kjlgjkll - Cementerio de la Magdalena (Deimos Halkias & Malena Schreiber)

París relucía tal y como la había abandonado dos años atrás: con un viejo y desgastado brillo. Una enorme metrópolis compuesta por casas de piedra y adobe, salvo por un par de monumentos sobresaliendo de la inmundicia, y callejones embarrados y llenos de desechos humanos que se disputaban el primer puesto al lugar más hediondo del continente con los abarrotados mercados repartidos por toda la ciudad. Por la mañana sucios trabajadores se afanaban por transportar mercancías de un lugar a otro, pasando por esas perfumerías en las que, entrada la tarde, se trataba de enterrar el putrefacto aroma de la falta de higiene, al igual que los empolvados rostros de quienes compraban las esencias pretendían enmascarar hipócritamente los poco nobles instintos, comunes a toda la humanidad. Pero por la noche, ¡oh, por la noche! La situación era más pintoresca aún. Calles desiertas, pero sólo de aquellos que trataban de vivir honrosamente; el resto, borrachos, mendigos, bandidos y prostitutas, eran las facciones que se repartían el dominio de esa oscura Lutetia y que combatían por hacerla suya, al menos durante unas horas, ante el impasible y poco efectivo poder de las ineptas figuras de la nueva ley que se había establecido en el país.

Pero no siempre había sido así de hórrido. Antes era peor. Hasta hacía unos años, la fastuosa y esplendorosa capital del reino francés se encontrada plagada de esos grandes cementerios que llevaban siendo poblados con cadáveres demasiados siglos y que, más que una solución, presentaban un problema para la ciudad. Eran el principal foco de enfermedades, originadas en esas aguas subterráneas al que se filtraba la podredumbre procedente de los camposantos gracias a la esperada y ansiada lluvia. Antes del colapso del fastuoso y chovinista epicentro europeo, se ordenó transportar todos los muertos a las antiguas canteras que estaban bajo tierra y cerrar algunos cementerios, en especial el de los Inocentes, el más grande de todos. Un remedio para los parisinos y una verdadera catástrofe para Aurélien, o Deimos, como decía o hacía llamarse ahora.

Necesitado de cuerpos para sus experimentos e investigaciones, tenía dos respuestas para el problema: recurrir a las catacumbas o a las necrópolis a nivel de suelo que aún quedaban. En las primeras, el único problema eran los vigilantes, y eso no resultaba ser un gran inconveniente para llegar a una cantidad ingente de huesos apilados, catalogados según la parte del cuerpo a la que correspondiera. Todo perfecto, salvo que se quisiera a los restos de una persona entera o se requiriese varias partes de ella. Entonces, llegaban los problemas. Además, había que realizar un análisis más detallado para saber la edad o el género del difunto, algo a lo que las lápidas tradicionales ayudaban en sobremanera. Por lo tanto, el gascón rehusaba recurrir a esta novedosa opción la mayoría de las veces. La que nos concierne ahora, era una de ellas.

El hombre tenía una incógnita robándole las horas de sueño, una que le venía acosando desde Chipre y que no se había quitado de la cabeza, aunque tampoco es que hiciera nada para evitarlo. El cómo su espíritu, tras que aquel demonio, Forrasis, reclamara su cuerpo, había sido capaz de desprenderse de su forma física y, no contento con aferrarse al mundo de los vivos, se había hecho con el dominio de un cadáver al que, teóricamente, no pertenecía. Le inquietaba no conocer el método que había utilizado inconscientemente y, aunque principalmente buscara el saber no práctico, era consciente de las posibilidades que esto abría, pues durante años había estado ocupado en devolver a las ánimas a su recipiente original y no a uno ajeno. El recuerdo fantasma del antiguo amante al que quitara la vida inintencionadamente haría una década había vuelto a rondar su cabeza, pero él se había afanado en hacerle desaparecer. No quería, de nuevo, falsas esperanzas.

Le parecía realmente curioso lo poco que había cambiado París pese a la reciente revolución. Ciertamente había experimentado una limpia, pues los símbolos reales habían mermado en gran medida y se habían sustituido por ese drapeau tricolore que le arrancaba una sarcástica sonrisa cada vez que lo miraba. Le resultaba irónico que el populacho que había buscado el derrocamiento del rey hubiera adoptado la bandera que simbolizaba la unión entre el pueblo y la monarquía; a veces los humanos eran tan sumamente incoherentes, que revelaban un intelecto inferior que le satisfacía plenamente. Y pese a esas triviales transformaciones, todo conservaba la misma putrefacta esencia. Todo, menos él. No había podido evitar pensar en la gran diferencia que había entre la primera vez que pisó el suelo parisién, la vez que volvió de Centroeuropa y esa que había ocurrido hacía semana y media. Si bien en la primera huía de su pasado, en la segunda intentaba repararlo para construir un futuro y, aunque no lo admitiese o intentase olvidarlo, ahora pretendía volver a él, como si su presente estuviera tan vacío y ausente que fuera difícilmente sostenible. Obviamente, eso era una debilidad y, como era propio en él, le era imposible aceptarla o intentar solucionarla conscientemente. Por suerte, no siempre se negaba a seguir sus instintos o sus secretas emociones; eso era lo que le había devuelto a Francia.

Aprovechaba los últimos minutos de luz diurna para desplazarse hacia el barrio de la Roule. Lo cierto era que le resultaba harto detestable caminar antes del anochecer, pero no había tenido tiempo de contratar un cochero, tampoco queriendo aumentar el número de habitantes de su château, y no quería perder el tiempo postergando su salida. En esa ocasión, su hastío quedó reafirmado cuando en una de esas sucias esquinas se encontró con un empolvado rostro que, por alguna razón, le resultaba conocido. Tarde se percató del porqué, justo cuando la mano de la prostituta que hubiera contratado varios días atrás se dirigía directamente a su entrepierna, excitando, pero más aun irritándolo. La respuesta no fue más que su entrecejo fruncido y un mirar que casi prometía una pronta venganza; por suerte para ella, entonces no estaba necesitado de un cadáver reciente. Desviándose por calles secundarias para evitar más compañía y el ser reconocido, llegó al cementerio de la Magdalena cuando los haces del sol no estaban teñidos de otro tono que el anaranjado. Se acercó a un punto en el que podía resguardarse en la sombra y susurró unos seseantes fonemas tras los cuales se adentró en la mampostería, reapareciendo al otro lado del muro. Apenas caminó antes de detenerse a acomodarse sobre una tumba, esperando la noche cerrada y confiando en sus instintos y poderes para saber si debía esconderse de los vigilantes.

Era suave la brisa que empañaba el aire en París, al tiempo que los últimos y anaranjados haces de luz marcaban el fugaz límite entre el día y lo nocturno. Y de suave, casi molestaba más que si fuera un fuerte ventarrón, pues era tan sutil su simpleza que ni para una decente queja valía. Era como el rápido niño que desaparece tras dar una bribona patada directa a la espinilla, que te deja el dolor y, gritar, sólo puedes gritar al viento. No sabiendo si más molesto por la molestia, o más molesto por no poder mostrarse más molesto, Aurélien bufó a través del cuerpo prestado que se había acomodado tan concisamente a la dura y recta losa de piedra.

