Lo pasado ha huido, lo que esperas esta ausente, pero el presente es tuyo. [Reservado - Collin Brightmore]

por **Camille B. De la Neige** Vie Feb 11, 2011 3:01 pm

Volaba alegre, surcando el cielo, desplegando sus blancas alas mientras planeaba con el único objetivo de surcar el firmamento con ese afán de libertad. El ambiente frío y gélido de la mañana entumecía sus músculos pero ella seguía batiendo las alas, alto, más alto…
Como una hoja de pergamino a la deriva, como el aroma a tinta recién impresa, como un estío sin calor o un verano sin frío, no obedecía más leyes que las suyas.
Las altas colinas se alzaban en el inmenso espacio, talladas con mimo en aquella piedra grisácea que tanto había observado acontecer en sus entrañas. Paris, con sus lúgubres gentes, parecía despertar de su letargo a la vez que la vegetación a su alrededor, la cuál aún se encontraba en pleno esplendor.
Se dejó caer en picado a la vez que, sin premura, miraba hacia adelante, ojo avizor, observándolo todo con aquella mirada ambarina. Uno, dos, tres, de nuevo hacia el cielo, libre hasta el horizonte.

El día amanecía para una joven actriz. La luz se filtraba a través de la pequeña ventana celada de su improvisada habitación, la cuál compartía con su hermana. Ella descansaba entre sábanas de un pulcro blanco y mantas de pigmento magenta, las que cubrían su camisón blanco, el cuál le había regalado su madre aquel verano. Parecía dormir plácidamente, encogida entre la múltiple ropa de alcoba, con sus cabellos casi dorados desperdigados por el lecho y sus intensos orbes pigmento garzo aún velados por el sueño. ¿Qué soñaba? Tan sólo Morfeo lo sabe.
El bufido de un ave en la ventana hizo que sus sentidos se agudizasen y como por arte de magia, sus orbes opalinos se fueron abriendo con cierto trabajo, ya que la claridad la deslumbraba en su totalidad. Nada más abrirlos tuvo que volver a entrecerrarlos y una vez estuvo acostumbrada, pudo mostrarlos al mundo un instante más, un minuto más; un día más.

Se revolvió entre las mantas al ser consciente de que una vez más su día volvía a empezar, dejando de notar poco a poco el tibio calor que le proporcionaban estas. Ningún ruido en la habitación; sus compañeras aún estarían durmiendo.
Se acurrucó un poco más y fijó su clara mirada en la luminosidad de la pequeña ventana, de donde había provenido el bufido que la había desvelado, aún era muy temprano a juzgar por la posición que tenía el Sol. Suspiró en silencio a la vez que se mordía con levedad el labio inferior, bajando un poco la mirada sin saber qué hacer o cómo sentirse, aún somnolienta y con cierta desorientación.

Se incorporó, las plantas de sus níveos pies contra el poco acogedor suelo de madera, que crujió casi al instante. Restregó su ojo derecho esperando no haber despertado a sus otras compañeras, las cuales parecían estar más que perdidas en los brazos de Morfeo. Se lo tomaba con calma; se quedó un momento sentada al borde de la cama mientras intentaba encontrar algo en lo que pensar. Era Sábado por la mañana, así que no tenían que asistir a clase y ya había dejado finados los deberes la tarde pasada; en definitiva, no tenía absolutamente nada que hacer.

Procurando no hacer ningún ruido, fue hacia el baño a pies juntillas, sin ninguna prisa.
Se dirigió directamente hacia el aseo y dejó correr el agua fría desde una jarra en un alto, para poder despejarse del sopor que la cernía en una especie de trance somnoliento. Al contacto de esta, su piel se erizó y le recordó por un momento a cierto momento, pero a diferencia del líquido cristalino, era más bien una sensación cálida, que la hacía sentir una especie de revoloteo en el estómago y una extraña sensación de felicidad que ni ella misma sabía de dónde provenía. La única sensación de calidez.

Después de asearse un poco, volvió a la habitación para abrir su baúl y buscar algo de ropa por la que optar, pues la representación no era hasta por la tarde y tenían que ensayar. Digamos que estar en uno de los teatros de París era su sueño y el de toda la compañía. Solían representar en callejones y bares de poca monta debido al poco dinero, pero esta vez los habían recomendado para aquel teatro con una de las obras con más apogeo del momento, "El abanico de Lady Windermere", por Oscar Wilde. Su traductor la había adaptado al lenguaje francófono y hecho algún matiz distinto, pero en base era la misma que la del escritor inglés. Por ello, tomó el guión junto al vestido de vestuario y la caja de costura.

