We're not the bronze soldiers we think we are | Ciro

Saciado de sangre, que le caía por las comisuras de los labios rectos y finos, Ciro estaba absolutamente empachado de sus víctimas, dos enterradores del cementerio en el que había terminado aquella noche. Inicialmente había creído que sería divertido contarles que era un no muerto y convertirse en el protagonista de sus pesadillas, y así lo había hecho; sin embargo, pronto la diversión se convirtió en tedio, y no pudo aguantarlo más y los mató. Tanta fue su desesperación momentánea que llegó, incluso, a matarlos rápido para embriagarse de la muerte como lo había hecho de su sangre, demasiado burda para su gusto, mas ni siquiera eso funcionó.

En un abrir y cerrar de ojos, Ciro se encontró con dos cadáveres metidos en los hoyos que habían estado cavando hasta aquel momento, empapado de sangre, incapaz de asimilar que ya se hubiera acabado la diversión y absolutamente preso de un tedio que... en fin. No le gustaba. Si ni siquiera cuando estaba en sus cabales le había gustado aburrirse, y mucho menos cuando se encontraba en la cúspide de su poder, mucho menos entonces, con su mente saltando de un lado a otro sin ton ni son, sin control y sin consideración por el patético estado en que el vampiro se encontraba. Así, inmóvil y con la luna alumbrándolo, Ciro tardó una milésima de segundo en echar a correr en dirección contraria. ¿El porqué? Ni él mismo lo sabía.

Corría, esquivando y saltando lápidas, chocándose a veces con estatuas de ángeles justos que se destrozaban a su paso, y no paró hasta que no encontró, frente a él, una estatua de un ángel de la muerte, con su guadaña representada tan afilada que le daba ganas de frotar las manos con ella a ver si le servía para cortar cuellos. Casi llegó a planteárselo, de no quedarse ensimismado mirando el rostro esquelético, cubierto por una especie de túnica con capucha, de la escultura que tenía frente a él, como símbolo de la tumba de... ¿de quién? No le importaba, no lo iba a leer, y sin embargo allí estaba, sobre la tierra fresca, señal inequívoca de que aquella tumba no había estado ocupada hasta recientemente. Y más que lo estaría, sentenció Ciro (¿en voz alta? Ni siquiera él lo sabía), segundos antes de dejarse caer al suelo y plantarse boca arriba en una tumba que no era la suya ni, tampoco, lo sería.

Si algo se podía decir de Ciro, especialmente dadas las circunstancias, es que era un hombre (¡ja, un buen chiste ese!) difícil de matar, por no decir imposible. Todos los que lo habían intentado habían fracasado, desde los medos cuando era humano hasta el propio Fausto, que hasta la fecha era de los que más cerca habían estado de conseguirlo. Y la clave era, precisamente, esa: de los que más, y no el que más, porque los que lo habían enterrado en el templo de Atenea Calcieco se habían encontrado muchísimo más cerca de causarle la muerte que un simple cazador teutónico con ínfulas, que de simple precisamente tenía poco. Pero Ciro no estaba para sutilezas, y menos cuando el solo pensamiento de su enemigo le hizo hervir la sangre: como respuesta, apretó la tierra húmeda que se encontraba bajo sus dedos, mientras sus ojos enfocaban lejos, tanto como lo hacían sus recuerdos.

Lo iba a matar, sí. Lo iba a matar como quería hacer el humano cuyos pasos, supuestamente cautelosos pero muy ruidosos para él, escuchaba resonar en el cementerio, casi vacío salvo por él y... ah, sorpresa. Otro inmortal. No es como si a Ciro le importara demasiado, no en el estado en que se encontraba, pero alguna parte de su mente sí que lo consideró medianamente interesante porque se empeñó en señalárselo, quizá como una llamada desesperada a que luchara por su vida, que hiciera algo, ¡lo que fuera! Ni siquiera a su mente rota y enferma le gustaba la pasividad que se había apoderado de él, tanta que se estaba empezando a plantear encerrarse en un mausoleo y echarse una siesta de unos cuantos siglos, hasta que Fausto muriera y sus problemas se solucionaran.

La sola idea, sin embargo, le escocía en su orgullo, vivo aunque maltrecho, exactamente igual que como se encontraba él. Dejarlo así, sin vengarse, en un estado de laissez faire respecto a la vida de su rival, le parecía un acto cobarde, y él jamás lo había sido. ¿Traidor? Sí, eso desde luego. ¿Rastrero, mezquino, malvado incluso? ¡Por supuesto! Pero ¿cobarde? No, eso nunca, y tampoco era alguien que se avergonzara de las consecuencias de sus actos, al menos de aquellos que no eran demasiado duros para su pobre orgullo, como si éste necesitara algún tipo de consuelo. No lo hacía, y tampoco ayuda, así que Ciro decidió que se incorporaría y se enfrentaría al humano para que lo dejara en paz y no lo matara, pues algo sí que apreciaba su vida.

Sin embargo, no tuvo tiempo, y el otro vampiro se encargó de su problema sin necesidad de que Ciro moviera un solo dedo, cosa que por supuesto hizo, simplemente por fastidiar y porque podía. Miró, entonces, al vampiro, desde su posición en el suelo; lo miró mientras le echaba la bronca como si fuera su padre, o como si fuera alguien que a Ciro le importase lo más mínimo, no uno de sus descarriados vástagos. Por supuesto, lo reconoció al instante, reconoció cuándo lo había transformado y por qué (le había recordado en cierto modo a él y era un bárbaro, el vampiro no necesitaba mucho más, entonces), y le devolvió la mirada de forma indiferente, ajeno a su arranque de genio.

