virgen? – por alguna razón, la mera idea de aquella posibilidad le excitó y, entonces, sí pudo notar la hinchazón de su entrepierna. Si él era un inexperto en aquello, le dolería, y no sólo físicamente, sino que desgarraría su propia alma al arrebatarle aquello que muchos denominaban tesoro - ¿Sabes, Fabrice? Eres diferente a los demás, en eso coincido contigo, pero no te engañes, estás hecho de lo mismo que estamos hechos todos: carne, hueso y un alma contaminada. Créeme, he visto las suficientes almas como para saber que, en el fondo, son todas iguales.

Sin darle más explicaciones, se acercó de nuevo a sus labios y le robó otro beso con fuerza, con una duración más bien corta, retirándose unos cuantos pasos hacia atrás. Se despojó de su camisa para quedar en igualdad de condiciones, revelando los dibujos que adornaban ese cuerpo desde las piernas hasta casi el cuello, y abrió los brazos de par en par, invitándole a ir hacia a él.

- ¿Quieres luchar, Fabrice? ¿Quieres rebelarte? ¡Entonces ven! ¡Ven y lucha contra mí porque yo no voy a parar! – Deimos le retaba porque sabía que tenía todas las de ganar – Pero debes saber que cualquier cosa que hagas será en vano. Ni la muerte te podrá salvar, porque la muerte, muñequito – decidió en ese instante que ese sería un buen mote para él -, ella está de mi lado.

Ciertamente el gascón no podía dejar de pensar que aquel muchacho era especial, distinto a los demás. En cierto modo le intrigaba descubrir qué era aquello que le hacía olvidar tan pronto que él estaba atentando, de una u otra forma, contra su integridad, qué era aquello que le hacía conservar su inocencia. El brujo también se preguntaba cuánto duraría su resistencia y, sobretodo, si ésta sobreviviría a aquella noche. Quizás su intriga no era acerca de lo que tendría que estar investigando, pero, ¿desde cuándo él hacía algo cuando así se lo comandaban? En el fondo era un ser irremediablemente rebelde y la vida sólo le había enseñado que negar cualquier característica de sí, incluida esa, sólo le traería sufrimiento. Y ahí estaba otra gran clave del dolor, no del físico, sino de ese que ataca el alma: cuando está presente es síntoma de que hay algo que entra en conflicto con la propia esencia de uno mismo. Él ya ni sabía si había dejado de sentir el dolor porque había desaparecido o porque, sencillamente, se había acostumbrado a él; quizás incluso hubiera hecho de él su emblema, su seña de identidad y, ahora, se negase a separarse. No lo sabía, ni tampoco se lo preguntaba porque, en el fondo, ya le traía sin cuidado.

Cuando el parisino se acercó para tocarle, logró arrancarle un pequeño estremecimiento que recorrió toda su espina dorsal; sin embargo, no le detuvo, sino que le dejó delinear los trazos dibujados en su piel. Hacía demasiado tiempo que nadie le tocaba de aquella manera, en los últimos meses había visto disminuir su libido desmedidamente, demasiado preocupado por otros menesteres como para dejarse vencer por los caprichos de aquel cuerpo. Tan sólo una persona había despertado un profundo sentimiento que descontrolara los límites que se imponía por simple pragmatismo, la loca de Aeshana; bueno, Aeshana y él. Sí, ciertamente y por alguna razón quería poseer a aquel muchacho, algo en él lo supo desde el momento en el que éste le obligara a evocar sentimientos pasados. Pero, al igual que Fabrice, él también era especial, sólo que su particularidad era más contraria que similar a la que poseyera el delgaducho. Cuando él dejaba un resquicio de su interior libre para que surgiese hacia el mundo, éste tendía a imbuirle de un poder bruto que comenzaba a dominarle y a corromper cualquier signo de bondad y de prudencia para sustituirlos con cierta pervertida violencia que él sabía que jamás llegaría a saciarse. Y Fabrice había resquebrajado uno de los muros que le contenían y él ni sabía cómo, ni quería repararlo.

- No sé por qué les tengo; éste no es mi cuerpo – se sinceró con el muchacho, aunque sabía que no le iba a creer, no aún -. Las almas se pueden ver, muñequito, están hechas de sustancia, aunque diferente que la de la materia común. Se pueden ver, atrapar, incluso torturar o usar como energía – hizo una pequeña pausa, aunque ya adivinaba la incredulidad del chico -. ¿No has intentado huir? ¿No has intentado cruzar la barrera que obligué a un espíritu a establecer para retenerte aquí? – alzó una ceja y mostró una de sus torcidas sonrisas – Fabrice, olvídate de Deimos Halkias, ese era el nombre de quien usaba este cuerpo. Yo antes era conocido por otro, pero mi verdadero nombre es Malkea Ruokh; soy un nigromante – y, en ese instante, volvió a callar. Calló porque le sonó extraña aquella palabra de sus propios labios, ya que jamás se había referido a sí mismo como tal. Ciertamente, tanto para él como para su maestra aquellas prácticas no eran más que la fuente de todo poder mágico, por lo que no tenía sentido para ellos utilizar dicha denominación. Sea como fuere, el silencio sepulcral que siguiera a sus palabras fue utilizado por unas voces que, surgidas de, al parecer, ningún lugar, comenzaron a repetir el nombre que acababa de pronunciar. Eran sibilinas, sonando en cualquier punto de la habitación y superponiéndose una a otra. No era la primera vez que pasaba y aquella situación le ponía sumamente nervioso -. Khälâtz! – pronunció con voz autoritaria, haciendo eco en la amplia y casi vacía estancia y llevándose consigo al resto de cacofonías. El semblante del brujo, que antes se había relajado, ahora había vuelto a demostrar cierta irritación y hostilidad, lo cual también se reflejó en su voz -. Sí, la gente es diferente los unos a los otros, pero lo que eres hoy cambia; de lo que estás hecho, tu alma, es en esencia igual que todas las demás – y, dicho esto, volvió a agarrarle, pero esta vez con una mano en su pecho y la otra al otro lado, en su espalda, para recitar las siguientes palabras sin esperar a que él se preparase -. Nashëi damëshâtz ekhärib äpp – y, a continuación, el aquitano notó cómo la parte del torso que quedaba cercana a su palma comenzó a volverse de un tono cenizo - ¿Lo sientes? Eso es tu alma; eso es todo lo que eres. Tus recuerdos, tu personalidad, todo está ahí. Si yo la saco de tu cuerpo, tu cuerpo quedará como lo que es, un mero recipiente sin valor – retiró entonces sus manos para cesar el conjuro, pues aquello debía de ser sumamente doloroso para Fabrice y requería de energía suya que no estaba dispuesto a gastar.

Entonces, Deimos se apartó de él, dejándole libre nuevamente por unos instantes, quizás para dejarle asimilar lo que estaba diciendo, como si fuese a poder de todas formas. Demasiada información que le había dicho en un instante y demasiada poca para toda la que podría saber. El brujo se puso de espaldas a él y observó la pared, mirando sin interés su fría superficie mientras intentaba poner en claro sus ideas. Fue en vano, pues su cabeza ya se hallaba envenenada. Por lo tanto, se volvió a girar para, nuevamente, acortar distancias.

- ¿Quieres saber qué hiciste para merecer esto? – negó suavemente con la cabeza – ¿No entiendes que eso no importa? Si importase significaría que existe justicia en el mundo y, sorpresa, no, no existe – lo cierto era que sí había algo que, a parecer del hechicero, le inclinaba a hacer aquello, pero explicárselo significaría contarle quién era él y toda su historia, y eso era algo que sólo había hecho con una persona en su vida y que no haría con nadie más -. Lo único que importa es que estás aquí, encerrado conmigo y que estás a mi voluntad. ¿Te crees que me importa si quieres ser sanado o liberado?