Pronto sintió la moqueta bajo sus pies y supo que había llegado. Tan sólo se oía el graznar de algunos cuervos afuera y el silbido del viento al traspasar las ramas de los árboles con gracia. Se detuvo un instante a contemplar la magnificencia del panorama y poder observar que quizás estar a solas de vez en cuando no era tan malo, podía pensar y recapacitar sobre cosas que le acontecieran. Debería de hacer estas cosas más a menudo, ciertamente.

Buscó con la mirada algún lugar donde sentarse y al principio no lo halló, mas, buscando e indagando con más detenimiento, aquellos orbes opalinos descubrieron una silla caída en la que podría sentarse sin ningún problema. Notando ya que su hombro izquierdo comenzaba a resentirse del peso que el hatillo de cosas infundía sobre él; retomó su paso para aplicar la tarea teórica que se había auto-impuesto nada más despertarse. Eran aún las siete, según el reloj de bolsillo que su director se había dejado sobre el piano, en la sala, por lo que aún tenía al menos dos horas para ensayar a su aire sin que nadie la molestase. Ella hacía de Lady Windermere.

¿Buenos tiempos? Lo dudaba. Simplemente era un rincón de su mente que prefería apartar, como a un cadáver después de ser desechado, sin ningún valor vital ni etéreo. Esa parte mundana que la azotaba todas las jornadas con su látigo invisible ya no volvería después de tal instante, nunca jamás.
Injurias, penalidades, prejuicios…todas aquellas palabras la definían a ella, a su mentora; eso de ser buena samaritana a ella ni tan siquiera se le había pasado por la cabeza alguna vez. Cada día, su carácter fuerte y arácnido se afianzaba, se retorcía y enmarañaba como su alma; su hermana la odiaba con todo lo que podía y más, ella simplemente la dejaba de lado.

A un lado el guión, mientras hacía reposar el vestido de pigmento magenta, con algunos adornos dorados, mas sencillo. Debía de seguir bordando el cuello un poco más para que estuviese listo para aquella tarde. Estaba nerviosa, no lo negaba, porque jamás había hecho algo de tal calibre o al menos había participado, era la primera vez que hacía algo importante en o con su vida, no sabía muy bien con qué opción quedarse.

-Oui .. Quelqu'un at-il venir? Il peut arriver. Je suis à la maison pour tout le monde.-recitaba en bajo las primeras palabras de la obra a la par que tomaba una aguja y la enhebraba con el dorado hilo. Comenzó a bordar al son de tal repaso, mientras a su alrededor todo era quietud, ya que nadie estaba aún levantado. Sí, habían dormido en la parte alta del teatro, en una habitación oculta entre tantos recovecos; ella y su hermana. El ventanuco era ínfimo y la oscuridad había reinado en esta hasta más allá del alba. Jamás había tenido un hogar propiamente dicho, ni tan siquiera algo de dinero para ahorrar, por ello dormían un día aquí y otro allá, sin saber cuándo se les acabaría la suerte-.

Esos instantes de retiro, silencio y alejamiento de lo “otro”, alimentan el alma en su lucha por salvaguardar nuestro viaje interior y proyectarlo al exterior, a los momentos de compartir.
En compañía encontramos entereza seguramente anidada en los huecos de nuestra mente o nuestra alma según queramos considerarlo. Así podemos lanzarnos a crear, escribir o pensar, desbordando energías y sentimientos inaprensibles comenzando a comprender o intuir que todo puede estar bien; a sacar enseñanza del dolor; a sentir la realidad con claridad y ver la luz iluminándonos poco a poco; a salir del pozo profundo si hemos caído en él en un acto necesario, catarsis, limpieza, vacío, eliminación de costras y sedimentos que empañan a veces ese reverbero o ámbito interior. Sólo en nuestros momentos de silencio podemos escuchar la voz que con aliento nos anima a continuar, no solos, sino impulsados a quienes nos rodean con renovados bríos. En el retiro encontramos nuestra cordura cuando el mundo que nos circunda parece enloquecer sin remedio.