Ron {Gerrit}

Le había cogido el gusto a ir de bares, no por beber, ni mucho menos, como mucho tomaba una única copa por noche, ni tampoco por fumar, aun no había dado una sola calada a ningún puro o cigarro, no, lo que le gustaba era el ambiente, estar sola en medio de esa confusión la hacía sentir, por fin, centrada, como si fuera lo único cuerdo en un mundo de locos, su propio punto de inflexión.

No era que disfrutase de ver miseria, ni mucho menos, lo que le gustaba era que el humo del tabaco la rodeara sin llegar a tocarla, que el olor de este se le pegase al pelo, recordándole a su padre, fumador empedernido donde los hubiera. Ver a las mujerzuelas, que intentaban ganar unas monedas, seducir a los caballeros, el sabor del coñac en la garganta, quemándola, como si quemase también a su loba. Sentarse con sus pantalones en taburetes altos junto a la barra, en la esquina más alejada, y recorrer la estancia con la mirada azul, curiosa.

Llamaba la atención en esos lugares, lo sabía, parecía una cazadora, de esos que persiguen a lobos, brujos y vampiros, buscando presas, cuando, en realidad, pocos seres sobrenaturales, como ella, debían acudir a las tabernas. Sin embargo, después de un rato, al ver que poco o nada de caso hacía a los demás, el interés en su presencia disminuía. Algunos la habían confundido con una señorita de compañía, ella, los había ignorado de mala manera, a pesar de que iban subiendo las cantidades de dinero de forma sofocante, pero antes de que se exasperasen y siguieran intentándolo en vano, ella lanzaba una de esas miradas que hacía entender que la única compañía que buscaba esa noche era la del licor, y lograba la paz que iba buscando a esos lugares.

Incluso eso, a pesar de la ofensa que resultaría de normal a las señoritas de clase alta, como lo era ella, le recordaba que sus convicciones eran fuertes y que no necesitaba ser una dama fina para salir de los líos, lo prefería así, ese era su ambiente, una taberna maloliente con gente de clase obrera, lo era mucho más que una fiesta del té o un baile de gala. No, definitivamente ella no cuadraría en esos ambientes, la calle, las plazas, las fiestas de barrio le gustaban más que cualquier lugar al que tuviera que ir con un vestido cursi y pomposo.

Esa noche se dirigió a un bar algo más céntrico, en realidad, lo que tenía ganas de hacer era de entrar a uno de esos clubs de caballeros donde los carteles rezaban que podían entrar perros, pero no mujeres, Técnicamente, ella podría entrar, ya que, en el fondo, era un perro. Su broma macabra la hizo reír para sus adentros, y se sumergió, abriendo la puerta de un tintineo, en la taberna de esa noche.

Un lugar como los otros, tabaco, alcohol, trabajadores con sus boinas y damas buscando monedas en las braguetas de estos, la barra al fondo, donde se sentó en uno de esos taburetes altos, y un camarero que secaba vasos con un trapo, más bien húmedo, que poco secaba ya. Con un gesto de la cabeza preguntó que quería.

- Ron.- respondió ella con tranquilidad, dejando caer su trasero sobre el taburete.

La copa no tardó en llegar. Y con un gesto delicado, más de lo que su aspecto parecía traducir, dio un sorbo de su copa. El licor bajó por su garganta, ardiendo, mientras ella saboreaba el regusto amargo de la bebida. Su látigo, enredado en el cinturón de su pantalón, y la daga, a buen recaudo en sus botas de montar, la hacían sentir segura, esa prometía ser otra noche tranquila.

Los malos hábitos le acompañaban allá por donde fuera. Era como una condena pues, el no había elegido que un estúpido payaso se sentará justo en el taburete que se encontraba al lado suya. Era un hombre de nariz afilada, pequeño y débil, su aliento apestaba a whisky barato; daba asco. El tipo, se cogió del brazo de Gerrit Nephgerd como si fuera un viejo amigo de la escuela infantil y le contó, prácticamente toda su vida.

-¡UNA PUTA ZORRA, ESO ES LO QUE ES!- Gritaba el hombrecillo de aliento asqueroso a la vez que se apretaba más y más al brazo de Gerrit. - ¡PERO NO ME IMPORTA, QUE SE FOLLE AL VECINO SI QUIERE!- Hipó y luego pareció que estaba a punto de echarse a llorar. -¡TÚ ME ENTIENDES, HERMANO, ME ENTIENDES, ¿VERDAD QUE SÍ?-

La respuesta era tan obvia que Gerrit no creyó que fuera necesario decirle contestarle. Claro que no le entendía. No entendía por qué un gilipollas se había sentado a su lado a molestarle mientras se bebía el ron que, minutos antes, le pidió al camarero. Si no fuera porque estaban en un sitio público y había una gran cantidad de testigos mirándole, Gerrit estaría limpiando la sangre del hombrecillo de la nariz afilada de su navaja.

