Now in this twilight, how dare you speak of grace {Fausto} +18

De repente, de golpe y porrazo, de súbito y una larga hilera de expresiones humanas, enjauladas en un lenguaje inferido y convencional que no podía empatizar menos con aquella situación, el coleccionista de conocimiento había parado de completar su codiciosa biblioteca; el hombre hecho de acero había dejado de aceitar sus engranajes para quedarse plantado en mitad del paisaje, sin nada ni nadie a su alrededor, apartado y eterno. Así pasaron los días desde la última vez que sus cuatro paredes arrojaron de sus fauces al único ser vivo que las había acariciado con curiosidad sin saber que quería quedarse entre ellas para siempre. El tiempo dejó de ser un títere más al servicio de sus propósitos, olvidados, rajados y quemados en lo que antes había sido su mesa de estudio, y que ahora parecía más bien la prueba del delito o peor: las únicas reliquias que ilustraban el paso de Éline Rimbaud por su vida. La parte más inalcanzable de su vida.

Curioso que alguien que había conseguido elevarse tanto como para quedar alienado de cuanto le conviniese, ahora supiera reconocer hasta los colores más minúsculamente bajos del fango, y no sólo porque aquella noche estuviera lloviendo. Llovía de un modo simple, mucho más simple del que cualquiera se hubiera imaginado para ellos. Para él, que había descartado 'el ellos' con toda la fuerza de la que disponía. No había escatimado en nada, ni en cuerpo, ni en mente, ni en las definiciones rebuscadas que siempre añadían 'el alma' a ese tipo de conflictos personales. El erudito que meditaba en mitad de artes marciales milenarias era perfectamente capaz de separar y unir cuantos puntos extremos del ser humano fueran necesarios, pero después de lanzar aquel rugido de animal que en el último suspiro de la batalla todavía clamaba por su orgullo ya innecesario, todo su razonamiento se marchó con la mujer que volvía a dejar en libertad. Una libertad ciega y censora, un verdugo que llegaba demasiado tarde para amputar el problema. La infección ya correteaba por todas partes.

Y como aquellos cabellos en llamas atestados de locura y aves parlantes se habían largado con su razonamiento, naturalmente la dirección de sus pensamientos apuntaba en todo momento hacia ellos y su maldita portadora. Le habían robado algo que probablemente fuera lo que más valoraba, sabía quién había sido el ladrón y con toda seguridad, también dónde estaba, pero por mucha teoría que quedara al descubierto, no había nada que pudiera motivarle a la práctica. Por primera vez en toda su existencia, incluso en la que compartió con Georgius, daba marcha atrás. A conciencia, obligándose, negándose y todo cuanto contradijera su recorrido por la tierra hasta ese momento, quién era Fausto, qué buscaba y cómo lo había conseguido siempre. Había cometido un error y ahora que ya no tenía su razonamiento cerca, podía pensarlo con total claridad, con todas las letras. Había cometido un gravísimo error al querer estudiar la cabeza de una vagabunda aparentemente inofensiva y haber permitido que aquel hervidero de contradicciones en el que se encontraba cobrara cada vez más y más intensidad, hasta que ahogarse y quemarse fueran de la mano. Y no, por supuesto que se dio cuenta de que el agua hervía muchísimo antes de oler el fuego, pero el riesgo también había sido otro error fatal que ahora sólo podía combatir con la cautela. Sí, con la cobardía, nuevamente podía decirlo sin eufemismos, era lo único que podía hacer mientras pasaban las semanas y cada vez que hacía descansos en su tortura mental, se asomaba un poco por la ventana para encontrarse a la pobre y deshilachada Éline Rimbaud en la calle de en frente. Como si no hubiera más rincones pútridos donde ir en la ciudad de París, como si fuera una muñeca rota que no sabía que ya no era de utilidad para nadie, como si hasta su mugriento ruiseñor hubiera dejado de recordar lo que significaba la libertad para siempre. Cuando la mesa de su estudio no ilustraba el paso de Éline Rimbaud por su vida, allí tenía la imagen de la propia Éline Rimbaud para hacer de reliquia. Una a lo lejos, que jamás volvería a hacer compañía a las otras. No debía, nunca más. Allí podría seguir hasta que sus pies se volvieran mantequilla que untar con el sucio suelo que pisaba, que el lobo nunca saldría a cazar de nuevo. La rectificación de los sabios sería su castigo más retorcidamente irónico.

