¿Hereje es quien arde en la hoguera o quien la enciende? [Priv. Lucern Ralph]

Las sombras huían despavoridas de su presencia, retrayéndose a cada paso que daba dentro de los pasillos de su mansión, como si reconocieran y desconocieran – al mismo tiempo – al predador que amenazaba con destruir la sumisa quietud. El frío teñía las paredes, cubriendo con su manto todas esas obras de arte de incalculable valor. Reinas, princesas y prostitutas de antaño le sonreían atrevidamente sobre sábanas de seda. Quienes habían tenido la oportunidad de cruzar más allá de la entrada de su propiedad, habían sido testigos de uno de sus bien arraigados pasatiempos. Cada pintura era magnífica. Solo se necesitaba echar un vistazo a una de ellas para captar la esencia de la escena. Lujuria, necesidad, urgencia, saciedad, placer. Diamantinos orbes implorando la liberación, labios abiertos en un grito desgarrador, espaldas arqueadas vanagloriándose de la atención brindada por el espectador. “El artista es un genio”, había dicho una vez una de sus amantes; y él habría estado de acuerdo si hubiesen sido producto de la imaginación de aquél caballero. Lo que nadie sabía era que aquéllas mujeres no se trataban de simples modelos. No. La mayoría había accedido a posar para el artista cegadas por el éxtasis, por la promesa de que tendrían más de ese afrodisiaco infierno; porque eso era, un infierno. El conde no era conocido – ni antes ni ahora – por su afecto. Algunas de las pinturas, sin embargo, eran obras suyas; como la última, la única que desentonaba con todas las otras obras. No se trataba de ninguna pintura erótica. Una mujer se encontraba tendida sobre lo que a primera vista parecían sábanas pulcras, y lo habían sido, antes de que su demonio se desatara exigiendo que pagara por esa mirada.


¿Y había creído que no había nada peor que el entumecimiento en su espalda por culpa de los latigazos que los criados le daban? Muchas de aquéllas noches había permanecido despierto, cuidando de que sus heridas no se abrieran por culpa de un mal movimiento. La fiebre lo alcanzaba entonces, haciendo arder todo su cuerpo. El dolor había sido imponente entonces, pero nada, ni todos esos años sufriendo los castigos y humillaciones de la condesa; lo habían preparado para el dolor que lo mantenía clavado al suelo en ese momento. Fueron horas, quizás días que se encontró pidiendo clemencia, deseando que la muerte lo reclamara finalmente. Casi podía jurar que en medio de ese infierno escuchaba la carcajada burlesca de la condesa. Y, cuando finalmente el dolor había cedido, ese escozor en su garganta había aparecido. Cientos de esquirlas le atravesaban, exigiendo ser aplacada. ¡¿Cómo?! Inspiró profundamente, como si el oxígeno pudiese despejar su mente. Error. Un maldito error. Todo lo que pudo llevar a sus pulmones fue ese olor femenino. Astrid. Su prometida. Por supuesto. Había estado con ella antes de que fuese atacado en ese callejón abandonado. El pensamiento pareció activar algo dentro de él, porque sus colmillos empezaron a doler. ¿Qué… demonios? Antes de que supiese qué estaba haciendo, se encontró en el balcón que daba a la habitación donde hacía unas horas había tomado la inocencia de su futura esposa.

Astrid dormía profundamente. Su pecho subía y bajaba lentamente. Una sonrisa iluminaba su rostro. “Yo he hecho eso…” Pensó con orgullo, con un deje de posesividad. Como si hubiese hablado en voz alta, como si hubiese osado perturbar su sueño, se encontró con el azul de su mirada. No era de extrañar que esa mirada siempre le recordara… Frunció el ceño. El retumbar de… ¿Qué era eso? Sus orbes descendieron hasta el pulso que latía en su cuello. Lucern pudo sentir como su boca se abría, los colmillos se alargaban, el ardor en su garganta se duplicaba. Fue testigo de cómo la mirada soñadora de su acompañante se transformaba. El horror en la mirada de su prometida lo golpeó con fuerza. Horror. Miedo. Repudio. Astrid se había arrastrado hasta el cabezal de la cama, llevando consigo la sábana blanca. Vio como la boca de ella se abría pero nunca escuchó las palabras que pronunciaba. Estaba demasiado absorto en esa sensación poderosa recorriendo su cuerpo. Podía saborear su miedo. El poder que lo embargaba con ese conocimiento era imposible de negar. Justo como había pasado antes de saber que se dirigía a ver a su prometida, se encontró sobre ella, atrapándola bajo su cuerpo. No lo sabía, pero su mirada era la de un depredador, la de un demonio salido del infierno. – Mírame. Había siseado, enfurecido. ¿Cómo podía mirarlo de esa manera? ¿A él? El hombre con quien se casaría en unas horas. – Mírame. Gritó de nuevo. Sin importarle si era descubierto. Las lágrimas ya se derramaban por el rostro de ella cuando la tomó del mentón, obligándole a sostenerle la mirada.

