Mon manège à moi | Privado

Pues sí, Claire había tenido el descaro de retarlo, de desobedecerlo, de ignorar las muchas advertencias que le hizo. En dos días más regresaría a Rusia, el trono lo reclamaba y probablemente la próxima vez que visitara París ya lo hiciera como noble, y no de incógnito como esta vez. Y por Dios que no iba a irse con las manos vacías. La Casa de Rachmaninov necesitaba continuación, y no iba a dejar que ese deber y ese honor recayeran en el idiota de Georgiy, del que ni siquiera sabía su paradero.

No obstante, por ahora, había aceptado la sugerencia de uno de los pocos miembros de la corte que lo acompañó a ese viaje y fueron al teatro, a ver el estreno de Mary Stuart. Si bien Stanislav encontraba sentido en tratar de distraerse, simplemente no pudo. Tomó su lugar en un palco privilegiado y no podía quedarse quieto, se removía en su asiento o tamborileaba los dedos, se sentía ansioso. De ese modo oteó el recinto y la vio. La vio, ¡el descaro, el cinismo! Se puso de pie en ese instante.

—Su Maj… —El pobre acompañante ni siquiera pudo terminar cuando Stanislav ya le estaba dedicando una mirada furiosa. Tenían prohibido dirigirse así a él durante ese viaje—. Lo siento, Stanislav, ¿a dónde va?

—Quédate aquí. —Fue la simple orden del zar que aprovechó que las luces aún no se apagaban para recorrer el pasillo trasero que conectaba los palcos. Contó hasta llegar al que ocupaba ella y aguardó a que Claire se quedara sola y la penumbra lo reinara todo para poder entrar.

De inmediato supo que ella sabía que estaba ahí; no sólo por la magia que compartían, sino porque lo suyo era así de intenso, se amaron con fuerza, y se odiaban ahora con ese mismo arrojo. Se sentó detrás y cuando ella se giró, le sonrió aunque en sus ojos reflejaban un enojo que podía ser perjudicial incluso para él.

—Pareciera que no te alegras de verme —respondió en voz baja, inclinándose al frente para poder hablar y entenderse mejor—. Con que esto es lo que haces en lugar de cuidar a tu hijo. Nuestro hijo. Próximo heredero de la corona rusa, si no fueras tan necia… —continuó. Sonó como una víbora siseante entre la hierba, lista para atacar—. Pero, ¿sabes? Me alegro que al fin te hayas separado de él, así cuando regreses, que su desaparición no sea una sorpresa. —La saña, el encono, todo podía palparse en esas palabras dichas en susurros.

Abrió ligeramente más los ojos y se hizo hacia atrás, para quedar recargado en su asiento. Estaba blofeando, esa era la realidad, no había planeado el secuestro de Jerome, ni siquiera sabía que Claire iba a estar ahí esa noche, pero no le iba a dejar saber eso a la mujer.

—Vamos, querida, pon atención a la obra, es de mala educación interrumpir a los actores —continuó con ironía y gesticuló hacia el escenario, donde la puesta en escena seguía su curso, ajena a lo que se estaba llevando a cabo en ese balcón.

—Ah, entonces mi trabajo aquí está hecho —dijo campante y triunfal cuando ella dijo que le había arruinado la noche. Sonrió con descaro, entrelazó las manos en el regazo y se recargó con desfachatez en el asiento. Para fortuna de ambos, eran los únicos ocupantes del palco, se preguntó si sería el reservado para los Lesauvage, pues sabía de la importancia de esa familia, no en vano Chaadayev había mandado a Georgiy a diezmarlos, y luego a él. Claro, todo había salido pésimamente y ahora ahí estaban.

Rio por lo bajo, no dejó de mirarla aun cuando ella se volteó momentáneamente, y sabía que Claire podía sentir sus ojos clavados en su nuca, lacerantes y eternos, una pesadilla que no se va ni cuando despiertas. Stanislav lo sabía, ¿cómo? Porque eso era ella para él también y aunque no le nagara, o ambos lo negaran, se conocían demasiado bien.

Era ella, sólo ella, quien había visto al zar en su momento más vulnerable, y por ello la odiaba, y por ello la amaba también. Derrotado, sin su reino, pedido, sólo encontró consuelo y refugio en esos brazos; en sus momentos más íntimos de reflexiones, aceptaba que todavía lo hacía, que la deseaba, que la quería, que era un dolor de cabeza y aun así la necesitaba a su lado. Qué patético se sentía en esos momentos, tan débil nuevamente.