Esa noche de lluvia simple, sin embargo, se encargó de hacerle la competencia a todas las turbiedades y a todas las ironías, pues el cazador dio descanso a su martirio diario y se asomó para contemplar cómo, una vez más, la férrea memoria en la que había trabajado desde niño era todo cuanto le quedaba. Ya que aquella lluvia simple caía sin ningún obstáculo sobre el rincón que debería estar ocupando la dueña de sus pesadillas, vacío. Sin nada ni nadie a su alrededor, apartado y eterno. Una eternidad que invadió a Fausto de arriba a abajo hasta convertirse en su nuevo razonamiento al abandonar por fin el techo de su piso, sin ni siquiera ponerse el abrigo, y sumergirse en las aguas simples, de la lluvia simple, con el simple propósito de regresar definitivamente a por lo que le pertenecía. Pero no para recuperarlo, sino para zarandearlo con sus propias manos y luego arrojarlo lejos, mucho más lejos que adonde había arrojado a Éline, sólo que entonces, ella permanecería bien aferrada a sus puños. Porque ambos se habían acostumbrado ya a la temperatura del agua hirviendo, y aquello sólo era una simple, simple y maldita lluvia en mitad del apocalipsis más purgador de a cuantos universos pertenecieran.

Fausto era una persona experta en meditación. No sólo experta; que podría abrir escuela, si quisiera, que recolectaría seguidores por distintos recovecos de la tierra y daría la vuelta incluso al concepto mismo de vaciar la mente y ser capaz de todo, libre de todo, dueño de todo. Fausto, con su historia, con su leyenda, con su cruz, con su tragedia, con su poder, extendía la palma de la mano y allí había un mundo entero que todos conocían, pero sólo él manejaba. Su vista se tornaba de negro sin necesidad de cerrar los ojos y ahora, en aquellos instantes, ese mismo Fausto, ese supuesto e impávido Fausto, lo único que buscaba era aferrarse al destello más paliducho y débil de la noche. Fausto tenía la cabeza llena de palabras y de hechos, cada uno de sus pulcros e impertérritos pensamientos estaban completamente desordenados, inmersos en un caos sin juicio y sin nombre. Fausto caminaba a paso ligero con los ojos cubiertos de lluvia y la mente a ciegas. Fausto había cambiado. El mundo estaba cambiando, mas el mundo siempre cambia.

Ni siquiera sabía qué estaba viendo, ni siquiera oía sus propias pisadas salpicar en los charcos. A decir verdad, ni siquiera se dio cuenta de que había acelerado la marcha al divisar por fin el cuerpo errante de la vagabunda arrastrándose por una de las callejuelas, ni tampoco sintió el tacto de su brazo al agarrárselo para que se volviera hacia él en mitad de aquella tormenta. Pero recordó perfectamente la mezcla de agua caliente y fría entre su boca y la de ella, recordó el sabor amargo de sus labios al besar a Éline Rimbaud, no porque ya lo hubiera hecho antes, sino porque todo hasta ese momento, desde la primera mirada de confusión y triunfo en las calles mugrientas de París, habían sido recuerdos a manos de la más reveladora represión. Recuerdos de lo que había nacido y de lo que había abortado. Y con el vasto edificio de su mente sumido en anárquica oscuridad, con todo borroso y cambiado de sitio, el único modo de ponerle fin a todo cuanto se le venía encima estaba en el resto de su cuerpo, en el resto de su ser que se regía por normas completamente diferentes a las que conocía. A las que el Fausto normal conocía. El Fausto anterior.