El brujo negó suavemente y,  a continuación, buscó el frasco negro de su bolsillo que ya había usado en otras ocasiones y lo destapó. Nuevamente su lengua pronunció esos toscos fonemas que casi parecían desgarrar sus cuerdas vocales y, en cuanto estiró el brazo y alzó la mano, Fabrice se elevó en el aire. Le sostenían las ánimas que habían surgido del recipiente, las cuales el muchacho quizás podría sentir o quizás no. El caso fue que, siguiendo la trayectoria que él indicaba, fue a parar de espaldas directo al simple lecho que había en la sala, al que luego se acercó él.

- ¿Lo entiendes, muñequito? Eres mío – le repitió mientras le quitaba sin reparos y con cierta ansia el calzado. Él no podría negarse, pues estaba firmemente sujeto. Después, cualquier otra prenda que tuviese encima terminó igualmente en el suelo. Deimos había intentado hacerlo rápido y sin deleitarse porque había querido dejar para el instante que le siguió el contemplar cómo su cuello daba paso a las delicadas formas de una espalda aún sin curtir, la cual terminaba en ese pronunciado montículo, allí donde perdía el nombre. Permaneció unos segundos en el mismo sitio, creyendo que, aún sin tocarlo, tan sólo mirándolo, podía sentirlo. Pero no era suficiente, así que terminó de desnudarse él también y procedió a usar su cuerpo de lecho, dejando que sus labios reposaran al lado de su oreja, su torso en su espalda y su virilidad medio erecta sobre sus nalgas. Susurró ciertas palabras y los espíritus le liberaron; en ese instante toda la cadena que quería para Fabrice era él.

Era una escena perfecta. Y, a la vez, era repugnante. Pero era esa aberración que cargaba el acto lo que lo hacía tan exquisito, una forma más de atentar contra aquella falsa moral del mundo y retarla a tratar de detenerle. Era una sensación similar a lo sublime; o quizás ni siquiera se podría denominar como tal. No, era la superación de lo soberbio hasta el punto de lograr alzarse sobre ello y aplastarlo, reducir a polvo y cenizas el concepto de grandiosidad, pues aquello era superior tanto a lo humano como a lo terrenal. Sí, aquello era un bocado del manjar de los dioses, era beber directamente de la esencia de lo divino para hacer a sus partícipes extraordinarias piezas dentro de una partida de ajedrez que aún no se había puesto en marcha. ¿Pero realmente actuaban por encima o por debajo del listón de la humanidad? La respuesta es que, posiblemente, en ambas posiciones, pues, para donde algunos se encuentra el norte, para otros se encuentra el sur. Se justificaba así la relatividad que niega el bien o el mal, tan sólo reduciendo todo a lo vulgar o a lo excepcional. Y, desde luego, ninguno de ellos dos era común.

Uno se rebelaba y el otro aplastaba las pretensiones de insurrección esclavizando los brazos ajenos con sus propias manos. Deimos se hallaba en la postura de una deidad caprichosa y fácil de ofender, cruel e impío, pues quedaba exento de pagar tributo a una ética que era inferior a él; y a Fabrice le tocaba interpretar el papel del mortal, cuya vida estaba subyugada al poder del ser superior y hasta cuyo libre albedrío era relativo a éste. Era la eterna lucha del hombre por romper sus cadenas y ganarse su libertad a base de fuego y sangre, una pequeña representación privada enmarcada en una era en la que los dioses morían bajo el peso de su ausencia. Pero el desenlace de aquella función sería diferente, pues Malkea Ruokh sí se hallaba en aquella sala y no se le estaba permitido perecer. Quizás su cuerpo sí estaba ligado a la corrupción e incluso él era consciente de que tendría un final. Pero no así su alma, su esencia, él; no, eso era infinito como infinito, por muy arbitrario que fuese, era el tiempo. Él sabía que, de una forma u otra, existiría para siempre.

Había mil razones o excusas para justificar lo que estaba haciendo y todas y cada una de ellas eran igual de válidas para el gascón de nacimiento. O quizás había una que se sobresalía sobre todas las demás: el sentir que era aquello lo que tenía que hacer por el sencillo motivo de así quererlo. Era algo visceral y puro y, quizás por eso, resultaba tan hórrido. Surgía directamente del fondo de su ser para expresar al mundo parte de la verdad yacente en él, convirtiéndole sin desearlo en un pseudo-artista y a Fabrice en su lienzo, en su pequeña y, sin embargo, icónica obra. Pero el soporte aún estaba en blanco y sólo había tanteado sus perfiles para intentar acercarse al tema que iba a contener. Y aunque anhelase comenzar a pintar, todavía no era el momento de hacerlo, pues en ese instante quería deleitarse por, en alguna parte de su ser, saber que aquella circunstancia y aquel cuerpo eran únicos y que no iba a existir otra oportunidad como aquella. Por lo tanto, haciendo presa de él, comenzó a besar su nuca, intentando depositar pequeños besos sobre la piel, pero, ante la dificultad que suponía el movimiento del muchacho, sustituyó la delicadeza por sus dientes. Volvió a morder su cuello, a catar su sabor y, más aún, el dolor que sabía que le estaba provocando. Hincó sus dientes con fuerza y, en una ocasión, tan enérgicamente, que sintió el sabor ferroso de la sangre manchando su lengua. Gruñó por placer y en algún lugar de su interior sintió un regocijo que sólo era eclipsado por la codicia, pues quería más, mucho más, tanto que estaba seguro que, para saciarse, debería consumir al parisino hasta reducirle a su más mínima expresión.

- Puedes suplicar, muñequito, puedes rogar que me detenga, pero eso no va a lograr que lo haga – volvió a susurrarle antes de forcejear con él para darle la vuelta y obligarle a tumbarse boca arriba. Se sentó sobre su abdomen y sujetó ambas muñecas con sus manos, por encima de su cabeza, mientras acercaba tanto su rostro al de él que sus narices chocaron. Su mirada retaba a la ajena con una superioridad que quedaba marcaba en aquella sonrisa que, por primera vez en años, no podía despegar de sus labios -. ¿Sabes por qué no quieres? Porque no te permites querer. Intuyes que te gusta, pero te horroriza que te guste; te horroriza porque te han dicho que está mal. Pero tú, ¿crees que esto es erróneo? ¿Crees que es pecado? – mientras hablaba, iba girando lentamente la cabeza hasta lograr que sus labios rozaran los contrarios. Le besó suavemente y luego recuperó una posición desde la que pudiera observarle directamente – Oh, sí, te han contado que esto es pecado y seguramente lo sea. Pero lo que no te han contado es que la vida misma es pecado y que su fin es pecado, porque la muerte también es pecado. El mundo es pecado. Y tú eres partícipe del pecado porque eres parte del mismo y porque esto, que es nuestro pecado, es el resultado de ambos, de mí por ser el que lo comete y de ti por tentación.