Resultole oportuno comenzar a pensar en los gustos especiales que tenía acerca de la copulación y del humor rojizo con el que le gustaba acompañarla. Quizás hubiera sido producto de la libertina mano que había ido a rozar su entrepierna minutos antes, pero él se acercaba a la cuestión desde un punto de vista más metafísico que corpóreo. Al tener más en claro que nunca la división entre cuerpo y alma, la curiosidad por los límites entre ambos se le había reavivado. Era cierto que conservaba la capacidad de excitarse con la sangre, al menos en un contexto adecuado, por lo que aquello debía ser una turbación de su espíritu y no del recipiente que antes lo contenía. Por lo tanto esa ya era una característica inherente a él, ya que el cuerpo sólo es parte de uno el tiempo que lo habite y sus necesidades particulares desaparecen una vez ya no se use. ¿O no era así? La sesera de Deimos siguió en funcionamiento, pensando y repensando sobre conceptos y las ideas que los unían, trabajando con ellos y con las teorías que pretendía demostrarse, sin saber aún el motivo de ello, pero sintiendo que la cuestión desafiaba a su orgullo, como si él mismo se picara para probarse a sí mismo. Estuvo un tiempo así hasta que, de buenas a primeras, se decantó por abandonar el lugar y dejar la tarea que tenía entre manos para otro momento. Se disponía a cambiar la desamparada calle por un techo de madera, la fría tumba por cálidas sábanas, el cementerio por un burdel. Ya no era tan importante el descubrir el cómo había cambiado su alma de receptáculo, sino que encontraba más vital el definir qué rasgos pertenecen a la esencia y cuál al cuerpo físico. Al menos durante los siguientes cinco minutos.

De un brinco se puso en pie, algo que iba más acorde para con Aurélien que para con Deimos, pero era una de esas manías que él se negaba a dejar atrás. Ese era un constante de su nueva vida, lo cual a veces se convertía en una verdadera lucha contra algo que en realidad podría no estar ahí. En acto de rebeldía o de auto-reafirmación, se aferraba a aquello que recordaba hacer antes de su viaje a Chipre como si debiera defenderse de una nueva personalidad que amenazara con destruirle o como si debiera domesticarla a sus deseos. La paranoia había aumentado progresivamente y en un par de ocasiones le había acarreado algún contratiempo a causa de hacérsele más necesario atender este menester que dedicarse a la meticulosidad a la que estaba acostumbrado. Como resulta obvio, la culpa de su error no podía ser suya, sino de era responsabilidad del ente, ese estorbo que sólo hacía que incordiarle y del que debía deshacerse. Perdido en su determinación, que tenía más de capricho infantil que de adulta decisión, en vez de regresar por donde había llegado, iba directo a buscar la verja de entrada, descuidando su interés por el anonimato. Y así fue como, sin quererlo ni preverlo, giró y se encontró de golpe algo que no debería de haberle sorprendido, pero que de ninguna manera se esperaba.

Larga, delgada, estilizada y con una apariencia que invitaba a la serenidad por la quietud circundante. Una fachada que, indudablemente, era falsa, pues esa era una de las circunstancias en las que la calma se volvía un rasgo incompatible con la inocencia, pues nadie con temor a Dios y respeto a los muertos visitaría estoicamente un camposanto de noche, y aquella mujer tumbada sobre una sepultura, o más bien sobre lo que en un día debió serlo, se encontraba demasiado tranquila. O esa fue su impresión. Hubiera jurado que había llegado a asustarlo, pero, ¿asustarle a él? No, eso jamás; tan sólo incomodado porque ella estuviera en el lugar no indicado en el momento preciso. Tenía una apariencia tentadora, con un cabello castaño claro y una clara mirada que rehusaba identificar su color, pero eso no le iba a librar de su típico y corriente mal humor. De todas maneras, ¿qué hacía ella allí? O, más precisamente, ¿qué hacía él ahí sin moverse? O hablaba, o se marchaba, rechazaba ser tan simplón como para parecer pusilánime.

Se colocó tras una lápida en la que rezaba el nombre de François; no llegó a leer más porque le resultaba una lectura insulsa. Sus ojos seguían posándose sobre ella, pero sólo durante unos segundos, para luego desaparecer tras el improvisado muro. Estaba a la derecha de ella, a unos cuantos metros más allá, y ya a esa distancia provocaba turbaciones en su ser. No podía describir con exactitud qué era esa sensación, pero algo le decía que fuera cauteloso; y aun así actuaba cual felino curioso, cual ratón hambriento dirigiéndose directo a la trampa. Demasiado tentador como para rechazarlo. Siguió moviéndose, para lograr otro ángulo, colocándose casi detrás de ella, pero ni por esas lograba distinguir un tono exacto para los iris, resistiéndosele el que se había convertido en el tercer enigma al que se estaba dedicando en la jornada. Por ello, Aurélien pensó por un instante en enclaustrarse, ya que fuera de casa creaba más misterios de los que alcanzaba a resolver. Luego agitó la cabeza para sacar de ella esa estúpida ocurrencia y se decidió a descubrirse.

- El cementerio está cerrado – alzó la voz, regresando al camino entre las fosas e intentando mostrar una seriedad que acallara cualquier otra emoción ¿Ahora se había convertido en el vigilante? El vigilante o cualquier cosa que hiciera sonsacarle sus motivos de estar allí, al menos el tiempo que la nueva incógnita tuviera más envergadura que las anteriores -. ¿Y qué hace sobre la tumba? Esa no es manera de honrar a los difuntos. Bájese ahora mismo – hubiera sonreído por la hipocresía, y podría jurar que sus comisuras se resistieron a no hacerlo, pero eso hubiera roto su farsa, por débil que esta fuese. Ahora sólo cabía aguardar a su reacción.

El oro viejo acabó de perderse en el cielo y el aroma a noche eclipsó cualquier otro; cualquier otro salvo el de tierra húmeda mezclada con muerto. Muertos; muerte y muertos. No había nada más en ese lugar al que se tildaba de santo y que, ciertamente, se hallaba más corrupto que la propia esencia de ese nefasto mundo. No había duda al respecto, aunque sí alguna queja y unas cuantas negaciones, más falsas que la bondad de aquel a quien dedicaban el espacio que estaban pisando. Dios. ¿No provocaba la risa del gascón, griego, vivo o no-muerto la mera alusión de su nombre? Y ella osaba pronunciarlo, osaba intentar que rompiese la fiel representación que ocupaba en un cuerpo no dispuesto para ella. Le tentaba, le tentaba a rebatirla y le tentaba a apelar a aquel que era omnipresente y que ni existencia o presencia parecía tener. Pero sí, sí existía, aunque no como todos creían. Era una forma sin forma, una esencia y mil a la vez, energía pura, mil consciencias y sólo una, cientos de voluntades que se combinaba y luchaban eternamente entre ellas. Su mero pensamiento rompía el esquema del mundo, destruía mentes y creaba aberraciones. Dios lo era todo y, como todo, no era nada.