No reparó en el tiempo, ni en el espacio, ni en lo que sucedía por parte de cada uno de ellos. Se ahogó con la lluvia y la saliva y el cuerpo de Éline ablandándose bajo esas garras que no tenían ninguna intención de volverla a soltar. Siguió besando como si después de haberlo hecho tantas otras veces, sólo existiera una forma de besar en ese momento, en ese lugar, con esa persona. Probablemente hasta hubiera dejado de mover el rostro hacía mucho rato y únicamente sus dientes y su boca reconocían el perímetro vedado hasta entonces. En su interior, en los rincones que nunca antes habían sido habitados, fluía una serie de sacudidas impetuosas, insolentes y libres que no había experimentado ni en presencia de Georgius, que eran completamente ajenas a sus enseñanzas, y precisamente en el final de su legado se encontraba la destructora solución a aquella historia para no dormir. Dios ha muerto, larga vida a Dios. Larga vida a los infiernos del cielo.

¿Adónde crees que vas? –y al decir aquello, no sabía si estaba hablando para el mismísimo Fausto o para la mujer. Su voz resonó a través de la tempestad, mientras sus labios eran lo único en separarse del cuerpo de Éline… unos endebles e insignificantes centímetros frente a la feroz apoteosis de su mirada y de sus manos. Acarralándose incluso a sí mismos.

Estaban atrapados de verdad.

El alemán a quien bautizaron la literatura y la noche estaba siendo guiado por alguien. Alguien que ya nunca más volvería a tratarse de Georgius. Alguien que ni siquiera volvería a ser ese alguien. Pero las dudas turbias y las mismas cadenas de niebla que lo habían vedado todo hasta el momento, que se habían resistido durante tanto y tanto tiempo, acababan de quedar calcinadas bajo el ácido purificador de aquella lluvia de sueños y, por primera vez, realidades. El hombre de sonrisa fría y acero en el corazón había descendido de la torre que le permitía el control del mundo para perderlo todo, absolutamente todo, entre las piernas de la mujer que hablaba con los pájaros de su cabeza. Fausto jamás debería haber bajado la guardia ante el destino de su propio nombre, que lo convertía una vez más en el personaje de un relato poético, una fábula; una leyenda que escribían los demonios y narraban los ruiseñores. Aunque de todas maneras, haber estado alerta de que, tarde o temprano, aquello acabaría sucediendo, sólo hubiera servido para preservar la certeza de algo que no podría detener. A fin de cuentas, el destino no cambia su función para nadie, ni siquiera para los que saben cómo regatear el precio de su alma.

Las paredes derrumbadas de la iglesia no pudieron ser más acertadas para resguardarles de un vendaval que se seguía escuchando por cada rincón de piedra que aún permitía cierto acceso al agua que ya había dejado de ser bendita. Éline le apretó la mano contra su pecho, mientras sus ojos hablaban antes que su propia voz de muñeca rota. Y pensar que esas palabras siempre estuvieron en su mente y jamás en sus informes escritos. Ruinas. ¿Adónde le había llevado su erudita curiosidad, su terquedad intelectual? Solamente al retraso de lo inevitable. A eso se habían reducido de repente todas sus maestrías. A eso, y a la necesidad de mover cada uno de sus dedos por la piel de su falso conejillo de Indias. Trazó la senda que marcaban las arrugas de su ropa mojada como la ofrenda que era, la que esa vagabunda acababa de hacerle.

Todo, Éline, todo –y el 'todo' de él se juntó con el 'ruinas' de ella antes de volver a besarla justo a tiempo de que sus caricias se sintieran más como lo que habían sido desde que la pelirroja las había conducido a sus senos: arañazos. Arañazos que rajaron cada porción de humedad a su paso, en tanto sus bocas creaban más al otro lado de la tormenta.

