Resurrección |Ciro a.k.a Mefistófeles

Y entonces, allí y de ese modo,
se inicia el ciclo de una nueva era.

Espartano hasta la médula, Pausanias, no había sido un hombre hecho para la paz. Desde su primer aliento, que había determinado que no fuera arrojado como un material defectuoso para las glorias de una polis a la que había pertenecido por casualidad, pese a su historia con ella, a él le habían inculcado la batalla, la guerra, el conflicto, la acción. En eso consistía su educación, ¿no?, en ser los mejores soldados de todo el Peloponeso, austeros en todo salvo en el arte de destrozar a otros y defender lo propio; con él, como con todos, así había sido, y eso lo había forjado, quisiera o no, de una forma determinante, más quizá que todo lo demás.

Si no se hubiera reído de esa idea en cada uno de sus alientos, Ciro habría pensado que estaba destinado a ser siempre un guerrero, incluso si había terminado por abrazar un lado animal que siempre había estado ahí, enterrado, pero jamás a la luz. ¡Así parecían indicarlo las circunstancias, era cierto! Pero no, Ciro creía que cada cual se construía su destino, que el hecho de haber nacido espartiata no influenciaba del todo al vampiro en el que se había convertido, puesto que sí, de acuerdo, algo había sacado de provecho de entonces, pero ¿todo? ¡Oh, desde luego que no, él se había excavado su propio agujero, en el que yacía cómodamente! Una manera de hablar casi literal, dado que se encontraba en el cementerio, con la vista clavada en una tumba que él había contribuido a llenar.

¡Qué poca originalidad! Sus víctimas se contaban por miles, ya ni por cientos, al tratarse de un vampiro más que milenario, pero esa en concreto lo había cambiado todo: el asesinato había tenido el sabor dulce de la venganza cumplida... con el regusto, agrio, de saber que no había sido responsable del todo de lo que había sucedido. Oh, sí, el vampiro estaba loco, pero no era estúpido, como nunca lo había sido, y sabía en quién recaía la culpa del desenlace de todo. ¡Y no, por una vez no era suya del todo, la sensación era tan sorprendente que casi lo había descolocado! Pero sólo casi: Ciro era demasiado experto en la vida, hasta en su no-vida, que pocas cosas lo podían poner peor de lo que ya estaba.

¿Estaba, realmente, mal? Bueno, era complicado. Por un lado, se encontraba eufórico del todo, ¡había cumplido su venganza y había roto a Fausto de una maldita vez! Apenas podía creérselo, de hecho le parecía demasiado bueno para ser verdad y su mente marchita, inestable y quebrada le hacía dudar, aunque una parte de él, con la férrea autoridad del diarca Pausanias, lo desechaba sin ningún tipo de duda. ¡Lo había hecho, sí, sí, de una maldita vez! Casi podría haber saltado de felicidad, el guerrero se estaba regodeando en la batalla vencida y sabía bien que la sangre en la que se estaba bañando tenía el sabor del néctar y la ambrosía de los dioses, como él lo era y siempre lo había sido.

Sin embargo... ah, siempre hay un pero, ¿a que sí? ¡Sí! El pero en el caso de Ciro era que una parte muy insistente de su mente se resistía a dejarse llevar por el éxtasis; esa parte, su por otro lado, le preguntaba, con tanta razón como malicia: ¿y ahora qué? Efectivamente: cumplida su venganza, de un modo extrañamente complejo hasta para él, ¿qué demonios le quedaba? Había devuelto el golpe a su némesis, con creces; el odio seguía pero pronto empezaría a desintegrarse y a ser arrastrado por las consecuencias de su crimen perfecto, y Ciro intuía que, cuando sucediera, se quedaría más desnudo y más vacío de lo que había estado en años... En más de los que quería recordar, con su maravillosa y casi eidética memoria.

¡Cuánto le había costado reconocer el valor que tenía Fausto en su existencia! Una muerte (dos, si contamos la del bastardo del bastardo que lo odiaba, y esa era la única que él había provocado directamente) después, sólo empezaba a planteárselo, quieto en aquel cementerio donde miraba la tumba de la pelirroja, ¿para qué? ¿Para alcanzar la paz? Para un guerrero, y él lo era, ese concepto no existía: la paz era solamente quietud hasta la siguiente batalla, que siempre terminaba por llegar; él lo sabía, claro, por su dilatada experiencia, y por eso no le sorprendió que Fausto, su némesis que quizá ya no lo era, terminara por llegar.