- ¿Arruinar? No, por supuesto que no, señorita; tan sólo cumplo con mi deber. – mintió vilmente, pues quería estropear su velada tanto como ella había perjudicado la suya. La cuestión era que no sabía si ese tanto era mucho o nada. – Acompáñeme a la salida, por favor. – y sólo dijo esto consciente de que ella no iba a tener la más mínima intención de cumplir su petición, así como tampoco él quería que ahora se marchase. Le había satisfecho el curioso hallazgo, pues le gustaban las personalidades que le contradecían, tal y como la que aquella mujer prometía poseer apenas con un par de insignificantes y retorcidas palabras, sólo por el hecho de que la confrontación de caracteres le divertía. Lo admitiese o no.

Avanzó un par de pasos, con intención de que su cercanía obligase a la mujer a reaccionar, pero no pudo aproximarse mucho más. Una fuerza externa se interpuso en su camino, paralizándolo por dos segundos e impidiéndole progresar en su marcha más allá. Su origen era un espectro, una figura etérea, con forma y presencia, pero sin consistencia, que se había aparecido a su lado, levitando hasta colocarse a su frente, interpuesta entre la extraña y él.

- No, Malkea Ruokh. No puedes tocar a Aeshanea; no ahora. – la voz omnipresente del ánima llegó a irritar sus oídos. Ya le había resultado raro que ninguno se le hubiera presentado hasta entonces y ya había tenido la esperanza de librarse de tan casina asistencia. Un bufido surgió como única contestación. ¿Quién se creía aquella difunta para interponerse en su camino, él, que conocía tanto la vida como la muerte y que había sido capaz de escapar del fin de la primera y del inicio de la segunda? ¿Quién? Y, sin embargo, su enfado duró poco, tan poco como le llevó analizar por segunda vez lo que había escuchado tan sólo una. Aeshanea era un término que no le era ajeno, creyendo que significaba demente o enajenado en alguna lengua antigua, y supuso que, precisamente, y por alguna razón, le era aplicado a la que ocupaba tan cómodamente la lápida. Pero fue lo otro lo que hizo que la atención que tenía por ella se desvaneciera para centrarse en la novedad. Malkea Ruokh, una denominación que ya le había sido adjudicada con anterioridad, pero que no recordaba dónde la había escuchado y cuya traducción escapaba de sus conocimientos.

- ¿Qué me acabas de llamar? – le inquirió, pero, tan pronto como hubo llegado a él, el ente se desvaneció en el aire – Putain! Malditos espíritus. Siempre dan más incógnitas de las que resuelven. – masculló entre dientes, haciendo gala de la mala costumbre de pensar en voz alta que había adquirido en sus largas horas de soledad. Luego alzó la mirada y se centró de nuevo en la rubia, en aquella Aeshanea, con el ceño fruncido y los ojos resumidos a poco más que una línea. Tenía por claro que su coartada había sido deshecha o que, al menos, no tenía sentido mantenerla por más tiempo. Cualquier persona normal se habría asustado en aquella situación, bien fuera por la extraña visión o por las palabras de él si ésta sólo se le hubiera presentado a él. Pero, si algo estaba claro a aquellas alturas era que ninguno de los dos, ni el brujo ni la señorita, eran personas normales.

Estaba anímicamente irritado, harto, hastiado, irascible o, como diría él, n’ai mon confle. Tal era la molestia que hasta notaba una leve calentura recorrer su cuerpo, como si sus músculos comenzaran a prepararse para una pronta confrontación, una que él no tenía grandes intenciones de provocar, pero que, desde luego, tampoco iba a evitar. Su piel casi picaba, sus cejas pretendieron fusionarse y sus mandíbulas se apretaron tanto que casi comenzaron a dolerle. Sus ojos, por su parte, se resumieron a no mucho más que una fina línea.

El espíritu se había marchado, pero no había tenido la decencia de desaparecer llevándose consigo todo ápice de su ingrata presencia. No, por el contrario había estropeado el humor del brujo, haciendo resurgir esa parte de él que tan bien conocía y que, contrario a las apariencias, le gustaba. Pero aún no había llegado el momento del disfrute, ahora sólo estaba el cabreo que afloraba en su pecho y llegaba a enturbiar su cabeza, negándole un raciocinio que, de todas formas, nunca había tenido en alta estima. Mucho pensar y poco hacer, así se pasaba la vida la mayoría de las personas y él no iba a imitar a aquellos necios mentecatos.

No haría falta mucha fricción para hacerle perder los estribos, así como tampoco requeriría mucho esfuerzo el calmarle, pudiendo tornar entre ambos estados con una facilidad que podría resultar difícilmente creíble de no tratarse de una persona con tan poco equilibrio emocional como él. La virtud está en el punto medio entre dos extremos viciosos solían decir. Pues bien, el detestaba la virtud, renegaba de ella y de su más perfecta fachada, ya que tras de ella se escondía un vacío lleno de hipocresía. Todos tenían perversiones, si los demás no tenían la inteligencia suficiente para abrazarlas era su problema. Nuevamente, él no iba a seguir su mal ejemplo.

La mujer no ayudó en paliar su estado, por el contrario, insistió en él y metió el dedo en la llaga al repetir aquel nombre que, de incordio, se transformaría en pesadilla. Por ello, notó que el fuego en su interior se avivaba, repartiéndose por cada extremidad a consecuencia del riego sanguíneo.

- ¡Malkea no está! ¡Nunca estuvo y nunca estará! – gritó él, harto de que le llamaran de aquella manera con la que no se identificaba y que, por alguna razón, los muertos se obcecaban a atribuirle.

Cogió aire, inundó sus pulmones y lo expulsó de golpe, dándose cuenta entonces que había agachado la cabeza en el proceso. Sus manos se tornaron en firmes puños, no sabiendo si pretendiendo calmarse o continuando con la preparación para el supuesto enfrentamiento. Volvió, nuevamente la mirada a ella y, otra vez, intentó dar un paso.

La barrera había desaparecido y, por ello, una torcida sonrisa triunfal se instaló cómodamente en sus labios, relajando su expresión al saberse, o creerse, dueño de la situación. Pero entonces, ella le imitó, exagerando el acto hasta la carcajada, como si intentase superarle en una competición que no existía y que él había inventado en el preciso momento en el que la descabellada ocurrencia se había atravesado en su mente. Finalmente, volvió a perder la poca afabilidad que era capaz de presentar. Avanzó y se puso frente a ella, a no más de dos metros de distancia, cercanía para él, pues no le gustaba que nadie se aproximara a su posición, con muy contadas excepciones. La encaró, consciente de que aquella mujer no era normal, aunque eso ya lo había supuesto en el momento que la vio.

- Aeshanea. La loca. – se dijo a sí mismo, aunque en voz alta, pues, si no tenía respeto por nadie, tampoco lo tendría para ella – Malkea y Aeshanea. – repitió él sin ser realmente consciente de lo que estaba pronunciando ni de por qué lo hacía; mucho menos percatándose de que estaba afirmando una existencia que hacía poco negaba - ¿Qué haces en el cementerio? Responde. – intentaba indagar acerca de ella, adivinar si había algo especial en ella o si podría serle de alguna utilidad. Luego pensó de nuevo aquello: si no le servía viva, sí podría sacar provecho de su cadáver.