Y volvió a maniatarle con los grilletes etéreos para poder moverse con mayor libertad sobre él. Los labios de Deimos comenzaron a descender por su mejilla hacia el maltratado cuello, donde succionó con fuerza y sin piedad. Sabía que, sin embargo, esa acción no le dañaría físicamente, sino que, pese a marcarle, le proporcionaría placer. Pero resultaría un gozo a medias porque, como ya había expuesto él, lo más probable sería que le horripilase y, por lo tanto, era del gusto del nigromante. Al bajar más, sus manos dejaron sus brazos para comenzar a recorrer ambos costados cautivándose con cada porción del cálido cuerpo hasta instalarse en su delicada cintura. Los besos que dejaba marcando el camino que descendía eran lentos, parsimoniosos, cargando de una dedicación que rozaba la devoción, como si aquel fuese el cuerpo más perfecto que hubiese tenido entre sus manos. No era el caso, pero en ese instante era el único que podía llegar a importarle. Al llegar a su ombligo, su lengua se endureció y, sin previo aviso, deshizo el camino ya delineado. Pero la escalada fue distinta al descenso, pues su saliva no estaba tibia, sino que ardía a causa del músculo repentinamente candente del que se desprendía. Y al llegar a su tráquea se separó para buscar el suplicio en su mirada.

- Fabrice, abraza el dolor, abrázalo en forma de terror – le recomendó mientras se inclinaba a buscar el pantalón que antes había tirado al suelo e introducir la mano en un bolsillo -. Deja que abra tu piel y que tu carne desgarrada beba de la naturaleza del mundo a través de las heridas; deja que tu propia naturaleza salga a través de ella y acepta la aberración que llevas en tu interior porque sólo a través de ello llegarás a ser puro. Abraza el dolor y sé libre – y cuando la última sílaba se evaporó en el aire, la fina hoja del pequeño cuchillo de color cobrizo con el que se había hecho rasgó la superficie de su abdomen.

Por primera vez desde que se lo encontró por esa no tan fortuita casualidad, agradeció el apego que presentaba el muchacho a no callarse. Sus palabras demostraban que las vesánicas razones que introducía a la fuerza en su mente estaban empezando a vencer a su reticencia a cambiar esa cándida e incorrecta forma de comprender el mundo. Dudaba y la duda era el primer paso para abandonar el antiguo orden y aceptar la naturalidad del nuevo, ese que Deimos entendía como el único válido y real; el resto no eran más que artimañas de los hombres destinadas a engañar tanto a sus semejantes como a ellos mismos. Débiles, así les veía él, seres sin la suficiente valentía como para afrontar el peso de la realidad. Fabrice era uno de ellos, un fiel siervo de aquella mentira; y, aun así, era diferente, un paria como él mismo lo había sido toda su vida. Era por eso que el brujo sabía que poseía la capacidad de ver más allá de aquella seductora mascarada, de entregarse a la cruda verdad, que resultaba atroz, per que era real.

- ¿Estoy loco? – preguntó mientras las yemas de sus dedos rozaban la herida, embadurnándose de ese pigmento rojizo - ¿Y qué es estar loco, muñequito? ¿Qué es estar loco más que ser diferente a los demás? ¿Qué es sino tener el coraje suficiente como para aceptar el engendro que llevamos en nuestras almas, que tener la osadía de no renunciar a lo que somos aun cuando la sociedad dicta lo contrario? – llevó entonces su mano a su mejilla para mancharla con tres irregulares marcas de su propia sangre -. La locura es la liberalización del hombre; la cordura, la esclavitud en su propia cobardía – pronunció solemne, como si aquel fuera un precepto irrefutable -. Y te pregunto a ti, ¿tú eres un cobarde? ¿Eres el cerdo atado que sólo puede esperar a ser degollado para que sus entrañas terminen en los platos de sus semejantes? ¿O eres la hiena que está dispuesta a aceptar su condición de depredadora y va a devorar a sus propios hermanos? ¿Qué es lo que eres? – el nigromante no se percataba de que sus propias palabras no sólo iban en contra de esa sociedad de la que se negaba a formar parte, sino que también podían aplicarse en contra de él mismo, pues al igual que Fabrice podía ser devorado, siempre dentro de la metáfora, por sus propios vecinos, lo estaba siendo en ese preciso momento por el propio D eimos. Se hallaba obcecado en su idea  y su particular cruzada y tampoco contó con el tiempo para pensar detalladamente acerca de ello.

Paseó la fría hoja de metal por el torso blanquecino del muchacho, desde su ombligo hacia su garganta y luego, repentinamente, le agarró con su mano libre por el gaznate. Presionó con fuerza, primero serio y luego viéndose asaltado por una sonrisa, fruto de saberse propietario de aquel cuerpo. Le miró y acercó el filo a su carrillo para marcar una nueva línea que siguiera la trayectoria de su pómulo.

- ¿Y enfermo? Desde luego que estoy enfermo. Estoy enfermo de ti, de tus miradas, de tus palabras, de este cuerpo que me tienta y me obliga a desearle. Eres la ironía que con su inocencia rescata del pasado la aberración que nunca debiste desenterrar y que ahora contagia cada fragmento de mi alma. Sí, estoy enfermo, enfermo por ti – repitió justo antes de que su lengua limpiase el rostro del muchacho, tragando el fluido que salía de su superficie. Y, entonces, clavó la punta del cuchillo al inicio de su esternón, presionando levemente para que la piel apenas se desgarrase mientras dibujaba en ella -. Entiende, muñequito, que la pureza es sólo aquello desprovisto de añadidos, sólo aquello que nace del fondo del alma, pero que se niega a aceptar el engaño – llegó al final del hueso, por lo que comenzó a delinear el  extremo de sus costillas, de lado a lado -. De niños es curiosidad, inmaculada, que poco a poco se va contaminando por los conceptos impuestos de bien y mal a lo que los adultos, actuando más infantilmente que los propios infantes, se aferran durante el resto de sus vidas. Intentan justificar con ello una supuesta justicia en el mundo pese a las desigualdades y a las penurias que sufrimos. Ahí es donde entra su Dios – la sorna tiñó su tono mientras el arma bajaba por el abdomen, por ahí donde la rojez evidenciaba el anterior paso de su lengua -; pero sólo unos pocos son capaces de superar esa torcida etapa, atravesar el tránsito de la desilusión para aceptarlo, asimilarlo y llegar a comprender que el mundo no está hecho para la virtud humana, sino para el capaz de someter a sus semejantes, diferenciándose así de ellos y convirtiéndose en superior a ellos – y una vez llegó a su pubis, se retiró para contemplar su miembro un par de segundos, reposando el cuchillo sobre el glande. Luego, decidió que debía volver a tumbarle boca abajo. Sin pronunciar palabra le besó la nuca con suavidad justo antes de llevar sus propios dedos a sus labios y, una vez empapados en saliva, los llevó a la mitad de sus nalgas, lubricando ese espacio intermedio –. Si te relajas y no te resistes no te dolerá – le recomendó, siendo consciente de que sólo era cuestión de tiempo dilatarle y sabiendo que, antes o después lograría su objetivo. Presionó con el corazón justo a la entrada de la cavidad, insistiendo con parsimonia, pero sin detenerse notando cómo la calidez de su interior rodeaba su dedo. Una vez introducido, procedió a retirarlo para volverlo a meter -. El pecado no nos ensucia, Fabrice, nos hace superiores, únicos, y expulsa la inmundicia con la que alimentan nuestras almas para torcerlas. La tentación lleva a la locura y la locura nos conduce a pecar – razonó mientras continuaba con un segundo dedo, ya ansioso por prepararle para el tercero y lo que llegaría después –. Es a través del pecado que nos elevamos y, por lo tanto, es a través de ti, mi pequeña tentación, que esta noche voy a elevarme, que esta noche nos voy a elevar – comenzó a aumentar el ritmo con el que encajaba sus falanges en su interior, estimulando su próstata en el proceso y buscando arrancarle el gemido que estaba seguro que él intentaría contener -. ¿Lo sientes? ¿Lo entiendes? ¿Entiendes que tu cuerpo ha sido creado para ser mancillado de esta manera? – su sonrisa era amplia, tal era su júbilo que tenía ganas de reír. Y, sin embargo, detuvo de golpe ese ritmo que comenzaba a ser demasiado rápido. Se puso sobre él, con una pierna a cada lado, y respiró profundamente un par de veces para calmarse y prepararse para lo que llegaba -. Fabrice, esta noche entenderás que el cielo y el infierno van de la mano. Esta noche eres mío. Esta noche te voy a poseer – y, dicho esto, enterró la punta de su falo en aquel hueco que él mismo volvía a abrir. Se recostó sobre su espalda y al interior le siguió el resto del miembro.

