A cera pupa plenum nequitia

Absoluto como la noche y voraz como la oscuridad. Aleksandr era un rey por encima de todos los reyes, porque lo dominaba todo. La muerte, que él llevaba como turíbulo, no respetaba y era él su mensajero y ejecutor. ¿Cómo no se iba a erguir triunfante en ese monte de cráneos? Pero aunque su realidad ya distaba mucho de la de los demás, eternos e mortales por igual, y su mundo de sombras invadía absolutamente todo como una peste negra, era hombre que se aburría con facilidad.

Todos estos pobres diablos, marcados por su mortalidad, apestando a mediocridad, eran sus juguetes. Sus muñecos, y cuando ya no encontraba uso para ellos, sólo bastaba aplastarlos como los insectos que eran. Sutil y terrible, así era, como la muerte misma. Un caballero aristocrático y la quimera más inicua. Veneno puro. Y esa velada se reafirmaba. Rasgaba el firmamento con su crueldad, con sus juegos maquiavélicos. Porque si no era así, no existía verdadero encanto y real placer.

La había conducidos con trucos que el mismo Satanás envidiaría, hasta ese punto. Pero el gozo se había prolongado por días. Jornadas enteras había invertido para llegar hasta este punto. El de la última destrucción, si le placía. Y con aquellos ojos heredados de su abuelo, un hombre obsesivo como él, terrible como él, la miraba desde el otro lado de la calle, burlándose de su infortunio con una sonrisa tan afilada que parecía poder cercenar la carne y la piel. Cuando al fin cayó, se acercó y la tomó entre sus brazos como una Piedad a la inversa. La contempló, sin hacer nada. Podía acabar ahí mismo con su existencia, pero qué gracia tenía eso. Estaba inconsciente, no vería el terror reflejado en sus ojos, además era obvio que estaba sufriendo, matarla sólo significaba liberarla de su suplicio.

Oh no, su destino debía ser peor. La saña de Aleksandr no necesitaba motivaciones; esta mujer era una desconocida, y aun así, quería ver con detalle su calvario.

Cuando ella hubo despertado, debilitada y aturdida, los largos y helados dedos del vampiro estaban alrededor de su cuello. Apretaban y apretaban pero no lo suficiente como para terminar el trabajo. Se inclinó más, hasta hacer que uno de sus angulosos pómulos rosara con el ajeno. Y le habló al oído con una dulzura que contrastaba con aquella mano que no la soltaba.

—Soy el diablo. Y vengo por tu alma —le dijo muy quedo, casi sensual y se separó para volver a verla a los ojos. Le sonreía. ¡Con qué descaro le sonreía! La soltó, pero no se alejó como le había pedido, como le había ordenado. Se quedó ahí, de rodillas, sosteniéndola.

—Pero mírate, qué débil estás. Sabes que yo tengo el antídoto para tu enfermedad —en efecto, era diablo que hacía promesas a cambio de precios muy altos. Le acarició la negra cabellera y le besó la frente para entonces soltarla con suavidad y ponerse de pie.

De aquel modo parecía más alto, si es que eso era posible. La lanza de Longino clavada en el húmedo suelo. Una atalaya en medio de la noche. Aguardó paciente y estiró una mano para ayudarla a ponerse de pie. Esa misma que antes estuvo amenazándola con arrebatarle la vida. ¿Pero acaso era vida eso que ella tenía? Aleksandr lo dudaba, y sólo podía pensar en nuevos modos de hacerla más miserable, uno más horrendo que el anterior.

Pero había algo raro en ella. Podía sentirlo vibrar en el aire. Algo diferente y llamativo. Sufría, claro, pero eso que aún no lograba descifrar vivía por debajo de lo evidente. Escondido entre capas y capas de una vida maldita por sabrá el demonio qué. Entornó la mirada ahora que estaba de pie y podía verla por completo. ¿Qué escondes? Se preguntó. Iba a averiguarlo así tuviera que abrirla por la mitad para descubrirlo. Así necesitara leer en sus entrañas qué era, como viejo chamán que desuella una cabra.

Vaya, lo retaba. ¿Acaso deseaba con tanto fervor el último estertor de la muerte? O simplemente carecía de instintos tan básicos como el de supervivencia. Cualquiera de ambas posibilidades le resultaba atrayente. La chica, sin saberlo, se condenaba más. No a una ejecución limpia, sino a una tortura que se prolonga interminable.