En todo caso, el sorprendido podía haber sido Fausto, porque Ciro volvía a presentarse ante sus ojos como el maldito caos en el que su tortura lo había convertido (mirada salvaje, pelo desgreñado, barba poblado) pero dominado, envuelto en ropas decentes y enteras, limpias incluso. ¿Una metáfora de que el antiguo se mezclaba con el nuevo para dar como resultado a un nuevo él? ¡Tal vez, si Ciro hubiera sido capaz de planteárselo! Pero, por falta de interés, no lo hacía; sus ojos aguamarina se clavaron en el cazador mientras lanzaba su proposición, febriles y atentos a cualquier movimiento, y no hubo más respuesta que la de sus labios curvándose en algo parecido a una sonrisa, todo lo que Ciro fuera capaz de ese gesto, ahora y siempre.

– Ya sé que no la maté yo. Si hubiera querido, no habrías tenido oportunidad de salvarla, pero no fui a por ella, fui a por tu bastardo. Esto siempre se trató de ti y de mí, y acepté a una tercera en discordia porque yo los he tenido en el enfrentamiento, pero ¿otro? No. – replicó, absolutamente frío, estirándose la chaqueta que llevaba mientras su mirada, bastante interesada en lo que hacía, se clavaba en la tela, sin interés todavía por Fausto y sin aceptar, por lo pronto, su oferta. – ¿Quieres que te convierta en mi aprendiz y no me das el crédito que me merezco? Sigues siendo el maldito estúpido que eras cuando te tatué ese macho cabrío, germano. – recriminó, y hubo en su voz la autoridad del maestro que Fausto buscaba, aunque Ciro no se hubiera pronunciado todavía al respecto.

Regio, el vampiro lo encaró, con los brazos cruzados sobre el pecho y una autoridad que ni su aspecto medio descuidado lograba eliminar. Para ser justos, el vampiro había tenido un algo especial hasta cuando estaba como una cabra, y aunque ya nunca pudiera volver a estar cuerdo del todo, podía decirse que algo de cordura había recuperado... por el momento. Un poquito, nada más, lo suficiente para ponderar pros y contras a la hora de tomar una decisión que, sin embargo, estaba tomada de antemano, vencedor como se sentía y dispuesto, hasta sin reconocerlo, a llenar el vacío existencial que amenazaría con engullirlo si resultaba que Fausto se iba de su vida del todo. Ugh, no, eso nunca, ¡gracias!

– No pienso fiarme de ti, claro. Mi condición es que me obedecerás en todo, en cualquier chorrada que se me ocurra y te ordene, en cada cosa que diga. Lo harás sin pensar, sometiéndote por completo, te tragarás tu ego y honrarás a tu padre, como dicen los cristianos. – enunció, sin parpadear, y sólo lo hizo al final, cuando ladeó la cabeza con un amago de curiosidad. – Levanta el culo. Tengo más enemigos que tú, así que te enfrentarás también a ellos. Lo que yo odie, odias; lo que yo... no, yo no amo. Pero sabes por dónde voy, pobre diablo, ¿no? ¿Te queda algo de cerebro en esa cabeza tuya? ¡Responde! Sométete, y entonces aceptaré. – exigió, cogiéndolo de la cabeza con una de sus manos fuertes y alzándolo para que lo encara de una vez por todas.

Lo hizo, sí, claro que lo hizo, porque no le quedaba más remedio y porque no le quedaba nada más que perder, ¿había algún motivo mejor que la combinación de esos dos? Para Ciro, de pararse a pensar en ello, por supuesto que los habría, como por ejemplo haber elegido someterse a sus caprichos sádicos cuando tuvo la oportunidad y antes de que le diera una excusa dolorosa para que pudiera liberarse y... ¿qué? ¿Alcanzar su potencial? Eso tal vez no, pero la libertad sí la había terminado rozando con las yemas de los dedos gracias a su locura, y aunque en aquella situación se lo debía a Fausto, ¿quién le decía que no hubiera sido capaz de llegar ahí por su cuenta...?

