Ad finem vitae valet (Agharta) (Francoise Devoire & Astrea Di Angelo)

Recuerdos grabados en la mente hacen las veces de vestigios de la humanidad cuando éstos son plasmados en papel y expuestos a los ojos de aquéllos que merecen deleitarse en ellos. Marcados a fuego, impregnados en la piel cual esencia de olores tan diversos como los colores que las flores en un invernadero son revelados en esa habitación, ese aposento que hace las veces de Salón de Reuniones, las pocas y las muchas, el rincón del Sanat Kumara, su refugio a las tribulaciones, tormentos e incertidumbres. Ahí es donde las mejores y más sagaces concepciones tienen lugar, donde son elucubradas en esa mente que muchos envidiaron a lo largo de los años y durante el espacio en que su adorado Valerius caminó por el mundo exterior.

Los luceros violáceos postergaron todos los artilugios, escritos, papiros y demás legados a la humanidad que ahora Agharta resguarda en esta estancia para sonreír cuando la masculina voz se alza en una ordenanza que no puede negarle; paso a paso, los zapatos de tacón golpetean lento el piso acortando la distancia hacia la figura varonil que impone su presencia, su personalidad, ese prestigio de poder y gallardía en cada poro de su ser que deslumbra a toda aquella dama que tiene la oportunidad de encontrarse con él. Desata pasiones, deseos indecorosos, pensamientos pecaminosos, ansiedades extrañas e imperdonables como la misma Sirat alguna vez comprobó siendo sólo una joven mortal, antes de convertirse en su esposa.

Su mano se desliza por el hombro masculino en tanto él hace lo propio en la cintura de la dama; la figura de la Shamballah es yuxtapuesta a la del Sanat Kumara con un mohín posesivo que la hace sentirse plena, encantada por sus modales que aún consiguen arrebatarle los pocos pedazos de corazón que no son del varón que los atrapa entre sus manos. Su palma recorre los músculos viriles con delicia aprehendiendo cada parte de él, antes de que sienta esas manos rodeando por completo su cintura, desplazándola como él lo desea, con la delicadeza propia de su educación, pero que es diametralmente opuesta a lo que se espera de su corpulencia propia de un guerrero que la deposita sobre su regazo, domeñándola con la mirada.

Sus comentarios tienen un regusto amargo y al mismo tiempo insatisfecho, como si su adorado esposo pensara en miles de ideas aleteando en diversas directrices ocasionando un corto circuito en sus neuronas que, impávidas, no entienden la magnitud de los sucesos y por lo tanto, no dan una conclusión coherente y aceptable para un intelecto tan brillante. Desprovisto de muchos de los elementos para inferir una solución, es la misma Shamballah quien puede proveer lo que pudieran ser los faltantes de los silogismos que reforzaran la ideología y los argumentos que tanto causan estragos dando un halo de luz.

Es entonces cuando la propia dama se pregunta si debe dejarle vislumbrar la magnitud de lo que se avecina. Una premonición que pudiera permutar el curso y futuro de su ciudad, de esa sociedad que durante tanto tiempo han protegido de los intereses ajenos, egoístas, casquivanos, de mortales que sólo buscan el poder por sí mismo sin comprender las connotaciones y consecuencias que sus propios actos atraerán al mundo. Su mano libre recorre la cintura masculina rodeándola, su cabeza se deposita en el hombro de su amado, las sienes tocando la fresca tela, las gemas amatistas siendo ocultas por los párpados, su efigie recostada contra su esposo, las piernas juntas, los tobillos de la dama entrelazados. Lo abraza con la derecha, la izquierda sobre la diestra de él, entierra la cara en la piel de su cuello, aspira su aroma, sus cuerdas vocales emanan un sonido de complacencia al olfatear ese efluvio que durante toda su existencia la ha acompañado, incluso en las noches que él no está.

- Cierto es que Chronos no es benevolente con aquéllos que le ofrecemos tributo y al mismo tiempo perpetuamos nuestra distancia de sus efectos en los cuerpos. Aunque deberías recordar que el también denominado Eón, ese Dios de las Edades para los griegos, ha sido condescendiente permitiéndonos los ciclos de vida. Éste agoniza, es imperante la renovación del mismo, una lozana piel que aleje todos los males que aquejan a su actual vejez. Sin esta transformación y recuperación de elementos desgastados por el paso del igual llamado Aión nuestra amada ciudad se verá amenzada por lo que decidimos embestir. Vulnerable a cualquier irrupción de individuos non gratos, pronto nos veremos inmersos en esa destrucción que siempre hemos sorteado como si de peste se tratara.