- Aguanta, muñequito, aguanta; pronto dejará de dolerte y te gustará – le recomendó, aunque sabía perfectamente que sólo se calmaría su sufrimiento físico y que por dentro aún mantendría tamaña angustia. Dicha desdicha era lo que le hacía feliz y lo que evitaba que se irritase porque la tortura se tornase en deleite. Y él le daría placer, le descubriría aquella verdad que muchos tildaban de perversión y le enseñaría a amarla; y a su vez la odiaría, y con ello le odiaría a él, insistiendo en esas curiosas aberraciones, tan hermosas y a la vez tan monstruosas, contradictorias en apariencia, pero concordes en esencia. El de la piel tatuada, lentamente comenzó a retirarse de su interior, aunque antes de dejar su miembro totalmente liberado volvió a someterle a presión para penetrarle de nuevo. Lo hacía lento porque le resultaba delicioso y quería exprimir cada segundo de esa primera vez que le dominaba; primera, que no última, al menos en sus perspectivas, pues el brujo, que ya comenzaba a embriagarse seriamente de la excitación, empezaba a tomar en cuenta la posibilidad de no cumplir el cometido que Ascarlani le había encomendado tan sólo para poder disfrutar de aquel joven todas las veces que fuese necesario en la larga eternidad durante la que ahora quería encadenarle a su lado. Su recto se mostraba ceñido, quizás por ser virgen, quizás por la tensión del momento –aunque posiblemente fuese una combinación de ambas- y esa era una característica que le agradaba al gascón, tanto que cerró los ojos unos instantes para saborear mejor la sensación -. Entonces… no vas a luchar… - susurró con un habla más dilatada que la que la precediera, acompañada de una fuerte respiración – si no luchas… los predadores te usarán… Pero no te preocupes, muñequito… me voy a encargar… de que sólo tengas un predador… sólo a mí – y esto último lo pronunció contra su oreja justo antes de mordérsela y comenzar a aumentar el ritmo de sus caderas. Se incorporó, no sin antes ordenar a los espíritus que volvieran a apresar su cuerpo lo suficiente para que no se le revolviera, aunque no tanto como para impedir el más mínimo movimiento. No quería que le importunase, pero tampoco que fuese un mero títere sin la menor opción de mostrarle su voluntad; si hubiese deseado eso le hubiera degollado antes de violarle. Una vez se hubo recolocado, con cada pierna a cada lado de las del otro, le agarró de la cintura para retomar el movimiento de la pelvis, pero desde una perspectiva diferente -. Pese a todo, tu cuerpo es… - pero se calló sin terminar; iba a elogiar su aspecto físico hasta que recordó que él no hacía eso. Frunció el ceño, molesto por casi haber tenido dicho desliz, pero pronto lo olvidó a causa del delirio de gozo y de los planes que inconscientemente iba creando para cada momento que llegaba -. Fabrice, nosotros somos monstruos, siempre lo fuimos y siempre lo seremos. Por eso nadie te soporta, porque eres un engendro. Pero es lo que eres, luchar contra ello tan sólo te hará desdichado – en ocasiones Aurélien no sabía si hablaba por el muchacho o por mostrar sus propias experiencias, aunque tampoco le importaba -. ¿No lo entiendes? Es a través de la aceptación como nos purificamos, como llegamos a estar en simbiosis con nuestra esencia. Y resulta que esa purificación, esa búsqueda de la esencia es lo que nos lleva a aceptar lo que en último término somos: esos monstruos – y le embistió por primera vez con fuerza, quizás para sellar sus palabras -. Parece que no quieres abrir los ojos a lo que llevas en tu interior, que no quieres sacarlo a la luz. Tendré, entonces, que desenterrarlo yo – y, dicho esto, le liberó y, sin aguardar más, se puso en pie.

Los espíritus se encargaron de colocar al delgaducho contra la pared, ciñendo sus muñecas y tobillos con fuerza, impidiendo el escape. El nigromante, cuchillo en mano, le siguió hasta colocarse detrás, sin tocarle, pero lo suficientemente cerca como para sentir el calor del uno mezclándose con el del otro. Se reclinó sobre él, apoyando las palmas de sus manos contra la pared y aun guardando esos centímetros de separación entre las superficies, para volver a encarar sus labios contra su oído. Quería que escuchase su respiración, que sintiese su cálida humedad chocar contra su oreja, que notase su presencia aún sin que hubiese contacto alguno, que supiese que era sólo y tan sólo suyo. Luego, sujetó su arma con firmeza para volver a magullar su piel, ésta vez ocupándose de sus costados, marcando una línea que llegaba a mellar incluso el hueso. Descendió desde sus axilas de manera lenta hasta llegar a su cadera y, sólo cuando hubo terminado y cuando ambos laterales se hallaran empapados de carmesí, procedió a rasgar igualmente las palmas de sus manos. A Deimos le dolió, pero no le importó, consciente de que si no podía soportar esa nimiedad mucho menos sería capaz de aguantar lo que venía a continuación. Con sus manos chorreando sangre, volvió a incrustar su miembro en él hasta el fondo, pegando ahora sí su torso a su espalda.

- Nuestras almas son sustancias vulnerables y difícilmente delimitables – le explicó, aunque no sabía si sería capaz de prestar atención a sus palabras, pues las heridas que le acababa de hacer debían arderle -. Es tu recipiente el que la protege de las esencias ajenas y es él el que te define como individuo, preservando tu integridad frente a las amenazas externas – fue entonces cuando llevó sus dedos a sus flancos, separando la carne para incrustar sus falanges en los cortes -. Pero toda coraza puede ser anulada y yo sé cómo solventar dicho problema, muñequito. Ahora lo vas a descubrir.