Pero no, Ciro no estaba allí para hacer historia-ficción, sino para regodearse de una victoria que llevaba muchísimo tiempo esperando, modificando su comportamiento para asegurarse de cada ángulo, y llevando al ser más alejado posible de un estoico general espartano a, precisamente, uno de ellos, aunque sólo fuera por la amplísima estrategia a la que había recurrido el espartano. ¿Gracias...? Por nada, sí, eso en todo caso; Ciro no estaba en una posición para agradecer nada, de ocupado que estaba disfrutando, ¡vaya que sí! Y más cuando sabía que se iba a terminar la felicidad tarde o temprano, que cuando pasara la satisfacción quedaría la quietud y la necesidad de algo más, algo diferente y que lo llenara...

Y justo para eso estaba su nueva criatura, sí. ¿Dónde lo iba a llevar? Ni idea, Ciro todavía no lo había pensado, y ese era un problema que la venganza solía traer consigo: se piensa tanto en el cómo que no se suele contemplar cómo van a ser las cosas después de que algo suceda. Oh, por supuesto, se contempla una eventual derrota, sobre todo si se trata de un guerrero que siempre va a querer revancha porque es incapaz de admitir que ha perdido, pero ¿y en el caso de ganar? Tenía vagas ideas de lo que pasaría, sí, pero hasta a él le había sorprendido el giro de los acontecimientos a su favor, así que nadie podía culparlo si no sabía reaccionar del todo bien, ¿no? Y si lo hacían, ¡que les dieran! Él sabía su valía, y no necesitaba valoraciones ajenas para ser consciente de ello.

También le sorprendió el gesto del otro, ese gesto en concreto, ¡no hace falta decir más para que se sepa cuál es! No le sorprendió por no haber contemplado uno nunca, que no había nacido el día anterior (¡ni muchísimo menos!), sino porque se suponía que lo odiaba, ¿qué demonios estaba haciendo? Vale, sí, se estaban reconciliando ambos con la idea de que, aunque siguieran siendo némesis, las cosas iban a cambiar, pero ¿era necesario que fuera así? Suficiente caos mental tenía Ciro en aquel momento como para encima plantearse que debía empujarlo y tirarlo al suelo para que no volviera a atreverse a tocarlo. Porque no, no se trataba de la intencionalidad del gesto ni de cómo éste había sido: Ciro se había ofendido por ser tocado. ¡Qué raro! De verdad, sin bromas, lo era.

– ¿Quién te ha dicho que puedes tocarme? – siseó, con un tono de voz que sonó parecido a una quemadura sobre la piel con un hierro al rojo, y debió de sentirse como tal por la frialdad extrema de sus ojos y por el maldito gesto de asco de su boca, ladeada en una mueca que a otros conseguiría afearlos, pero no así a Ciro. ¿Qué podía decir? Sabía que había nacido agraciado, se lo habían hecho saber desde el momento en que había sobrevivido a las rígidas normas espartanas y no había sido asesinado por poseer imperfecciones; el tiempo, por su parte, había contribuido a esa opinión, tanto el paso del mismo como el efecto que tenía el físico de Ciro sobre los demás, víctimas y... víctimas. Al final, para él, todos lo eran, en mayor o menor medida era algo indiferente.

– A partir de ahora soy tu maldito dios, ¿no has aprendido nada en todos tus viajes? Y a los dioses no se les toca, sólo a sus iconos, y tú tienes el mejor de ellos grabado a tinta y aguja en el cráneo, ante mí, por primera vez en siglos sin avergonzarte. – recriminó, y el rechazo se vio en sus ojos claros con tanta claridad como si las venas rojas los hubieran invadido y le hubieran dado el toque carmesí que tan bien le iba al espartano en prácticamente todos los aspectos posibles de su vida. No había sido el caso, claro, puesto que Ciro estaba tan bien como era posible, crecido con la desgracia ajena mientras le durara el efecto de la satisfacción, que sabía que no era inmortal. El único de ellos que lo era, por descontado, era Ciro, pero esas noticias no eran nuevas.

