(Flashback) Cuando las espadas chocan, la fuerza agotan ♦ Ciro

Si alguien me hubiera dicho hacía siglos que terminaría siendo un mercenario, mi orgullo de rey espartano y guerrero victorioso por la gloria de mi polis se habría escandalizado tanto que ni hubiera considerado siquiera la posibilidad de hacerlo. Una reacción similar me habría provocado que algún oráculo, como el de Delfos, pudiera decirme que terminaría convirtiéndome en una criatura bebedora de sangre y devoradora de carne, pero suponía que eso se trataba simplemente de la ignorancia que hasta yo había poseído una vez hacía muchos, muchísimos siglos. Ya no cometería ese error porque era incapaz de hacerlo, y tampoco desdeñaría la posibilidad de convertirme en un asesino por dinero porque, para mí, no era una cuestión pecuniaria, sino una oportunidad maravillosa.

Nadie juzga la mente de los mercenarios, ni tampoco nadie los ataca, por miedo al derramamiento de sangre que pueden provocar. Tampoco resulta extraño que elijan las noches para tender sus emboscadas y atrapar a los pobres desgraciados que se convertirían en sus presas, de nuevo el terror impedía que se hiciera o dijera nada al respecto. Para una criatura como yo, que me había convertido en incapaz de tolerar el sol, era la profesión más apropiada a excepción claro está de la de soldado, y por eso cuando tenía la oportunidad la disfrutaba, vaya si lo hacía.

Había matado bajo las órdenes de reyes, nobles, burgueses e incluso campesinos acomodados que podían permitirse pagarme. Había abierto carótidas, destrozado intestinos, esparcido miembros y manchado la tierra de sangre a lo largo y ancho de toda la tierra conocida, sin reconocer a más dios y rey que a mí mismo pese a que nominalmente obedeciera órdenes. ¡Pobres desgraciados aquellos que se lo creían! Y sobre todo aquellos que habían sido capaces de pretender pensar que me dominarían; mi venganza, en esos casos, siempre había sido terrible, y me había otorgado una fama de mercenario implacable y sediento de sangre que hasta a los nórdicos, célebres guerreros según tenían a bien considerar sus compatriotas, había atraído.

Poco me importaba si se trataba de una riña entre nobles, de alguien que tenía demasiado poder y por eso debía ser eliminado o simplemente un lío de faldas en el que era demasiado importante para meterme. Lo que me importaba era una nueva posibilidad de alimentarme de una manera que no llamara la atención de aquellos humanos deseosos de poner mi cuerpo en una pira y que, además, me permitiera defenderme con la espada... pero no con aquella que había usado en Platea, desde luego que no. Ese filo permanecía bien cuidado bajo mi custodia, era mi bien más preciado y jamás lo pondría en peligro, ni siquiera por alimentarme. Aun así, cuando me llamaron en Oslo, atraídos por mi fama, respondí como el mercenario que estaba fingiendo ser, y cuando me encargaron una emboscada con un pequeño batallón a mi mando... bueno, evidentemente acepté.

Los bosques se convirtieron en nuestros aliados mientras observábamos y vigilábamos la batida de caza que estaba teniendo lugar, ignorante del desastre que íbamos a desencadenar sobre ellos. Aguardamos, con paciencia propia de un animal salvaje en busca de su presa, a que todos se relajaran y embriagaran, y cuando la calma era la auténtica reina del campamento, y no el humano que absurdamente se había designado con tal título, hice un gesto a los guerreros para que se dirigieran hacia el improvisado campamento de campaña. El ataque había comenzado.

Primero fuimos silenciosos, apenas pisadas rozadas sobre el suelo y ningún sonido que pudiera delatarnos. Después, cuando ya estuvimos encima de los guerreros, fue cuando empezamos a derramar su sangre, yo por encima de todos los demás –simples mortales– que me acompañaban. La diferencia entre ellos y yo, aparte de evidente, fue convirtiéndose en demasiado acusada a medida que los guerreros a los que habíamos emboscado reaccionaban con celeridad y se iban defendiendo. Pronto las vidas de los que me acompañaban fueron apagándose a mi alrededor, al tiempo (en un delicado equilibrio, ¡qué obra de arte estaba componiendo!) que yo me deshacía de las vidas de aquellos que se cruzaban en mi camino.