-¡ABRÁZAME HERMANO!- Gritó de nuevo el pequeño hombre.

Gerrit giró la cabeza para observar unos segundos al borracho. Era la primera vez que lo veía de frente en todo lo que llevaba de noche. Con esa cara tan fea y ese cuerpo tan pequeño, no veía mal que su mujer le hubiera sido infiel. Mucho había tardado. Aunque su cara no era lo peor. Todo su cuerpo parecía estar sacado de una de las caricaturas del periódico local. Era bajo, gordo, paticorto y con una nariz tan afilada que parecía una hurraca. Esa misma nariz que le pinchaba cada vez que el tipo de amarraba a su brazo.

El hombre le devolvió la vista a Gerrit. Sonrió con todas sus fuerzas y abrió tanto los brazos que parecía un pájaro a punto de alzar el vuelo. Si quería volar, iba a ver las estrellas. Antes de que se acercase demasiado, Gerrit cogió el vaso de ron a medio terminar que tenía en la barra y se lo estampó en la frente. Inmediatamente, el hombrecillo cayó de espaldas topándose con la mujer que estaba sentada en el taburete de detrás de él.

La gran cantidad de alcohol que el tipejo tenía en el cuerpo era la razón por la cual no se había desmayado por el golpe. Tenía una brecha en la cabeza con la que no dejaba de sangrar y cristales adheridos por toda la frente; pero nada de eso parecía importarle. El hombrecillo solo gritaba, con sus ojos color avellana bien abiertos, insultos por la supuesta traición de su supuesto amigo. Demasiadas cosas supuso. Ni le había traicionado ni era su amigo. A Gerrit no le importaba que el hombrecillo necesitase atención médica ni que le estuviera gritando las mismas palabrotas que, minutos antes, eran para el vecino que se folló a su mujer. Gracias tenía que dar que estuvieran en un lugar con muchos testigos pues, si hubiera sido por Gerrit, había hecho gala de sus malos hábitos desde hacía ya buen rato.

-Cállate, estás molestando.- Finalizó Gerrit volviendo su mirada hacia la barra.

Levantó dos dedos de su mano derecha para indicar al camarero que le sirviese una copa nueva. El metre, como si estuviera acostumbrado al tipo de escenas en las que un hombre le abría la cabeza a otro, sirvió el vaso sin decir nada. Casi, pareció que estuviera sonriendo. ¿Y, por qué no? El pequeño hombrecillo de la nariz afilada no solo estuvo molestando a Gerrit con sus gimoteos, sino que a toda la tasca por igual. Cuando el borracho calló, hubo unos segundos de silencio y luego, los murmullos de las diferentes mesas volvieron a resurgir de nuevo. Todos los presentes disfrutaban con sus charlas, sonreían, bebían y se divertían sin prestar la más mínima atención al hombrecillo caído. ¿Por qué no iba a sonreír el camarero? Él era el primer interesado en tener a su clientela contenta. Aunque hubiera un borracho desangrándose en el suelo, podía sonreír por tener, en esos momentos, una clientela más feliz.

Gerrit le devolvió el gesto con una inclinación de cabeza y una media sonrisa. Ese pequeño gesto parecía decir por sí solo: “Hice lo que tenía que hacer”. El metre lo entendió y volvió para sus asuntos entre las botellas de la estantería. Gerrit sabía que no le iba a dar las gracias de una manera directa. ¿Dónde se había visto al regente de un bar alegrarse porque alguien casi mataba a un borracho de un golpe? Tenía que mantener las formas. Tanto en Francia como en Austria, los camareros son los primeros en fingir ser lo más neutrales posibles.

Al mismo tiempo que el metre se marchó, la desafortunada chica que tuvo que ver al hombrecillo de la nariz afilada caer derribado encima de ella se levantó de su asiento y se sentó al lado de Gerrit, en el mismo taburete que minutos antes había pertenecido al hombrecillo. Gerrit, al principio, no le hizo caso, ahora que podía disfrutar de su alcohol tranquilo no quería entretenerse con algo nuevo. La chica era hermosa, seguro que podría llegar a ser un muy buen entretenimiento. Para ser mejor que un borracho llorica no había que correr mucho. Sin embargo, Gerrit, había ido a la taberna no para entretenerse con una mujer de buenas caderas y abultados pechos, para eso estaban los burdeles (cosa que en Paris no escaseaban), sino para beber y relajarse; dos conceptos que los franceses no parecían entender.

