The wolf always carries away the gentle lamb {Dennis - Clara}

La vida social, definitivamente, el opio del pueblo. Incluso si en aquellos tiempos, el opio del pueblo era literalmente el opio. Un hombre acaudalado que empezaba a apuntar al final de la treintena estaba moralmente obligado a hacerla, no digamos si era alguien como Dennis Vallespir, siempre dispuesto a preservar el apellido de su familia. Por sus difuntos tíos, los parientes vivos que le quedaban no significaban nada para él y afortunadamente, seguían muy lejos de Francia. Aunque de confiar en que ellos se encargarían de todo, tampoco cesaría en sus obligaciones como miembro inevitable de los Vallespir, pues su única motivación era honrar el trabajo de Judith y Alain, que no iba a perderse porque su heredero más directo fuera un niño bipolar que crecía a destiempo.

Los de Vànier, aun sin pertenecer a la vertiente más opulenta de la ciudad, tenían buenas influencias gracias a su pasión por la música, lo que tarde o temprano, les había llevado a intentar acercarse a él, adiestrado desde pequeño en el arte del violín y poseedor de un Schsyagu. Dennis les había consentido siempre con un par de sonrisas entrenadas y una charla sembrada acerca del instrumento que rara vez mostraba al público, guardado a cal y canto como la reliquia de su infancia que era. Únicamente lo sacaba para tocarlo y en la inmensa mayoría de casos, eso sólo ocurría en su propia mansión. Adonde seguramente estarían deseando que les invitara algún día y por esa razón, lo habían invitado a él aquella mañana, al saber que acudiría al mercado que había cerca de su residencia y un almuerzo consistente se haría de desear junto a la hora de comer. El sobrino de Judith Vallespir no iba a rechazar semejante conveniencia, si se empeñaban en ponérselo tan fácil. Menos aún si nada más colocar un pie en el vestíbulo, guiado con anterioridad por el mayordomo, acababa con una mujer en el pecho. Por un abrupto y despistado choque, pero… ¿Cuándo había dejado de coleccionar formas variopintas de conocerlas?

De hecho, a ésa ya la conocía. Pudo comprobarlo al instante de quedar tan separados como le parecía bien a la etiqueta y tener su fino rostro libre de obstáculos. A decir verdad, el día no se había puesto interesante hasta ese preciso momento.

De noche, rebuscando entre las tabernas del lugar, no tan mugrientas como podría verse en la falsamente edulcorada capital, pero lo bastante humildes como para que un grupo de sinvergüenzas de clase alta se despreocuparan en una celebración como aquélla. Dennis pasaba por una extraña regresión al segundo peor episodio de su vida, con los mismos amigos que le llevaron a París la primera vez y con los mismos con los que volvió a su hogar convertido en hombre lobo por culpa de ese misterio que todavía le angustiaba resolver. Habían regresado más de quince años después para visitarle y hacerle recordar un poco del vago sustento que algunos llaman 'amistad'. Aburridos por la alienación de Luxemburgo y el olor del campo, habían llegado con ganas de olvidarse de sus propias cadenas y emular el hedonismo que caracterizaba a algunas clases inferiores a la suya. Lo que podía ser un eufemismo de 'reventarse de juerga hasta que el tabernero les echara a la calle'.

Afortunadamente (para ellos, por descontado, pues el lado pobremente adulto de Dennis ya se había hecho a la idea de su cruz tras aceptar que ese evento se llevara a cabo), él no bebía. Ya no, y a pesar de las balbuceantes insistencias de sus camaradas, nada conseguía derrocar al trauma de ser abstemio. Así pues, eligió la taberna más despejada por la que pudieron asomarse, seguidamente de entrar y tomar asiento, no sin antes archivar toda la figura de la joven que les atendería en un solo vistazo experimentado. Natural, pero curtido.

Buenas noches, señorita. Lo mejor de la casa para esta panda de desgraciados.

Con una curvatura de labios muy similar a la de aquella noche y sin dejar de mirar a la misma muchacha con la que no contaba encontrarse, se quitó el sombrero a modo de saludo y cortesía a la vez.

Vaya, vaya…

Buenos días, señorita –saludó, como referencia (ligeramente pícara) a la primera vez, y se dirigió al anfitrión de la casa, a pesar de que aún no le hubiera dedicado una sola mirada, pendiente como seguía de la chica-. Supongo que no será vuestra hija, señor de Vànier. Ahora que ya había conseguido que los pequeños me llamaran 'tío', mal momento para ponerles celosos… -bromeó con su inamovible cortejo, incluso si la ironía de confundirla con una aristócrata sólo podía entenderla ella.

De todas las personas que vivían en París, de todas las personas con las que se podía haber chocado aquél día, tenía que tratarse de él. Cómo iba a olvidarlo, esa galantería casi chulesca. Esa cara de saberlo todo que había tenido que abofetear la última y única vez que se habían visto. Ese hombre era una de las razones por las que Clara se había dado más prisa para ejercer de institutriz y dejar de una vez por odas la taberna.

- Buenos días tenga. -Respondió esbozando una más que falsa sonrisa antes de dirigirse de nuevo al que sería su jefe-. Me marcho ya. Nos vemos los días acordados. Que pasen un buen día. -No, no iba a decir en alto cuándo tenía que estar trabajando ahí, ¡sólo le faltaría que don narigudo se presentase en sus horas de trabajo! De ninguna manera, aquella sería la última vez que lo vería.

Huyó rauda y veloz hacia la puerta, esta vez tropezó con la alfombra y casi cae de morros, bendito sentido del equilibrio, ahora rezaría para que él no lo hubiera visto.
Saludó al servicio antes de salir. Una vez en la calle y con la puerta tras ella cerrada quiso gritar, pero en vez de eso soltó un bufido, cerró los ojos y se tomó unos minutos para meditar.

"Tal vez no era él... Sí. Sí lo era, habla y me mira con la misma sonrisa sardónica que aquella vez. No dudaré en volver a cruzarle la cara".

Pero un segundo después se sorprendió a sí misma de frente hacia la casa de nuevo, de puntillas por si podía verle a través del ventanal.