Cuestiones realizadas a una hoja de papel

{No estaba en mi mente hacer un diario, se me ha ido la luz cuatro horas y e aqui el producto de todo}


Cuestion I ¿Que sentido tiene escribir, manchar un trozo de papel?

¿Qué sentido tiene escribir, manchar un trozo de papel? Contar la insufrible vida de cada cual, cada quien sus problemas como siempre sin que nadie se interese en el ajeno, sin que nadie haga algo por frenar esta necesidad de escribir, dejar plasmado lo que uno siente, oh caprichoso destino, que me haz puesto por nodriza la mala suerte, que por mero gozo ha hecho de mi estadia en este mundo insufrible, inolvidable, interminable, e de haber muerto junto con la memoria de mis mujeres, debi haber sucumbido al igual que su inocencia, mas azares del destino o caprichosa ilusión, me quitaste todo lo que un dia tuve y lo que jamás posei, no tuve infancia ni vida, solo sabia cuidar de ella, ella a quien me arrebataron sin poder hacer mas, si existe un Dios, que escuche y asienta, que le remuerda la conciencia, que por su negligencia dos de sus hijas fallecieron, porque muertas o no en la memoria de todos lo están.

Lo recuerdo aun como si hubiese sido ayer, entraron, la puerta crujió lastimeramente, avisándonos del destino que nos esperaba, que les esperaba, que les esperaba, pero nadie espera, nadie sabe guardar paciencia, al principio pensamos que robarían solo la casa, no sus habitantes, no yo, no ellas, sus bellezas llamaron su atención, si tan solo la gente se percatase que la belleza es ireal, difiere a ojos del corazón, si tan solo no fuese todo tan carnal, aberro a las personas como esas, quienes me las quitaron, quienes pecan lujuriosamente por el exterior, aberro…no me apeno de ellas, que mala vida habran tenido para ser lo que ahora son, jamás llegare a ser como ellos, la belleza no es exterior.

Concluyo ahora con mi sufrimiento, harto estoy de todo esto, debo huir, debo dejar este hogar que me recuerda a ellas, mi almohada aun huele a Angelique, sus cabellos con aquel olor a fresas, ahora todo me recuerda a ella, el campo alla en el horizonte es embriagante, me recuerda a ella, debía cuidarla, debía protegerla, falle padre perdóname, te falle. Las pesadillas ahoran me atormentan, no distingo lo real de los sueños, demonios con ojos de rubíes se aparecen mientras duermo, intentan salir de mi y volverse reales, sofocándome, no puedo mas padre lo lamento, debo dejarte solo…como siempre lo e estado y siempre lo estare, espero logres comprender que este rostro sosegado es solo asi por la nodriza que se le ha dado y tus caprichos, el capricho de robarme la infancia, no te culpo cuidabas de ella, pero ahora que no esta, no tengo motivo de seguir aquí, me ire a donde tenga mas suerte, donde la gente logre comprender a este artista renegado.
Remitente: Anuar Dutuescu, tu hijo no adorado

Cuestion II ¿Qué hago en Paris?

¿Qué hago en Paris? En una ciudad que me recibe de la misma manera que el resto de la sociedad, la vida se ha vuelto monótona, la curiosidad carcome mis entrañas, intento seguir adelante, me deleito con la idea de cambiar este mundo, de despertar un dia de otra manera, que puedo decir querido amigo soy un artista y por ende soy un soñador aunque también un pesimista, pesimista de la vida y las personas, rara es la persona que levanta en mi curiosidad y rara es la persona, que se molesta en charlar conmigo, no tacharme por lo que dicen que soy, me han tachado por demente ¿han de creerlo? Y me han obligado a vivir como pobre, en los días de abundancia un pan y un trozo de carne, apenas y me alcanza para pagar la renta de la galería en que expongo mis cuadros, cuadros que la gente va solo a ver y mofarse, se mofan de lo diferente, lo que desconocen esque no comprenden que los diferentes nos sentimos apenados de ellos, si aun creyese que existe un Dios, rezaría todos los días por esas pobres almas en desgracia, que altivas y soberbias se creen realmente mejor ¿se percataran que nadie las aprecia? Aunque no hay que ser altivo para no recibir aprecio, yo no asi lo soy y mirame, mírame porfavor pedazo de hoja, mi única compañía, que bajo e caído, pero lo lamento no e conversado con nadie hace días y de seguir asi, perderé la poca cordura que me queda pero para ser artista hay que estar un poco loco, mirame ahora, solo tu y yo y los cuadros que nos observan, han salido de mi mente contando mi vida, narran lo que por temor e acallado. Yo no soy altivo y no recibo aprecio alguno, no es necesario ser soberbio.