No fue hasta que la chica habló que Gerrit no se giró a verla. Otra que estaba agradecida por los malos hábitos del hechicero. No fue como el camarero, ella lo dijo directamente. Estaba tan agradecida por el nuevo silencio de la taberna que tuvo la cortesía de invitar a Gerrit a la nueva copa que el metre le había servido.

-Merezco más que una copa gratis,- Contestó Gerrit mirando de nuevo hacia la estantería de botellas que tenía justo en frente. - pero se agradece.-

Dio un al nuevo vaso trago al vaso de ron dando así finalizada la conversa con la chica. ¿Qué más podía decir? Ya estaba dicho todo. Ella le había dado las gracias y él las aceptó. Fin de la historia.

Después de que el hombre de la nariz afilada se quedará inconsciente, se le quitaron las ganas de hablar. Al lado tenía a una chica hermosa: buenas piernas, buenas caderas y buenos pechos. En otra ocasión, la hubiera saludado con un beso en la mano y una sonrisa en los labios. Unas palabras de buen gusto, un halago referente a sus ojos y una oferta para invitarla otro día sería lo que vendría después de las presentaciones. Gerrit había nacido con, lo que los franceses solían llamar, un pico de un oro. Tenía el don del habla y la persuasión; no le hacía falta usar sus hechizos de seducción para atraer a ninguna chica, su pico de oro era lo suficientemente bueno como para hacerlo sin ayuda de habilidades mágicas. Sin embargo, en aquella situación, justo después de que un borracho le atosigase con malditas historias de infidelidades, Gerrit no tenía ganas de hablar. Ni siquiera hizo gala de una buena educación ni de un comportamiento cortés. Sus gestos y su voz sonaron vulgares y soeces. Quería estar solo. Ya que, por fin, había dejado de tener una nariz afilada clavada en el hombro, quería que le dejasen disfrutar tranquilo de su copa.

Cuando la chica contestó, Gerrit arqueó una ceja sorprendido. ¿A caso era alguna clase de oferta? Eso le parecía. Ya ni siquiera tenía que hacer uso de su pico de oro para que una chica le hiciera caso. Bastaba con destrozar la cabeza a un borracho para tener a una chica bonita sentada a su lado y ofreciéndole lo que realmente se merecía.

Tomó un tragó a la copa sin girar la vista para ver a la chica de cara igual como hubo hecho minutos antes con el borracho de la nariz afilada. Su prioridad en aquella noche era el alcohol de calidad y si era gratis mejor. Para eso había ido a aquel preciso bar y no a otro de mala muerte. Una vez dedicados unos segundos a saborear el sabor dulce y a la vez amargo del ron viejo se volvió de cara a la chica con una sonrisa socarrona que hablaba por sí sola:  “Acepto tu oferta”.

-¿Qué crees que me merezco?- Si la chica había empezado a jugar, y por su sonrisa parecía que lo estaba haciendo, el hechicero no estaba dispuesto a darle la solución del juego antes de ni siquiera plantearle el problema. - Ese prototipo a hombre- señaló con la mano con  la que no sujetaba el vaso al hombre de la nariz afilada que estaba en el suelo en una estado que era mezcla entre dormido y muerto- me estaba molestando y a ti también, tú misma lo has dicho. Estaba molestando a todo el bar. Así que, he dejado K.O. a un tipo que molestaba a todo el bar.- Utilizó la misma expresión que usó minutos antes la chica para que ella lo entendiera mejor. - ¿Una copa de ron por noquear a alguien tan molesto? Sabes que no es suficiente.- terminó la frase acabándose de solo un trago todo el alcohol que le quedaba en el vaso.

Para no tener ganas de hablar tenía que reconocer que se había quedado a gusto. Toda la molestía que había acumulado con el hombre de la nariz afilada estaba siendo redirigida hacia el juego y la oferta que la chica le había propuesto. Gerrit no solo había aceptado el juego sino que estaba dispuesto a ganarlo.

