Reverberaciones del pasado (Aurelien Fournier - Fraiah Eslin)

La lluvia había reblandecido la tierra del camino y ahora el barro se adhería a las suelas de las botas que el chico llevaba. París era, con seguridad, la primera ciudad que se había propuesto empedrar las calles, pero los planes urbanísticos parecían no haber avanzado demasiado en los cuatro años que el muchacho había estado ausente, al menos no tan rápido como él hubiera deseado para su propia comodidad. Esa pequeña molestia parecía no perturbar a aquel bien vestido caballero de mirada afilada, pero, a contra de las apariencias, en su interior aquella contrariedad iba haciendo poco a poco mella en el ya de por sí iracundo estado de ánimo del muchacho.

Aurelien Fournier, uno de los más famosos pianistas que pisaban en aquellos momentos el suelo del continente europeo, aquitano, francés pues, de nacimiento y con un oscuro pasado a sus espaldas que casi nadie conocía, nadie, al menos, que estuviera presente en la capital de las luces, como llamaban a aquella ciudad. Eran esas malas experiencias vividas las que habían terminado por convertir a aquel pequeño chico bastardo en un joven adulto poco dispuesto a mostrarse amable y con una fuerte predilección por la prepotencia y la violencia.

El muchacho parecía seguir con seguridad un camino y, aunque supiera con certeza su destino, el teatro de la rue Louvois, no tenía gran idea de si sus pasos le estaban llevando por el itinerario correcto. Lo cierto era que no había pasado mucho tiempo en la ciudad, a lo sumo unos meses, ya que la mayor parte de su vida se había desarrollado en el pueblo donde nació, en una ciudad de Auvernia y en el carruaje que lo transportara entre una y otra de las grandes capitales europeas, por lo que la mayor parte de la fisionomía de París le resultaba más bien desconocida. Fuera como fuese, se negaba en redondo a preguntar a cualquiera de los viandantes que, una vez acabada la llovizna, se habían atrevido a salir a la calle; prefería perderse a entablar conversación o contacto con alguien. Fuera como fuese, el destino parecía tener otras expectativas para el muchacho ya que, dirigiéndose a girar una esquina, se topó de lleno con alguien, resbalando y cayendo al suelo. Tras soltar un molesto quejido, el muchacho, que se había caído de lado, dirigió una mirada cargada de cólera a quien se hubiera interpuesto en su camino.

- Podría poner más cuidado en mirar por dónde anda – le reprendió en un francés que mostraba alguna dejadez en cuanto a lo que pronunciación se refería, dado la predilección de la lengua del chico por el dialecto que se hablara en su tierra, aunque eso no restara para nada fuerza a su voz. Aurel, cuya negra levita se había manchado de aquel espeso marrón, soltó un gruñido al notar un escozor en la palma de su mano derecha, evidencia de que aquella herida que días atrás se había hecho, y que aún no había sanado, se había vuelto a abrir.

La humedad había comenzado a atravesar la ropa del chico para empezar a cebarse con aquella piel blanquecina que evidenciaba una falta de horas bajo la saludable luz del sol, ese mismo que, nuevamente, estaba ausente, tanto en el cielo como en la vida o ánimo del muchacho. Aurel, frotó su mano en contra de su pantalón, manchándolo algo más, si es que eso era realmente posible, intentando limpiar algo el feo rasguño que, nuevamente, volvía a teñirse de aquel fuerte rojo que se distinguía bien sobre el amarronado y que, a causa del roce, escocía aún algo más. Irritado, además, por las palabras de aquella mujer de claros cabellos, para hacer juego con el apelativo para sus ojos, aunque no según tonalidad, que parecían querer hacerle cargar con parte de la culpa, la situación sólo hacía que ir a peor.