Solo espero y en verdad añoro poder acabar con esta monotonía, ¿es acaso ser feliz tan difícil? ¿me ha sido negado ese gozo?¿que hice mal azar, en que te hice molestar? Dimelo y lo corregiré dimelo y te juro que asi lo hare, si supieras lo que ocurre aquí dentro, es una guerra que nadie gana, es un premio que nadie quiere amado, nadie me a amado, nunca e sido amado y aun asi, no tacho ese sentimiento por obsoleto, talvez porque es un arranque a seguir adelante, talvez por lo que eso implica, encuentra el amor y encuentra la felicidad, se feliz, si tan fácil asi fuese. Si tan fácil fuese no me veria obligado a escribir ahora sobre ti querido amigo, lamento lastimarte con mi pluma filosa ¿te lastimo? Lo lamento es para lo que fuiste hecho, porque ahora crees que asi es, la gente te lo dice tan amenudo que has terminado por convencerte a ti mismo que es verdad, que ellos dicen la verdad ¿sere en realidad un demente como ellos dicen?¿un monstruo? Comienzo a creer, que asi es y eso querido amigo, es algo que me aterra.

Cuestion III ¿Crees en los cuentos de ultratumba?

¿Crees en los cuentos de ultratumba? No lo hacia pero ahora temo que mis pesadillas antes de ser sueños fueron realidad. Creia que los demonios mas estrafalarios se encontraban dentro de nosotros, que nosotros éramos nuestro mayor miedo, una caja llena de sorpresas esperando ser abierta, aguardando por fin salir a la luz del dia poseer lo que somos, convirtiéndonos en tiranos y monstruos, convirtiéndonos en lo que tanto tememos, si, nosotros somos nuestro peor miedo.

Pero algo me hizo cambiar de opinión por un segundo, observe en mi reflejo el miedo, la negación y la soledad, me habia aterrado como nunca antes lo habia hecho ¿Quién habia sido el causante de aquello? Un ajeno, un hombre, mas no cualquier hombre no uno de ojos de piedra, negros como el mas negro carbón, insensibles como dos escarabajos duros, como dos navajas que filosas pretendían acuchillarme el alma, me habia asustado y aun asi me habia mantenido firme, porque mas temor sentía de mis propios miedos, de explayar mis sentimientos, mis emociones, de que alguien mas…lograse descubrir lo que aquí adentro habita.

Caprichoso destino que pretende atormentarme, hacerme de esta vida algo insospechable, conozco ya lo que en ella habitan, creaturas sacadas de las peores pesadillas de las personas, elfos, driadas y duenes se quedan cortos ante estos seres, inmortales, cazadores y las presas, simples marionetas del destino manejadas por caprichos del mismo, intente cortar mil hilos, ser libre mas al hacerlo solo e conseguido caer inerte sobre el escenario, la gente observa, siempre observa y jamás ayuda, el tiempo corre porque nada se detiene, nada.

Es entonces que alguien se interesa en esta inútil marioneta, alguien se percata de mi existencia y algo en el resulta fascinante no juzgo su belleza exterior aunque a ojos del corazón aquello es irrelevante, en su interior algo se esconde, algo que pretendo hacer que emerja ¿Qué es este sentimiento? Inusual, un cariño, no es como ningun otro, me debato entonces y me aterro, no puedo mostrarle lo que soy no puedo dejar que sepa de mi pasado, porque nadie asi lo conoce y si algun dia llegase a hacerlo, no, jamás. Pienso mejor engañarme, es mas fácil creer una mentira piadosa que una verdad dolorosa, o sientes nada por el, si bien curiosidad ¿verdad o mentira? Mentira es querer creer algo que no es verdad pero la verdad es relativa y las mentiras muchas veces se vuelven realidad para algunos…engáñate Anuar engáñate que esto que sientes no es simple curiosidad, el tiempo dictara, porque el tiempo es mi condena, mi amante y mi verdugo.