One for the Road → Privado

Aquella noche, hace tres días, había llegado hasta su oficina un paquete. Llevaba francos, una botella pequeña de whisky y una carta, firmada por una familia poderosa de Aquitania. Le decía que había más de donde todo eso había venido, pero que necesitaban que buscara a uno de los miembros de aquel clan. Edgar se apresuró a responder que tomaba el caso, aunque aclaró que debía tratar con alguien en persona, aunque, aclaró, comenzaría la búsqueda de inmediato. Lo cual fue una mentira, pues la botellita de whisky parecía llamarlo como canto celestial y se la zampó casi en dos tragos, para luego continuar con Poitín, esa maldita bebida irlandesa que ya comenzaba a quedarle chica, para como bebía.

Total que terminó mandando la respuesta hasta el día siguiente, ni siquiera con resaca, sino que fue a la oficina postal todavía ebrio, y quizá estaba tan borracho que pagó más de lo que debía, porque ya no tenía francos de los que le habían llegado adjuntos a la carta. Eso, o se los bebió como acostumbraba. Como fuera, se quedó rápido sin pasta… de nuevo.

Pasó dos días encerrado en casa, según él, preparándose para el caso, pero a menos que seguir bebiendo como lo hizo fuera preparación, simplemente se trató de eso. Sólo decidió dejar de tomar cuando la comida se acabó. Si quería seguir viviendo, necesitaba comer; y para comprar comida, necesitaba dinero, así que supuso debía terminar con el caso, que se le antojaba sencillo. Antes ya había caído tan bajo como para transformarse en oso en el bosque y comer pescado crudo, aunque luego cuando regresaba a su forma humana demasiado pronto, sentía un malestar en el estómago horrible.

Desde la mañana comenzó, guiado por la poca información que la misiva traía consigo, que lo condujo a un par de lugares, donde preguntó, o engañó para obtener información, según fuera el caso. No estaba para ser escrupuloso en ese sentido. Su trabajo requería una sensibilidad muy particular, y un cinismo como escudo y arma. Fue así que para el anochecer fue a dar al cementerio, donde le dijeron que tal vez encontraría más información.

Se sentó sobre una tumba tan vieja que las letras ya se estaban borrando, y sacó su pequeña cantimplora de metal con Poitín. El aroma a malta y papas fermentadas se olía a kilómetros, aquella bebida estaba a nada de ser alcohol puro, del que las enfermeras usaban para limpiar heridas. Se dedicó a beber, por supuesto, hasta que escuchó ruidos, ayudado de sus sentidos agudizados por su habilidad cambiante, y que por fortuna, aún no estaban obstruidos por el alcohol. Se puso de pie raudo, aún entero. Se necesitaban más que un par de tragos para ponerlo ebrio. Si acaso seguía con resaca.

Oteó el lugar y entre la neblina que ya comenzaba a bajar, distinguió una figura que se acercaba. Se quedó de pie a mitad del camino, si aquella presencia seguía el trayecto que llevaba, se lo toparía. Necesitaba seguir recabando información y sentía que se estaba acercando a la meta. Y él tenía buen olfato para eso, no en vano antaño fue tan famoso como detective y aún hoy, con todos sus problemas, todavía lo era.

—Hey, tranquilo… —Se acercó un par de pasos mostrando las manos, para que viera que estaba desarmado. Sabía que los encuentros nocturnos eran más peligrosos—. ¿Trabajas aquí? Quisiera hacerte unas preguntas. Será rápido. ¿Me ayudarías? —Fue amable y accesible, sus palabras fueron poco cercanas o personales, sabía desenvolverse en su trabajo, sí, a pesar de todo.

Rio roncamente y dio un nuevo paso al frente. Se sintió un poco fatigado, porque estaba entre caer en la más cruel de las resacas y continuar ebrio hasta el final de los días. Tuvo una nausea que controló bien, tan bien, que pudo mantener el rostro afable, casi sereno. Un borracho experto como él podía hacer eso con facilidad, aunque otras reacciones de su cuerpo lo delataran. Como el ligero temblor de los ligamentos de sus manos, y el sudor que comenzaba a pringar su frente, a pesar de que la noche era fresca.

—No serías el primero, ni el último, en tratar de meterte en un sitio como este a estas horas —dijo al fin, echando el mentón al frente, como si señalara el camino ante ellos—. He visto muchas cosas, pero vamos, seguro tú también si trabajas aquí. En fin… en fin… —Se secó la transpiración con el puño de su suéter color mostaza. Una prenda fina que hablaba del esplendor perdido para el detective Leclercq.

—¿Yo? Yo sólo vengo a trabajar, como tú. —Miró la pala en la que se sostenía el hombre; hostil, pudo notar, pero Edgar no se amilanaba con esas cosas—. Aunque en cosas distintas, ¿no? —Sonrió y apretó las manos que le temblaban, no quería delatar su debilidad, aunque el aroma a alcohol seguro ya le habría dado indicios al otro. No se necesitaba tener habilidades como él para percibir ese olor a rancio que desprendía cuando había estado bebiendo por días (o sea, el perfume que casi siempre lo acompañaba).