Su mano izquierda ultima el contacto con la del Sanat Kumara, acercándose para aflojar el primer botón de la camisa, para posibilitar el acceso a la membrana que cubre su cuello, en especial donde la manzana de Adán resalta. Una uña alargada, punteaguda, la de su dedo índice se desliza con lentitud por ésta, delineándola como muchas veces hiciera, pero es que ese desplazamiento la hechiza, el aroma de su piel, el sonido de su corazón que se agita lentamente, que adormece a la Shamballah. Un instante de tranquilidad en brazos del hombre amado es suficiente para una vida ajetreada en Agharta. Los orbes violáceos perduran en la misma posición. el mismo rango de vista: esa formación de la articulación de las dos láminas del cartílago tiroides, símbolo de la madurez masculina. La de Valerius es ancha denotando la gravedad de su voz. Un visaje jovial al tiempo que lleva los labios a esa parte de la anatomía masculina, dándole un beso que se deleita en el sabor de su piel cuando su lengua se desliza sinuosa, sensual. Termina la caricia con un ósculo que perdura durante unos segundos apretujado contra la piel.

Advierte su alteración, sonríe dando un pequeño mordisco en la superficie que cubre su musculatura sin lastimarlo, una mera provocación antes de ponerse en pie con gesto coqueto en tanto su dedo índice es llevado a la boca femenina y sus perlas muerden la delicada lámina que recubre la pulpa de su dedo, un gesto encantador mientras las gemas de amatista le observan con promesas por cumplir. Su cabeza gira hacia donde una puerta semiabierta, caminando hacia ella con paso seductor haciendo a un lado su cabello para desaparecer tras el umbral que da a la cava de Francoise, uno de los sitios favoritos de la Shamballah por la reserva de vinos que tiene. Además, ella misma experimenta en éstos con la vitae de su propio organismo.

Ahora mismo, trayendo en mano un Haut-Brion de cosecha íntegra, pero no tan antigua que Valerius respingue, regresa a su vera descorchando con facilidad la botella en tanto observa con deleite cómo su consorte trae las copas depositándolas sobre la superficie. Astrea vierte el contenido en un cáliz y luego en otro hasta que la mitad está rebosante. Un mohín provocativo es mostrado fijando los orbes en los masculinos cuando desliza las uñas por las venas de su muñeca izquierda una vez y luego otra, para luego rasgar esas líneas de vida dejando que gotas carmesíes vaguen por la superficie de forma sensual; lento van enturbiando la marfileña piel hasta desprenderse de ésta y caer una tras otra en la copa de Valerius. Tres cuartos llena, la ofrece en tanto su lesión sana con rapidez.

- No sé qué nos depare el destino, pues he tenido una visión. Mucho me temo que es muy parecida a aquélla en la que nos separamos 20 largos años. Algo similar a una hecatombe se acerca y aunque he intentado hablar con la madre luna, ésta no me da ninguna respuesta - suspira tomando su copa, acercándose a él para acariciarle la mejilla con ternura, sus ojos se fijan en los masculinos y le permite ver lo que en la superficie hizo, desde su salida, su ruego, su ritual... la sangre derramada en vano, las palabras de poder ineficaces para esos momentos. La luna no le dio las respuestas requeridas a esa visión que se negaba a mostrarle a su consorte porque sus orbes lo reflejaban: tenía miedo... miedo de que al momento de enseñársela a Valerius... ésta se hiciera realidad.

{Paura di piedi e di non aderire}

*Soundtrack*

Cuando una mariposa se posa en el tronco de un árbol, desconoce por completo lo que el destino le depara, de igual forma piensa que todo lo que ve así debe ser y será porque no tiene la experiencia de vida de ese pilar que firme, lo resiste todo. Es como ese frondoso hijo de la naturaleza que no tiene la misma correspondencia de existencia que la tierra y se mantiene perenne durante la temporalidad que se le conceda conservarse en ese lugar. ¿Qué son entonces los humanos comparados con los vampiros? ¿O los licántropos, cambiaformas, brujos y toda clase de sobrenatural que ha posado un pie en la tierra? Son ese insecto reposado a su antojo sobre ese dador de oxígeno.