Su condición de cazador se había vuelto especialmente certera aquella noche, la muchacha pudo sentirlo al tener clavadas sus uñas en los muslos, que la transportaron hacia el altar de la iglesia, o lo que debió de serlo en un tiempo pasado, donde depositar y extender su cuerpo, convulsionado y empapado. Él ya había estado con otras mujeres en París, pero con ninguna de aquella manera, ni en Francia ni en ningún lugar del mundo, pues entonces no iba a tener sexo en otro sitio más que el de la misma locura en la que vivía su trastornada amante (¿Un lugar y no un estado mental?). De esa manera, fuera de sí, preso únicamente de cuanto pudiera descontrolarle, Fausto empezó a romper, con extrema y sorprendente delicadeza, el vestido de la chica, desde el borde de la falda hasta el centro de su escote, que se rasgó suavemente por la mitad con la misma facilidad que si estuviera hecho de papel. Al terminar, se encorvó para que su cabeza quedara a medio camino de su garganta y su torso desnudo, perlado de gotas de lluvia y del calor de una lengua que no tardó mucho más en desparramar sobre ellas. Sin dejar de beber de sus pechos, el teólogo ascendió una mano y sujetó a Éline del cuello, y deslizó la otra hacia sus piernas para hacer que las enroscara en torno a su cintura, a la vez que se apretaba más contra ella a todos los niveles posibles.

Que los jadeos de la hermosa demente se escucharan con mayor precisión incluso que la tempestad del exterior era una de las muchas, extenuantes, cosas que quería estudiar en aquellos momentos. Y puede que mucho, mucho después.

Cortes, tajos, líneas de tensión que custodiaban la carne. Toda su figura estaba repleta de ellas, todas al servicio de ilustrar la gélida robustez que poseía por dentro, sólo con mirar lo que había por fuera. Fausto había nacido con cicatrices, de forma prácticamente literal además, pues conoció lo que se sentía cuando te marcaban la piel al ser sólo un bebé y descender en picado hacia los cristales rotos que sus padres no pusieron en el suelo, pero como si lo hubieran hecho. Cada uno colocado en un extremo del que tirar hasta provocar la caída del niño, para pelearse por una vida que nunca les perteneció, aunque crearan y esparcieran su semilla. Aquellos despojos de persona acabaron ardiendo tras el resultado abominable que surgió de la diabólica autonomía de su hijo, igual que arderían otras cosas a lo largo de su existencia. Unas más trágicas que otras. Ésa de ahora, por descontado, era imposible de clasificar en ninguna de ellas. Ambigua y eterna.  

Las manos de la joven se pasearon, aparentemente inmunes, por el lienzo de esas cicatrices: las viejas, las recientes, las que apenas se podían ver y las que harían retroceder a una monja de clausura. La blasfema y desperdiciada Éline ya había sido una en el pasado, lo que volvía más irónico y más placentero aún que fueran sus dedos los que, entonces, repasaban el sello cetrino de su piel, temblorosos y sedientos. Casi esperaba ver cómo, de un momento a otro, el humo surgía finalmente de sus yemas a medida que las deslizaba más y las hundía más, hasta escarbar en el mismísimo fuego que habitaba en aquel hombre.

El olor del infierno se podía respirar desde su cuerpo.

El cazador recibió con ansia la nueva estocada de los labios de la mujer y antes de que éstos bajaran por su cuello, él se aferró todavía más a sus caderas, al tiempo que quedaba despojado de toda su camisa, igual de despreciada que el vestido rasgado de la pelirroja. Ni siquiera el frío que se colaba por cada escondrijo de aquel templo de Dios (fascinado y horrorizado a partes iguales) servía de freno a los movimientos que ambos herejes intercambiaban de los pies a la cabeza. Si sus poros, en algún instante, se erizaron, no fue más decisivo que obedecer a los impulsos que salían de sus entrañas, y que conforme ellos ignoraban al mundo para hacer lo que querían y como querían, extendían ese ardor que tanto custodiaban por encima de todas sus capas y membranas. El tacto podía ser de hielo, mientras el contenido les abrasaba, al ritmo de arañazos, mordiscos y jadeos humeantes que hasta encenderían los candelabros del suelo, si no estuvieran roídos por los años y a punto de perder su función. Como todo lo que les rodeaba, en realidad. A excepción de la propia Éline y el propio Fausto, víctimas irremediables de los malos augurios, pero en su plenitud más ansiosa y desmedida. Dispuestos a presenciar aquello que siempre quisieron evitar.