Sin embargo, pronto resultó evidente que me estaba quedando solo y que hasta los humanos podían suponer una amenaza cuando atacaban formando una agrupación apiñada. Por ello, me aseguré de atraer la atención del objetivo, el humano por quien me habían pagado para eliminar aunque yo me hubiera olvidado voluntariamente en pos de mi sangriento frenesí, para que no fuera capaz de apartar la vista de mí. ¡Como si la imagen de la pura perfección fuera capaz de olvidarse! Y él no fue una excepción; rápidamente, noté que su vista se posaba sobre mí, y en ese instante fue cuando puse en marcha la segunda parte de mi plan.

Era un buen estratega, lo había sido siempre y mi inteligencia natural no había hecho sino fomentar aquella habilidad que ya me caracterizaba. Se me daba bien diseñar un plan de batalla en medio justo del conflicto, y ese era el motivo por el que había sido capaz de derrotar a los medos en Platea... ese y, por supuesto, mi talento innato en el arte de la muerte. Sin embargo, el que puse en práctica entonces fue mi rapidez de reflejos para captar el momento exacto en el que decidió ir a por mí y usarlo para dirigirme hacia el bosque, como si estuviera huyendo, cuando en realidad lo estaba atrapando.

Eso era lo que el humano no sospechaba: yo era el cazador, no él. Me escondí tras un árbol, con mis huellas debidamente ocultas para distraerlo cuando ya habíamos recorrido un buen trecho de bosque, y esperé sin hacer un ruido, abrazado por la penumbra de la noche eterna en la que me movía sin descanso. Aguardé, y esperé, con la paciencia que me daba la inmortalidad, hasta que el sonido de pisadas camufladas me indicó la cercanía de aquel objetivo importante y, entonces, yo salí de mi escondrijo y me abalancé sobre él. Fue entonces cuando, dijera lo que dijese la sangre sobre mi armadura, comenzó la auténtica batalla.

Hacía siglos, literalmente hablando, que no tenía un rival que pudiera igualárseme en el manejo de un arma con filo, fuera una espada o una simple guadaña desafilada que cualquier campesino guardara para ocuparse de sus cultivos. Aunque no tenía ni la más remota esperanza de que aquel nórdico pudiera siquiera equipararme (¡ni siquiera cuando yo era humano lo habría conseguido!), al menos había sido lo suficientemente inteligente para no caer de lleno en mi trampa, sólo lo suficiente para garantizarme un combate que duraría algo más de veinte latidos de su corazón humano. No estaba nada mal, teniendo en cuenta que la mayoría de mis oponentes, fuera como guerrero o como mercenario al mejor postor, no solían aguantar ni siquiera tres latidos.

¿Qué podía decir? Era demasiado buen guerrero para unos humanos que sólo podían soñar con tener las habilidades que a mí me habían venido naturalmente, antes incluso de que un vampiro antiguo decidiera clavarme los colmillos en el cuello para librarme del patético castigo de los que hasta ese momento habían sido mis compatriotas, pero que se habían convertido en mis ejecutores. Ah, si pudieran verme ahora... Clío, la musa de la historia, podía haber permanecido callada acerca de ellos y sus destinos, e incluso podía haber elucubrado acerca de mi muerte, pero el hecho que permanecía era que yo estaba todavía pisando el mundo mientras que ellos, mis casi ejecutores, hacía siglos que se habían convertido en polvo sobre las ruinas de Esparta.

Igual que en polvo también se convertiría mi rival. Reconocía que no le faltaba arrojo ni tampoco técnica, algo que ya no se solía ver en los mortales porque luchaban cada vez peor, pero no podía siquiera compararse conmigo ni aunque yo me esforzara por aparentar que era un animal, no un guerrero curtido en batallas contra ejércitos que él ni siquiera podía soñar. Y eso que, como todo lo que hacía, lograba parecer a la perfección un oso salvaje atacándolo sin pausa, sin control y sin dejarle un segundo de respiro para que pudiera siquiera alzar la espalda y pensar en defenderse. Ah, hacía mucho tiempo que una batalla no me divertía tanto...

– ¿Qué te pasa? ¿Ya te has cansado? – me mofé, en un momento en el que terminé apoyado contra un árbol mientras él recuperaba la respiración en un momento de gracia que le había decidido otorgar. Hablaba su lengua a las mil maravillas, algo evidente porque se trataba de mí de quien hablábamos, pero no había intentado siquiera disimular que mi entonación con sus palabras no era de aquellas tierras tan norteñas. Sonaba, como siempre, lejano y antiguo, quizá exótico si aún quedaba alguien que no hubiera fantaseado todavía con el resto de mi aspecto, pero era lo que me pasaba siempre que hablaba en una lengua que no era la mía humana.