Sin prestar atención a la chica, cogió la botella de ron que había dejado en la barra y se llenó el vaso. Sin el mequetrefe de la nariz afilada, el alcohol sabía mucho mejor. Podía sentir el dulzor y el calor de la bebida cosa que antes, con el hombrecillo llorando en su hombro, no podía hacerlo. Antes de tomar cada sorbo se permitía el lujo de oler el líquido. ¿Acaso había olvidado como olía? La primera vez que probó el ron le recordó, tanto a sabor como a olfato, a la miel. ¿Tan molesto estaba con el hombre de la nariz afilada que había olvidado el sabor y el olor del ron? Gerrit no sabía dar una respuesta a la pregunta que se planteaba en su cabeza. Tal vez, algún reputado psiquiatra ingles sabría si aquello era cierto o no. Al hechicero le importaba una mierda. Ahora que podía divertirse, beber tranquilo y, si la suerte era propicia, pasar la noche con la hermosa mujer que le acompañaba; no tenía por qué pensar más en el hombre de la nariz afilada.

Como si le estuviera leyendo la mente, en ese mismo instante, el hombrecillo hipó. Acto seguido, dijo algo. Pareció que era un nombre propio. Según pensó Gerrit solo podía ser uno de los dos nombres que no paró de decir durante toda la noche: el de su mujer o el del amante de su mujer. Tenía la boca tan pastosa entre la sangre y el alcohol que no se entendió anda que lo que dije. Luego, intentó levantarse del suelo y cayó de nuevo. Al final de todo ese lamentable proceso, se volvió a dormir.

Nadie más que Gerrit prestó atención a los movimientos del hombrecillo de la nariz afilada. Cada cual estaba pendiente de sus quehaceres y nadie se preocupaba por él. Ni siquiera el camarero detrás de la barra quien, aunque disimulase lo mejor que podía, se notaba que no podía apartar su vista de la chica del juego. El camarero esperaba una oportunidad en la cual, en un suponer, Gerrit rechazase a la chica y él la consolase. No importaba lo mucho que mal disimulase, el hechicero podía percibir su aura y sabía lo que quería hacer. Lo que el camarero no sabía es que Gerrit jamás rechazaba un juego.

Ya fuera por joder o por tomar una ventaja en el ilusorio juego que tanto la chica como Gerrit había entrado, el hechicero miró hacia otro lado, concretamente hacia el hombrecillo de la nariz afilada, cuando la chica se levantó de su asiento y susurró al oído de Gerrit apoyando sus carnosos labios sobre la oreja. El camarero, por debajo de la barra, apretó el trapo que tenía cogido en un gesto de ira y celos por partes iguales.

-Te sigo.- Contestó Gerrit a la vez que regalaba una sonrisa burlona hacia el camarero. Éste quiso decir algo pero se quedó mudo al instante. Ni siquiera recordó a la pareja que tenían que pagar la botella de que habían estado bebiendo.

Detrás de la chica, a paso lento y con las manos en los bolsillos,  se encontraba el hechicero. La seguía a la vez que la vigilaba con los ojos bien abiertos. Había escuchado hablar de historias de hermosas vampiras que seducían a extraños para luego beberles la sangre. Según decían, sus engaños, eran como los cantos de las sirenas de “La Odisea de Ulises”: Fácil de caer en ellos y más fácil de morir en sus brazos.

Gerrit Nephgerd se mantuvo alerta. Acarició la empuñadura de madera de sándalo de su navaja hasta dos ocasiones en el corto tiempo en que la chica le dirigía hacia algún lugar fuera del bar. Estuvo a punto de dar la tercera caricia a la empuñadura cuando se dio cuenta que ni siquiera sabía su nombre. Hasta el entonces, siempre había pensado en ella como “La Chica”. Otro bueno motivo para desconfiar de ella. Otro buen motivo para usar sus habilidades de brujo, sus propios cantos de sireno.

Más temprano que tarde, las calles parisinas se llenaron de una gran multitud de gente vestida de llamativos trajes de colores. Gerrit se sintió como una pieza fuera del puzle. Le gustaban las fiestas, como a cualquiera, pero no estaba vestido para la ocasión. Desentonaba ante tan inmensidad colores y bailes tanto como lo hacía La Chica.

Una sonrisa, una bienvenida y un arrastre hasta el mismísimo centro del baile por parte de La Chica fueron suficientes para que toda la incomodidad que hubo sentido en un principio desapareciese. Al fin de cuentas, las fiestas callejeras se hacían en la calle para que todo el mundo participase.

-Mi recompensa es un baile contigo.- Sonó como una pregunta pero en realidad Gerrit estaba afirmando. - Me parece bien.-

Sin soltar la mano de La Chica, hizo fuerza para atraerla hasta él tanto que los pechos de ella chocó contra el torso de él. Se dejó atrapar por el aroma de la chica y la sensación de tenerla cerca suya y la soltó como si nada. El baile y el juego solo acababan de empezar.