Desterrados de sus hogares, sumidos en la desesperación de las traiciones sociales, aunados a los sentimientos de impotencia y decepción de cada uno de los errantes, Agharta se eleva como la única ciudad capaz de albergarlos y mantenerlos a salvo. Es pues el único paraíso sobrenatural que existe sobre la tierra. Y no sólo para aquéllos que son diferentes, si no también para los mismos humanos que hastiados de sus hogares buscan un nuevo comienzo, la metamorfosis de oruga a mariposa entre las manos cuidadosas de dos grandes líderes que se alzan cual amorosos padres rodeando a los hijos que llegan a sus vidas. Sí, es cuando el Sanat Kumara y la Shamballah se dedican a crear toda clase de mecanismos para la pacífica convivencia y la sana cotidaneidad que todo ser vivo merece tener. Así pues, hombres lobo y vampiros coexisten en un ambiente enel que se respira la paz, la confianza de que a pesar de la incompatibilidad de caracteres, ideologías y costumbres, son parte de un mismo entorno, que conservan el mismo secreto y por lo tanto, se hermanan.

Sin embargo, ¿Qué sucede cuando el árbol sobre el que se reposa se tambalea con la fuerza de un terremoto fragmentando y fisurando sus raíces hasta que lento busca el suelo que lo vio nacer, crecer y ahora morir? Es el instante en que todos pierden su hogar y, tristes, frustrados, llenos de incertidumbre, desprotegidos, parten con el fin de encontrar otro sabiendo que nada volverá a ser igual. Que esa fortaleza y tranquilidad que tenían se ha deslizado cual arena entre sus dedos sin que algún fragmento pueda utilizarse para reconstruirlo. Las guerras volverán, el pánico se abrirá paso entre sus filas cual caballo negro montado por un soldado cuya lanza atraviese cada fragmento del corazón inocente. El de sus esposas, padres, hijos... sí... hijos... ¿Qué harán ellos si llegare a faltar aquél cuya vida está dada para defenderlos? Sólo vagar por el mundo sin ningún confort.

Todo eso la Shamballah lo entiende, pero sobre todo, lo teme. ¿Qué pasaría si sus visiones fueran un vestigio de un acontecimiento futuro e incierto donde el equilibrio de su amada ciudad, de su familia, se fragmentara en miles de pedazos susceptibles al viento que sólo dejara atrás la nada? Cierra los ojos a la realidad y su mente se transporta a ese instante en que la caricia del hombre que tanto le ha dado como tomado le hace consciente de que a pesar de todo, su amor es tan fuerte que podrá superar cualquier obstáculo. Su cuerpo es conducido con delicadeza por manos sabias y conocedoras de la femineidad que la envuelven y la sientan sobre su regazo para estar tan juntos como las ramas y hojas. Entes que pueden dividirse, alejarse, pero que proceden de un mismo denominador y que tarde que temprano volverán a encontrarse y a rodearse entre instantes de ternura y amor.

Sus ojos violáceos observan esos zafiros cuyo brillo alguna vez arrebatara su corazón, lo guardara en un cofre y lo devorara para mantenerlo en su interior, donde nadie es capaz de llegar ni siquiera a vislumbrarlo por la habilidad innata, perdurable y perfecta de un guerrero que aún humano, se ganó la reputación de invencible, de héroe... de Dios... Es pues, Sanat Kumara... Valerius, su esperanza en el mañana. El árbol donde ella recarga la cabeza y cierra los ojos para disfrutar de la frescura del viento, el calor del sol y la brisa que lleva consigo los olores de una tierra prometida, un paraíso... su hogar. - El futuro es incierto y desolador, me impide ver más allá de lo que tiene el destino preparado para nosotros. Es tu cuerpo mi confort, es tu voz la oración que calma mi corazón, el llamado a la batalla, la luz cuando todo oscurece. Eres tú, Valerius, no sólo mi compañero y amigo, confidente y aliado, eres la otra parte de mi alma que un día los dioses separaron y echaron a la tierra y yo... yo tuve la fortuna de encontrarte en mi primera vida y quiso Cronos darnos el tiempo para inmortalizar nuestra obra en esta ciudad. Temo por ella, pero sobre todo, temo por nosotros. Sin alguien que los dirija, sin el equilibrio perfecto, somos una sociedad humana. Volvemos a los inicios de una civilización en nacimiento o decadencia. Mi familia, toda está aquí... tengo... tengo... oh, Valerius, tengo tanto miedo - sus manos rodean el rostro masculino y su frente acaricia la suya cerrando los ojos, creando un refugio donde nadie puede acceder, donde sus alientos se mezclan formando uno - No me dejes... pase lo que pase, lucharé por estar a tu vera, sólo muerta pueden separarme de tí y aún así mi alma clamará a los cielos por recuperarte. Los dioses han bendecido este amor que nos ha unido, seamos fuertes, seamos pacientes, seamos constantes, no nos dejemos caer por más pruebas que nos pongan. Oh, mi esposo... ten fe... ten fe en mí como yo la tengo en tí y saldremos avante de esta eventualidad - sus labios rozan los masculinos en un ósculo lento y que busca permanecer en la mente y el corazón del vampiro, son sus pliegues los que se acarician contra él, es su aliento quien lo envuelve, es su amor quien lo marca.