– ¿Qué sabes de mí? Para empezar con esto, deberías ilustrarme con tus, estoy seguro, vastos conocimientos. Te vanaglorias de ello, así que demuéstrame que tienes motivos. – ordenó, no con exigencias sino con el tono regio que le correspondía a alguien en su posición. ¿Que cuál era esa posición? Podía ser la de dios, sí, papel que le había exigido a Fausto que asociara con él; también podía ser la de rey, porque de un modo u otro nunca había dejado de serlo por completo, pero quizá la que más le pegaba era la de maestro, de uno de los de antes y no los que se estilaban en la Francia en la que ambos vivían, pero eso Fausto también lo sabía. No había sido una completa prueba que Ciro hubiera dicho lo que había dicho: conocía a su némesis, y mejor que nadie además.

– Estoy esperando. – presionó, y decidió sentarse en una de las lápidas del cementerio, casualmente (¿o quizá no?) en la de una víctima suya, cuyo nombre recordaba porque su memoria siempre había sido casi eidética, y también porque se lo había repetido mientras lo mataba para intentar que tuviera piedad. A la vista (o tacto, en el caso del vampiro) se encontraba el resultado de las súplicas: nunca funcionaban. – No nos vamos a mover de aquí tan rápido, ¿desde cuándo eres tan impaciente? Te recordaba con más potencial. – chasqueó la lengua y negó con la cabeza, la vista insistentemente clavada, con la fuerza de sendas dagas, en los ojos ajenos. Bravuconada o realidad, ¿quién sabía? Tiempo tenían para descubrirlo, eso desde luego.

Ciro no estaba de humor para lecciones de teología. ¿A tanto iba a llegar la estupidez de su nuevo aprendiz que ni siquiera un poco de flexibilidad aceptaba? Sí, se trataba del mismo que lo había arrastrado al extremo, al parecer era mucho pedir que comprendiera que el espartano, a quien conocía desde hacía décadas (una cantidad de tiempo considerable hasta para el inmortal, pero no por el tiempo en sí sino por lo que había dado de sí, locura no-tan-transitoria incluida), se había desquiciado y necesitaba flexibilidad. ¿O es que se creía que eso de la demencia era estático como la piedra que quería estamparle en la cabeza a ver si se la arreglaba? Ah, había tanto que aprender.

Por suerte para Fausto, su Mefistófeles particular se sentía generoso, imbuido aún del sabor nectarino de la dulce victoria que había deseado durante un tiempo tan breve como intenso; eso, más allá de cualquier cosa, fue lo que ejercitó su escasa paciencia para no hacer algo de lo que tal vez se arrepintiera, tal vez no, ¿y él qué sabía? Ahí estaba otro interesante quid de la cuestión, una contradicción a la que Fausto tendría que enfrentarse en el futuro dado que al parecer era incapaz de hacerlo en el presente: si su maldito maestro a veces no se entendía a sí mismo, preso en un proceso de descomposición de su yo pasado que no podía detener, aunque sí a veces refrenar, ¿qué demonios quería que le enseñara?

Ah, cuando habló respondió a su pregunta: lo que le habría enseñado Georgius. Ciro no pudo evitar que su rostro se convirtiera en una expresiva mueca de su desdén por la pregunta que le había hecho el otro y por las implicaciones que tenía, tan pesadas que habría sentido hasta ganas de vomitar y los deseos de golpearlo por insolente volvieron de nuevo a la luz. ¡Señoras y señores, no sólo no había sido suficiente matar a Georgius una vez, sino que encima al parecer lo había convertido en el mártir y en el objetivo a seguir del mismo tipo que se había vengado de él por eso y por otras cuantas chorradas más! Qué pesadez, por todos los demonios; Ciro empezaba a hastiarse de su respondón germano, y no dudó en hacérselo saber con su tono de voz.

– ¿A dónde te habría llevado? Y yo qué sé. ¿A mí qué me importa?, es una pregunta mejor. ¿Te crees que lo habría liquidado a través de ti si me hubiera interesado lo más mínimo él como fin, y no como medio? – su voz pareció pesada, hecha de plomo líquido y con un matiz desdeñoso en la ronquedad de su tono, la habitual desde que le había cambiado la voz en la pubertad, hacía demasiado tiempo siquiera para recordarlo. Entre eso y su tono, Ciro pareció haber crecido hasta alcanzar el tamaño de una montaña, y todo en él parecía a punto de provocar una avalancha cuya única víctima sería el germano demasiado preguntón para su propio bien y, también, para la escasa paciencia de un espartano desquiciado.