Fue tener aquel pensamiento y notar de nuevo al ánima de antes rondándole. No se presentó ni tampoco habló, pero sintió que su aura estaba presente, lista para intervenir en el momento oportuno; o, más bien, inoportuno, a juicio del gascón.

Jehan, el niño; Aurélien, el pianista loco; Deimos, el nigromante. Tres nombres y una sola realidad, una sola existencia que se extendía a más atrás que su propio nacimiento y que aún tenía un largo recorrido frente a él. Hasta el infinito y el fin de la Creación, si no había contratiempos. Pero eso era algo que él no sabía, pues, ante todo, era ignorante, más que el resto de sus supuestos congéneres, pues él tenía más incógnitas rodeándole que cualquiera de aquellos ingratos cuya vida valía menos que el aire que contenía entre sus manos, firmemente cerradas. Miraba al frente, observaba y, ante todo, notaba como la sangre, que se había helado por la conmoción, recuperaba su temperatura y, entonces, comenzaba a hervir. Se extendía por todo su cuerpo, pero aún no lograba superar esa quemazón que torturaba su mejilla a causa de la insolencia que ella acababa de cometer. ¿Quién era para realizar tal acto? No lo sabía, pero ya tenía por seguro que el apelativo que el espíritu le había otorgado era cierto desde la primera letra hasta el fonema que lo concluyera. Aeshana; loca. Tampoco le contestó a su pregunta, pero pronto ésta se desvaneció en su mente al tiempo que ella se perdía en palabras que se esfumaban en el aire y tenían tanto sentido como cordura poseyera ella. Al menos eso le parecía al brujo: mera verborrea. Pero, para sorpresa y arrepentimiento posterior y temporal del aquitano, no hubo contestación por su parte a la ofensa, precisamente porque no había esperado que aquel demente personaje tuviera la ocurrencia de agredirle. Craso error; como ella pronunciase, los locos son infinitos, infinitamente libres.

Comenzó a andar lentamente y, a cada paso que dio, una mano vaporosa surgió de la tierra, como si la planta de su cubierto pie fuera motivación suficiente para que el suelo expulsase aquella aberración. Y, tras ello, el resto de la extremidad; y una cabeza; y un torso; y unas piernas. Las almas de los difuntos comenzaron a rodearle, soltando un aliento frío que iba a chocar contra su piel para que fuera consciente de sus presencias. Y, sin embargo, no pudieron detenerle, tampoco tocarle, pues ahora él se hallaba protegido de los muertos por una coraza de la que ni él conocía la procedencia. Allí se quedaron, como un macabro cortejo, cuando el varón se detuvo frente a la fémina y la agarró de ambos hombros.

- Malkea soy yo, imbécil. – le gruñó, abrazando ahora lo que antes rechazaba. Era su identidad frente a los espíritus y entonces lo defendería. Entonces; dos instantes después quizás se volvería a negar – No hay comprensión para lo que no se conoce. Yo no te conozco, tú no me comprendes. – se negó a que nadie, ni siquiera ella, supiera de sus secretos, que eran muchos y que estaban bien escondidos dentro de su carcomida alma.

Y entonces, algo ocurrió que hizo que la soltara repentinamente. Las ánimas se alteraron, susurraron y variaron su saturación para no ser percibidas por ojos inexpertos. Un fulgor irrumpió entre la penumbra de la reciente noche y pretendió romper la blanquecina luz de la luna con un hiriente tono ámbar que le ofendió por dos instantes. La entrometida luminosidad guió a sus ojos hasta un origen bamboleante y que se acercaba lentamente hacia su postura, un farol que se aproximaba amenazantemente. Los gritos, el leve altercado, eso debió ser lo que alertó al guarda de una presencia extraña e intrusa. De pronto, Deimos se asustó, algo que hizo que se agitara de tal manera que no pudo reaccionar racionalmente, aunque aquello tampoco era algo extraño en su forma de proceder. Extendió su brazo a la derecha y pronunció dos sílabas, la primera glotal sorda y la siguiente una velar exagerada, que no podrían ser comprendidas por ningún mortal en París. En ese instante, cualquier ánima que quedase en aquel lateral, salió partió forzado al olvido en la oscuridad y varias lápidas explotaron en mil pedazos, formando agujas de piedra que dieron paso a una densa capa de polvo que nubló el trayecto del celador. El gascón no desaprovechó el momento y clavó sus pupilas en la mujer, escupiendo tan sólo con su mirada.

- Fue tu culpa. – le recriminó por haberse presentado en su camino y llamar su atención, cuando él debiera haber llegado, desenterrado su botín y marcharse sin que nadie hubiera notado su presencia. Sus planes debían ser aplazados. Lo que había pasado a primar era la huida y eso fue lo que hizo a continuación. Se giró y dejó a la mujer por su entera cuenta, desviándose por el lugar contrario al que el vigilante había llegado, queriendo esfumarse, llegar a su residencia y maldecir a aquella ingrata por su osadía. Las ánimas le siguieron, aunque todas y cada una de ellas eran conscientes de que el terreno santo las ataba reclamándolas. Desde su muerte y hasta que fuesen liberadas.

Que gritase. Que le insultase. Que le maldijese si se atrevía a ello. No le importaba nada que tuviera que ver con aquella mujer que había torcido sus planes. Y, sin embargo, el clamar que no le importaba, el querer que así fuese, ya era motivo suficiente como para afirmar que, pese a lo que dijese, sí le importaba. Se trataba de una ironía, pero, ¿no era de eso de lo que se construía el mundo? Y él era el más fiel hijo del mundo, de la existencia, una aberración criada por lo que éste le había enseñado, no sólo era el bastardo de su padre, sino que también era el bastardo de aquel todo. Por eso había recibido esa rabia contra su creador, por eso se le había convertido en un parricida, no buscando la destrucción de la humanidad por considerar a ésta tan sumamente inferior que ni la bendición de la erradicación debía de serles concedida. No; sufrirían, sufrirían día a día las penurias de aquella realidad hasta que les llegase su hora y él ni siquiera tenía que mover un dedo para propiciarlo: las personas se bastaban por sí solas para torturarse entre ellas. Él sólo tenía que sentarse, disfrutar y recoger los frutos de la cosecha.

¿Quería comprender a aquella mujer? No, él no; su cerebro sí. Quería desentrañarla, conocerla, indagar sobre ella, llegar hasta el fondo de su locura, encontrar orden en un caos que siempre fue y siempre sería. Quería ver dentro de ella, entender sus secretos, sus misterios. Quería romper su cráneo para leer su cerebro, abrirla en canal para buscar su desorden en sus entrañas. La quería a ella, sólo para él. Y se excitó con la mera idea de intentarlo. Eso fue lo que le hizo frenarse en seco.

Al principio se asustó. Luego, del miedo sólo quedó el asombro y una torcida sonrisa se formó en sus labios sin que tan siquiera hubiera indicio alguno de su procedencia. Sonrisa que se volvió en carcajada. ¿Poseerla? No, sería una manera demasiado simple de volverse obsesivo. Era hombre, pero no tan estúpido. Por algo usaba cadáveres para calmar sus bajos instintos, para evitar vínculos afectivos, para rechazar debilidades innecesarias, por no hablar de que un muerto, sigue siendo un muerto y rara vez llega a quejarse. Aquella reacción había sido culpa del cuerpo de Deimos, no del alma de Aurélien. ¿Y Malkea? No tenía ni idea, al fin y al cabo, ¿qué importaba? Al fin y al cabo, ¿quién era Malkea Ruokh? ¿Todo? O quizás nada.

