La horna de un zapato roto [Katra Di Alessandro]

De pequeño, había congeniado innumerable cantidad de veces con personas del teatro que pasaban por su barrio de mala muerte, pero que tanto tenían que hacer allí (muestra irrefutable de que parte de su vida se resumiría fácilmente con alcohol, drogas o necesidad de refugiarse en los servicios ardientes de la prostitución). Oscar había comerciado junto a tramoyistas, asistentes, directores y actores de poca monta que fantaseaban con fornicarse a la fama y tenerla siempre de criada, y nunca llegaba a saber si el destino les había acabado dando una alegría porque rara vez regresaban, mas su imaginación de entonces en Polonia y aquellas calles era mucho más optimista que la de ahora en Francia y aquel teatro.

El teatro: una gran falacia representada por personas dispuestas a vivir de que te desapegaras de tu rutina para vivirla con ellas. La gran mayoría de gente afiliada al mundo del espectáculo no debían de creerse ni la mitad de lo que se habían memorizado para venderte como consuelo o droga inservible, de eso Oscar estaba seguro. O puede que se lo creyeran el tiempo suficiente para enriquecerse a costa de ello. Un trabajo como cualquier otro, de todas formas, respetable para el cortesano e, incluso, admirable en ciertos casos que había llegado a sentir un pequeño acopio de emociones por alguna función a la que había asistido, pero tan contadas que no podrían llegar a superar ni a los dedos de una sola mano.

-Que la Madame nos haya enviado a mendigar pareja al teatro es lo más humillante que podría pasarnos en toda la semana –le dijo Brigitte, una compañera de trabajo con la que había acabado en aquel lugar aquella noche abarrotada de sangre azul y piedras preciosas.

Siempre es mejor que morirte de asco esperando en el lugar de siempre a que llegue alguien con la lengua colgando, ¿no te parece? –le respondió él, tratando de atravesar el tumulto de personas que aguardaban en la entrada-. Además, nos dijo que dos clientes en cuestión estaban interesados. Se supone que deben reconocernos ellos porque ya nos echaron el ojo en el burdel, así que por lo menos, tenemos algo de beneficio asegurado.

-Hacerlo en un teatro… Mira que son hipócritas estos de la alta alcurnia, van de modositos y dignísimos, pero luego les gusta trincarse a cortesanos en lugares públicos y bien aseaditos.

No te entretengas mucho hablando, que ahora es cuando más a mano vamos a tener a toda esta gente.

-¿Qué pasa? ¿Tienes prisa por ponerte a trabajar, guapito?

Al contrario, sólo ganas de comprobar qué vida me estoy perdiendo.

-Pues una de tantas.

Es una, por lo menos.

Habían salido vestidos y adecentados con galas de las mejores que la alta rentabilidad del burdel les facilitaba para ese tipo de trabajos, de tal manera que si destacaban no era porque la clase inferior les delatara (imposible luciendo de aquella manera tan deslumbrante), sino por su innegable atractivo físico que ni un aspecto zarrapastroso emborronaría.

Oscar y Brigitte continuaron caminando hasta que su amiga perdió el equilibrio con el calzado debido a un resbalón con otro pie no identificable entre la multitud y terminó chocando con la espalda más grande que había visto en su vida. La cortesana recuperó la entereza y seguidamente miró hacia la persona que había recibido el nefasto choque, pero no se quedó a esperar que se girara ni tardó en desvanecerse entre el gentío como un escapista. De modo que Oscar fue lo único que se encontró el hombre al darse la vuelta y fulminarle agresivamente, con expresión de pocos amigos. El polaco frunció el ceño y miró hacia donde su compañera había huido con el rabo entre las piernas, claro que ya no había ni rastro de ella y le tocaba a él quedarse para tratar con las consecuencias. Se fijó en que habían muchos más hombres de su mismo estilo de físico vestidos exactamente igual y que parecían estar protegiendo algo a su alrededor, pero no alcanzaba a vislumbrar el qué o el quién. Debían de tratarse de los guardias personales de alguien importante, por lo que estarían bien entrenados para un enfrentamiento físico. Así que en caso de querer terminar en pelea, no iban a ser unos simples contrincantes de tres al cuarto…

‘Me cago en tu sangre, Briggitte’, maldijo para sus adentros, mientras le devolvía la mirada al mastodonte con la misma integridad que, a pesar de todo, no se dejaba intimidar. Porque a esas alturas de su existencia, para que Oscar llegara a sentir un temor auténtico, todavía hacía falta mucho, muchísimo más que una situación desafortunada como aquella.

Para sorpresa de Oscar, fue el preciado cometido que guardaban aquellos guardias de genio estreñido lo que terminó sacándolo de aquel embrollo en el que le habían metido. Cuando la visión de los rudos mastodontes pasó a ocupar la de la grácil silueta de la joven, con sus atavios de evidente clase superior y aquel dominio de la situación que parecía palparle la mano con acuciante necesidad, como si dependiera de ella... Al muchacho se le pasaron un millar de ocurrencias por la cabeza, pero decidió centrarlas todas en la figura femenina que ahora le tendía la mano y con ella, su hospitalidad.

Por lo que pudo llegar a discernir a través de todos los vocablos que escapaban a su comprensión, la mujer era de origen italiano y el hecho de que llevara tras de sí tal abrumadora escolta podía significar muy pocas cosas, y la que venció a las demás en sus reflexiones fue la que relacionaba todo aquello con la realeza. Era un poco precipitado hacer apuestas, lo sabía. Sin embargo, cinco años atrás, cuando tuvo que retorcerse de falso placer entre las sábanas de aquel tipejo que formaba parte de ella... Oscar había aprendido a separar gestos, apariencias, detalles para, en definitiva, acabar diferenciando entre clases sociales, incluso entre unas tan vertiginosas, y esa habilidad no había hecho más que aumentar desde que se introdujo en el burdel.