Había dejado la espada con la que lo estaba atacando a un lado, en un acto que a muchos les podría parecer impulsivo pero que yo sabía que era absolutamente necesario para terminar de jugar a la partida que él había empezado. Estaba tan lejos que no la recuperaría lo suficientemente rápido para defenderme de uno de sus ataques, y entre eso y mi posición repantigada contra el árbol, hasta con una sonrisa bien amplia en los labios, era el blanco perfecto para un ataque, daba igual la cultura en la que se hubiera entrenado mi atacante. Él, como era de esperar, lo interpretó así, y yo lo vi venir desde que su mente decidió hacer el movimiento hasta que lo ejecutó y se lanzó contra el árbol al que, por supuesto, ni siquiera llegó.

Rápido como un animal, una vez más, me abalancé sobre él y atrapé la espada entre mis dos manos, con el filo cortándome pero no atravesándome y mucho menos arrebatándome la posibilidad de usar mis extremidades. Esas heridas no eran nada, absolutamente nada que me importara lo más mínimo, especialmente teniendo en cuenta su expresión sorprendida porque no se esperaba un movimiento tan aparentemente suicida por parte de un mercenario como lo era yo. Nominalmente, al menos.

– No, no, si yo tiro la espada eso significa que tú lo haces también. ¿Dónde está tu espíritu guerrero? Vamos, luchemos en igualdad de condiciones, veremos qué tal lo haces entonces. – provoqué, sonriendo aún más, y le di un rodillazo en el pecho que lo echó hacia atrás, por la fuerza del golpe, al menos medio metro. También, por cierto, perdió el aliento y seguramente se quebró una costilla o quizá dos, pero eso eran las consecuencias del golpe que acababa de recibir por mi parte como pago por la sangre, mi sangre, que me había obligado a derramar. Hablando de eso, pronto rasgué mis vestiduras, indiferente por completo al frío, y envolví los cortes de mis dos palmas para que la sangre dejara de teñir el suelo a mi alrededor. Sólo entonces volví a dedicarle parte de mi atención y alcé una ceja, esperando a que decidiera dar el primer golpe... o, de lo contrario, lo daría yo.

Ah, gloria, qué iluso por su parte pensar que tras la muerte venía el Valhalla y todas aquellas tonterías que los nórdicos parecían pensar en serio. Me recordaban tanto a los ilusos que, en mi propio tiempo, habían creído las historias de que en el Monte Olimpo se encontraba un puñado de dioses a los que había que tener contentos porque no tenían nada mejor que hacer que meterse en las vidas de los humanos... Y, por supuesto, los respetaba igual que había respetado a los míos: nada en absoluto. El único dios que existía y que él llegaría a conocer era yo, ¿de verdad necesitaba ir más allá e imaginar a deidades martilleantes o fértiles? Por favor.

– Gloria... Qué concepto más sobrevalorado. ¿Realmente tienes la menor idea de lo que significa o de con quién estás hablando? La gloria es como una ramera, la catas una noche y a la mañana siguiente ya se ha esfumado porque la luz del día la ha espantado lejos de tu compañía... – ironicé, aunque realmente tenía razón (como siempre) y yo lo había catado en mis propias carnes. Al menos, la gloria de la que él estaba hablando, que no tenía nada que ver con la que se alcanzaba una vez el corazón dejaba de latir y la muerte se apoderaba del cuerpo y de la vida. Esa sí que era la auténtica... una esposa amante, no una furcia que desaparecía al instante siguiente.

Sin embargo, como él exigía gloria y yo me sentía magnánimo, gloria le ofrecí al darle la posibilidad de continuar nuestro extraño encuentro, tanto para él como para mí. Demonios, ¡cuántos siglos hacía que no me divertía tanto! Tal vez fuera una hipocresía por mi parte pretender que no era el mejor guerrero que Gea había parido en toda su larga existencia, pero eso al final era una mera cuestión semántica, nada más. A la hora de la verdad, ¿para qué eran necesarias las palabras cuando existían los actos para demostrar las ideas? Y si había algo realmente que hablara por mí, eso era mi espada; si no mi espada, mi cuerpo moviéndose como el guerrero que había sido, era, sería, etcétera.