—No te haré cambiar de parecer —habló al fin y se mantuvo sorprendentemente en calma a pesar de la obvia provocación—. No puedo hacerlo, ¿cierto? Mejor te lo voy a demostrar —coronó sus palabras con una guirnalda siniestra; su sonrisa blanca en medio de la oscuridad. Chasqueó la lengua mientras se acercaba a ella con pasos medidos pero seguros. Cuando por fin iba a tenerla de frente, dio un paso más, a un lado. La miró más de cerca… comprobó sus palabras. Su semblante entero rezumaba a muerte. Pero era distinta a la que él tan bien conocía. Se relamió los labios e inclinó el rostro, escuchándola, atento.

Guardó silencio y cuando la sangre brotó de la mano ajena, el aroma comenzó a marearlo, queriendo abalanzarse sobre su cuerpo y beber de ella, aunque estuviera condenada desde mucho antes. Sin embargo, no en balde tenía tantos milenios a cuestas y supo controlarse. Su meta esa noche y con esa chica no era hacerla su bocadillo. Para eso utilizaba a otras personas menos interesantes.

—Sabes que esa es tu cura, ¿pero en verdad quieres curarte? —Era raro que Aleksandr se detuviera a cuestionar las motivaciones de otros. Usualmente sólo las propias interesaban, pero la mujer frente a sus ojos representaba una particularidad tal que valía la pena la excepción—. Debo admitir que admiro tu valentía, aunque no sé si llamarla así o imprudencia. No he sido engañado, soy yo el que confecciona trucos y trampas. Soy el único que está despierto en un mundo sonámbulo —desde que había decidido regresar después de su letargo, esa era la primera vez que se podía ver con tanta claridad los verdaderos alcances de su locura. Completamente desapegado de la realidad, forjado en ideas inalcanzables, sangre inocente y fuego eterno.

Con movimientos rápidos, tomó la mano sangrante de la chica. La acercó a su rostro y la olió. El perfume que de ella emanaba era diferente a cualquiera que hubiera experimentado antes. Cada persona poseía un gusto distinto en sus venas, de eso no había dudas, pero ésta en especial sobresalía. La soltó y lamió la punta de sus dedos que se habían manchado.

—A pesar de tu herejía, no hablas con mentiras. Alguien te condenó mucho antes de que yo viniera. ¿Qué pecado estás pagando? Aunque creo que simplemente es una cruel broma. Despojar de su salud a una joven mujer… ¿no lo ves? ¡Es hilarante! —Rio pero estuvo lejos de ser una carcajada. Fue una risa más bien lúgubre—. No seré yo quien te libere de tu suplicio, tendrás que vivir con él. Sabes la cura que necesitas, pero no la tomas, en su lugar… prolongas lo inevitable, como si de verdad esperaras un cambio —sentenció.

Admiraba su testaruda tenacidad. La admiraba como quien contempla una polilla que va hacia el fuego, abstraída, encandilada, y muere por su propia necedad. Así la admiraba. No deseaba sus dones, para él cualquier mortal, incluso esta, eran incapaces de comparársele, pero la estima que surgía en él al mirarla, frágil y aguerrida a partes iguales, era retorcida como todo sentimiento del ser sin alma en el que se había convertido. (Aleksandr, en verdad, nunca tuvo una, fue sustituida por ambición corrupta.)

—¿Cruel? —Sonrió ante la sola melodía de esa palabra—. Creo que ya nos estamos entendiendo. Cruel es lo único que soy, ¿lo ves? Deseas tanto esto que me complace como no tienes una idea, poder negártelo —y el regocijo fue palpable en su voz de bajo barítono que reverberó por los muros y las calles.

Volvió a tomarla, esta vez del rostro por el mentón, obligándola a verlo directo a los ojos que, aunque claros como los de su abuelo —su madre se lo dijo tantas veces que le era imposible olvidarlo— rezumaban oscuridad. Todo él era una sombra, pero no una silente, sino una que lo ha de consumir todo.

