Hopeless Wanderers {Dennis Vallespir} +18

Hubo una temporada, después de que tuviera que afrontar la marcha de Nastya, en que las pesadillas que empezó a tener al respecto se mezclaron con otras muy distintas en naturaleza, aunque no en dolor. Cierto era que las segundas le provocaban más bien otra clase de dolor, mezclado con una serie de sentimientos que aún no había aprendido a gestionar muy bien —¿Cuándo lo hacía bien, el niño grande que ya no dormía?—: ira, rabia, descontrol, miedo, frustración, tristeza, culpa. Quizá algunos se parecieran a lo que sintió tras la pérdida del único ser querido que le proporcionaba estabilidad en muchísimo tiempo, pero en general la sensación se movía completamente hacia otra esfera, una mucho más escalofriante, que arrojaba oscuridad a ese plano insalvable de su vida que significaba la condición sobrenatural que a día de hoy seguía complicándolo todo aún más.

Infatigables noches las pasó desvelándose con sudor en la frente y en el torso, y una hiperventilación que hubiera empalidecido a cualquier médico que no creyera en los aportes biológicos de la licantropía. Su mente se convirtió en un tumulto negro y borroso, que le obsequiaba con imágenes que creía no haber visto y el desgarro de unas voces atacadas por algo. Y el atardecer en el cementerio unos días atrás, le había desvelado finalmente qué:

Él.  

No había tenido suficiente con enterarse de que su estricta y traumatizante tía había sido otra licántropa, sino que su padre también y quien, además de falsear junto a su madre la muerte que trastocaría la cordura de su hijo para siempre, había sido quien lo mordió y convirtió hacía ya tantos años que su sola memoria empezaba a doler igual que todas sus pesadillas juntas. No, encima había aún más que todo aquel jodido drama familiar que casi le hacía alegrarse de estar loco de antes para no enloquecer el doble. ¿Habíamos dicho algo de dramas familiares? Pues ahí estaba la respuesta a sus últimos sueños, o ahora deberíamos llamar recuerdos. De cómo su extremo cuidado por llevar las transformaciones siempre en lugares apartados que paradójicamente le hicieran asegurarse de su descontrol, de repente una luna llena ya no fue suficiente. Quizá los delirios de su mente humana y la tristeza de su corazón a causa de la ausencia de su única amiga atravesaron incluso su piel de lobo y lo llevaron al extremo. Debió de acabar en otra casa, la de un matrimonio con hijos, y derramar la misma sangre que había soñado, y acto seguido, intentarlo con la tercera víctima y lograr evitar a tiempo su muerte, aunque no su conversión por la mordedura del licántropo. Luego de eso, Dennis lo olvidó todo, como solía pasarle a los Hijos de la luna de tan joven edad, y al transcurrir los meses siguientes fuera de la ciudad, la noticia del asesinato de una pareja que dejaba huérfanos a sus críos ni siquiera llegó a sus oídos para que pudiera atar cabos. Sin embargo, su subconsciente había luchado por abrirse paso hasta que su reencuentro con la persona que mordió, la hija mayor del matrimonio, una muchacha prácticamente de la edad de Nastya, había terminado por descubrir aquel pastel abominable hecho de vísceras.

Casi preferiría que alguien le hubiera ensartado una bala de plata aquella noche que todo se desbarató. ¿Cómo se suponía que iba a poder salvar a los demás de sí mismo? Tal vez con la misma medida que tomara la rusa en su día: largándose de allí. Debía hacerlo, regresar a París había sido un error desde el principio. ¿Qué importaba resolver un misterio que de todas formas ya no tenía solución si a pesar de todo la tragedia podía seguir repitiéndose, y esa vez por su culpa? No lo permitiría, estaba decidido no sólo a cortar su relación de raíz con la duquesa sino a abandonar aquella mansión que al final del camino sentía que no le había aportado ninguna respuesta real a nada. Hasta el servicio de la casa sería el último en enterarse del traslado, se había aprendido de memoria las reprimendas de la señora Tréville respecto a su decisión de evadir a su antigua tutelada, por lo que no quería arriesgarse a que se le ocurriera interferir y desmantelar su plan.

Todos estarían mejor y mucho más resguardados lejos, muy lejos, de Dennis Vallespir.

Así pues, aquella última noche, previa a su futura huida al amanecer, se encerró en la habitación a lanzar su despedida no-oficial a través de los arpegios chirriantes de sus bravas melodías al violín, aquella vez puede que de una belleza algo más accesible. A fin de cuentas, su melancolía no dejaba de ser comprensible para locos y cuerdos por igual.