Non si preoccupi -le respondió en su idioma, pues aunque no lo dominaba ni de lejos, tras la estancia multicultural de millones de clientes, había aprendido a defenderse con algunas frases en distintas lenguas.

¿Ver la función desde un palco privado? La tarde se había vuelto de su parte más rápido de lo que se hubiera imaginado. Sin duda, ahí tendría mejor acceso para su labor y aunque la idea de desplegar todos sus encantos con aquella beldad italiana era muy tentadora, no se olvidaba de que no resultaba fácil encontrar gente de alta alcurnia tan amable y ese hecho, primeramente, se merecía la consideración del cortesano.

Sois muy considerada, mi señora, aunque no sea necesario, estaría enantado de acompañaros.

Quizá, si acababa cortejándala sería sólo por propia libertad personal.


User: Siento ahora mi retraso. Épocas de exámenes y una falta de inspiración considerable xDDD Pero no me olvido de nosotros

Oscar no pudo más que terminar compartiendo la misma expresión que acababa de placar la muchacha sólo con el desparpajo de su respuesta. Tanto la respuesta hablada, la dirigida expresamente a su persona, como la que, indirectamente (aunque quizá no tanto, debido al manejo de la situación y las miradas que ella pareció controlar sólo con enarcar elegantemente las cejas), orientada hacia el resto de curiosos, tal cual lo estaba el muchacho, pero deningrantemente ajenos a la escena.

'Sin duda, no he acabado topando con los gorilas de la persona más desapercibida del recinto.'

No importaba si se debía a que la chica fuese famosa o a que, sencillamente, su apariencia (ni siquiera la que ostentaba su atuendo, sino más bien, hablando de la habilidad innata de sus ojos y su cuerpo para destacar sobre un mapa de pienso insípido como el que ahora pisaban) no podía librarse de las miradas a su paso... El cortesano no se encontraba frente a alguien corriente.

'Entonces Monsieur… Acompañara a esta arrepentida dama a ver una inocente opera, o despreciara mi invitación...'

A Oscar le encantaban ese tipo de situaciones, censurables y criticables dentro de la insana pulcritud de tantos cerebros siesos, adornados por monóculos y volantes de feria (ajá, la moda de alta alcurnia, por supuesto. Si algún día le permitieran escribir un artículo en el periódico, hablaría de la cantidad de paródicas comparaciones que se le habían ido ocurriendo a lo largo de las pasarelas de clientes ricos en el burdel con cada una de aquellas prendas estiradas).

En cualquier otra ocasión (sobre todo, si no debiera suponerse que se hallaba en mitad del empleo que le daba de comer) el joven polaco no habría albergado reparos en actuar todo lo espontáneamente desconsiderado que sus reacciones naturales tuvieran en mente para hacer un corte de mangas a las ojeadas fisgonas que ahora se clavaban en torno al accidentando encuentro. Y si hubo algo que continuó atándolo al decoro de una actitud adecuada, además de la profesionalidad laboral, fue la desenvoltura y el garbo envidiable con el que aquella mujer se manejaba, rodeada como parecía estar de personas que ni conocía, ni tendría la intención de añadir a su lista de gente que le importara lo más mínimo. A Oscar le sorprendió demasiado encontrar a alguien con el que sentirse identificado en un lugar de falsas apariencias como lo era aquel cúmulo de pretenciosidad que usaba el arte del teatro como otro más de sus sombreros nuevos. De tal manera, que estuvo seguro de que su sonrisa -aquella que le salía sola cuando encontraba lo que no le daba la superficialidad del sexo en sucesos naturales como los que le habían ligado a su interlocutora- habló mejor que él cuando llegó el momento de aceptar su mano, tras la demanda del nombre que le habían dado al nacer:

Me llamo Oscar Llobregat, mi señora, y por una vez en este ámbito, me atrevo a afirmar con total seguridad de que quien ostentará el honor de la compañía seré yo.

Sin más dilación, comenzaron a adentrarse en los recovecos del lugar que empezaban a parecerse más al interior de un teatro, directos como debían de estar hacia el palco premiado con reunir aquel séquito tan extraño en el que se habían convertido. Oscar volteó su rostro hacia la acompañante femenina y trató de frenar ese brillo especial que sabía que salía de sus ojos cuando algo de su alrededor le gustaba, y aunque precisamente la gracia de ese detalle cautivador era que tenía tantas pocas posibilidades de evitarlo como de no dar un parpadeo... quizá intentaba auto-limitarse para él mismo. Ni loco esperaría que ella estuviera siquiera interesada en considerar la idea de sus servicios carnales y aunque fuera de aquel modo, jamás atentaría contra su buena fe. Bastante había hecho con su amabilidad desinteresada como para acabar teniendo que incomodarla o dándole a entender que aquel tropiezo de personalidades le sugería algo tan rematadamente superfluo como el acto sexual.

Parece que vuestras niñeras aún no se fían de mí... -comentó, mientras echaba un simpático vistazo a los guarda-espaldas con el entrecejo fruncido. Suavizó su mirada al volver a centrar las pupilas en la joven, mientras sus cejas volvían al sitio que les correspondía- Así que Katra Di Alessandro es el nombre con el que debo acompañar mi agradecimiento esta noche...

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