– Si quieres pensar en lo que habría hecho él, búscate sus memorias, seguro que las escribió y las dejó en algún sitio, y analízalas. Tan obsesionado que estás, Fausto, con ese tipo de obras literarias, ¿por qué no buscar unas que tanto interés tuyo merecen? – cuestionó, burlón. Pese a que su criatura hubiera renunciado a la expresividad en pos de una actitud sumisa, pese a esas discusiones teológicas que habían conseguido aburrir al espartano hasta lo indecible, él estaba compensándolo con un rostro que podía convertirse en la musa de los futuros expresionistas, o tal vez que remitía a la teatralidad barroca de autores como Bernini, quién sabía. El experto en arte no era él, y la verdad era que le importaba de poco a nada qué referencias anteriores pudieran justificar su comportamiento porque, simplemente, hacía lo que deseaba, y punto.

– ¿A dónde crees tú que iremos primero? A casa, por supuesto, pero no a la mía sino a la tuya. La pedregosa Esparta puede esperar durante unos cuantos milenios más hasta que me decida a visitar lo que queda de ella. – terminó por responder, sin importarle lo más mínimo admitir información de él, la deidad aunque Fausto no tuviera ninguna intención de respetarlo como tal (y dale con el maldito gusto del germano por las cosas literales y por la semántica, ¡ni que fuera tan importante!), porque su aprendiz ya la conocía, y se lo había demostrado. Bien, con eso podría ganarse su momentáneo perdón, eso se lo concedía, pero no habían terminado: apenas acababan de empezar el uno con el otro... Aún quedaba todo lo mejor.

– Sería una mentira decir que para construir algo nuevo debes borrar lo anterior, y tú lo sabes. – comentó. Su tono fue ligero, aunque escondiera una verdad que los dos habían descubierto y que Fausto tendría que afrontar, tarde o temprano: si ni siquiera Ciro había sido capaz de recurrir a una máscara ocasional de cordura de cuando en cuando, Fausto no sería capaz de eliminar por completo a Éline de sí mismo. Lo intentaría, sí, y Ciro se repantigaría gustoso para ver cómo se producía ese estúpido e inútil proceso, pero no lo conseguiría, porque el pasado era lo que determinaba el presente de uno, y cuanto más claro lo tuviera, mejor. – Pero hay que enfrentarse a él y ponerlo en perspectiva para avanzar. Así que a donde te criaste, ahí iremos. – concluyó.

¿A dónde le habría llevado su inmortal progenitor si Ciro le hubiera dejado vivir? ¡Interesante pregunta! Seguramente a ningún lado antes de hacerle un par de interesantísimas modificaciones, como por ejemplo utilizar henna para que el cabello del espartano dejara de ser dorado cuando la caprichosa luz así lo deseaba y empezara a ser pelirrojo, como le gustaba a él en realidad. No es que Ciro pudiera culparle del todo por eso, dado que una de sus creaciones más exitosas (pero nunca, en absoluto, más que él. Eso era imposible, sí, ¡desde luego que sí!) tenía auténtico fuego saliendo de su cabecita testaruda, pero ¿tanto como para preferirlo antes que a él...? Por ahí no pasaba.

Así pues, en resumidas cuentas, no tenía la más remota idea de a dónde lo habría llevado el mismo que había fingido su muerte para después matarlo como humano y volverlo un vampiro, ese maestro suyo al que ni siquiera había dejado actuar como tal, y la verdad era que tampoco le interesaba, ¡para nada! Ciro nunca había sido muy bueno obedeciendo autoridades ajenas a la propia, la verdad, y mucho menos iba a permitir que un antiguo se creyera por encima de él; en eso, se temía, era muy espartano, y prefería morirse antes que someterse a la humillación de ser derrotado por alguien indigno. Quién le iba a decir a él que después de tanto tiempo seguían quedando resquicios de su primitiva educación...

Pobre de quien lo intentara, porque el espartano seguramente no escucharía; era voluble en el mejor de los casos, y lo fue también con Fausto, cuya boca cerró con un golpe seco con la palma de la mano para que, así, le dejara pensar, si es que a concentrarse en el caos cortante y agudo de sus pensamientos podía denominarse así. El mismo responsable de que el vampiro hubiera abandonado la cordura durante un largo tiempo y no la hubiera recuperado del todo era el mismo que, por las circunstancias, había terminado uniéndose al espartano en una búsqueda que ni el más antiguo tenía muy claro cómo transcurriría, y mucho menos cómo se desarrollaría.