La repentina interrupción de la misma voz que se había encargado de rehuír supuso una sorpresa aun si sus sentidos sobrehumanos técnicamente habían avisado a su cuerpo, pero de poco servía si éste se encontraba totalmente abstraído por la música que amansaba a las fieras. Era inútil, ningún remedio le parecía ya suficiente, la seguridad de aquellos ojos a los que volvía a mirar estaba por encima de todo lo demás.

—Buenas noches, alteza —respondió y se hizo preocupante que el tono no compartiera su ironía, al menos en apariencia—. Serán imaginaciones tuyas, no estoy evitando a nadie, de verdad. De hecho, sí, estoy escribiendo 'una sonata', pero si quieres escucharla tendrás que esperar unos días. Ahora mismo me pillas un poco ocupado, que éstas no son horas, ¿eh? —y retomó su contienda artística con el violín.  

De ese modo sería mejor, si fingía un poco más quizá conseguiría que se alejara de allí a tiempo de que el plan continuara su curso, por lo que debía despistarla. ¿El único problema? Lo estaba haciendo de pena, y si no podía fingir por esa vía, al final acabaría haciéndolo por otras más crueles que precisamente también había querido evitar. Lástima que su preocupación por ella alcanzara los límites de llegar a herir sus sentimientos, pero mejor que la chica pudiera mantenerlos en el pecho y no fuera, esparcidos junto a sus tripas.

Miró durante varios segundos a la joven, con frustración y derrota en los ojos, antes de proceder a lo que ella no le había pedido en realidad pero que se adaptaba tramposamente a ello: seguir tocando su violín. Y su melodía de despedida, ante la presencia de una mujer tan importante en su historia, se convirtió en una inevitable recreación de la batalla que sus entrañas libraban.
 
Al principio, juróse a sí mismo que lo había intentado y no había realidad más entredicha que aquélla. Incluso sus pensamientos comenzaron a amueblarse de la misma florida manera que los de su forzosa invitada, y asignarle una descripción así a quien había querido tan cerca de su vida como para sentirla enteramente vacía con su marcha longeva era, sin ningún atisbo de duda, un hecho desesperanzado y triste.

¿De ese modo pretendía acabar las cosas? ¿De ese modo pretendía acabarse a sí mismo? ¡Ah! ¿A quién pretendía engañar con esas preguntas? Como si alguna vez hubiera tenido un control real sobre algo a lo largo de su inestable existencia… ¿Qué demonios le pasaba? ¿Por qué no se asentaba de una jodida vez en lugar de seguir dando tumbos?

La muerte de sus padres; su patología mental indescifrable; su relación con su tía; su violenta y confusa conversión en los bosques parisinos; su naturaleza reprimida junto a su problema psicológico; la muerte de Judith; su desobediente regreso a la capital; la aparición de Nastya; la recreación más auténtica de la felicidad; la marcha de Nastya; los años huecos y ampulosos mientras asistía solo a La flauta mágica; la irrupción de Abigail con toda la desconsideración de sus respuestas; la licantropía de su tía; la vuelta de Nastya; la licantropía de su padre; toda la verdad sobre la muerte de quienes lo engendraron; la noche de luna llena descontrolada en casa de aquella familia; el mordisco invertido; la muerte... Sí, otra vez la jodida muerte, y esa vez de sus propias garras.

¿Cuándo iba a tener un respiro para averiguar qué era lo que debía hacer? ¿Qué era lo que demonios quería hacer? ¿Por qué no se acababa todo de una puta vez? ¿Por qué no pasaba nunca nada definitivo? ¡Ni siquiera podía volverse loco porque ya lo estaba, joder! ¡Que alguien lo detuviera antes de que fuera demasiado tarde!

Dejó de tocar, no sólo por la intervención de la duquesa al volverlo a acorralar con sus inquisiciones, sino porque abandonarse a un momento de debilidad en esos precisos instantes seguramente tendría consecuencias. Vaya, consecuencias… ¿Acaso no estaban ya lidiando con ellas? ¿Acaso no estaban nadando ya y buceando y ahogándose en ellas?

—No puedo contarte nada, Nastya, ni tampoco quiero. —Escueto, certero, incisivo. Sus ojos azules verdosos nunca habían estado a tan cortos centímetros de los de ella…— Hostia puta —blasfemó, consciente de su grosería, acorde con su carácter salvaje, siendo aún más irónico que, por muchos atuendos monárquicos que la cubrieran ahora, un vocabulario soez no escandalizara en absoluto a una antigua pilla de las calles. Hasta en eso estaban hechos el uno para el otro—. No lo entiendes, esto no tiene arreglo. Jamás lo ha tenido.

Aprovechó el último corte verbal para alejarse y darle la espalda, mientras perdía su mirada rabiosa y melancólica a través de las oscuras ventanas de la habitación. —La sonata ha terminado, Nastya —repitió su nombre y para su desgracia en lo escabroso, sonó como un padre temido por sus peores hijos—. Ahora, lárgate. Ya no puedes volver aquí.