– ¿Cuánto querrías ver a alguien mejor que yo destrozándome? Porque ni siquiera con varias vidas eternas te alcanzaría para tratar de presenciar tal imposible: no existe ni existirá un guerrero más diestro que yo. ¿Piensas que eres el único que sabe de gloria, Svein? Tal vez mi Valhalla no recibiera ese nombre, pero todos hemos sido alimentados por la cornucopia de la fantasía de la eterna gloria... Llámala así, llámala Olimpo, ¿qué demonios más da? Tú beberás hidromiel y yo habría bebido néctar y ambrosía, todos los guerreros piensan que el choque de los filos significa algo cuando el cuerpo muere, pero ¿quieres saber algo? No es cierto. La gloria no es como te la imaginas. – afirmé, sonriendo, y me limpié los restos de su escupitajo con desprecio.

Él empezó a atacar, y yo, perezosamente, lo esquivé con toda la tranquilidad que mis buenos reflejos me permitían. Ahí se planteaba un interesante debate, uno que me daría bastante que pensar si de hecho me dedicara a hacerlo: ¿provenía de las habilidades que había obtenido al ser devorado por un chupasangres o de mi entrenamiento castrense desde antes de que pudiera andar? Tal vez fuera una mezcla de ambos, que había dado como resultado el elixir de más pura perfección que cualquier viandante del trozo de tierra donde nos encontrábamos pudiera encontrarse. Tal vez fuera la bendición de uno de esos dioses en los que no creía o, quizá, que yo era la reencarnación de Thor, en el que el guerrero con el que luchaba tanto parecía creer.

– ¿No te preguntas por qué sé tu nombre? Vaya... Normalmente todo el mundo quiere saberlo. – inquirí, decepcionado sólo en apariencia, y continué al instante siguiente de volver a apretar los labios con mi monotonía recién inaugurada de esquivarlo sin atacarlo con el único objetivo de que se cansara. La furia guerrera estaba bien, y también la obsesión con derrotar a un enemigo o luchar hasta el último aliento, pero la primera norma de la estrategia es que nunca se ha de ser un mártir y siempre se han de valorar las propias fuerzas. Así es como se conservaba el cuello, y no lanzándose a tontas y a locas contra un enemigo claramente superior.

¿Le habría el hidromiel nublado el juicio tanto que ni discernía entre lo que debía y no debía hacer o se trataba simplemente de llevar al extremo la estúpida idea del Valhalla? Personalmente me inclinaba por la segunda opción (ergo, como yo soy perfecto, era la correcta), y en consecuencia continué esquivándolo y mermando sus fuerzas sin hacer apenas mella en las mías hasta que el cansancio pudo con él e hizo que se tropezara y cayera al suelo. Ahí, rápido como un animal en plena cacería, inmovilicé sus brazos con las rodillas y permanecí inclinado sobre él, mirándolo a los ojos con los míos entrecerrados.

– ¿Tanto quieres morir? Eso es típico de alguien como tú... Los que vivís aquí, tan al norte, no habéis aprendido nada de los animales, no valoráis vuestros pellejos porque creéis que lo que viene después es mejor que lo que tenéis ahora. ¿Y sabes qué? No lo es... No cuando se trata de simples mortales. – sonreí, enseñándole con el gesto los colmillos en toda su magnitud, y en ese instante la luna hizo acto de presencia sobre mi cara, dándome seguramente el aspecto que en su cabeza pertenecía al lobo Fenrir, hijo del engañoso Loki. – Sólo yo estoy por encima de esas tonterías. Sólo yo conozco la auténtica gloria. Y tú, guerrero, no estás nada cerca de conseguirla. – sentencié, sólo para bajar rápidamente a su cuello,  rasgar su piel y liberar el torrente de sangre del que bebí hasta que él quedó moribundo, no aún muerto, y yo saciado.

La sangre del guerrero que corría por mi garganta y se me escurría por las comisuras de los labios sabía, precisamente, a guerra, en consonancia con el hombre al que me había enfrentado y que había demostrado ser, en parte, merecedor de mi tiempo. ¿Por qué, si no, me habría rebajado a batirme con un humano? Había visto algo en él, seguramente la chispa que había visto en algunos de los guerreros bajo mi mando durante el tiempo que yo mismo había batallado en Platea, que lo había hecho superior al resto, aunque inferior a mí. Por descontado, en ningún momento ascendería a mi nivel, pero ese algo que había visto podía tener la clave de lo que iba a ser de su vida.