Ese sentimiento que les había unido los corazones en cuanto se vieron, a pesar de lo prohibido y censurable de su relación. Él un Príncipe, dedicado a la estrategia, la economía, la política, gobernar a su pueblo, ayudarlo, proveer todo lo que necesitara, resguardarlo. Ella una Sacerdotisa, dedicada a las oraciones, las visiones, la magia, lo oculto, los conocimientos, a darle fe al pueblo, procurar su bienestar espiritual, abogar por él ante los dioses. Tan diferentes y el amor que les atravesó con una flecha que sólo acortaba las distancias los hizo entender que esa era su fortaleza, el equilibrio se daba con ambos. Con uno que faltara, todo se vendría abajo. Tras paseos por el palacio y por el santuario, una noche no pudieron contenerse... en un acto de puro sacrilegio, pero que para ellos fue de un amor tan puro, ella fue suya en el altar mismo consagrado a su Dios. Entre caricias tan dulces, palabras que la embelesaron y besos que la subyugaron hasta que no pudo más que completar una unión que nunca dejó de agradecer a los Dioses. Perteneciéndole el uno a la otra, contrajeron nupcias y para Sirat fue lo más hermoso despertar todas las mañanas a su lado. Concebir el primer infante y descubrirlo en su vientre, la noticia más maravillosa de todas; que creciera y darlo a luz, su principal ocupación ese tiempo. Educarlo la que le continuó. Y así hasta que... ese ataque los separó...

- Nunca soporté estar sin tí. Iba a suicidarme esa vez que te encontré en el desierto - confiesa. Fue un golpe del destino que de pronto lo encontrara ahí, como emergido de un sueño tan deprimente que se hubiera repetido en su mente una y otra vez durante todo el tiempo alejados. Veinte años, ¿Quién podía resistir estar sin el hombre que amaba? Ella, sólo ella y por su familia. Porque se casaran y tuvieran descendencia para inmortalizar a ese hombre que esa noche, el destino le devolvió. Los Dioses debían quererlos porque volvieron a ponerlos en el mismo camino. Uno que jamás ha vuelto a separarlos sin que ellos lo deséen. Le mira a los ojos de nuevo, admira cada parte de ese rostro que ama y que puede dibujar y pintar en silencio y a ciegas una y otra y otra vez. Aspira un aire innecesario antes de sonreírle con ternura, envuelta en ese sentimiento que ha domeñado su corazón durante milenios y acaricia su nariz contra la suya. No requiere de caricias sexuales, de rozar su cuerpo para que él sepa cuánto lo necesita, lo anhela... lo desea...