Ya no podía seguir mintiéndose.

El hombre empezaba a retener los comienzos de un mareo que no había sentido de forma tan demoledora ni estando postrado en el bosque con veintiún años y la mandíbula del lobo en su cuello. Y al igual que entonces, tampoco pudo retener absolutamente nada, por mucha práctica de contención que llevara acumulando en sus años de bipolaridad. Aquella vez, todo estaba cambiando a su alrededor menos él. ¡Qué demonios! Quizá hubiera sido siempre así desde el principio, eso explicaría la inmensa maraña de secretos que, de golpe y porrazo, se habían descubierto ante él después de tanto tiempo haciéndole creer que estaba loco.

Demasiado tarde, ahora estaba loco de verdad.

Sin embargo, el mareo se volvió verdaderamente problemático al enlazar la rusa sus dedos con los de su antiguo tutor y catapultarlo sin moverse de allí, tal y como ella misma había proclamado, hacia sus mayores temores y sus mejores recuerdos, juntos y revueltos. Se acordó de cuando la llevaba de la mano por la calle, en su amago protector e inocente, o de cuando la ayudó a subir por los muros de su rincón secreto, reinventado y redescubierto. Momentos distintos, edades distintas. Todavía sin volver a mirarla a los ojos, aquella vez retuvo el tacto como también retuvo aquellas sensaciones, sin ninguna intención de hacerse caso ni a sí mismo. Fue entonces cuando se percató de que al mareo lo había desbancado el calor.

—Te digo que no lo entiendes… Tú no me conoces en realidad, no soy una buena persona. Ni antes ni ahora. —Las buenas personas no tenían esos problemas en la cabeza, ni acababan destrozándolo todo por su inestabilidad y su egoísmo y sus colmillos.

Pronunció aquello en un hilo ronco de voz, persistiendo en su decisión de no mirarla, pero de repente, dejó de sentir el apretón de los dedos de Nastya, entonces vino el frío y por una jodida vez, Dennis obedeció a los impulsos del niño que tenía miedo a la oscuridad.

A pesar de todo, no tuvo valor para girarse completamente hasta no ser él quien, esa vez, uniera sus manos para recuperar el contacto de sus pieles y cuando lo hizo, se dio cuenta de que no estaba buscando su mirada sino sus labios. La besó con la fuerza de mil pasados y un presente que se resistía a darle el respiro que encontró, aunque sólo fuera durante unos instantes, dentro de su boca. Claro que puede que sólo se lo pareciera por lo mucho que había contenido la respiración antes de zambullirse en ese momento, esa persona.

Ese secreto.

No lo quería saber… y por una maldita y deseada vez, Dennis tampoco. Después de haber retenido el sabor de Nastya en sus labios —amargo por la vastedad de diez años, dulce por el alivio de la rendición, adictivo por el comienzo de una necesidad—, no estaba dispuesto a soltarlo. Aunque sólo fuera un instante, aunque sólo fuera un recuerdo futuro, aunque sólo fuera hoy, él tampoco quería saberlo. Incluso a lomos de la cruenta ironía de ser literalmente el único que lo sabía, no.quería.saberlo.

Quizá la bipolaridad de un niño forzado a convertirse en monstruo sirviera de algo por un mísero día.

¿Qué mejor forma de irse para siempre que huir y rendirse al mismo tiempo? Huía de sus propias mentiras y se rendía ante la verdad más purgadora. La había encontrado por fin allí mismo, correspondida en el beso de sus fantasías más culpables, como si los mordiscos de un lobo no bastaran para toda una vida de traumas...

Aquella noche habría una única clase de mordiscos, y no iban a ir acompañados de sangre; sólo de gemidos.

—Entonces habrá que centrarse en otros secretos… —le respondió a escasos centímetros de su frente, y la ráfaga cálida de su voz se hizo hueco más allá de la ropa cuando se escuchó en la habitación entera con toda la ronquedad de sus instintos.

Recibió ese nuevo tacto de las manos de la mujer en su abdomen con una sonrisa, también nueva y en el mismo sentido, que asomó poco a poco para después abandonarla justo donde había dejado tiradas sus reservas; sus represiones. No hubo más represión en el hambre —que durante aquellos segundos, poco tuvo que envidiar a la que ella padeciera en las calles—, ni en las caricias, ni en volver una y otra vez al mismo punto de encuentro entre sus respiraciones completamente volcadas en aquel choque, como si de verdad necesitaran reanimarse y devolverse un aire que ya no sabían a quién pertenecía más.

