El viento que fluye no puede detenerse

por **Melalo Minué** Sáb Jun 06, 2015 10:18 pm

El gitano y su sombra

Entre ambos hay desconfianza.

Hay gente que desconfía hasta de su sombra.
Los gitanos no desconfían de su sombra,
pero las sombras desconfían de sus gitanos:
Para intimidarlos,
se estiran hasta el último crepúsculo o alba
y anticipan su camino
como prueba de grandeza.
Para asustarlos,
les ladran en los muros de ladrillo de las casas
o cortan sus cabezas
con la luz de una ventana.
No conformes con esto
–Y si el gitano hace caso omiso del cometido–
lo interceptan al horario de faroles y polillas
y se multiplican a su alrededor
como una banda de maleantes
dispuestos a arrebatar
los supuestos pocos francos que guardaba ese gitano
para un vicio o una cerveza.
(Pero un gitano de esta calaña
solamente usa bolsillos
porque le es imprescindible
ahondar en la nada)
Es aquí cuando el gitano convertido en ladrón
huye
por las calles más oscuras
y menos transitadas de los hombres,
para luego ser asaltado por las musas
hasta la desnudez del alma.
Y sólo ahí el bohemio,
ya desnudo y en su sangre,
comprende finalmente su guadaña de venganza:
Y las hace temblar
frente al fuego de sus versos.

Dato

Créditos

por **Melalo Minué** Lun Jul 13, 2015 10:25 pm

Y que yo me la llevé al río
creyendo que era mozuela,
pero tenía marido.
Fue la noche de París
y casi por compromiso.
Se apagaron los faroles
y se encendieron los grillos.
En las últimas esquinas
toqué sus pechos dormidos,
y se me abrieron de pronto
como ramos de jacintos.
El almidón de su enagua
me sonaba en el oído
como una pieza de seda
rasgada por diez cuchillos.
Sin luz de plata en sus copas
los árboles han crecido,
y un horizonte de perros
ladra muy lejos del río.

Pasadas las zarzamoras,
los juncos y los espinos,
bajo su mata de pelo
hice un hoyo sobre el limo.
Yo me quité la corbata.
Ella se quitó el vestido.
Yo el cinturón con revólver.
Ella sus cuatro corpiños.
Ni nardos ni caracolas
tienen el cutis tan fino,
ni los cristales con luna
relumbran con ese brillo.
Sus muslos se me escapaban
como peces sorprendidos,
la mitad llenos de lumbre,
la mitad llenos de frío.
Aquella noche corrí
el mejor de los caminos,
montado en potra de nácar
sin bridas y sin estribos.
No quiero decir, por hombre,
las cosas que ella me dijo.
La luz del entendimiento
me hace ser muy comedido.
Sucia de besos y arena
yo me la llevé del río.
En el aire se batían
las espadas de los lirios.

Me porté como quien soy.
Como un gitano legítimo.
La regalé un costurero
grande de raso pajizo,
y no quise enamorarme
porque teniendo marido
me dijo que era mozuela
cuando la llevaba al río.

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