Volvió sobre sus pasos, más siguiendo impulsos de su envenenada mente que motivado por un deseo concreto. Y justo fue en ese momento en el que un sordo sonido indicó la contusión que precedió a que la figura del celador cayera inerte hasta chocarse contra el suelo. En vida había servido para propiciar su huida; ahora ni para guiñapo decente valía. Pero no, aún no estaba muerto. El nigromante no vislumbró ningún alma errante surgiendo del cuerpo ni tampoco la ruptura en el Velo que precedía a que un ánima fuera arrastrada humillantemente para regresar al otro mundo. Por el contrario pudo percibir energía latiendo en él. Aún vivía, ¿no era momento de hacerle pagar? No; sí; quizás. Se frenó junto a él para pensar, aunque acabó optando por hablar.

- Quisiera acabar contigo aquí mismo; pero eso sería demasiado fácil. – se agachó hasta quedarse de cuclillas, apenas a unos centímetros de rozarle – No. Quiero oírte gritar; quiero que supliques clemencia; quiero que creas en una piedad que vosotros habéis borrado de mí. – y, de pronto, sonrió. Todo cobró sentido sin que nada lo tuviera en realidad - ¡Es cierto! ¡Cierto, cierto! No ha sido un evento casual. El mundo busca perdón y te entrega a mí para que aplaque mi sed de venganza. Pero no, jamás será así. Soy insaciable, jamás podré satisfacer esa necesidad; siempre necesitaré más. – llevó su mano a acariciar la mejilla teñida de la sangre que aún surgía de su lesión – Y tú serás el primero que sufra sólo por inmaculada lujuria. – porque para él algo era inmaculado, no cuando se trataba de algo benigno, sino cuando era puro y visceral.

Quizás sería el primero, quizás no. Quizás sería el último, quizás no. ¿Aún alguien podría esperar que algo tuviera relevancia a parte del más inmediato presente, ese mismo que desaparece en el momento en el que es pensado? Así mismo era él esa noche: volátil, demente. Y todo era culpa de ella, estaba seguro. ¿Debía agradecérselo? ¿O quizás debía odiarla? Nada, cuestiones intrascendentales.

- Nos vamos, Aeshana. – por alguna razón, o por la falta de la misma, comprendía que necesitaba que ella estuviera a su lado para mantener ese estado que desafiaba todo juicio. Y ni iba a permitir escapar su premio, ni iba a permitir que ella le abandonara; no entonces - ¿Dónde nos vamos? Nos vamos a…

- Amuot Bayta. – le interrumpió un miembro del séquito de difuntos, palabras que explicó otro – La Casa de los Muertos. – y el brujo ejecutó una torcida mueca similar a una sonrisa por el nuevo nombre de su hogar mientras los espíritus procedían a levantar entre ellos el cuerpo, por mucho que su recorrido no fuera a prolongarse más que hasta el linde del camposanto.

- ¿No vienes, Aeshana? – no pretendía ofenderla con aquel nombre, pero si él debía aceptar Malkea Ruokh, ella no tenía más remedio que reconocer el suyo – Aún quedan muchas horas de noche. Su cuerpo no es suficiente para ambos; por eso bramará más si somos dos. Bramará como un buey. – y no dijo más, sólo empezó a andar.

¿Quién era aquella que se presentaba esa noche ante él? Esa era la pregunta que llegaba a su cabeza una y otra vez y que, una y otra vez, lograba ahuyentar con relativo, aunque no definitivo, éxito. ¿Era una o eran varios? ¿Decenas o quizás miles? Quizás fueran todos ellos y ninguno a la vez. ¿Qué importaba? Nuevamente, ¿qué importaba? Y, sin embargo, seguía teniendo la necesidad de entenderla, de llegar a vislumbrar ese misterio porque, a causa de ese desconcierto, perdía el ritmo de su propio camino. Pero se equivocaba en formas y, poco a poco, lo iba aceptando. ¿Cómo se puede comprender la oscuridad? No es a través de la mirada, pues ésta no está preparada para entenderla y la luz sólo haría que destruirla, transformarla hasta dar por muerta su esencia. No, sólo había una manera de llegar a la locura, comprender su funcionamiento, y ésta era precisamente abrazarla. Sí, volverse loco, tan loco o más que ella. ¿Acaso no lo estaba ya? Sí y no; demente, pero a su manera. ¿Qué importaba ahora si eran miles o una? ¿Qué importaba si obraba correctamente? ¿Quería obrar correcto siquiera? No.

- ¡Bien! – repitió él mofándose de aquella mera ocurrencia - ¡Bien! ¡Bien! ¡Aeshana, no finjas ingenuidad! No hay bien que exista; tan sólo existen cosas que existen y cosas que no. Hagamos lo que hagamos, vayamos a donde vayamos estará bien y estará mal y, a su vez, no será ninguna de las dos cosas. – aquel palabrerío descontrolado podría parecer carente de razón, pero era aquella carencia de sentido la que le otorgaba una verdad más profunda, más visceral, más pura, que quizás guardase un fundamento, pero que sería destruido en el preciso momento que alguien intentase alcanzarlo. Fe, que no dogma, credulidad pura y carente de doctrina. Y, precisamente fue esa revelación la que le entusiasmó tanto que no pudo esperar a llegar a su residencia, a esa Amuot Bayta para cumplir su pequeña y anodina venganza.

Ordenó a la procesión de muertos parar y dejar al cuerpo yacer sobre una lápida cuya inscripción ni se tomó la molestia de leer, para agacharse y recoger un pedrusco del suelo con el que pretendió golpear, sin precaución alguna, el brazo, el torso o el rostro de aquel desgraciado que ni pena ni culpa parecía tener pero que, a sus ojos, había perdido todo atisbo de inocencia. Sin embargo detuvo en seco su movimiento ascendente y abrió el puño para soltar la roca y agacharse a buscar una más pequeña, de borde afilado, que acercó al antebrazo del susodicho, rasgando su piel con firmeza. Así estaba mejor. El líquido rojizo comenzó a embadurnar la pétrea superficie a medida que sus labios se torcían en una execrable sonrisa. Luego untó dos dedos en la sangre y la contempló esparcirse lentamente por el resto de su mano, ensimismado por aquel milagro. Lo que no podía discernir era si el milagro de la vida, el de la muerte o la sucesión de ambos, pues el uno sólo era la contraposición al otro, gemelos antagonistas, pero idénticos de igual modo.

- ¿Matar a Aeshana? – volvió a reír – No puede matar a Aeshana; Aeshana siempre estará, ¡siempre! ¡Siempre estará ahí! – la golpeó en el pecho, empujándola, para marcarle dónde quedaría la loca - ¿Me escuchas? ¡Siempre! Ella, tú, él, ¡cualquiera! Todos sois tú, ¡abrázalos o moriréis todos! Deja de creer en fábulas, ¿o eres otra de esas mojigatas que alaban a algún dios? – su tono se tornó en burla – Ella no te matará; tú no la matarás. Ni la muerte os librará de vuestra compañía. – y aquello le sonó tan horrible que se pasó la lengua por el labio, como si estuviera saboreando el bocado de un manjar exquisito – Ahora, ¿dónde estábamos?