Sin dilatar más la espera, Deimos hizo presión con sus manos, hincándose bien en él y cerrando los ojos para concentrarse. Su respiración se comenzó a alterar y él empezó a temblar levemente. Los espasmos eran síntoma del gran esfuerzo que estaba realizando, del coste que suponía el abrir las cerraduras que le obligaban a permanecer encerrado en aquella vasija de materia. Pero una a una logró deshacerse de las ataduras, paso a paso logró extender su arché por su torso, sus brazos y, en última instancia, hacia las aberturas de sus palmas. En ese preciso instante se desprendió de ellas una sustancia volátil, de similar naturaleza a la del humo, y de un tono blanquecino, aunque quizás eso tan sólo era debido a la luz que emitía. Cayó de las incisiones de forma liviana y, sin dilación, se encaminó hacia las propias del muchacho, inmiscuyéndose en su interior. Y, en ese preciso instante, Aurélien experimentó por primera vez el contacto directo con otra alma; al menos que él pudiese recordar. No pudo sentirlo físicamente, pues su piel ya no era la receptora de dichos estímulos, pero el roce entre ambas esencias abrasaba, aunque de una manera mucho más aguda que la que el fuego usase para quemar. Era un dolor intenso y visceral, ya que no atentaba contra un recipiente sino directamente a lo que éste contenía, a la médula de la persona. Como un animal carnívoro se lanzó contra su presa y asió el alma de Fabrice dentro de él, la asió y la rasgó para mezclarse con ella, para dominarla y para penetrarla, así como ahora había comenzado a penetrar de nuevo su cuerpo. Como ya se ha dicho, era un tormento, un tormento que debían sentir ambos a partes iguales, aunque el nigromante ya estaba preparado para aquello. Y, sin embargo, era delicioso, era el origen de un placer sin par, de una sensación de gozo sin comparación alguna, pues ningún deleite carnal puede equipararse al que es ejercido directamente sobre el alma. Era tan lleno y pleno que perdió el control total sobre sí mismo, sólo entregado al hedonismo al que ahora se veía sometido. No conocía exactamente las consecuencias de aquel acto, pero, por Dios, a él no le importaba, tan sólo quería seguir aquel proceso del que tampoco sería capaz de desligarse. Ese era el sentido pleno del éxtasis, esa comunión entre dos almas ajenas, mezclándose, produciendo a partes iguales una inmensa dolencia y una elevación sin fin. Y tal era el éxtasis, que el brujo perdió el control sobre los espíritus que encadenaban a Fabrice sin siquiera percatarse de ello, liberando sus ataduras, liberando sus grilletes. Liberándole de él.

Tragedia. ¿Qué es tragedia? ¿Es acaso una realidad o se trata del lastimero punto de vista de un timorato sin la suficiente resolución como para aceptar los contratiempos de la vida? ¿Qué es tragedia y qué no lo es? ¿Hay acaso algún baremo al que ceñirse fielmente para calificar de tal apelativo a cualquier circunstancia? No, desde luego que no; y es por esto que Aurélien jamás había creído en el concepto y tachaba de pusilánimes a cualquiera con pretensiones de achacar como tal a su situación. Era así precisamente porque su propia vida había sido eso, una tragedia, y él era incapaz de aceptarlo o, tan siquiera, verlo.

¿Pero quién podría haber previsto el devenir de la historia en aquella noche? ¿Quién podría haber augurado la serie de desgracias que se darían cada cual a continuación de la anterior? Quizás el nigromante pudiera haber tenido alguna ligera idea del desarrollo de aquel camino, pero desde luego nunca del final que éste le reservaba.

En esos instantes se había olvidado de su cuerpo e incluso de quién era él. Todo lo que podía tener presente era esa mezcla de discrepantes sensaciones, la cual constituía todo lo que podía pensar, sentir o incluso ser. En efecto, no podía identificarse por alguna otra cuestión que no fuera aquel tamaño dolor y ese inmenso placer que surgían de la misma fricción y que se enfrentaban, no para combatir entre sí, sino para otorgar un nuevo sentido a la expresión de clímax. Se había visto abordado por todo ello y esto le había esclavizado, así como él hubiera hecho con su muñequito durante todo el tiempo precedente. Y nada podía salvarle de ese encarcelamiento, tan dulce como lacerante, ni tan siquiera la sombra del mundano orgasmo, que resultaba tan insignificante ante la magnitud de lo que sacudía su alma.

Fue aquello lo que le obligó a dejarse a un hedonismo que ya se hallaba dispuesto a practicar y fue el hedonismo la llave hacia el funesto incidente de aquella noche; y teniendo en cuenta los sucesos que ya habían acaecido no hay demasiadas posibilidades de cuál pudiera ser el peor de todos ellos, que cerraría el capítulo final de aquella obra. Las ánimas se vieron libre de su voluntad, pues ni siquiera él era dueño de la misma, y los grilletes se evaporaron devolviendo la ansiada libertad a un muchacho al que seguramente le salvase la animadversión que pudiere sentir ante aquella aberración. Aurélien, de golpe, volvió a ser consciente de sí mismo, de la realidad que estaba viviendo y de las circunstancias concretas que sucedían. Pero le costó un segundo asimilarlo, un segundo en el que se sintió desamparado y desconcertado, sin saber cómo reaccionar o cómo había podido romperse su dominio sobre el muchacho, un segundo en el que sintió un intenso dolor que no tenía parangón, como si, de pronto, le hubieran extirpado todas las extremidades de golpe y hubieran echado sal en su carne viva. Un segundo que sería el último, pues fue incapaz de reaccionar a la caída y no fue capaz más que de contemplar alejándose la espalda de Fabrice hasta que, al fin, llegó al frío suelo, donde aún le aguardaba una última sorpresa. Como si el aciago sino se hubiera posicionado de parte del enclenque, una roca debía de esperarle para hacer de almohada, rompiéndose el hueso al colisionar y penetrando en su cráneo demasiado profundamente como para tratarse de una contusión leve. No sintió el dolor, pues ya había experimentado suficiente aquella noche, y, en cambio, unas profundas nauseas se apoderaron de él. Pero no fue capaz de vomitar y en cuanto intentó erguirse para corregir su errada posición descubrió el porqué. Su cuerpo no le obedeció, por mucho que él sí pudiera ponerse en pie. Con su enderezamiento había dado fin a aquella comunión entre cuerpo y espíritu, había concluido aquella segunda oportunidad que hacía mucho obtuviera de aquel recipiente robado. Había muerto.

Curiosamente Aurélien fue incapaz de sentir rabia o sufrimiento, o al menos eso expresó cuando comenzó a reír a carcajada limpia, doblándose sobre sí mismo como si un ausente vientre comenzase a dolerle del esfuerzo. Era irónico; y, por irónico debía de tratarse de una cruel broma del destino. ¿Aquello era otra de sus pesadillas? ¿O quizás tan sólo una alucinación? Desde luego aquello no era real, según su torcido juicio. Y en su amarga alegría debió de moverse, quizás para buscar una solución al entuerto o quizás para mofarse del tosco truco de un ilusionista del tres al cuarto, siendo ésta otra terrible decisión, pues tan pronto como la última pizca de la sustancia de su alma se separó de la materia corpórea se vio arrastrado por una fuerza inmensurable hacia una de las paredes. La risotada se tornó en un aterrado alarido y, de pronto, de forma tan simple, la vida de Aurélien Fournier había llegado a término. Todo había acabado.

Deimos gritó. Gritó cuando se precipitaba contra el muro, durante la colisión y después de ésta. Gritó con toda la fuerza que poseía, con una potencia que, aunque sorprendente, sólo podía escuchar él mientras desgarraba una garganta que ya ni sentía, ni ya le pertenecía. Gritó y gritó tanto que dejó de ver y, por dejar de ver, no se percató de que, de pronto, todo había pasado. Sólo se dio cuenta minutos después cuando, sin más, calló.

En un silencio que hacía años que no le envolvía observó el nuevo entorno que le rodeaba, que, de todas formas, le resultaba familiar. Los tonos plomizos del paisaje, ese cielo bajo en un eterno ocaso y esa curiosa calma tensa le recordaban a un bosque que había transitado años atrás. Y, aunque no presentaba exactamente la misma apariencia, su intuición le decía que era el mismo lugar, por mucho que la turbación que sintiera entonces ahora se encontrase mitigada. No había duda posible; si no había perdido por completo la razón, aquello era el Otro Lado, el mundo de los espíritus.