Se encargó de que Nastya se aprendiera de memoria el regusto ardiente de su saliva hasta que se volviera tan familiar para ella como el terreno vedado que acababan de traspasar después de una década. Acto seguido, sin romper el contacto, la tomó en brazos y su cama recibió el peso de aquella vieja chiquilla con una sensualidad que barría toda la niñez acumulada entre ambos, absolutamente non grata al otro lado de las prendas que entonces intentaba batallar.

—Demonios, Nastya, ahora soy yo el que se caga en la moda femenina —gruñó a través de aquellas capas de la realeza, y sólo en el último golpe de calor, se le escapó la carcajada de un crío.

Ahí ya era lo único que podía responder a esa descripción.

Los besos enroscados le hicieron perder de vista todo lo que no implicara lengua, manos y Nastya. A su risa se sumaron más y ni la leve ventisca que se colaba por las grandes ventanas les hizo reparar en que allí cerca había gente que los esperaba al otro lado de sus piernas entrelazadas en aquella habitación y en aquella cama. ¡Ja, podían seguir esperando sentados, porque de eso ellos dos ya llevaban mucho acumulándolo entre los dientes y con una sonrisa forzada!

Pero ya no había nada que forzar. Todo lo contrario, allí y ahora les embargaba un mar de naturalidad que volvía cada roce aún más delicioso e intenso. Digno de su larga espera.

—Siempre intentaba atender a tus quejas, pero ahora comprendo que debí haber sido más cómplice en esta engorrosa cruzada de etiquetas a las que os someten —declaró, ansioso por recorrer la desnudez de su cuerpo una vez quedó sólo el corsé como hermoso impedimento—. ¡Los hombres siempre igual, cayendo del burro por mera conveniencia! —bromeó, aunque sabía que había verdad en sus palabras y también que deseaba corregirla. Aun así, no iba a engañar a nadie: esa noche tenía otras prioridades en mente— ¿Recuerdas cuando estos aposentos te parecían todo un enigma? Siento ser mucho menos interesante que los espadachines y bandoleros de tu imaginación de entonces. —¡Ah, cuánta mentira, licántropo bipolar! ¡Y de cuánto entretenimiento querías privarla en tu paternalismo truncado gracias al cariño de tu nueva amante!

El citado corsé y los pantalones de él se convirtieron en las únicas prendas que decoraban el catre, extasiado por las caricias de la duquesa en su fibrado torso y cegado de pura belleza al merendarse todos los recovecos de aquella ropa interior femenina que sintió que era hora de liberar por completo cuando su próximo movimiento requería de los pulmones de la chica en perfecto funcionamiento. Apenas dispuso ya de la perfecta visión de sus senos, que seguidamente se vio obligado a descender hacia sus propósitos y no quedarse extasiado ante ellos sin poder volver a moverse y, por tanto, sin poder beber de entre sus piernas, justo como empezó a hacer a continuación.

—Yo también te he echado de menos —susurró contra la exquisita humedad que devoraba directamente de su néctar, con la esperanza de verla reproducida en el gemido placer de la única mujer de su vida.

Como un crepitar de fuego imaginario, que transfería a la vez calma y calor, así era el contacto, el roce tan ansiado y codiciado como el tesoro de un pirata. El bello de sus brazos se erizó, toda su piel se contrajo al quedar ambos semi desnudos en la soledad de aquel inmenso despacho, cueva del conocimiento de su morador. Mas no era ese encrespamiento fruto del tibio aire que colábase por las ventanas, sino convulsiones de dos tactos separados por años y que por fin se volvían a juntar, en el momento exacto de sus vidas. A veces, el tiempo era sabio.

Rió con sus palabras, borracha de vida como estaba en esos momentos. Una carcajada más vulgar que de la realeza, pero es que ella siempre sería Nastya. No necesitaba nada más. Su búsqueda de ella misma había concluido ahí y ahora, en el mismo lugar donde empezó.
-Nunca es tarde para encontrar una nueva vocación, señor Vallespir. -bromeó ella también, sin dejar de jugar con la única prenda que los bloqueaba de la desnudez absoluta y les impedía ser Adán y Eva aunque únicamente fuese por una noche.

Las aureolas de sus pechos se endurecieron con las meras caricias del luxemburgués. La cavidad de sus piernas se estremecía con cada roce de sus labios, algo que únicamente había llegado a imaginar y experimentar de manera pasajera entre los cortinajes de las frías tierras rusas. Sin poder controlarlo, el quejido quebró su garganta, haciéndola arquear su espalda.

Masajeó los cabellos ensortijados de su antiguo tutor para luego pasarle un dedo por los labios, como si quisiera grabárselos a fuego en su epidermis. Abrió las piernas, cubiertas hasta las rodillas por blancos escarpines, y encajó su cadera con la de él.
-Creo que al fin nos hemos encontrado. -susurró, perdiéndose por un momento en los iris turquesas, aparatando un rizo rebelde de su rostro.