– Me estás dando una migraña terrible, Fausto, y todo para decir unas idioteces que te tendrás que quitar tarde o temprano. – espetó, criticando auténticamente a su alumno, porque si a aquellas alturas el cazador no se esperaba que Ciro iba a ser igual de cruel con él que lo era con el resto de seres a los que mantenía cerca de sí, pues es que ni siquiera merecía aprender de él. Es más, sería hasta un acto de piedad lo de romperle el cuello, y aunque tildarlo como tal le quitaría todas las ganas al espartiata de ponerlo en práctica, a lo mejor tendría que planteárselo. Menudo dilema se le presentaba de repente, ¿no?, ¡qué excitante misterio el de averiguar cuánto duraría el otro vivo...!

Francamente, a él le interesaba mucho más la perspectiva de descubrir si Fausto y él se soportarían pasado un tiempo prudencial o no, más allá de lo que pudiera enseñarle; era un misterio que, de un modo u otro, se había planteado desde que se habían conocido allá por la India hacía un poco de tiempo, a veces mucho y otras poco en función de en qué momento lo analizara el espartano. En cierto modo, sentía que si descubría la respuesta a ese misterio terminaría vacío y decepcionado, más o menos igual que cuando ya le había quitado todo al otro y ante ellos se abría la más absoluta mediocridad, de la que sólo podrían librarse gracias a ese viaje que iban a hacer juntos. Menuda perspectiva...

– Sí, vale, pusiste de tu parte con Georgius. Fuiste el puño que ejecutó la orden que yo di y bla, bla, bla, ¿no te cansas de decir cosas que los dos sabemos que son obvias? Has tenido unos cuantos años para asimilarlo, empieza cuanto antes a hacerlo. Si al final de esto no descubres que la mayor parte de seres son medios para conseguir un fin, entonces estaré profundamente decepcionado contigo como alumno. – gruñó, y aunque no hacía tanto tiempo que ese gesto le habría hecho parecer una auténtica bestia, dado su aspecto sucio y su mirada de pura demencia animal, entonces sólo pareció un vampiro exasperado con su testarudo alumno, básicamente lo que él era. Qué apropiado: de nuevo estaba cambiando y de nuevo era por culpa de Fausto; al final, el cazador querría unas palmaditas en la espalda, o algo así. ¡Ni de broma!

– Por supuesto que ha sido buena idea. ¿Y sabes por qué? No sólo porque es mía, sino porque es justo lo contrario a lo que mi creador habría hecho. – anunció, con una cordura repentina que brillaba tan fuerte que sería capaz de cegar a quien no mirara al espartano con atención, consciente de que eso era sólo temporal y el preludio de un nuevo ataque de locura que, aunque tarde, terminaría llegando. – Cuando él me transformó, me arrancó de Esparta y me separó de todo lo que había conocido hasta entonces. No duró mucho, pero me contagió esa huida y yo terminé haciendo lo mismo. Así he terminado; tú... tú tienes que hacer lo contrario. Volver, coger lo que fuiste y ver si lo destrozas o te lo tragas. Una de las dos cosas la terminarás haciendo. – explicó.

Sí, sí, él seguía hablando de Georgius, a aquel paso lo sabría hasta el maldito apuntador, ¡que no era ningún estúpido! La pregunta, sin embargo, que se le planteaba al espartano era otra muy diferente: ¿quién era peor, Fausto o él? ¡No, no, parad las risas, de verdad que se lo preguntaba, aunque sólo fuera de forma hipotética porque tenía muy claro que seguía sin haber nadie superior a él...! En realidad se lo preguntaba porque, según su forma de ver las cosas, no sabía si tenía más delito él, que sí que mencionaba constantemente al nexo de unión de aquel par de leyendas encarnadas en dos seres tan complejos como diferentes e iguales a la vez, o el germánico cazador al recordárselo. Excepto porque, claro, lo sabía, ¡vaya despiste!