Continuaba sin pensar en nada que no fuera la silueta frágil y profana que había estudiado en la distancia más indiferente, y a la que regresaba en ese momento como espectador de una misma ópera con distintos actores. O a la inversa, con actores que en su día no llamaron su atención y que ahora, cambiaban de cabo a rabo por medio de palabras y de gestos a la altura del mismísimo arte, ya corrompido. Corrompido y muerto de sed, así fue cómo terminó de despojarla también de su ropa interior y seguidamente, la agarró de la cintura para incorporarle la espalda y tener su rostro a un centímetro del suyo, mientras se decidía a supervisar el calor de la velada entre sus piernas. Con la muchacha sentada sobre el altar y él de pie, sin despegarse, empezó a restregar las uñas dentro de ella, de arriba abajo, de izquierda a derecha, dueño absoluto de lo que sabía hacer desde ese punto y que le transmitía, acto seguido, sin ningún miramiento por su tranquilidad (como si la tranquilidad hubiese recibido invitación siquiera…). Sus dedos bailaron allí la danza del éxtasis, que iba comprobando directamente de las expresiones que conseguía arrancarle y que en aquella distancia que había dispuesto, podía contemplar a la perfección. Sus ojos fijos en la cara de Éline y sus yemas, en la humedad de su interior.

Quería volverla aún más loca de lo que ya estaba, quería llenarla de tanto placer que incluso la agobiara. Quería complacerla mucho más de lo que ella quisiera complacerle a él. Competitivo, codicioso, perfeccionista. Completamente ciego ante el hecho ineludible de que, al lograrlo, de todas maneras, ya estaba siendo brutalmente complacido.

Ni el fuego abrasaba mejor, y eso que aquel hombre llevaba toda la vida sufriendo y provocando los efectos de las llamas a partes iguales, como para que ahora sus metáforas se quedaran cortas para describirle en el sexo. Porque decir 'en la cama' estaba de más allí, en el convento de las almas perdidas que una vez conocieron la cordura de Éline. Allí, donde él ya había estado antes en sus obsesionadas pesquisas disfrazadas de curiosidad científica. Allí, que ya no quedaba ningún testigo más de quienes ellos habían sido días, meses, años atrás. Allí, allí mismo sus cuerpos retozaban sin ningún recuerdo civilizado, como si hasta las baldosas del suelo hubieran sido hechas para soportar el peso de la mismísima cópula. No, ni el fuego abrasaba mejor.

Los dedos del alemán no frenaron ni una sola de sus placenteras descargas cuando la mujer se le aferró con más fuerza, con sus manos heladas hundidas en la lava de su piel ardiendo, como si quisiera subirse encima del volcán en plena erupción. Sin embargo, aminoró la marcha de sus fricciones, burbujeantes en la humedad del interior de la chica, al momento de sentirse completamente expuesto, en armónica desnudez con su presa. Su paradójica presa, el cervatillo cazador que había trastocado el significado de aquella palabra para nadie más ni nadie menos que Fausto. Ese cervatillo ahora lo desnudaba físicamente porque ya era la última forma que le quedaba de hacerlo. Maldito fuera (y maldito sería, junto a la tragedia que ya tenía grabados sus nombres, fogosa pero paciente).

Se dejó agarrar, se dejó tocar, se volcó sobre ella con la misma determinación que fluía por la unión de sus siluetas desprovistas de nada que no fuera la verdad, el origen de todo; sus naturalezas preparadas para el duro desafío (ellas siempre lo habían estado). Su pecho subía y bajaba contra el suyo, mientras el altar se convertía ya del todo en un sucedáneo de lecho donde enredar sus piernas y colonizarse el uno al otro. Mas no de la manera definitiva todavía, sino que en aquella posición, embriagado por la mirada retadora que brotaba de los famélicos ojos de la pelirroja, le agarró de las muñecas y las guió hacia la propia entrepierna del hombre, donde pudieron extender toda la palma de sus manos y aferrarse también al resultado que había provocado con su sola imagen, con su sola excitación. Con su sola existencia contradictoria.