Estaba muerto; su recipiente había dejado de funcionar y su alma, él, había sido arrastrada allí. Y hubiera sido normal que, a medida que lo aceptara, comenzara a sentir pena, rabia y un eterno deseo de venganza que, con suerte, estableciese un vínculo al mundo real que le devolviera a él para pagar a su supuesto asesino con la misma moneda. Pero ese era el problema, no podía asimilar aquello ni tampoco encontraría al criminal entre los vivos pues, ¿cómo habría sido capaz el inútil de Fabrice de matarle a él, al brujo cuya vida ni un demonio había sido capaz de dar fin? ¿Cómo? El ego de Deimos o Aurélien sobrevivía incluso en el trance del sueño eterno; preferiría atribuir su muerte a la ironía de la existencia que al inepto muchacho, aunque, como ya se ha dicho, no era capaz de digerirlo y, por lo tanto, su destino estaba sellado.

El difunto encontraba curioso cómo la muerte resultaba tan agradable y tan horrible al mismo tiempo, como si alguien estuviera mezclando en él una pizca de inocencia y de paz con la inquietud de verse ante algo nuevo. Pero esas eran tres sensaciones que, al fin y al cabo, no podía sentir porque o bien se había prohibido soportarlas o bien se había olvidado de cómo padecerlas, por lo que lo único que experimentaba era una profunda confusión y una terrible y peculiar melancolía. Y a pesar de que todas y cada una de las briznas de hierba del prado en el que se hallaba habían perdido casi todo su color hasta volverse de un liviano gris, la tristeza que sentía no era propia de lo desolador del paraje, sino que surgía exclusivamente de la añoranza, pues Deimos ya no era Deimos, y ni tan siquiera era realmente Aurélien. La desazón era porque extrañaba la costumbre de verse encerrado en un cuerpo que lo contuviese, de verse contenido en la materia a la que ya se había habituado. En conclusión, su congoja venía derivada de no poderse sentir realizado por haberse deshecho de sus ataduras carnales y esto era así porque había verdades ocultas sobre la realidad que escapaban de su conocimiento. De momento.

Cuando se hubo cansado de observar el terreno, el cual se prolongaba en todas las direcciones hasta perderse tras las suaves siluetas de las colinas, decidió dar el primer paso para andar. Logró desplazarse, pero no se posó en la tierra, sino que avanzó en el aire, colocando las plantas de sus pies en la nada de aquel espacio. A lo lejos, comenzaron a dibujarse las esbeltas siluetas de los árboles de un pinar y, algo más tarde, a su derecha, las líneas que definían los tejados de unas bajas casas.  Al acercarse lo suficiente, comenzó a recordar.

- ¿Casseneuil? – preguntó al aire sin esperar la respuesta que recibió.

- Sí, Casseneuil; o, al menos su eco, su representación en este lugar – la suave, pero profunda voz, tan ambigua que no se sabría qué género la poseía, hizo que el muerto se girase de pronto, alterado, para encontrarse con una figura de luz blanquecina, contenida en una silueta que parecía querer simular una forma antropomorfa –. No es real; nada de lo que puedas ver aquí lo es, al menos no en el concepto que en el otro lado tienen de verdadero – le explicó este ente mientras se ponía a su lado -. Bienvenido al Rutma, Malkea Ruokh. Te estábamos esperando.

El brujo calló intentando entender lo que estaba pasando, aunque era en vano, pues él mismo sabía que los espíritus bien podrían estar jugando con él. A su vez, el otro -u otra-  parecía no querer ser el que rompiese la quietud que se acababa de imponer. Aurélien volvió a mirar hacía aquella ilusión que simulaba a su pueblo natal y reconoció algunas de sus calles, la casa del panadero y la vieja iglesia de San Pedro. También pudo fijarse en aquella modesta vivienda en la que había pasado su primera década de vida y en la que había dejado a su padrastro hacía ya demasiados años atrás. Un pequeño arranque de furia le invadió e intentó cerrar su puño, pero no logró sentir la presión propia de este acto. Al mirar hacia su extremidad comprendió que estaba hecho de la misma materia incorpórea que el otro. Era lógico, era un alma.

- ¿Por qué aquí? – preguntó con un sosiego que no era propio de él.

- ¿Por qué no?  ¿Acaso no tiene lógica que esto empiece como empezó tu vida en el Otro Lado? – le respondió con la misma parsimonia – No, en realidad no la tiene, pero hay muchas cosas que aún no comprendes, Malkea Ruokh. Acompáñame – y, dicho esto, se encaminó hacia la aldea.

Sin otra solución mejor, Aurélien le siguió, adentrándose por entre aquellas estrechas y antiguas callejuelas, observando todo, pero, a su vez, luchando consigo mismo para que los recuerdos no afloraran, lo cual resultaba prácticamente inútil. Poco a poco se sintió angustiado, precisamente porque allí era donde todo había comenzado y porque representaba aquello que había querido olvidar durante la mayor parte de su vida. Por suerte, el otro no tardó demasiado en seguir su intervención y él se lanzó a escuchar sus palabras como si fueran la única salvación de ese espantoso desconsuelo.

- ¿Sabes cuál es el origen del mundo? – le inquirió, sin que él supiera qué contestar, pues no tenía formada ninguna opinión al respecto. Nunca había acabado de creer las enseñanzas de la Biblia, y en ese momento su fe en la Iglesia ya resultaba nula, y tampoco tenía ninguna otra referencia. Ante la mudez del gascón, el espectro comenzó su relato – No existe un principio, pues no es posible que de la nada surja algo, pero sí hubo un primer momento carente de precedentes. En ese instante todo era energía, pura, sin origen o fundamento, tan sólo una energía madre que se contrajo y se retorció sobre sí misma para darse fin. Su fin no fue su muerte, sino tan sólo su conversión, dando lugar con tal acto a el Erajt, la Existencia – Aurélien escuchaba atento, aunque como si no se tratara de más que un mero relato sin importancia -. El Erajt estaba compuesto por cinco elementos, cuatro materiales: agua, fuego, aire y tierra, y uno inmaterial: el éter. A su vez, el éter estaba dividido en incontables unidades de masa que se clasificaban en dos grupos dependiendo del tamaño. Las más pequeñas, los Napshä, serían las almas comunes; las grandes, los Onar o, en tu lengua, Guardianes. Estos segundos tenían la misión de que todo funcionase correctamente en aquella Existencia: de que el calor evaporase el agua, de que el viento soplase o de que las rocas cayesen hacia el suelo. No existía la muerte, pues todo era eterno y la vida no estaba contenida en cuerpos perecederos.

Al llegar a ese punto, el brujo alzó una ceja, o al menos hizo el intento, y el ánima calló. Le condujo por alguna callejuela a la izquierda y llegaron al pequeño templo del pueblo. La edificación no era imponente, destacando por no mucho de las viviendas que la rodeaban, con unos muros que alternaban aleatoriamente la piedra y el ladrillo y con una portada de estilo gótico, aunque esto Aurélien no lo sabía; para él tan sólo había sido construida hacía muchos siglos. Se sentaron a su sombra, en la irregular plaza que tenía delante, sobre un suelo de tierra, pero debido a levitar sobre éste, no resultaba incómodo ni tenían el riesgo de manchar las ropas que tampoco poseían. Se miraron durante un par de minutos, hasta que el brujo debió de admitir a regañadientes que quería saber más.

- Decías que no existía la muerte – murmuró de mala gana.