Ciro le dedicó una mirada de soslayo al cazador, tan llena de desprecio que de haberse tratado de alguien más débil le habría provocado pesadillas de allí al día de su muerte, pero Fausto apenas si se inmutó con el gesto del que había adoptado como maestro, al principio queriendo, luego sin querer y al final porque no le quedaba otra, ¡pero luego el inestable era él...! De todas maneras, por mucho que cambiara la situación, parecían destinados; Ciro venía de una cultura guerrera, sí, pero en la que la certeza del destino había sido tan real como los choques de las espadas contra los escudos y los cánticos bélicos antes de entrar en combate, y casi le parecía que el hilo de los dos siempre había estado demasiado próximo para ser casualidad...

Excepto porque, claro, él no creía en esas tonterías. Ciro difícilmente era fiel a algo que no fuera él mismo o esa extraña enemistad que había desarrollado con Fausto hacía unas cuantas décadas, uno de los vínculos más longevos de su caótica, violenta y gloriosa vida, y sólo el hecho de que pudiera meterlo en esa categoría ya daba muestra de lo especial que era el cazador, mas ¿lo notaría? Ciro no las tenía todas consigo, lo cual equivalía a una negativa tan clara que casi rebotaba en el aire que los rodeaba a los dos, como una suerte de eco que sólo el espartano oía. ¿O eran las voces de su cabeza? Qué más daba, la cuestión era que el demente tenía razón, como casi siempre, y su mirada se tornó de suficiencia porque daban igual los siglos transcurridos: a él seguía satisfaciéndole el triunfo lo mismito que el primer día. Maldita sangre espartana.

– ¿Quién mejor que yo? No respondas a eso. – preguntó, evidentemente retórico, pero cuando se trataba del cazador había que hacer ese tipo de especificaciones porque, ¡qué se le iba a hacer!, hasta si le tenía un mínimo de respeto se tenía que recordar que seguía siendo un alumno que no se podía comparar al intelecto del profesor, que era él. Bendito espíritu pedagógico el suyo, que hasta se ponía a la altura de los alumnos más limitaditos; en el futuro, seguro que seguirían su ejemplo, como en todo lo que hacía, y aunque quizá Fausto no estuviera ahí para verlo porque Ciro seguía sin decidir qué demonios haría con él en el largo plazo (¡sorpresa, él también improvisaba!), él sí, y con eso le bastaba. ¿Egoísta a más no poder, dicen? Oh, eso era quedarse corto.

– Lo curioso que tienen ese tipo de encuentros que lo determinan todo es que parecen inofensivos, ¿o no te acuerdas de cuando me viste por primera vez? – preguntó, y por una vez la pregunta no se derivaba directamente del ego desmedido del espartano, sino de una realidad objetiva que le provocaba curiosidad al más pintado, se llamara Fausto o fuera un inmortal con complejo de dios: ninguno había podido prever hasta dónde iban a llegar ellos dos, y mucho menos que se encontrarían allí, entonces y de aquella guisa. ¿Podían suponerlo? Vaya que sí, Ciro había elucubrado al respecto en la oscuridad dolorosa de su tormento a manos del cazador nada menos (qué pequeño podía ser París a veces, ¿eh?, qué curioso todo), pero no habría podido asegurarlo, y sin embargo allí estaban, las dos patas de un banco extraordinariamente peligroso se mirara por donde se mirase.

– A lo mejor tú te piensas que has salido indemne y todo te ha destrozado por dentro, porque ahora no me vengas con la tontería de que como se te ha muerto la amante ya no te queda nada por lo que subsistir, no erais tan especiales juntos. – explicó, elucubrando un tanto, pero eso era a lo que uno debía acostumbrarse con Ciro en casi cualquier condición, y de hecho era una obligación moral para el responsable de sus desvaríos, como lo era Fausto, así que ¡se siente! – Y a lo mejor piensas que reencontrarte con tu pasado va a suponer un punto y final tras el cual te aguarda la nada y en realidad estabas vacío desde antes de eso, no lo sabrás sin ayuda, y si soy tu maestro, lo soy hasta para decirte lo que no quieres oír, ¡sobre todo lo soy para eso! Así que me obedeces y ya está, iremos allí para que yo contemple todo y te diga qué tienes que hacer después. – ordenó. Ya llevaba mucho sin hacerlo, empezaba a resultarle extraño.