Claro, no dejaba que nada de ello se reflejara en su rostro cínico, con esos ojos hechos para la guerra y esa sonrisa afilada como espada. Ese era Stanislav II Rachmaninov, el joven zar que iba a arreglar los desperfectos de su imperio.

Arqueó una ceja cuando ella volteó una vez más y se inclinó al frente para escucharla mejor, dejando sus rostros muy cerca en las penumbras.

—No —respondió tajante y se puso de pie, pero sólo para escabullirse en la oscuridad hasta otro asiento, uno junto a Claire—, nuestro hijo en realidad no me importa, pero eso es irrelevante, lleva mi sangre, es el heredero legítimo del Imperio Ruso, no pretendas que deje que esté aquí, contigo, sin que sepa eso —habló con el mismo tono que ella utilizó, bajo y conciso. Su atención parecía concentrada en la obra, pero en realidad no sabía qué rayos estaba sucediendo en el escenario.

—¿Qué quiero de ti? —Volvió el rostro hacia ella y le sonrió con malicia—. Está bien, Claire, aquí va… sé mi reina, sé mi zarina, sé mi emperatriz, si eso es lo que hace falta para que Jerome se convierta en mi heredero, que así sea, peores cosas he tenido que pasar, a peores cosas he sobrevivido, puedo sobrevivirte a ti. —La miró directo a los ojos, con los labios apretados y con la boca formando una línea recta en su rostro; con la música de la obra allá abajo, un zumbido que carecía de sentido en ese instante para él. El mundo entero pareció ser un borrón de tinta en una vieja hoja, algo inteligible, sólo podía leer lo que tenía enfrente, a Claire.

Y es que en ese gesto en extremo serio, casi solemne, estoico y eso sí, muy acongojado, con la mandíbula apretada, el ceño ligeramente fruncido y los ojos fijos en los de ella, le decía mucho más. Le decía que ella, mejor que nadie sobre la faz de la Tierra, sabía a lo que se refería, porque cuando más mal se sentía, Stanislav lloraba en sus brazos y le hablaba de las cosas horribles que Chaadayev lo obligó a hacer, le contaba de las masacres que cometió, le contaba de cómo el imperio de su familia estaba en manos de un monstruo. Le decía, con voz queda, en susurros y sollozos, cómo aquel vampiro mató a todos los Rachmaninov frente a sus ojos, uno a uno, excepto él y Georgiy.

No apelaba a su lástima, a decir verdad, no sabía a qué estaba recurriendo ahora. A su historia compartida, que aunque fue breve, trajo como resultado a Jerome, heredero legítimo de la corona rusa.

Se mantuvo atento y muy cerca de ella. No era idiota, sino todo lo contrario, sabía que Claire no iba a lanzarse a sus brazos ante su patética petición de matrimonio que ni siquiera fue tal cual en forma, apenas un atisbo de ello, una promesa rota y dicha con más saña que con amor.

Dilató las fosas nasales y dejó escapar el aire con todo el enojo contenido, como un Toro de Falaris. La escuchó aunque en ese instante quiso llamar a toda su guardia real para que se la llevaran fuera de su vista y luego la decapitaran frente al pueblo ruso y sirviera de lección. Pero hasta Stanislav sabía que eso era una falacia, una mentira que se estaba contando a sí mismo, que a pesar de las palabras amargas que Claire estaba escupiendo en su rostro, lo único que quería hacer era besarla en ese instante, tomarla ahí mismo en ese palco, sin importarle quién pudiera verlos. O es más, con la esperanza de ser descubiertos y que así quedara el vestigio de esa pasión rabiosa que compartían. Porque a Stanislav le gustaba creer que detrás del escarnio, la mujer aún recordaba las muchas noches que pasaron juntos.

Hasta unos segundos antes de que ella terminara, Stanislav creyó que iba a poder aguantar el arrebato, pero fue como si le partieran un hueso en dos sitios diferentes. Primero escucharla hablar sobre su linaje, luego escucharla decir que lo odiaba. Abrió ligeramente más los ojos y la tomó con fuerza de una mano, la que tuvo a su alcance y apretó con fuerza la muñeca.

—No —dijo entre dientes—, tú no me odias. Odias lo que represento. Sé cómo es eso, yo también odio todo lo que representas. —No hubo sarcasmo ni burla en su voz, era la verdad pura que brotaba de su boca real como sangre azul.