El nigromante se acercó a la herida del cráneo del hombre, dejando a la mujer con sus patéticos miedos y pronunciando una única palabra para sanar la contusión del varón que, poco a poco, pareció recuperar sus signos vitales. Malkea Ruokh miró a su derredor y se acercó a unas briznas de hierba que crecían en las cercanías, cortándolas y entrelazándolas sin justificación alguna entre sus dedos, al menos hasta que estas comenzaron a cambiar su forma y textura y pasaron a configurar unas firmes sogas que terminó por atar a las cuatro extremidades del hombre antes de que él recuperase la consciencia; y, después, dejó los otros extremos en el suelo para que fuera la tierra misma quien los engullese e impidiese al desgraciado escapar de él; de ellos; de todo.

- Deja los lloriqueos y el regocijo en tu pena y haz que grite; - señaló a la víctima - está a punto de despertar.

Aquel territorio era un lugar construido por y para los cadáveres, residuos corpóreos de los difuntos; un suelo mancillado por la presencia de la corrupción, de la falta de vida; un mundo en el que la moral pasaba de limitar la realidad a ser limitada por ésta; un dominio superior; el dominio de la muerte. Y se daba el caso de que aquel, Malkea Ruokh, se constituía, aún sin saber el motivo, como un faro para las ánimas náufragas en un plano que antes era suyo y que, entonces, había pasado a renegar de ellas. Y, sin embargo, no podían alcanzar lo que anhelaban, amparado el fetiche tras una barrera de invulnerabilidad, un secreto tan bien guardado que hasta su benefactor, o víctima, desconocía su origen o razón de ser. ¿Y por qué, si los muertos le adoraban de aquella manera, no dejaba su residencia y pasaba a reclamar la potestad que por derecho le correspondía? ¿Quizás era porque su propia vivienda se había vuelto su camposanto personal o quizás era porque resultaba tan ávido de conocimiento que su única recompensa era la ignorancia y, por lo tanto, no era consciente de la trascendencia de su misión? La verdad se derivaba de que el gascón fuese un hijo del mundo y, pese a ser un versado en la comunicación con la existencia de los espíritus, éste le había enseñado a conocer y no a comprender por simple entendimiento y, por lo tanto, ni siquiera consideraba la posibilidad de que existiese dicha misión.

El brujo percibía con su simple mirada cómo el cuerpo del hombre luchaba contra la inconsciencia que le había ocasionado el golpe de la bruja, una contienda que sólo sería seguida por otra que le enfrentaría a adversarios más peligrosos. Si hubiera sido inteligente hubiera seguido sumido en la somnolencia, pero, para satisfacción del gascón, no era el caso. La mujer, rubia, Aeshana, se acercó al celador respondiendo gratamente a la orden o invitación que él le había presentado y, sin dejar momento a dudas, agarró las gónadas de aquel pobre indefenso y las estrujó ahogándolas, sentenciando al destierro cualquier rasgo de piedad. Una castración, a Deimos le resultó una visión tan sumamente atroz que lograba traducirse en regocijo e, incluso, excitación. La privación de la posesión más preciada para un varón, pero también una mujer fuerte y, aparentemente, sin ataduras o restricciones. Tan sólo lamentaba que la falta de un preludio no engrandeciera aquel gran momento de la noche.

Pero no hubo tiempo para quejas. Aeshana regresó a él, dejando la mutilación desangrándose sobre aquella tumba y sin ser capaz de pronunciar palabra o grito alguno, quizás por la dura impresión, quizás por el desmayo provocado. Aquella fémina no tenía reparos en trasgredir los límites que él imponía sobre su físico, acercándose a él más de lo que él hubiera consentido. Pero no se movió, permaneció de pie, serio, observando la extraña y desequilibrada mirada mientras sus labios se teñían del carmín con el que ella le acicalaba. Su lengua no llegaba a mancharse y, sin embargo, lograba saborear el ferroso gusto del líquido que humedecía su piel, o quizás que se secaba sobre ésta.

– Tú ya has muerto, y, por lo tanto, no sólo has despertado, sino que, además, has logrado estar más viva que los demás – la explicación de sus palabras quedaba más allá de toda posibilidad de cuerda razón.

Y, contra todo pronóstico, el aquitano rompió aún más esa distancia aunque la reducción de la misma se hiciese incómoda para él. ¿Qué era aquello? ¿Un juego, una prueba para sí mismo? Sea como fuere, sonrió, aunque no sólo por ese acto, también por todo lo que había sucedido en los momentos precedentes. Era un exiguo centímetro el que los separaba y él era capaz de sentir cómo el calor que expelían y las auras que ambos portaban se entrelazaban, pretendiendo fusionarse y, a su vez, enfrentándose para evitarlo.

– Ya sabes quién soy; soy Malkea Ruokh, el hombre que no te ha hecho nada, el hombre que sólo te abrió una posibilidad, una posibilidad que tú aceptaste. Yo no tuve que forzarte a nada, fuiste tú, Aeshana, la que te has hecho algo a ti misma. Y me gusta – agregó sólo para darse cuenta de las sílabas que acababa de pronunciar. Llenó sus pulmones de aire logrando que, por el alzamiento del pecho, éste llegase a rozar el contrario, pero sin llegar a inmutarse por ello –. Pero tú sí me has hecho algo, Aeshana – el nigromante se negaba a dejar de utilizar aquel nombre –, ¿qué es lo que me has hecho tú? ¡Contesta! ¿Cómo te has atrevido a hacerlo? – el brujo se había agitado y habría logrado moverse, dejar que sus pies describiesen un trazado convulso sobre la tierra, de no ser por esa fuerza que ahora le anclaba los pies justo frente a los de ella. Por instinto, acercó su rostro, pero se frenó en un último momento, molesto por no saber si estaba jugando con ella o consigo mismo. Desvió su boca de suya, sin tocarla, y clavó sus dientes en su mejilla, no siendo capaz de controlar su fuerza y, por lo tanto, no logrando discernir si el mordisco apenas fue un roce o llegó a marcar también con sangre su impoluta, aunque sucia, piel. Y, entonces, sí fue liberado.

Los espasmos que le invadieron fueron sólo un preludio a la risa ligera, luego sonora carcajada, que le invadía. No era felicidad y, sin embargo, tampoco era hipocresía. No lograba discernir de qué extraño sentimiento se trataba, pero sentía en sus papilas un agridulce sabor, quizás amargo, que se volvía más apetecible que cualquier dulce que pudiera haber probado. No, quizás no cualquier dulce, pero aquel no era momento para abrir heridas del pasado.