Extrajo la licorera del bolsillo de su pantalón. La destapó y extendió la mano, ofreciendo un trago al hombre. Sabía que el alcohol aflojaba a las personas, sobre todo de la boca, pero era raro que ofreciera su propio Poitín, que con tanto trabajo conseguía; porque no se trataba sólo del dinero, sino que la maldita bebida estaba prohibida y sólo se destilaba en Irlanda. Debió elegir un veneno más sencillo de conseguir, pensó.

—¿Quieres? —al fin hizo manifiesta la invitación—. Es un poco fuerte, lo admiro. —Recogió el brazo y miró la cantimplora de desgastado acero y cuero. Dio un trago. Dios, había pasado cuánto… ¿10 minutos? Y ya extrañaba su beso con sabor a fuego. Se limpió la boca con el dorso de la mano.

—Bueno, bueno. Ya no te haré perder tu tiempo. Verás, mi trabajo es hacer preguntas, y todas las respuestas me condujeron aquí. ¿Puedes creerlo? Me dijeron que un hombre que frecuentaba este lugar tal vez tendría pistas de lo que busco, pero no aclararon si se trataba de un sepulturero, así que no sé si serás tú. No creo que mucha gente venga a un lugar como este a estas horas, ¿no? Como sea, me estoy desviando… A lo que voy es que estoy buscado a una persona, y tal vez tú lo hayas visto. Mira… —Se acercó al sujeto, a pesar de que podía acabarlo de un palazo, considerando su estado, y aunque podía resultar más resistente, si lo agarraba desprevenido, ¡puf! Ahí quedaba. El hombre lucía enjuto, delgaducho pero fuerte.

Cerró la licorera de nuevo y la guardó debajo de su brazo. De la bolsa trasera de su pantalón (remendado varias veces) sacó un papel, sellado por la familia aquitana que lo había mandado.

—Usualmente me adjuntan algún retrato cuando se trata de casos como este, pero vamos… la carta traía whisky, y uno no puede decirle que no a eso. —Se paró junto al supuesto sepulturero y le mostró la carta, aunque no se la dio. Era, por ahora, su única pista verdadera, todo lo demás eran conjeturas y supuestos.

Ver a Edgar trabajar era como observar una pieza de reluciente oro, que no ha sido pulida en décadas; aún había partes donde brillaba, pero la mayoría era sólo opacidad. El detective todavía poseía esos destellos de brillantez, esa que le ayudó a forjarse un nombre tal, que seguía haciendo eco aún ahora en su decadencia. Se notaban en esa forma que tenía para mover los ojos tan rápido y anotar detalles mentalmente. La mano del otro sujeto asiéndose con fuerza de la pala, las respuestas, su entonación, su intención. Aunque, debía admitir, este sujeto lo confundía más de lo que lo ayudaba.

—En eso, mi amigo, tienes razón. Este trabajo es solitario, ¿quién más va a venir por aquí? —dijo mientras volvía a doblar la carta y la guardaba de nuevo en el bolsillo trasero del pantalón. Se alejó un poco, lo suficiente y volvió a sacar la licorera, para dar un nuevo trago. Se convenció que era más conveniente mantenerse un poco ebrio a tener que lidiar con el agobio de la resaca, sobre todo porque al parecer, se había encontrado con un callejón sin salida.

O eso daba a entender su rictus. Dentro, Edgar estaba maquinando nuevas cosas, quizá no con la velocidad de antaño, pero sí con la suficiente, que resultaba todo un hito cuando se había pasado años matando sus neuronas con alcohol.

—Hay cosas peores que los fantasmas, sepulturero —declaró y se alejó todavía más. Le dio la espalda adrede. Si quería darle un palazo, era su momento, pero Edgar estaba preparado para transformarse en oso y soportar el golpazo.

—Pues mira, no tengo una descripción del sujeto, porque desapareció hace mucho. Aunque me dijeron que podía ser alto, así como tú, más o menos. —Se giró y lo miró sobre su hombro. Le sonrió—. Delgado, aunque todo depende de la vida que haya tenido, ¿no? Imagino que si… no sé, se dedicó a algo así como lo que tú haces, sería más bien flaco pero con músculos, por aquello del trabajo físico. La familia es de piel blanca, supongo que él también lo será, y eso sí, me dijeron que tenía ojos verdes. —Terminó y se volvió hacia él una vez más. Edgar sonreía, y con los ojos beodos, de un azul imposible, ahogados en Poitín, lucía como un demonio.

—Sé que mi descripción es muy vaga y podría ser cualquiera. Pero, no sé, tú podrás decirme mejor cómo es él, Gaspard. —Porque el nombre sí que lo tenía. Lo que no tenía era la certeza de que este sujeto fuera quien buscaba, se aventuró y habló con seguridad, como si tuviera a la verdad jugando de su lado. Cayó en esa conclusión porque el callejón no podía no tener salida. Todas sus pistas, que no fueron pocas de inicio, lo condujeron a ese sitio. Él debía ser.