- Sí, todo era igual día tras día; al menos hasta un momento crucial en la Historia – prosiguió mientras Aurélien razonaba que entonces eso no había sido eterno, pero se guardó dicha observación para sí -. El Erajt tenía una regla: el éter no podía ser mezclado o contenido por la materia. Todo siguió inalterable hasta que uno de aquellos Guardianes, cansado de la interminable tarea de controlar la marea y movido por la curiosidad, se rebeló y juntó éter con su elemento, el agua. Las consecuencias de esta simple acción fueron catastróficas – el ánima mostró pesadumbre, tanta como uno de esos seres podía experimentar -. Casi toda la Existencia se vio contaminada y ésta se rasgó por la mitad, dando lugar a dos nuevos lugares: el Katma, o mundo de los vivos, y el Rutma, el mundo de  las almas, que es donde nos encontramos ahora.

En el momento en el que aquel se refiriera a ese espacio que él siempre había conocido como el Otro Lado hizo que las cosas cobraran un poco más de realismo, aunque eso no significaba que el desconfiado nigromante diera total crédito a su relato. Se puso en pie e intentó apoyarse contra el muro de la iglesia, tan sólo logrando, por su incorporeidad, atravesarlo y entrar al interior del templo, que era mucho más rico en decoración que el exterior. Los bancos alineados, el retablo principal y el sagrario recubiertos de oro, las bóvedas de arista del presbiterio decoradas con pinturas desvaídas o la luz tintada que entraba a través de las escuetas vidrieras; todo ello eran símbolos de la importancia que había tenido aquella religión durante tanto tiempo, la cual, sin embargo, no había tenido la fuerza de obrar sobre su rebaño para salvar a aquel niño, ahora hombre, y obligándole a convertirse en lo que era entonces. Aurélien los maldijo a todos y se prometió regresar algún día al mundo terrenal para escupir sobre sus tumbas.

- Sí, Malkea Ruokh, ellos fueron crueles contigo; no todos, pero tampoco nadie supo detener lo que estaba sucediendo – volvió aquel extraño, leyéndole la mente -. Pero entiende que si no fuera por su inhumanidad jamás habrías llegado a ser lo que eres ahora. Jamás habrías sido elegido para ser lo que eres hoy, Malkea Ruokh.

- ¿Qué quieres decir? – gruñó irritado por aquella insinuación - ¿Qué quieres decir con haber sido elegido? ¿Y quién eres tú para decir eso?

- Sabes lo que soy, Malkea Ruokh, no soy más que otro de los millones de fragmentos de éter que habitan este mundo. Tan sólo soy un alma, pero puedes llamarme Kharon, pues mi función es la de uno de ellos – aquella explicación le pareció razonable al brujo, pues los carontes, que no eran sólo uno, se encargaban de recibir a las nuevas almas a aquel lugar para guiarlas en su tránsito -. ¿Nunca te has preguntado qué significa tu nombre, Malkea Ruokh? ¡Oh! Claro que lo has hecho, pero no has recibido respuesta hasta ahora – Aurélien se imaginó una cómica sonrisa en donde debiera de estar el rostro ajeno y aquel Kharon debió de adivinar el ceño fruncido del hombre, pues continuó hablando –. Malkea Ruokh significa el Guía de las Ánimas; el Guía de todos nosotros.

Y el silencio volvió a invadir aquel lugar sacro. A cada momento que pasaba él comprendía menos de lo que estaba sucediendo y, por mucho que ordenase sus ideas, no lograba creer lo que se le estaba revelando. Si no entendía mal, él era ese supuesto guía y había sido elegido para no sabía qué a causa de la vida que había llevado.
- No, no lo entiendes aún, Malkea Ruokh. Tú, de por sí, no eres nadie, al igual que ningún pedazo de éter tiene un nombre de per se. Tu vida en el mundo terrenal, es la que te ha configurado de una manera concreta y la que te ha hecho ganarte dicho apelativo – le explicó -. Tu nombre no es un nombre que define tu identidad, sino la misión que te ha sido asignada. ¿Acaso te crees que tu vida la has decidido tú, que todo lo que has vivido ha sido obra tuya? ¿Acaso crees…

- ¡Desde luego que lo he decidido yo! – bramó iracundo. Si había algo por lo que no pasaba aquel hombre era que, de alguna manera, se sugiriese que él no tenía el control sobre todos los aspectos de su vida. Él se veía a sí mismo casi como un Dios que podía controlar todo. Iba a seguir replicando, pero, de pronto, una nueva voz le interrumpió.

-  Pequeño ingrato. Tu ego es tu principal defecto. Te ha puesto al borde de la muerte en decenas de ocasiones y, aun así, te obcecas en aferrarte a él – el sonido, formidable a la vez que temible, venía de todos los rincones de aquella amplia estancia, rebotando contra las paredes hasta que, al fin, se hizo presente en una gigantesca bola de luz que hizo imposible ver la mayor parte del muro meridional de la construcción. Era imponente y el gascón no pudo sino sentir sobrecogimiento y era tan esplendoroso que, de haber estado en su forma humana, le hubiera cegado –. Malkea Ruokh, ¿crees que un simple napshä como tú, en un cuerpo tan insignificante como en el que naciste podía poseer tanto poder? ¿Crees que una diosa se convirtió en tu maestra por tu valor, que aguantó tus rabietas de mocoso malcriado por tu increíble potencial? ¿Crees que un chiquillo insignificante como al que estabas torturando podía acabar con el poderoso nigromante al que nosotros protegíamos? ¡No! – el grito resonó imponiéndose en el espacio – Tú has sido creado, Malkea Ruokh, nosotros, los Onar hemos dirigido tu camino desde el momento en el que llegaste a aquella población que los humanos llaman Montluçon; nosotros evitamos que los mortales te encarcelaran por sus crímenes, hicimos que una parte de Urthekau atravesase el Lienzo que hay entre los mundos para poseer el cuerpo de una gran hechicera y poder enseñarte todo lo que debías saber – el brujo no podía sino escuchar, aquella presencia era tan poderosa que aterrorizaba incluso a aquel hombre que se negaba a tener miedo a nada -. ¿Recuerdas tu enfermedad? ¿Recuerdas cuando acudiste a mis hermanos Forrasis y Seere? ¡Nosotros te contagiamos! ¡Todo para que engendrases un vástago, para que engendrases al Khalid! Y aun así eres lo suficientemente osado como para proclamar que tú has sido quien ha decidido tu vida. Sin nosotros, no serías nada, Malkea Ruokh – y en ese preciso instante, enmudeció. Nadie pronunció palabra y el aquitano ni tan siquiera fue capaz de pensar, tan sólo sentía aquel discurso chocando una y otra vez contra los recodos de su intelecto. Se encontraba noqueado, pues era incapaz de contradecir a aquel ser cuya fuerza era un millar de veces superior a la suya. No podía sino inclinarse ante él y obedecer -. Seguidme – conminó ahora con un tono más calmado, atravesando la roca para dirigirse al exterior.

- Como ordenéis, Akhremäk – pronunció Kharon, haciendo que el difunto despertase de su aturdimiento, pues no era la primera vez que escuchaba aquel nombre. Desde luego que no, aquel, sin lugar a duda, era Ahriman, la personificación del mal para el zoroastrismo, aquel al que había invocado junto a la bruja Zahira, o Nuoraj Baart, como la había llamado él, para crear la peste que había hecho estragos en París desde hacía mes y medio.