– Svein. Me miro. ¿Qué consigo con eso? Nada. No voy a cambiar nada de lo que ves todavía porque no hay motivo, no es el lugar y definitivamente no es el momento. Las venganzas se cuecen a fuego lento, y esta aún no ha llegado a su punto exacto. – aclaró, como si en vez de hablar con un vampiro centenario estuviera tratando con un niño al que hay que explicarle todo: esa sensación le daba. ¿No era evidente, acaso, la cantidad de cicatrices que se veían a través de sus ropas maltrechas? ¿No se notaba que le había pasado algo que lo había hundido? ¿Tan ciego estaba el bárbaro que ni eso podía percibir! – Estoy decepcionado yo, ahora. No habría dejado que me matara, no dejo que nadie lo haga. Por eso estoy aquí, así y en este momento. ¿Qué demonios te importa? – preguntó, por fin demostrando algo aparte de indiferencia, y con ese arranque de genio se incorporó de un movimiento cuan alto era para encarar a su creación.

¿Sarcasmo? No. Se le estaban pasando la teoría de Pitágoras, las enseñanzas de Sócrates y el relativismo moral posterior por la cabeza, pero sarcasmo, lo que se dice sarcasmo, no es que hubiera en su voz, por una vez y sin que sirviera de precedente. Era bien sabido que Ciro, cuando aún estaba (más o menos) en sus cabales se valía del sarcasmo de forma constante, como si su lenguaje auténtico fuera más ese que el griego, dialecto espartano, que había aprendido de niño; sin embargo, poco quedaba de ese Ciro antiguo, y era evidente para cualquiera que aquel vampiro no era el soldado que solía ser, cuando ambos se habían conocido.

Cuánto tiempo había pasado, ¿no? No es como si Ciro hubiera llevado la cuenta (demonios, no la llevaba ni de su propia vida humana, ¡no sabía ni la edad con la que había muerto! Y habría sido completamente inútil preguntarle, porque no iba a perder el tiempo contando años ya pasados), pero parecía una eternidad, y seguramente lo había sido. Las cosas habían cambiado hasta el punto de que, ahora, Svein quería también vengarse de él y a Ciro le entró la risa floja, en serio, tuvo que sostenerse el costado y llegó a doblarse de la risa ante la osadía de su creación. Bueno, de acuerdo, algunas cosas no habían cambiado tanto...

– ¿Asustarte? No. Ya lo hice en su día, no me gusta repetirme, y tu cara como humano no es la misma que ahora, ya no tiene ni la más mínima gracia. Sí la tiene que quieras matarme, porque ¡encima creerás que eres el único! Eres un valiente estúpido, Svein, pensando que yo me voy a dejar o que los demás siquiera te van a dar la oportunidad. – sentenció, con el tono de quien sienta cátedra excepto porque aún se estaba riendo, y la hilaridad podía restarle algo de seriedad, si no a sus palabras al menos sí al tono con el que las había pronunciado. Qué demonios, otro enemigo... SI no fuera porque los contaba por decenas, tal vez hasta se habría sorprendido.

Puesto, eso sí, a no sorprenderse, tampoco lo hizo porque Svein no conociera su nombre aunque él, el espartiata, el dios venido a menos, sí que conociera el del nórdico bárbaro al que había convertido. Al final iba a resultar que Ciro sentía menos indiferencia por sus creaciones de la que parecía... No, tanto no, pero Svein había sido un interesante experimento porque le había plantado cara, y a Ciro siempre le había gustado relacionarse con guerreros como lo había sido el contrario, así que terminaba recordando. Tan simple como eso, y a la vez tan complicado como lo era encontrar un hueco en la mente de alguien que había llegado al punto de olvidarse de cosas a propósito, por puro y simple placer.

– Haz lo que quieras. Busca tú si te apetece al cazador de nombre Fausto, que es quien me hizo esto, o no, realmente me es indiferente lo que hagas. Eres como un mosquito que me viene con ínfulas y aires de grandeza cuando no podrías interesarme menos en este preciso momento. – afirmó, y no era del todo mentira, pues su mente se encontraba, desde que había mencionado al cazador, pensando en él más que en su rival, en Svein, que había elegido el peor momento y el peor lugar para volver a pasearse por su vida. – Patético. Hasta que me consideres tu rival si me desprecias y ni sabes mi nombre. Es Ciro, por si te interesa. – espetó, algo ofendido, y realmente lo estaba.

La ofensa no radicaba en que Svein no conociera su nombre, ni siquiera en que le hubiera evitado matar al cazador que lo habría intentado matar a él de haber tenido la oportunidad. Ciro tampoco estaba ofendido por el cambio en las circunstancias, por el hecho de que Svein era ahora fuerte (aunque no tanto como él, eso era algo en lo que el nórdico no tenía razón, pues por mucho que lo aparentara Ciro no estaba en absoluto debilitado en cuanto a su potencial fuerza) y él no. Ciro estaba ofendido porque, desde el principio, lo había ninguneado en base a algo que no conocía, se había erguido como rey de las circunstancias adversas que atravesaba, y había mostrado un orgullo que le había recordado demasiado a él, como lo demás... A Ciro lo que le ofendía era que Svein pareciera más Ciro que él mismo, nada más y nada menos. Pero, al mismo tiempo, también lo llenaba de algo parecido al orgullo, como si fuera su padre casi, que él hubiera recibido sus enseñanzas en lo más profundo, hasta el punto de lucirlas, casi como su heredero... aunque no del todo.