Y Edgar, detrás de ese desastre en el que se había convertido, seguía siendo el gran detective que alguna vez fue. No consiguió esa fama por jugar a la segura.

—Vamos, hombre, tu familia te está buscando, no lo hagas más difícil. Mi trabajo aquí está hecho. —Lo señaló con el índice—. Y deja la pala, que ya vi tus intenciones. Hay cosas peores que los fantasmas, y créeme, conozco a un par. Seres como yo, o los vampiros. Seguro has visto a más de uno, ¿no? —Se acercó con paso resuelto y estiró la mano para tomar el mango de la pala, aunque no se la arrebató.

—Sólo queda que llame a tu familia, y vendrán, ¿no te emociona volver a verlos? —le dijo, estaba cerca y pudo mirarlo a los ojos. Había algo muy familiar en los ajenos, algo que veía todas las mañanas (o cuando despertara) en el espejo. Se vio a sí mismo, y eso lo incomodó de sobremanera, no obstante, no se apartó, se quedó ahí, sosteniendo la pala con fuerza.

Por un momento, Edgar titubeó, dudando de sus capacidades, y es que después de tanto alcohol, le sorprendía seguir vivo, a decir verdad. Supuso que su condición cambiante lo estaba salvando de una cirrosis fulminante, pero ese no era el tema ahora. Entornó la mirada y se dijo que lo mejor era no quitar el dedo del renglón, ¿qué era lo peor que podía pasar si había errado? Que los de Grailly no le liquidaran el trabajo. Gran parte de su labor era la de guiarse por las corazonadas, era parte del don o lo que diablos fuera, y esta vez, sus entrañas le decían que estaba apuntando en la dirección correcta.

Sonrió, sin responder, observando de cerca al hombre. Sus cuestionamientos eran muy válidos, pero los encontró más clarificadores que otra cosa. Su afán de negarlo, y luego decir que, quizá el susodicho no quería ser encontrado, sólo fueron reafirmaciones. Y por ello, se sintió victorioso, aunque ahora quedaba la parte difícil, que era la de convencerlo de seguirlo, o de no huir al menos. Se mordió las mejillas por dentro, pensando, y esos segundos fueron aprovechados por el otro. No ayudaba su estado de ebriedad, desde luego. Nunca ayudaba, no tenía por qué ser distinto ahora.

Fue a seguirlo, pero la pala se interpuso entre ambos y alzó las manos como si estuviera siendo asaltado (ja, como si tuviera algo de valor).

—Eso no te lo voy a negar, estoy borracho, pero no tanto —dijo y bajó los brazos—, ahora quién es el que amenaza. Vamos, sólo estoy haciendo mi trabajo —continuó. Casi se le sale decir que, a pesar de todo, lo estaba haciendo muy bien, que no le arrebatara ese pedacito de gloria, pero tampoco era alguien que buscara la lástima ajena, así que se lo guardó.

—Mira, Gaspard —insistió en llamarlo por ese nombre, obviamente—, no sé qué problemas tengas con tu familia, pero estaban muy interesados en encontrarse, y a menos que tengas una contraoferta, mi deber es decirles dónde estás, porque hacer que vengas conmigo ni en sueños, ¿verdad? —Con el dorso de la mano, apartó la punta de la pala para avanzar ante él, arriesgándose a un golpe certero.

—Pues estaré indispuesto, pero aún puedo hacer uso de mis poderes, y ya quiero ver que noquees a un oso con tu triste fuerza de hombre. No lo hagas más difícil. —Edgar pareció muchas cosas en ese momento, menos amenazador—. Así como ves, siempre cumplo un trato con un cliente, y no vas a ser la excepción. Luego si quieres a ellos dales de palazos, eso ya no me interesa —dijo con tono cándido y algo cínico, aunque bastante alerta de los movimientos ajenos. Señaló por sobre su hombro y terminó encogiéndose de hombros.

Se quedó ahí, de pie sin moverse, muy atento, pero a una distancia prudencial. Era obvio que Gaspard no se iba a ir sin dar pelea. Bien, pues que así fuera, aunque en fondo sabía que todo lo que había dicho era verdad y su estado beodo no era precisamente una ventaja. Al menos, se dijo, la fuerza bruta estaba de su lado, si es que eso servía de algo, que igual no le iban a pagar si un oso se comía a medio Gaspard de Grailly.

—Soy un hombre accesible, Gaspard. Dime qué hacemos ahora que sé dónde estás, y la mitad de mi paga me espera con tu familia. No me das muchas opciones. —Alzó ligeramente los brazos, para acentuar las preguntas. Sí, por supuesto que esperaba una propuesta para que los dos quedaran satisfechos, aunque para como veía las cosas, el sepulturero (vaya trabajito que se encontró) no tenía ni dónde caerse muerto, no así su familia que con tanto afán lo buscaba.