- Mi señor. He dado sus instrucciones a Iam. La voz de su mayordomo lo devolvió a la realidad. Una sonrisa glacial se abrió paso en su boca. Su primera noche en Paris sería todo un acontecimiento. Sin decir palabra, cruzó el umbral. La fría noche le dio la bienvenida de nuevo, o se la habría dado, si no hubiese estado tan ansioso por llegar a su destino. Media hora después, se encontró ante las puertas del majestuoso teatro. Las voces de los actores llegaban hasta sus oídos. Ah. ¿Existía una mejor manera de anunciar su regreso? Lo dudaba. Las miradas más próximas se clavaron en él, como era de esperar. El conde los invitaba con esa ceja enarcada a hacer cualquier comentario. Afortunadamente, el telón bajaba; lo que les permitía observarlo sin perderse detalles de la obra. Imbéciles. El peligro emanaba de él como una segunda piel. El hecho de que vistiera de negro, solo lo hacía ver más endemoniado. Con esa mueca arrogante, dirigió una mirada hacia los palcos. Seguramente la suerte le sonreiría esa noche. Quería, no, necesitaba encontrar a alguien de la realeza. Después de la humillación pública que Von Fanel – “amablemente” – le había hecho pasar, necesitaba demostrarles que su orgullo y la arrogancia en sí mismo seguía intacta. Indiferencia. Eso era todo lo que sentía por ella, y por ellos en general. Aún podría tener a cualquier mujer que deseara. Como si el Diablo se retorciera aburrido en el infierno y hubiese decidido desatar todos sus demonios para su entretenimiento, la vio. Maldita sea. Como había pasado aquélla noche en el Cementerio cuando bajó la capucha para descubrir a la misteriosa princesa, su parecido con Astrid lo desconcertó. Incluso a esa distancia, podía ver sus finos rasgos. Una sonrisa depredadora se abrió paso en su boca. “Entretengamos al Diablo”, pensó con una brutal malicia.

El cuerpo del conde se tensó ante el bombardeo de recuerdos. La maldita mujer que se encontraba en su teatro había derrumbado ese jodido muro que había levantado en su afán por mantener el control de sí mismo. Desde que la había encontrado en el Cementerio, se había visto preso de las imágenes que habían poblado su mente cuando la oscuridad se había hecho uno mismo consigo. Tras la muerte de su prometida, se había dejado guiar por sus instintos. La muerte era el destino de sus víctimas, mientras que la sangre el boleto para continuar en la travesía que él mismo les imponía. ¿Qué había llevado a la princesa de Francia hasta uno de los palcos de su negocio? ¿La curiosidad? Estaba seguro que esa era la razón. ¿Cuál sino? Los humanos que conocían de su existencia, encontraban fascinante mantenerse al margen pero, algunas veces, ¡el margen no era suficiente! Querían ver. Saborear el peligro. Seducirlo. ¿Confiaba ella en sí misma como para cruzar las puertas del infierno y jugar con los demonios que se quemaban en la hoguera? ¿Creía que podría salir inmune después de satisfacer su libido? De haber sido otra humana, quizás lo habría logrado. No. De no haber llegado él, lo habría logrado. La lengua del vampiro se deslizó sobre sus caninos. Recordaba perfectamente su olor. Era la misma deliciosa fragancia que había despedido su prometida la noche en que regresó a por ella. No fue hasta que descubrió su rostro que vio el porqué se sentía de esa manera. Después de seiscientos años, no la había olvidado. Nunca lo haría. Formaba parte de su pasado. Los vestigios que aún ahora, seguía custodiando. Con un simple gesto de su mano, Iam, que se había mantenido entre las sombras, se acercó a él. Ser el líder y dueño del Theatre Des Vampires tenía cientos – sino miles – de ventajas. Tras algunos incidentes, Lucern había ordenado mantener guardias apostados entre las sombras. Eran los encargados de cuidar que los humanos que se aventuraban a una de las funciones de los vampiros, salieran aún respirando. Por supuesto, siempre ocurrían accidentes. Esta noche, sin embargo, servirían para lo que quería. ¿Cuántas noches se podía encontrar a solas con la mujer que era culpable de traer sus memorias?

Su mirada se clavó en el lugar donde ella y su acompañante se encontraban. Observó con bastante animosidad como el lugar quedaba vacío. Los únicos latidos que se escuchaban dentro del teatro, eran los de las mujeres que se preparaban para partir. Antes de que diesen un paso al frente, la puerta se cerró con un sonoro golpe. El gesto había sido con la intención de mostrarles que la función para ellas aún no había terminado. ¿No se habían aventurado a ser testigos del pasatiempo de algunos vampiros? ¿Por qué la prisa? La noche aún no caía, estaba más que dispuesta a servir como anfitriona. El silencio cayó en el lugar y, cuando las miradas de las mujeres le buscaron, una sonrisa arrogante y glacial curvó sus labios. – El conde ha solicitado su presencia. Las palabras de Iam, quien se había movido hasta el lugar donde ellas habían estado disfrutando del escenario, eran tan claras para Lucern como lo sería para las humanas que estaban cerca. Tenía que darle crédito a su empleado. Aprendía rápidamente a ejecutar sus órdenes. Sin cuestiones, solo afirmaciones. Esta vez, no habría escapatoria para ella. Podría haberlo tomado por sorpresa al descubrir su apariencia. Maldición. Verla lo había llevado de vuelta a la demencia, a ese lapso en que perdió el control al verse reflejado en la mirada de la mujer que amaba hacía más de seiscientos años. No correría con tal suerte de nuevo. Ahora que la tenía en su territorio, estaba más que dispuesto a… ¿A qué? Estaba claro que no era Astrid pero, ¿le importaba? Había fingido estar con mujeres de su misma apariencia, dándoles el nombre de ella solo para su satisfacción. ¿Qué había esperado de esos encuentros? ¿No perder el control? Siempre lo había hecho. Solo tenía que recordar cómo lo había observado y entonces… ¿Qué importaba? Seguramente podría llegar a un acuerdo. Como si encontrara gracioso ese pensamiento, o más bien absurdo, enarcó una ceja, invitando a la dama a defenderse. Ella había dejado claro su ingenio, seguramente tendría muchas palabras para referirse a su comportamiento.