- ¿A dónde vamos? ¡¿A dónde vamos?! – repitió casi como si le sonase irónica la pregunta - ¿Pero acaso podemos ir a algún sitio, Aeshana? ¿O acaso podemos decidir nuestro destino? Yo quiero ir a mi casa, guardar ese moribundo y desangrarlo hasta que su alma sea de mi posesión, ¿y tú? ¿A dónde quieres ir tú? – cualquier atisbo de aplacar su sed de venganza para con el mundo desapareció, ahora más interesado, nuevamente, por el misterio que constituía la mujer, que quizás fuese una de las verdades que, instintivamente, mejor comprendía. Quizás, sólo quizás -. Y, Aeshana, tan sólo me preguntas porque me preguntas. Tan sólo me preguntas, no hay razón alguna, ¿o acaso necesitas justificarte? – volvió a burlarse de la posibilidad – No busques excusas; solo haz.

El sonido que rasgó el aire fue contundente en el silencio que había antes y que, a continuación, intentó volver a reclamar su cortamente arrebatado dominio. Pero no lo consiguió, al menos no en la mente de Malkea, cuya respiración había pasado a dominar el momento presente, menospreciando el resto de cacofonías que se daban a su alrededor,  desde la casi imperceptible brisa hasta los murmullos que ella quería hacerle llegar. No, el lento inspirar y espirar, con una profundidad que sólo pretendía contradecir la aparente y falsa calma, le ensordecía imposibilitándole escuchar nada más que no fuera aquel extraño conglomerado de pensamientos que transitaban a demasiada velocidad por su intelecto. Por alguna razón su mente se había visto dividida por el golpe, partida en mil fragmentos que, de pronto, tenían la apariencia de cien personas distintas. Llegó incluso a pensar que no era él el que se había descompuesto, sino que la mano impactando contra su piel había roto el muro que le protegía y que las ánimas habían atravesado su ausencia para hacerse con el control, para hablarle desde su propio interior. Pero no, eso no había sucedido, a su alrededor la corte fúnebre seguía rondándole con la misma fingida  tranquilidad, tan sólo esperando al momento oportuno en el que el explosivo encontrara su detonante.

Todos esos puntos de vista entrechocaban entre sí, se sucedían y se contradecían en un contemplar general, parcial e impreciso del mundo; y, sin embargo, todos compartían un último fundamento que les caracterizaba. Se podía percibir como un lúgubre bordón o como el rancio aroma de un perfume caducado, pero la presencia del pesimismo inherente a una fastuosa tragedia era innegable e ineludible.  Esa podredumbre reinante no era del desagrado del gascón, se pegaba a su carne y, al ver la corrupción ya dueña de él, no le atacaba, sino que le nutría y le fortalecía, posibilitando esa plenitud intuitiva y carente de fondo o estabilidad. Era una satisfacción amarga, como si necesitase de la desgracia ajena o del saberse capaz de crearla para lograr sentir ese regocijo, pero tampoco estaba cargada de maldad, pues no era un sufrimiento puro el que buscaba, sino una torcida manera en la que intentar en vano equilibrar una balanza rota, de encontrar una equidad que, pese a todo, ya se había tornado inalcanzable. No sonreía y, por lo tanto, se mostraba sereno, quizás atorado por la conmoción, dejando que los segundos se sucediesen dilatados en extremo. Según éstos pasaban, la rojez bajo los dedos de ella tornaba poco a poco a su tonalidad habitual y, curiosamente, no lograban relajar su ánimo, sino que parecían despertar en él la reacción que debió de haber experimentado en un primer momento y no con esa demora. Fue esa la chispa que encendió en un momento la materia volátil y los muertos se agitaron de pronto a su rededor, cambiando la dirección de su vuelo aleatoriamente y amenizándose con unos susurros cada vez más enérgicos. Los rasgos de Deimos se tensaron y su ceño se contrajo en una expresión que se completaba con unas mandíbulas marcadas por los dientes apretados. Cargado de esa repentina furia, él también llevó sus manos a ella, pero no buscando el mismo tipo de contacto, sino agarrando sus brazos a la altura de los codos y no dudando en avanzar arrastrándola con él hasta empotrarla contra la primera lápida que impidiera su paso. Ni tan siquiera buscó sus pupilas, tan sólo aferró con fuerza su nuca y la obligó a permanecer inmóvil mientras su rostro chocaba contra el de ella, haciendo que sus labios se enfrentaran en una tosca colisión. No fue roce agradable para el tacto y es posible que ni siquiera pudiera denominarse como beso, pero había sido la presuntuosa consecuencia que seguía la misma carencia de lógica que había caracterizado los actos anteriores. Igualmente le resultó intenso durante los pocos segundos que duró el vigor que había permitido su existencia, dando lugar a otra impresión a medida que éste se fuera desvaneciendo. De pronto, la curva de sus labios que antes se había negado a hacer acto de presencia le asaltó, haciéndose dueña de su boca. Se retiró de golpe, justo para dar pie a una risa que parecía cargar el desparpajo juvenil, un aspecto que desacreditaba la verdad yacente tras de ella.

- Entonces te heriré una y otra vez; te heriré hasta que no quede una pizca de líquido en tus venas, hasta que pidas clemencia, hasta que detestes cada soplo de aire que surja de nuestras gargantas – espetó hacia ella cada una de sus palabras -. Pero no lo haré por el dolor que te puedan producir las lesiones, los golpes y contusiones; lo haré para probarte, para sentir el sabor de la sangre en mi boca, para recibir el malestar que te he causado y volver a provocártelo en venganza – por alguna razón, no había idea que se le hiciera más apetecible que ese extraño gusto por un martirio que, por ser buscado, no era tal -. ¿A qué esperas? ¡Pégame! Pégame hasta que te canses de hacerlo y sigue pegándome aun así. O quizás no quieras eso, quizás quieras venir a insultarme repitiendo la blasfemia de nuestros labios rozándose – abrió los brazos de par en par, invitándola a abalanzarse hacia a él con cualquiera que fuese su intención -. Entonces, dime, Aeshana, ¿qué es lo que deseas? ¿Romperme los huesos o besarme?

Ambas medialunas, la que flotaba sobre ellos y la partida que rompía su rostro en un desgarro, le alumbraban con una extraña luz, entre blanca y amarillenta, dulce y ácida, tan real como onírica; un extraño faro y unos rayos que indicaban el camino hacia una pureza más sincera que la que cualquier persona pudiera llegar a conocer en su infructífera existencia, pues la perfección que es comprensible para un mortal es la propia corrupción de la verdad. Porque, ¿qué era lo humano sino un cúmulo de mentiras y falacias que hacían construir una ilusión y negaban lo que, ineludiblemente, se ocultaba en el fondo de cada uno y todos los individuos de aquella torcida clase? La verdadera pureza era la perversión de lo humano, el destrozo de la máscara y el encuentro con la verdad yacente en uno mismo; la ruptura con la falsa razón y la entrega al natural, caótico y, tan sólo quizás, imprevisible impulso. Y esa revelación era la que se abría paso en el gascón como ponzoña que avanzaba por sus venas, corrompiendo la carne en su recorrido y echando a bajo uno a uno los muros que aún limitaban su mente. No se podía decir que fuese libre, pues la libertad no es sino cambiar los grilletes viejos por unos nuevos, pero sí que, poco a poco, iba mutando en él ese apego al juicio para ser sustituido por la visceralidad y que su aspecto mundano era puesto a prueba para lograr alcanzar la condición divina.