- No hace falta. Gracias – rechazó el pañuelo con un tono levemente mordaz, obviamente molesto, que por sí sólo se bastaba como para negar la gratitud que falsamente pudiera sentir el chico. Lo cierto era que esa palabra saliendo de sus labios hubiera sorprendido a cualquier persona que lo llegara a conocer, si es que realmente hubiera alguna, y Aurelien casi se hubiera llegado a arrepentir de pronunciarla de no ser porque él jamás se arrepentía de nada; no desde hacía varios años atrás

El muchacho intentó ponerse en pie para recuperar la compostura y las formas, estaba claro que ya no iba a dirigirse a su reunión, no en el estado en el que se encontraba, necesitaba regresar al hotel, quitarse esa ropa, asearse y ponerse otra nueva, y con urgencia. Pero los sucesos acaecidos apenas unos días atrás parecían haberse obcecado por no dejarle avanzar y seguir olvidando aquellos malos recuerdos, ya del pasado, pero un pasado que parecía negarse a dejar de repercutir en el presente. El pianista al intentar levantarse, de pronto, cayó. Quizás desde fuera parecía ser que, sencillamente, hubiera resbalado con el barro del suelo pero Aurel sintió un agudo dolor en su nuca, allá donde hubiera impactado haría ya casi una semana aquel improvisado garrote de madera. Al parecer el golpe volvía a hacer estragos en su sentido del equilibrio y el chico sabía que sería mejor no volver a intentar erguirse, o volvería a ir directamente al suelo. Por lo tanto, su decisión, tras soltar un gruñido mezcla del enfado y la impotencia, comenzó a arrastrarse con cuidado hacia la pared, donde procedió a apoyarse. ¿Qué iba a hacer? ¿Iba a esperar a reunir fuerzas y a que el dolor en su cabeza pasara para volverlo a intentar o se iba a esperar allí a que lo recogieran? La respuesta era obvia: Aurel no iba a dejar que nadie lo ayudara.

El suelo estaba frío, frío y repulsivamente viscoso, pero Aurelien no tenía más remedio que aguantar el indeseable contacto, sentado, irremediablemente, como estaba. La mujer, de nuevo, procedió a acercarse a él y a dedicar su precioso tiempo a preocuparse por él. Lo cierto era que al muchacho no le hacía nada de gracia estar allí, tirado a un borde de la calle, como un mísero pordiosero, manchado de barro hasta, casi literalmente, las cejas. Pero, ¿prefería la ayuda? Ni siquiera haría falta preguntar, ¿aceptar él ayuda? No, jamás. El ego y el orgullo de aquel simple mortal parecía ser propio de un sobrehumano, de uno de aquellos héroes de la antigua historia de Grecia o de sus imperecederos dioses, y, por lo tanto, no estaba dispuesto a permitir que alguien inferior le prestase su mano, eso le rebajaría.

- Perfectamente – contestó hosco, mirando a la mujer con una expresión seria e, incluso, algo hostil que, ni por asomo, pretendía ser irónica. No, no se encontraba bien, pero eso a ella no le incumbía: sus problemas eran suyos. Entonces su cabeza volvió a sufrir un revés, haciendo que perdiera el control de los músculos de su cuello por apenas medio segundo, pero suficiente como para que su cabeza se descolgara antes de que el chico volviera a tomar el control de la situación. El ”monsieur Fournier” maldijo en voz baja, con palabras más propias de sus orígenes que de su posición actual, a aquellos marineros que habían querido forzarle días atrás, ebrios de alcohol, y, en especial, a aquel que había conseguido noquearle con un golpe contundente, sirviéndose de una improvisada arma que no lograba recordar

La lluvia se precipitaba contra el rostro del joven, surcando las gotas sus rasgos rectos, descendiendo por el vértice de su nariz hasta colgar en su final, dispuestas a abalanzarse contra sus carnosos labios. Por su parte, su pelo tampoco estaba en mejor estado, pegándose, empapado, contra su cráneo. La ropa también hacía lo propio contra su delgado cuerpo, fruto de un no muy gran apetito, quizás debido a la escasez que había sufrido de pequeño, aunque jamás se había quejado de ello. Pero, aún en ese estado lamentable, su humor no vacilaba y se encontraba presto a lanzar una mordiente respuesta a cualquier comentario que recibiese. ¿Por qué aquella muchacha no se marchaba y le dejaba a él solo tratar de valerse por sí mismo?

Sigue activo ^^
(Llevo sin escribir por los estudios. Perdón, Fraiah)