Perdóneme, Señor, porque sé que pecaré de nuevo | Niklaus Dunkelheit

Algún que otro siglo había pasado desde que el mundo había cambiado totalmente, pues así lo había hecho ella. Y, a pesar de que llevaba tanto o más en Francia, hacía relativamente poco que estaba en París. Lo que le había llamado la atención de aquel lugar era lo lleno de vida que parecía, contrastaba a la perfección con lo vacía que se sentía y de verdad que se esforzaba por encajar. Desde su llegada, paseaba cada noche recorriendo partes diferentes de la capital francesa, sobre todo si tenían que ver con tugurios de mala muerte.

El hecho de que en otro tiempo había sido impensable tener tanta libertad, ahora que la tenía, le hacía distar mucho de gozarla, y es que un tormento inmenso vivía dentro de su alma, si es que aún tenía (si es que alguna vez la había tenido). A pesar de todo el tiempo que había pasado, sus deseos de rebelarse contra lo que era (una señorita de clase alta, educada y formal) siempre la acompañaban y guiaban sus pasos hasta los peores sitios.

Sin embargo, aquella noche, otro edificio se atravesó en su camino hacia la decadencia: la maravillosa y grandiosa catedral de Notre Dame. Si su corazón pudiera latir, estaría martilleando contra su pecho por la emoción causada al ver tanta hermosura. La observó con la boca ligeramente abierta, exhalando un suspiro por la impresión que aquella casa de Dios le causaba. Incluso se podría decir que sus ojos se habían humedecido y que una lágrima le recorría la mejilla derecha de su perfecta, suave y pálida piel. Rápidamente se llevó una mano a la cara para ocultar cualquier rastro de lo que acababa de pasar y dirigió sus pasos hacia allí.

Al atravesar la puerta, no pudo hacer otra cosa que mojar sus dedos en agua bendita y santiguarse, sintiendo cómo le quemaba al tacto cada gota que tocaba su cuerpo. Se lo tenía merecido. Al menos así lo veía ella. Caminó por la catedral, sin hacer ni un solo ruido, hacia el altar mayor y se arrodilló en uno de los bancos que había de paso, en posición de rezo, con las manos entrelazadas y la cabeza gacha.
—Perdóneme, Señor, porque he pecado. —Su voz, aunque lo dijo en un tono bajo, retumbó ligeramente, pero el sonido se vio ahogado inmediatamente por unas campanas que anunciaban las doce.

Quizá era hora de que las Cenicientas volvieran a sus casas, pero ella se alejaba mucho de ser una. Ni siquiera iba ataviada con un vestido ni zapatos de cristal, sino que vestía con ropajes de hombre: un frac de color negro que ocultaba a ojos de cualquiera que en realidad se trataba de una mujer. Y no de una corriente. Tan ensimismada estaba en su rezo que, a pesar de contar con sentidos desarrollados, no se percató de que alguien más se había puesto a su lado.