—Ah, pequeña niña… —suspiró y sonó suave, a pesar de que con la mano de largos dedos de pianista, le estaba haciendo daño—, el camino al infierno está enlosado de buenas intenciones —la soltó con fuerza y le dio la espalda, llevándose ambas manos a los bolsillos como si aquel fuera un encuentro amistoso como cualquier otro. No temía, desde luego, estaba en la posición de ventaja.

—Soy el peor hereje que existe —confirmó con satisfacción mientras la miraba por sobre un hombro—. Nadie me castiga porque soy ejecutor y yo decido quién vive y quién muere. La agonía puede prolongarse tanto como se me dé la gana —se giró y salvó la distancia que había impuesto entre ambos una vez más. La tomó por ambas muñecas de tal modo que la sangre en su brazo volvió a manar con intensidad, manchando no sólo su propia mano, sino también su impecable ropa.

—No —y su voz sonó como el castigo más inicuo enviado por los dioses. Un trueno y un relámpago—. Vas a vivir, porque así quiero que sea. Y vas a sufrir cada segundo de tu agonía. Tus manos borrarán cicatrices en otros cuerpos pero no en el tuyo. Será como si cada marca que rectifiques en otros se timbre sobre ti —poco a poco fue disminuyendo la fuerza con la que la sostenía, pero no la soltó—. ¿Qué vas a hacer en este mundo tan injusto? Donde nadie es capaz de castigarme, pues yo soy verdugo, y tú tienes que cargar con este suplicio —la haló hacia él, de modo que sus pechos quedaron pegados. La miraba hacia abajo causa de la diferencia de estaturas.

—Decide. Toda tu vida te las has pasado en la cuerda floja. Decide al fin, lanzarte al vacío o intentar cruzar. Decide —dijo con voz vehemente y trastornada, como si en ello le fuera la existencia entera. La zarandeó, sin soltarla, instándola a darle una respuesta. Con los rostros tan juntos que podía besarla o arrancarle la boca de un mordisco.

—He estado dormido ya por mucho tiempo. Estar despierto es lo único que me queda. No es un lamento, es la verdad. Solo eso. Muerta en vida, y yo soy un vivo muerto —sonrió. Todo su gesto sólo podía traducirse en una sola palabra: locura. La más pura y la más brutal de las locuras. La que se disfruta, la que se usa como estoque y como sayo.

A pesar de no estar llegando a ningún lado, Aleksandr lejos de sentirse contrariado, harto o aburrido, estaba sacando el mayor provecho de aquel encuentro tan inverosímil. ¿Qué posibilidades había que un amante de la muerte se topara con otro? Y es que ambos querían la misma cosa, pero de manera distinta. Ya bien dicen que no hay modo correcto de amar.

Mientras hablaba, guardó sepulcral silencio. Sólo observaba con esos ojos que como llamas lo devoran todo. Un fuego verde como el que arde en las fogatas de los aquelarres. Abrió la boca, sin embargo, por una vez, se calló lo que tenía que decir cuando ella continuó, y no sólo eso, se quejó también. Aquello le produjo un placer indescriptible. La veía luchar tan fútilmente, la veía resistirse a lo inevitable. La veía aferrarse a algo que hace mucho le habían arrebatado. Pero como había dicho, no sería él quien le diera ni consuelo ni alivio a su agonía. Sería sólo espectador, y si podía, ayudaría a prolongar el estertor. Porque ese era él, porque eso le divertía. Porque carecía de propósito como un hijo de Satanás desatado en la Tierra. O un dios que se ha aburrido de su creación y como a un insecto, de a poco, le arranca una a una las patas. Chasqueó la lengua.

—Pareces muy hecha a la idea sobre tu futuro. ¿Qué garantía tienes? Lo único seguro es tu muerte, pero ella para todos llega. Tampoco es algo que tengas solo para ti. Sólo se ha encaprichado contigo, como yo… y debo decirte que una vez que he puesto mis ojos en algo, no lo dejo ir —¿era una amenaza? Viniendo de él, todo sonaba a tal cosa, y todo terminaba siéndolo.

Se envaró alto y largo como era. Una torre de marfil que sirve de puesto de vigía para poder observar un mundo tan corrupto que ya no vale la pena tratar de salvarlo. Estuvo a punto de reír después ante las aseveraciones de la chica, sin embargo se contuvo. No por respeto, sino porque no quería interrumpir.