{Angelus sum armisut tibi consolationem hic}

*Soundtrack*

Para muchos, ese es el inicio de la humanidad. Lo que la religión ahora gobernante predica. Aunque para la Shamballah, una mujer criada entre la sabiduría y el conocimiento no en una forma supersticiosa si no con bases científicas y en un estudio sistematizado, es una historia nueva que no se remonta a la realidad de sus recuerdos. Ella, que vivió miles de años, que es una de las cabezas de una sociedad mística, que en vida tuvo el don de la magia, que mentoreó a tantos grandes hombres y mujeres que a lo largo del tiempo se convirtieron en leyendas, tiene mucho que decir sobre el origen. La verdad por encima de las mentiras y creencias. Una que pocos están dispuestos a oír y mucho menos a creer. ¿Qué persona entendería las palabras de una mujer como ella ubicando cada nuevo dato hasta darse cuenta que todo lo que le han dicho, esas verdades de los vencedores, no son más que manipulaciones del tiempo, de la historia, un resultado de una premisa que viene dando resultados de generación en generación, pero que a personas cabales no les gusta ver cómo las siguientes mentes son envenenadas con corrientes filosóficas que se pierden en el transcurso de los tiempos y que se aceptan como las únicas en el mundo? Podría pensarse que pocas, pero en realidad son muchas si contamos los siglos en los que ella ha permanecido entre la humanidad, que ha elegido a sus alumnos, todos aquéllos capaces de entender y sobre todo, aceptar y adaptar la realidad de la historia a su vivencia y así, salir avante.

Escuchen aquéllos que quieran saber la realidad: el año ya no importa, hace ya tantos ayeres que es lo menos interesante de la historia. ¿Cómo empezó ésta? Con el nacimiento de una pequeña en una de las familias más importantes de todo el reino: la de los sacerdotes. ¿Que era pecado que un ser dedicado a los dioses tuviera hijos? Falso. En la antigüedad sólo se obligaba a las mujeres dedicadas a la adivinación a no perder el atributo de la virginidad y todo porque se consideraba que perdían el don de la visión. Ver una niña nacer en el seno de los destinados a servir a las deidades no era erróneo, todo lo contrario. Así fue como Sirat nació en un tiempo que para muchos fue idílico. Ese alumbramiento no sólo fue deseado, si no esperado, anunciado... Los astros de la noche lo indicaron así como muchos videntes. Ella llegaría y traería consigo la paz que muchos buscaron durante tanto tiempo: la tranquilidad de los que eran dioses y con el paso de los años, se convertirían en perseguidos. La elegida. La que sería arrebatada a las deidades por un héroe para que su descendencia asegurara el triunfo sobre la maldad.

¿Quién entonces sería el elegido que desposaría a la hija del Sumo Sacerdote? ¿El que se haría del corazón femenino durante siglos y milenios? Un amor como el de ellos jamás volvería a ser visto, ni escuchado, ni predicado. No existiría nunca más. Con ellos Dios inició y con ellos decidió terminar. El molde fue roto en aquél momento. Y aunque fue protegida por sus padres, celosamente custodiada en el instante en que sus visiones se hicieron presentes, todos sabían su destino en el interior del núcleo familiar. Absolutamente todos. Así que fueron pacientes, mientras ella daba muestras del poder que las Parcas le entregaban y se reflejaba en cada cuadro que hacía, se le ofrendó a los Dioses para que ellos la llevaran con bien a su destino. Sólo en brazos de ellos podría crecer, podría evolucionar. Muchos vinieron de todos lugares a escucharla, a que les ayudara con sus tribulaciones, era pues una señora de la magia, de la adivinación y aún con ello, le fue preparado un mejor lugar en la sociedad. Fue guiada por personas tan especiales para los humanos, por los Dioses mismos hasta que su propia familia decidió aconsejada por un sobrenatural, cambiar de residencia.

Así fue como se encontró con los únicos ojos que le robaron una sonrisa y con ello, el corazón. Fue el Príncipe Valerius quien conquistó a la mujer con sólo una mirada, con una conversación tan banal para los oídos de sus padres quienes los vieron con extrañeza y al paso del tiempo, de las pocas semanas de su llegada, fue el propio varón quien no la dejó ni a sol ni a sombra y ella le correspondió con todo su espíritu. Tomados de las manos se les podía ver por los pasillos, en las reuniones de la polis, en las festividades tras que ella cumplía con su papel de sacerdotisa. El amor que entre ambos se sentía era tan intenso que muchos lo miraron con envidia, otros con un anhelo intenso de ser protagonistas de algo así. Palabras dulces al oído, besos castos, caricias que no satisfacían sus anhelos si no que incrementaban sus ansias por estar tan unidos que nadie los separara. Y no lo hizo, su amor fue un tributo a los Dioses y como tal, fue consumado en el altar. Entre suspiros y dulzuras, mimos impregnados de sensaciones tan potentes que el propio cielo hizo caer sus estrellas hacia la tierra. Una bendición a los enamorados... a los ahora amantes.