La distancia se acortó siendo aniquilada por los pasos, teóricamente femeninos, dando continuidad a aquel juego que consistía en acercarse, herir y alejarse, un lento baño de sangre cuya melodía era la cacofonía de sus vidas, que resonaba imperturbable como nota de fondo, presente, pero sin que nadie la prestase atención. Relajó los brazos hasta que éstos colgaron inertes de sus hombros y se mantuvo erguido, frente a ella. Pero lo que no había esperado fue esa nueva interacción que le sorprendió con la presión en su entrepierna. El agarre fue preciso y sin dubitaciones, ocasionando un dolor profundo y extremadamente agudo que hizo que le invadiera el pánico repentinamente. Ese terror fue lo que le paralizó en primera instancia, acrecentado en especial por el destino sufrido por las propias gónadas de lo que quedaba del hombre que había en las cercanías, pero luego fue su resolución lo que le permitió mantener la posición, apretando las mandíbulas fuertemente, tensando cada uno de los músculos de su cuerpo y convirtiendo el espacio entre sus párpados en dos finas líneas que buscaban contener unos globos oculares que comenzaban a humedecerse. Era la enajenación mental en la que se estaba sumiendo lo que cimentó sus pies en la tierra y evitó que se defendiera, pues, de todavía obrar la sensatez en él, se hubiera percatado de que no podía permitirse el riesgo a perder esa parte de aquel cuerpo que, aunque en realidad no era suyo, sí era al que estaría encadenado bastante tiempo; o esa era la previsión de su mente. Pero no fue la única tortura a la que debió enfrentarse, pues la mirada de ella le desafiaba a la vez que chocaba una y otra vez contra los límites de su ser, como si intentasen derribar el muro que cercaba su mente para adentrarse en ella y despojarle de total voluntad. Era un nuevo mundo compuesto por un blanco y negro que sólo hacían que resaltar el azul y el verde, desconcertantes y atrayentes a la vez, como si él fuera una mosca y ella la miel hacia la que no podría negarse a ir, pero que le llevaría hacia una muerte segura. Un mundo que, lentamente, negaba todo lo demás, que le arrastraba hacia ella y le hacía sucumbir de tal manera que ni siquiera se percató de lo que sucedía en su propio cuerpo. Fue por esa alienación que el firme recorrido por su piel le sorprendió cuando sus ojos comenzaron a secarse, un camino que terminó en una nuca que sufrió bajo las uñas de la mujer, arrancándole un sordo gemido que prosiguió al hecho de percatarse que, entre sus piernas, el dolor se había vuelto hinchazón. No hubo momento para dejarse más a aquel descubrimiento, pues sus labios, su atención y su visión fueron robados por la bruja en esos crueles intentos que iban mellando su coraza hasta dejarla inútil e inservible.

Deimos se dejó llevar por el beso, terminando de romper cualquier lazo con el mundo exterior sin siquiera ser capaz de intentar evitarlo. Un contacto que funcionaba como una cadena de plata, unos relucientes grilletes a los que, por deslumbrantes, a uno le era imposible resistirse hasta que ya estaba preso. Era suave y a la vez áspero, dulce y a la vez quemaba con su contacto; un contacto tan aberrante que, por despreciable, era más ansiado por aquel que buscaba la cintura ajena para apretarla fuertemente, insistiendo en aquel agarre que se tornó en un infierno en el momento en el que cualquier placer se tornó en sufrimiento. Los dientes se volvieron aguijones que buscaron arrancar la carne del gascón, no sólo arrebatándole la sangre que surgió a borbotones, sino también un grito desgarrador, fruto tanto de la repulsiva sensación como de la repentina sorpresa. Quiso alejarse, pero el cepo no le dejó y ella aprovechó la trampa para despojarle de aquel líquido que manchaba su hasta entonces impoluta boca. Sus ojos rebosaban de furia y, a su vez, de incomprensión, ansia de conocimiento que, de nuevo, volvió a molestarle. Sólo hicieron falta sus palabras para terminar con su pasividad.

La aferró de nuevo y la empujó otra vez en la misma dirección hasta que la misma piedra fría detuvo su paso. Sus dientes quedaron expuestos y, sin motivo o razón, gruñó levemente. Su mano izquierda quedó inmóvil mientras la otra, sin reparos, recorrió su perfil, al tiempo que sus ojos tomaban el papel de atrapar a los ajenos, insistiendo fijamente y con fuerza sobre los de ella. No sabía qué hacía, ni tampoco quería saberlo; no se acordaba de quién había comenzado el juego, ni tampoco quería recordarlo; tan sólo quería dejar su propia figura sin piel para que fuese presa de los designios del mundo, quería verse expuesto a sí mismo, a la falta de pensamiento y a una actuación tan básica como profunda, instintiva y primitiva. La dio la vuelta y, mientras con un brazo rodeaba su cintura pegándola a él, con el otro tomaba su cuello, dejando libre un lateral al que acercó su rostro.

- Preguntas qué voy a hacer cuando no tengo elección – susurró contra ella –. Preguntas qué voy a hacer cuando ni tú ni yo sabemos el siguiente paso a dar. Preguntas qué voy a hacer cuando está claro que no puedo escoger. Ambos sabemos que haré ambas cosas.

Y, dicho esto, clavó sus dientes en su piel, seguro y profundo; y cual morador de la noche bebió de su sangre, así como ella hiciera antes. Se manchó de ella, dejó que aquel brebaje se precipitara por su garganta corrompiendo todo a su paso, dejando que ella pasara a formar parte de él para permitir que la podredumbre viajara en su interior y desgarrara todo su ser. A su parecer, aquello era un degenerado bautismo, o más bien el remedio al sacramento cristiano, un renacer intenso que renegaba de cualquier buena acción anterior. Una vez se sació, pronunció un par de sílabas contra la herida sabiendo que ésta se cerraría justo a continuación y, con la respiración temblorosa, dejó que su rostro ascendiese hacia su oreja para morderla y que sus manos cayesen para comenzar a desnudarla. Su aliento era pesado, fétido, como si el sabor ferroso hubiera removido toda la materia descompuesta que hubiese pasado a formar parte de su cuerpo año tras año y, ahora, lo devolviese por esa vía. Pero ella no olía mejor, porque, a ojos de la humanidad, era un ser tan demente como aborrecible; y eso era, precisamente, lo que la convertía en un trofeo singular para Deimos, a pesar de que en ningún momento esa idea hubiese cruzado por su cabeza. La hizo cambiar de posición nuevamente para volver a estar cara a cara, aferrándose a ella, como si se encontrasen naufragando en el océano y la mujer tan sólo fuese un tablón demasiado pequeño como para salvarle y al que, por rencor, le hacía compartir el mismo tránsito hacia la muerte en el fondo marino. Volvió a besarla, a blasfemar contra cualquier ley del mundo y a inclinarse lentamente hasta hacer que su espalda descansase contra la incómoda roca. Luego, él mismo se subió sobre la lápida, creando un reducido espacio que la contuviese, haciendo que sus extremidades fuesen los barrotes de la jaula en la que la atrapó y sus pupilas, conectadas por una sustancia sin forma, las esposas que los atasen por aquella corta eternidad.

- Vamos, la noche envejece y aún no hemos pecado lo suficiente – y, otra vez, se precipitó contra sus labios.