Nubes apiladas en forma de montañas [Darla Whittard]

Practicar dos veces por semana te hace alguien mediocre, practicar tres veces por semana logra que estés dentro del promedio, practicar seis veces por semana es lo que ella hace, lo que Darla realiza aún cuando le tome parte de su dinero poder lograrlo. Le enseñaron que sólo hay dos formas de hacer las cosas: bien o mal; le enseñaron también que sólo hay un modo de conseguir el éxito y ese es a través del trabajo duro. Aún con sus pies marcados por el tiempo, con heridas que no alcanzan a sanar cuando ya son nuevamente abiertas, aún cuando a ratos parezca que las pérdidas son mayores que los beneficios, todo eso vale la pena. ¿Por qué? ¿Es simple conformismo o real motivación la que le obliga a seguir ese camino? Antes era amor a la danza, pero luego de la muerte de sus padres comenzó a preguntarse si no sería sólo porque aquello es lo único que sabe hacer, eso o tomar los hábitos y convertirse en una sierva del Señor. Pero pese a sentir muchas veces el llamado siempre ha creído que Dios le dio la vocación para ser esposa y también madre, que en algún lugar ahí afuera estará aquel hombre que acompañará su solitaria existencia y que pronto podrá cosechar todo lo que ha sembrado durante su vida.

Darla repite con insistencia los ejercicios aún cuando sus compañeros, la mayoría de ellos mujeres, abandonan el escenario. Sólo el hombre al piano la acompaña y al parecer también alguien que cree no ser visible en el público. Por un momento piensa que podría ser el director de alguna compañía de otra ciudad pero descarta la opción al notar que no observa su vacío espectáculo con los ojos de alguien que conoce en detalle los movimientos que hace, parece más un espectador que ha llegado temprano o quizás se ha equivocado de día. –Disculpe… - se ata una de las vendas de la rodilla con más fuerza mientras se acerca al borde de las escaleras que dan hacia la primera fila de la audiencia. – Señor, ¿busca a alguien? – se atreve a hablarle a ese desconocido solo porque no está a solas, el hombre del piano dejó de tocar apenas ella se detuvo y ahora la mira en silencio, con la misma precaución en los ojos que de seguro también la muchacha luce. Darla sonríe mostrando amabilidad, si él anda en busca de respuestas sobre la antigüedad del teatro o la frecuencia de las presentaciones no es la más indicada para dar esa información pero es probable que pueda guiarlo hacia alguien más o al menos sugerirle que regrese otro día.

-Hoy no tenemos espectáculo pero este fin de semana se estrena una nueva obra, para esa es la que estábamos practicando… pero… - ¿qué más puede decir? Cuando está nerviosa las palabras le salen sola y casi atropelladas, como una explosión de letras que con mucha suerte se convierten en algo coherente. No quiere revelar tanta información y decir además que ella se ha quedado sola, no sabe si el hombre al que mira con más recelo que antes es un acosador, un padre de familia o un asesino buscando su próxima víctima. Darla reza en silencio, sonríe más amplio que antes pero el gesto no llega a sus ojos, sólo espera que él no pueda ver todo eso desde la posición en la que se encuentra. – Las prácticas son privadas, no están abiertas al público, - y dicho esto da media vuelta y le indica al señor del piano, con un movimiento leve de cabeza, que comience nuevamente la melodía donde la dejó antes. Se mueve como si flotara sobre ese piso de madera, intentando concentrarse en el paso que debe hacer a continuación, ese que le ha tomado más horas perfeccionar y que ahora falla, cae sin la suavidad que ha demostrado durante toda la mañana y parte de la tarde y sabe, con certeza, que su error es debido a ese hombre que no se mueve y que le impide seguir con esa rutina tan bien aprendida dentro de su vida aún más rutinaria.