Llegado a ese punto, conmigo embriagándome de sangre y perdiendo casi el sentido por el líquido carmesí que él encerraba en sus venas, tenía tres opciones: la primera, matarlo; la segunda, debilitarlo lo suficiente para que muriera y el rey se quedara sin mariscal. En cuanto a la tercera... Hasta entonces no me lo había planteado, no como una opción seria, pero tal y como estaba, bebiendo de su vida hasta que me quedara saciado y no anhelara más sangre, la idea se me presentó con la misma fuerza que el Eureka! de Arquímedes, un antiguo compatriota mío. ¿Y si lo hacía...?

Convertirlo no supondría mucho: lo había hecho otras veces, conocía el proceso, sabía perfectamente lo que dolía porque yo era un vampiro y me importaba lo suficientemente poco lo que le pasara como para que la idea tuviera fuerza. Sin embargo, quedaba la eterna duda: ¿qué demonios lo hacía merecedor de que yo malgastara mi tiempo dándole una segunda oportunidad? Claro que me había presentado batalla, eso era evidente, pero seguramente todos los humanos de su compañía lo habrían hecho, con más o con menos pericia. Era parte de su cultura, igual que lo había sido de la mía enfrentarme a los medos aunque yo me hubiera rebelado bastante contra la idea. Entonces ¿qué lo hacía especial?

Reflexioné un tanto, todo lo que podía (mucho, obviamente, incluso dadas las circunstancias) mientras me alimentaba, y lo examiné en un instante en el que me separé de la herida abierta y sangrante de su cuello. Cavilando aún, me pasé el dorso de la mano por la boca para limpiar los restos sanguinarios de mis labios, y después, cuando mis ojos volvieron a clavarse en el moribundo, lamí de manera distraída la sangre que mejor me había sabido en una larga temporada. Eureka! Eso era, definitivamente, lo que lo hacía merecedor de mí: su sangre.

La mayoría de los animales (o humanos, lo mismo daba, pues a la hora de la verdad poco diferenciaba a los puercos de los mortales) tenían un sabor vulgar, nada que se pudiera recordar una vez asesinada la persona. En cuanto el corazón dejaba de latir, pasaban algunas horas en las que la saciedad daba lugar al hambre, y vuelta a comenzar el eterno ciclo que había seguido desde mi propia conversión, medio muerto por la inanición de una condena de la que me había reído en la cara de los espartiatas. Sin embargo, el regusto de su sangre aún me duraba en la boca pese a que el corazón del guerrero estuviera dejando poco a poco de latir, y esa era la señal que necesitaba para saber que quería mantener esa deliciosa sangre disponible para mí durante el tiempo que durara su vida.

Así, sin pensarlo, lo golpeé para que volviera en sí y captara mi mirada, a la que, estaba seguro, llegaba la sonrisa que tenía grabada en los labios. Taponé la herida de su cuello un instante, lo suficiente para que la sangre dejara de manar y recuperara algo la consciencia, y en su idioma natal, que dominaba como había llegado a dominar el mío propio, me dirigí a él cuando ni siquiera tenía por qué hacerlo. Y aún no apreciaría el tamaño favor que le estaba haciendo...

– Maldito sí, pero pronto vas a estarlo tú también y sabrás lo que significa. Bastardo, ya, no tanto... Tengo muy claro de qué seres vengo porque me encargué a su debido tiempo de hacer que ellos, junto al resto de mi polis, jalearan mi nombre como el de uno de los dioses. ¿Harás tú lo mismo con esta oportunidad que te doy...? Ya me lo contarás cuando pasen los siglos, entonces comprenderás por qué me aburría tanto que he aceptado convertirme en un mercenario. Harás lo que sea por recordar la lucha, te lo aseguro... Pero, insisto, pronto lo descubrirás. Ahora de momento sólo sufrirás. – murmuré, jovial, y rasgué una de mis muñecas, la de la mano libre, con los colmillos para provocar una pequeña hemorragia.

Destaponé su herida para abrirle la boca y que la sangre que brotaba de mi otra mano cayera entre sus labios, que estaban cercanos a exhalar el último aliento. No le había avisado de que dolería, pero a esas alturas dudaba siquiera que fuera a sentirlo; es más, ni siquiera pensaba que fuera a sobrevivir. Si realmente lo hacía o no me la traía sin cuidado, igual que también lo hacía no haber terminado la misión por la que me habían pagado. El dinero mortal hacía tiempo que carecía de importancia para mí, especialmente por las riquezas que había amasado con el tiempo, así que, con aquellos pensamientos en mente, me incorporé cuando él ya terminó de beber de mí y me empecé a alejar de allí. Tal vez sobreviviría, tal vez no; fuera cual fuese el resultado, yo ya no estaría allí para verlo.