¿Dónde te has dejado las alas, Éline? –expulsó desde su voz cavernosa, atorada por los roncos gruñidos de un depredador en mitad de la cacería. Aquella pregunta era igual de retórica que la que había salido de sus labios antes de besar los suyos por primera vez bajo el ácido de la lluvia. Sus alas de pajarillo herido, sus alas inservibles hasta que él se las había arrancado para después devolvérselas con su nombre, impulsándolas en el aire. Las alas con las que ahora podía sumergirse en el mar para cazar peces. La lluvia estaba llena de mar y de peces, incluso la que Éline era capaz de ver a través de las pupilas azules de Fausto. Nadaban los dos entre lluvia y lava, el agua hervía como su saliva hervía y como sus bocas, una vez más, se unían para dejarla entrar y ahogarse entre sus rugientes olas.

En cualquier otra ocasión, el cazador seguramente lo hubiera repasado todo, con todas las formas habidas y por haber para ello. Lengua, pelo, ojos, uñas… Habría bebido de las piernas de Éline hasta saborear la última gota, luego probablemente también habría sentido cómo la boca de ella le devolvía el desafío en el mismo lugar que ahora ocupaban sus dedos, decisivos y temblorosos, los aliados perfectos de la carne… Carne que la pelirroja hundía de placer, una y otra, y otra vez, bajo el calor de sus cuerpos y el delirio de sus mentes, unidas por el mismo agobio, la misma urgencia. La misma exigencia.

Si no le dio tiempo a alargar todavía más las últimas brasas del momento, si no pensó en otra cosa que no fuera avanzar hacia donde se había obligado a retroceder hasta entonces, fue porque era la primera vez, el primer bocado de la bestia sobre la presa más inaudita que había llegado a sus garras y a sus colmillos. De pronto, al hombre de las mil experiencias le engullían las prisas del novato, pero no porque no supiera qué hacer, ni porque necesitara acabar con todo eso cuanto antes, sino por esa especie de fascinación impaciente de quien explora territorio desconocido, territorio prohibido. La tensión que había ido creándose entre las fauces de su escepticismo y su rechazo hacia la joven y lo que representaba por fin se había ahogado con la saliva, los mordiscos y las caricias aceleradas que buscaban desgarrar al otro, descubrir lo que ocultaban tras una coraza banal; de qué estaban hechas sus locuras más íntimas. Y es que, ah, el sabor de la derrota nunca había sido tan catastróficamente adictivo, y menos para un orgullo como el del mismísimo Fausto.

Ese mismísimo Fausto que aceptó, de una vez por todas, la senda que había estado trazando Éline con sus zarpas y se adentró sin más miramientos (ni ella ni él los habían pedido). Tras la primera embestida, el ruido de la crepitación ensordeció cada uno de sus sentidos, y después, todo se volvió fuego a su alrededor, avivado por las siguientes estocadas. El cazador entraba sin parar, a la vez que su espalda se llenaba de los arañazos de la chica; la humedad de la sangre paralela a esa otra humedad que iban fabricando entre sus órganos, completamente desquiciados, como dos perros de presa que se peleaban por el mismo pedazo hasta descubrir que sólo estaban mordiéndose el uno al otro.

El altar temblaba, muerto de miedo ante el peso del huracán, entonces mucho más intenso y descontrolado que la tormenta que repiqueteaba contra los cristales y se veía a través de los agujeros de aquellas ruinas que una vez fueron iglesia. La lluvia y el frío se habían vuelto un remolino asustado que no se atrevía a acercarse al volcán en erupción que rugía en medio de los ojos de Dios y sobre el techo del infierno. El coito de dos criaturas blasfemas justo en el punto intermedio que definía el purgatorio, cuando de todas maneras, no habría ningún orgasmo que les salvara de su destino… Pero quizá, y sólo quizá, para ellos tampoco hubiera ya otro destino que las cenizas de ese orgasmo mismo.