Y en la realidad del futuro, Astrea aspira aire al tiempo que las nuevas sensaciones se estancan en su corazón, en su piel, en cada parte que él recorre entre besos y caricias. Su fisionomía contrastando con la masculina, siendo un equilibrio, una equidad. Ella sonríe cuando él besa sus labios, entre mortales instantes en que se olvidan de todo que no sea ellos mismos, en ese sentimiento que creció con los siglos, que es una sintonía desencadenada en una pasión que sólo logra su cénit con la compañía precisa: el otro consorte. Quien no entienda la esencia del matrimonio jamás comprenderá por qué han durado tantos milenios juntos. Amándose como la primera vez, ella sonriendo ante los avances de su marido que desprende el broche que sujeta su túnica que lenta, sinuosa y sensualmente, recorre palmo a palmo el cuerpo perfecto de la vampiresa hasta caer perdiendo toda belleza a los pies de quien se la otorgaba. Sirat sonríe ofrendándole su desnudez, cada parte de su ser que él conoce mejor que nadie. Aspira aire una vez llevando las manos a la camisa masculina para muy lento sacarla del interior de los pantalones y pausadamente abrir botón a botón para revelar la viril presencia musculada que le arrebata un suspiro de pasión.

- ¿Cómo olvidarlo? Si bien había sido anunciado mi matrimonio con un héroe, mi padre durante algunos momentos se sintió ofendido porque no me habías respetado. Porque aún los tabúes de una unión carnal existían tan férreos como en la realidad - termina la labor de sus manos y lento va desprendiéndole de la camisa, dejándola caer admirando cada músculo, cada parte de su piel y lleva sus labios con adoración a donde la vena principal late en el cuello masculino. Abre los brazos y los coloca tras la nuca masculina, acariciando el cabello de su nuca con la diestra y la siniestra, recorre muy lento su hombro y luego, su espalda aspirando su aroma, deleitándose en él, suspirando feliz, pegando con sosegados movimientos su tórax contra el de su marido - Mi padre se opuso a entregarme en matrimonio y aún recuerdo lo fuerte que fueron las palabras entre el Rey que nos apoyaba y mi progenitor. Hasta que los Dioses hicieron acto de presencia, un rayo ¿Lo recuerdas? Aún puedo ver cómo iluminó todo el cielo hasta caer con violencia contra el árbol que mi padre adoraba, como un castigo por atreverse a negar lo que las parcas habían predicho: mi unión contigo. No había duda alguna... y cedió. Mi adorado padre tuvo que entregarme. ¿Sabías que en nuestras nupcias me pidió perdón? No quería que me alejara de él, sentía dolor de verme lejos de su casa. Es por eso que me fue permitido continuar con mis labores de Sacerdotisa. Cuánta sorpresa fue el ver que aún podía predecir con tal intensidad y sin errores - su mano delinea el rostro de su esposo: sus cejas, sus sienes, su nariz, los pómulos altos, el mentón hasta detenerse en sus labios muy lento.

Sus orbes amatistas se encuentran con los de su esposo durante una fracción de segundo, antes de ponerse de puntitas a pesar de los altos tacones y depositar con devoción un beso en esos labios tan deliciosos, de los que es adicta desde hace demasiado tiempo. Entre caricias, muy lentas, muy dulces, sus pliegues le indican cuánto es lo que lo ama, una succión lenta, un mordisco cariñoso, sus lenguas encontrándose en tanto ella, desnuda en su oficina, se vuelve a ofrendar como en aquél momento. Aspira aire y lo suelta en el instante que el beso se termina. Sus pestañas se levantan muy lento hasta fijar la mirada en él, llevando una mano hacia su propio uello su uña abre la piel dejando que un par de gotas resbalen por la superficie marfileña incitándolo a beber. De reojo lo observa en tanto que lleva ambas manos a la nuca del vampiro, recargándose contra él en total franqueza y confianza haciendo a un lado la guadaña para que él tenga un acceso perfecto a la herida, ya sea para tomarla con sus dientes o cerrarla colocando la cabeza en su hombro cerrando los ojos. - Nuestra boda fue magnífica, pero más cuando descubrí que estaba embarazada... aún recuerdo tu expresión - ríe feliz llevando una mano hacia su vientre marchito ya, pero en aquél entonces albergó la semilla de su marido en varias ocasiones. Sus cuatro hijos... las cuatro ramas del árbol que eran ambos.

{Memoria plena potestas, tum gaudia et dolores.}