Salieron a la intemperie y abandonaron el pueblo sin siquiera mirar atrás, como dos ovejas siguiendo sin rechistar a su pastor. Avanzaron hacia el sol, que seguía en esa inamovible posición en el horizonte, un tiempo indefinido que nadie pudo contar. Al final llegaron a una solitaria montaña, la cual era tan alta que su cima era inalcanzable con la vista, oculta por un manto de nubes. Pero lo que más llamaba la atención del paisaje era una especie de altar localizado a los pies de la elevación o, más bien, lo que había reposado sobre este. Brillaba suavemente, aunque no tanto como las tres figuras que se movían, pero lo que lo hacía vistoso era que tenía color. Sí, en aquel mundo cargado de grises, aquello era lo único que tenía una fuerte pigmentación y, por alguna razón, las almas sintieron odio hacia aquel objeto pues, en el fondo, comprendían que aquello no pertenecía a aquel lugar. Sin embargo, se acercaron a él y Aurélien terminó reconociendo de qué se trataba: era un cuerpo; su antiguo cuerpo.  Se colocó a su vera y le recordó exactamente igual que cuando se le habían arrebatado en aquella gruta de Chipre: la misma tez pálida, las manos sucias de sangre, incluso la mancha en la frente que se había hecho al intentar limpiarse el sudor ocasionado por la labor que realizara entonces. Pero había algo diferente. Brillaba, pero brillaba en aquellas zonas donde las venas recorrían la piel, como si contuviesen alguna sustancia que produjese dicho resplandor. Cargado de interrogantes, buscó a la deidad, la cual le respondió sin tener siquiera que preguntar.

- No nos llevamos tu recipiente por capricho, Malkea Ruokh. Era un cuerpo débil, era tuyo, pero era insignificante. Urthekau te enseñó mucho más de lo que este recipiente podía dominar, por lo que te despojamos de él para prepararle para tu misión – una a una y en poco tiempo, las respuestas que había estado buscando durante meses estaban revelándosele -. Te garantizamos el cuerpo del brujo Deimos Halkias, pues tenía más potencial; ha servido hasta ahora, pero no es suficiente para lo que te espera en el futuro – mientras hablaba, la materia de la que estaba hecho la teórica mano del gascón, se deslizaba suavemente sobre el brazo de su yo carnal -. Por eso debías morir, deshacerte de ese receptáculo inservible para venir aquí. Debías saber más antes de recuperar tu propio contenedor y volver al Katma. Se te debía abrir los ojos al camino que se te ha preparado.

- ¿Volver al Katma? – preguntó él, alterado y desconcertado. ¿Eso no significaba…

- Sí, significa que volverás a la vida – completó sus palabras el Kharon -. Volverás a poseer este cuerpo y regresarás a París. Tu misión acaba de empezar, Malkea Ruokh.

Tu cuerpo ya no tiene sangre, hemos drenado hasta la última gota – continuó Ahriman con su exposición -; en su lugar, hemos insertado éter adulterado. Cumplirá las mismas funciones que la sangre en un organismo normal, pero hará que ese enclenque cuerpo tuyo tenga mucho más potencial del que jamás hubieras imaginado. Sin embargo, hay un pero – dijo mientras el caronte se colocaba al otro lado de la mesa y el dios frente a su cabeza -. Tu alma no posee la suficiente cantidad de éter como para manejar tanto poder. Cuando estés de vuelta en el Katma, deberás absorber más.

Eso desconcertó terriblemente a Aurélien. Él creía que las almas eran indivisibles y que, por lo tanto, tampoco se podían mezclar. Nunca había visto o leído nada que contradijese aquel principio o que sugiriese que realmente se pudiera realizar aquella acción; aunque aquello  explicaba la amputación que había sentido al separarse de Fabrice. Y, sin embargo, según todo lo que le habían dicho, sí parecía lógico que, si todas las almas eran éter, éstas se pudiesen mezclar, al igual que el agua contenida en dos recipientes se puede mezclar en uno solo sin encontrar diferencia en la nueva unidad.

- ¿Y cómo podría hacer eso? – preguntó, ignorante de cualquier cuestión al respecto.

- Todo a su tiempo, Malkea Ruokh – le contestó el de  la voz potente -. Aún tienes una misión en el mundo de los vivos, esa que te encargó la Dama de las Noches Rojas – el brujo supuso, por sentido común, que se refería a la vampiresa Sara Ascarlani -. Ella te dará toda la información que necesitas para dar el siguiente paso. De momento, sabes todo lo que tienes que saber.

Y el lugar volvió a presentar esa afonía que lo hacía tan plácido y tan siniestro a la vez. No se hicieron presentes más palabras y ni siquiera un pensamiento dominó al brujo; tan sólo quedó el espacio donde debieran de haber estado las miradas carentes de órgano. Y el instante se volvió eterno; y curiosamente, la eternidad resultó harto reducida. Y en aquel caldo de aparentes y mentirosos contradictorios, de pronto, Malkea Ruokh notó cómo lentamente su ser iba siendo arrastrado hacia la peana, como lentamente iba siendo absorbido por el compuesto de materia, cómo su libertad iba siendo amenazada y cómo ésta se iba ahogando hasta sucumbir frente al yugo de la carne. Su concepción etérea desapareció y, de pronto, volvió a formar parte de esa unión en la que él era a su vez dueño y preso. Y Aurélien volvió a abrir los ojos para cerrarlos a continuación mientras la oscuridad volvía a engullirlo.

- Cumplirás tu cometido, Malkea Ruokh; voluntariamente o no.


El tránsito de un cuerpo ocupado desde el Mundo de los espíritus al de los vivos resultaba mucho más placentero que el de un alma que era arrastrada hacia su tierra de origen. En vez de una aterradora succión y un estremecedor choque, este viaje se presentaba como unos breves instantes de un plácido desconcierto, como si, por tan sólo un momento, el humo del opio envolviese a dicho emigrante y lo sumiese en el correspondiente y placentero estado. Pero una vez hubiese atravesado el Lienzo de los Mundos, la impresión se desvanecía y uno volvía a ser total dueño de sí mismo.

Así fue como Malkea Ruokh retornó al Katma. Lo más probable es que aprovechara el preciso instante en el que todo aquel que pudiera estar presente parpadease para hacerse presente en el mismo lugar que, un momento antes, sólo estaba ocupado por aire y nulidad. Tomó una profunda bocanada de aire, como la propia que diese un recién nacido nada más ser parido, y abrió los ojos para volver a contemplar aquella sala de su sótano, aunque con unas pupilas diferentes. Todo estaba tan y como lo había dejado:  el lecho manchado, la sangre brillando en el suelo, incluso el cadáver de Deimos desnucado en el suelo. Todo salvo una cuestión que, al parecer, tenía demasiada importancia. Fabrice había desaparecido, o al menos no estaba en el preciso  espacio al que le tenía reservado mentalmente. Se alarmó y miró sobresaltado a su alrededor hasta que, al fin, le localizó en el quicio de la puerta. Por un momento le desconcertó aquella situación hasta que, al fin, comprendió que, al haber muerto, el espíritu que impedía que Fabrice abandonase el lugar había quedado libre de sus cadenas y ya no mantenía la barrera que lo recluyese allí.

- ¿A dónde te crees que vas? - bramó el nigromante con una voz a la que ya no estaba acostumbrado. O quizás no lo estuviese porque esa voz no era la que poseyese con anterioridad. A diferencia de la que Aurélien o Jehan hubieran tenido, que era ciertamente aguda, ésta resultaba terriblemente grave, tanto que uno podía llegar a dudar que aquel enclenque cuerpo pudiese producirla -. No he terminado contigo, muñequito – y dicho esto, alzó ambas manos en su dirección y le obligó a regresar a su prisión.