—Vamos a decir que te creo —comenzó fijando su atención en los orbes ajenos que brillaban con el inconfundible llanto. Era tan hermoso ver a alguien romperse de ese modo. El ruido y la furia cayendo como pesos inconmensurables en hombros que no están diseñados para soportarlos. Cuando la realidad golpeaba a un mortal, éste sólo se hacía un ovillo y lloraba, como si eso fuese a solucionar algo. Aunque, si era sincero, Aleksandr lo agradecía. Era ahí, en ese momento de desnuda debilidad, cuando podía erguirse superior, aunque ella lo dudara—. ¿Y luego qué? Quieres vivir, puedo verlo y puedo sentirlo, pero se te olvida que no es una decisión que esté en tus manos. Si quisiera, ahora mismo te dejaba hecha trizas. Ya quedamos que eso no es lo que quiero —aclaró.

—Controlo más tu vida yo, de lo que lo haces tú —al fin sentenció con un aplomo abrumador. Como un dios, ese que ella no quería ver en él —demonio y deidad eran, a fin de cuentas, parte de uno—, como una verdad terrible e irrevocable. Una lluvia de astillas que marca la piel con sus afirmaciones. Aleksandr tenía esa capacidad, perfeccionada al pasar de los siglos; una en donde cada palabra que salía de su boca maldita, sonaba a sentencia de muerte.

—Tienes razón —soltó luego de lo que pareció una eternidad resumida en minutos—. Voy a dejar que te vayas. Pero sabes, no me puedes mentir, que ahora seré amo de tus pesadillas. Protagonista de tu locura. Portador del tormento que te aqueja. Seré tu dueño, niña —sonrió ante las súplicas. Admiró aquel semblante descolorido y desgastado —como un viejo harapo—, porque eso era lo que más gustaba al ruso. No había forma más absoluta de posesión, que la de los temores.

Mientras ella continuaba, la dejó. La dejó en falsa libertad reclamar y llorar y dolerse. Patalear, luchar en vano. Al menos, le pareció, había entendido ya la dinámica y ahora sólo era un coro de tragedia griega que narra la desgracia que en ese instante escurría de manos y palabras de ambos. Uno como gran verdugo, la otra como víctima eterna. Su sonrisa pronto amenazó con convertirse en risa, una de esas cortantes como guadaña, hirientes como un dedo en una yaga. Pero no logró concretar. Se detuvo cuando ella cayó al suelo.

Con pasos firmes y austeros, se acercó. La miró hacia abajo como si contemplara una mancha en el camino. Al fin se agachó, se hincó en la rodilla izquierda. Se dice que los centuriones que querían vejar a Jesús hacían eso, se hincaban con la “rodilla equivocada” para burlarse, pues no lo creían el hijo de Dios. Y eso mismo hizo. La tomó con una delicadeza que no había mostrado hasta entonces. Le quitó el oscuro cabello de la cara y pudo ver el pálido rostro de facciones hermosas y enfermas. La llevó contra su cuerpo y la abrazó.

—Si te dijera el día, lo estarías esperando. En cambio, la incertidumbre es más violenta —declaró muy cerca de su oído y sin soltarla, la separó, para poder verla. Le sonreía y el mundo, las sombras y el diablo sabían que eso no era indicio de algo bueno.

Se inclinó para besarla. Y lo hizo. La besó con suavidad en los labios, despacio y delicado. Un beso casto, apenas un roce. Al mismo tiempo, abría una herida en su propia muñeca y la sangre maldita brotó de ella. Se separó y extendió la mano, para que las gotas carmesí cayeran en la boca de la chica. Cardenales en parvada que cruzaban el cielo renegrido.

No la estaba salvando, oh no, la estaba condenando a él. Y esa era la peor de las sentencias. La amarraba a él. La obligaba a ser de él. Quería que viviera, le daba fuerza, sólo para volver a torturarla, cuantas veces él quisiera.

—Bebe, vive. Porque sé que es lo que no quieres —la crueldad brotó de su boca como la sangre lo hacía de su cuerpo.

Se puso de pie, con la joven en brazos. La cargaba como un recién casado a su virginal novia. Sin más palabras, comenzó a avanzar. Le daría descanso por esa noche, porque la necesitaba para las que vivieran después. Para divertirse y martirizarla, sólo para eso. Esa era la motivación detrás de todos los actos de Aleksandr, después de todo.