Porque Claire representaba su miedo a querer y perder, su miedo a ser débil, su miedo a fracasar como zar, su miedo a ser vulnerable. Brevemente pensó en el tonto de Georgiy, ¿no era precisamente en esa suavidad que su primo tenía, donde triunfaba sobre él? Se mordió un labio antes de jalarla con violencia hacia sí y juntar sus labios con los de ella. Un beso hambriento, mordió su boca, lo mismo con intención de dañar que de perdurar en la sensación que iba a dejar con su brusquedad.

—Sé que no me odias —dijo contra la boca ajena—, porque yo no te odio a ti. —Sólo así, sin mirarla a los ojos, en un susurro amortiguado por la música y en medio de la penumbra, Stanislav era capaz de soltar tal declaración. Era una forma velada, oculta de decirle que en verdad la había amado, y aún lo hacía como el pobre hombre roto que era.

Se separó un poco y la miró a los ojos, pero fue breve. Un segundo más tarde, ya estaba de pie, acomodándose la camisa dentro del pantalón y el moño de la corbata. Con esa estampa quedaba claro quién era, el Zar del Imperio más grande de Europa. Volvió el rostro hacia ella. Su expresión era insondable.

—Te quiero a ti y a Jerome para gobernar —declaró. Dijo «quiero» cuando en realidad quiso decir «necesito»—. Prepara todo, me marcho en un par de días, y tú y nuestro hijo, se irán conmigo. —No era una petición, fue una orden. Se encaminó a la puerta del palco, pero antes de salir, le dedicó una nueva mirada.

—Sobre ti pesaría la caída del imperio más poderoso, ¿serías capaz de cagar con eso? —preguntó muy serio, con las facciones oscurecidas y no por la escasa luz, sino por algo más poderoso, más hondo, algo inherente, como si de él emanaran sombras.

Creyó que ahí iba a acabar todo, pero como era siempre cuando se trataba de Claire, Stanislav se equivocó muy a su pesar. Ni siquiera pudo corresponder el beso, porque todo fue demasiado rápido, tal vez no lo notó, o sí, pero a pesar de la rabia y el encono en ambos besos que acababan de darse, había algo más, mucho más que, al menos él, era demasiado cobarde para admitir. Decirle en voz alta que no la odiaba era ya un gran paso, a pesar de lo que ella se empeñara en decir, que sí, que sí lo odiaba.

Nadie que odia con la intensidad que ellos juraban hacerlo podía besar así, era así de sencillo, así de claro. Sólo se engañaban. Al menos, por su lado, el emperador ya lo había admitido en un plano consciente, aunque no lo expresara con palabras. Quiso refutar, volver a besarla, obligarla a irse con él esa misma noche, pero para cuando reaccionó, ella ya estaba diciendo aquello, eso de unirla de manera legal y ante el mundo a él, para luego sacarlo del palco.

Se quedó estupefacto unos segundos y estuvo tentado a tocar con todas sus fuerzas la puerta ahora cerrada, hacer acallar la música en el escenario con sus gritos, pero decidió que no, que por ahora no era lo correcto. Se llevó una mano a la boca y el recuerdo de la de Claire vino rampante, de lo que acababa de pasar, pero también de las muchas veces que compartieron la cama, tantas que en una de ellas, inevitablemente, le engendró un hijo.

¿Por quién lo tomaba? Claro que había bastardos que habían llegado a reinar, el rey de Italia era uno, ¿no? Pero por la dinastía Stanislav que él no iba a manchar de ese modo a su familia y a su patria. No obstante, esa conversación la tendrían en otra ocasión.

Comenzó a caminar por el pasillo que unía a los palcos y de inmediato, dos miembros de su corte se le unieron, habían estado escondidos por petición del propio zar.

—¿Cuándo partiremos? —preguntó uno.

Stanislav se detuvo y se giró hacia sus dos lacayos, que hicieron lo mismo y lo miraron confundidos.

—Primero, tendrán que organizar una boda. No es lo que el pueblo ruso querría, que su zar se case en París, pero así son las cosas —anunció—, más tarde podremos darle un espectáculo a nuestra gente —aclaró. Sólo Claire era capaz de mover los protocolos reales de esa manera.

Después de la inesperada noticia, Stanislav y los otros dos siguieron su camino hasta dejar el teatro, minutos más tarde, una ovación se escuchó desde el interior; la obra había terminado.


TEMA FINALIZADO.