Lluvia roja { Malkea Ruokh & Castiel Beaulieu }

Sus ojos se abrieron de golpe, como si despertara de un mal delirio o de una trascendental revelación. Párpados retraídos hasta lograr que los músculos gimiesen y unas pupilas dilatadas que gritaban contra aquella grisácea luz que las cegaba. Así, la vista se precipitaba contra el viejo dosel de terciopelo borgoña que configuraba el techo de aquel limitado refugio. Era incapaz de dirigirse hacia otro lugar, ya que el cuerpo, luchando por unos minutos más de sueño, se resistía a cambiar de postura. Inmóvil, casi petrificado. Hasta la respiración se le hacía difícil en aquel estado de letargo que le exigía dormir para siempre. Pero no podía. Él sabía que, por mucho que quisiera, le resultaría imposible regresar a la etapa previa. Y, sin embargo, tampoco hacía nada para remediar su situación, dejando que su mente se recuperase de un inexistente sobresalto, al tiempo que los parches que configuraban su personalidad iban recordando su razón de ser. Por invertir ese malgastado tiempo, y no porque considerara que tuviera importancia alguna, se propuso recordar las últimas imágenes que le habían visitado. Creía rememorar un riachuelo discurriendo durante la noche por un frondoso bosque, una apacible corriente que de pronto se transformaba en un inmenso cielo nebuloso. Éste se hallaba cubierto de una fina capa de una sustancia que simulaba nubes, pero que se movía como el humo, tras la cual se ocultaban las estrellas. Y, a lo lejos y, cada vez acercándose más, una ciudad en medio de un vasto océano. Era como una empinada montaña surgiendo de aquella gran nada, coronada por una torre que parecía querer ser un faro para todo aquel que, como él, se hallara perdido. Pero de pronto resbalaba, cayendo al fondo de aquel abismo para, sólo entonces, percatarse de que la urbe no comenzaba al límite de aquellos altos muros, sino mucho antes, engullida por las aguas. Y justo entonces se había desvelado.

El hombre soltó un corto gruñido, expresando con ello la insignificancia de la visión. Como había supuesto, no tenía sentido alguno y por ello consideró que ya había desaprovechado demasiado tiempo en el lecho. Con paciencia se levantó y con paciencia se fue dirigiendo hacia la jofaina que se encontraba un par de metros más allá. Su nula urgencia parecía contradecir lo que para muchos resulta obvio, que el tiempo corriera en contra de él. Y la verdad era que dicho fenómeno no era objeto de su preocupación. Una vez llegado a su destino, introdujo sus dedos en el líquido que allí reposaba hasta que él fuera a perturbarlo y, mientras llevaba sus manos al rostro para despejarse, soltó un refunfuño fruto de la irritación. El agua no había sido cambiada desde la última vez y esto no era sino porque su único criado, Valko, no había logrado encontrar lógica en los alborotados ritmos del brujo y, por lo tanto, nunca sabía cuándo debía llevar a cabo alguna labor o cuando tenía que no hacerlo. Una vez retirado el poco sudor que hubiera sobre su rostro, se encaminó a una silla donde reposaba la misma ropa que había usado el día anterior y que también vestiría entonces.


Un par de horas más tarde, sus pasos salieron de aquella vieja mansión que, desde fuera, aparentaba abandonada y cuyo interior no quería contradecir dicha impresión. Llovía, y llovía tanto que parecía que el cielo hubiera aguardado a aquel preciso instante para descomponerse y dejar caer los desperdicios de su ser sobre París. Y París se inundaba. Sus estrechas y enrevesadas calles se veían arrastradas por aquellos arroyos que corrían desesperadamente, arrollando con todo lo que se interpusiera en su camino; los gatos vagabundos se refugiaban en cualquier sucio agujero que encontraran y apenas algún viandante se lograba a aventurarse sobre aquel barro ahogado. Así era mejor para él, quien aborrecía la compañía de aquella masa de blasfemos ingratos que poblaban aquel mundo, especialmente desde que su piel había quedado marcada por esas marcas que definitivamente le sentenciaban al ostracismo.

Tras una larga caminata, las viejas paredes le dejaron de acompañar para abrirse a un espacio que pronto hubo de ser reducido nuevamente por un sinfín de pilares de madera. El bosque era un lugar conocido para él, ya que le alejaba del bullicio de la ciudad. De hecho muchas veces se había preguntado el porqué de no abandonar su residencia justo al lado de la Place des Vosgues y mudarse a un lugar más apartado. Luego recordaba las facilidades que le permitían esa localización, amén de su ya acondicionado lugar de trabajo, y se olvidaba de la ocurrencia. Y, dada esa familiaridad, no le costó llegar a su destino.

La cueva en la que se internó no era muy profunda, poco más que una leve curva cóncava que permitiera resguardarse de la lluvia. Pero lo que más llamaba la atención de ella eran unas cuantas salpicaduras marrones que se desdibujaban sobre la superficie. Sangre reseca. No eran muy numerosas, pero lo suficiente como para que cualquiera que se fijara en ellas rechazara que resultaran fortuitas. A sus pies descansaban un par de cerdos atados a un poste, los cuales emitían algún que otro quejido con esa ronca y molesta voz que caracteriza a los de su especie. Y a ellos se acercó Malkea Ruokh, dirigiéndoles no más que una leve mirada antes de cerrar sus ojos y enfocar sus sentidos hacia la pared.

Oculto a la percepción mundana se encontró aquella realidad que tan pocos podían advertir. Era una especie de tejido, cuyas hebras parecían de un material más férreo que la roca, las cuales resplandecían con una intensidad variable dependiendo de en dónde se mirase. Y en aquel lugar en concreto brillaban con una fuerza particular. El brujo sabía de qué se trataba. Era el bien nombrado como Velo, esa frontera que contenía al mundo de los espíritus pretendiendo aislarlo del mundo mortal. Un muro que tan sólo las almas muertas podían atravesar para regresar al lugar al que pertenecían. Al menos de momento. La misión de aquel hombre era destruirlo o, al menos, abrir una entrada que aquellos demonios pudieran emplear para lograr su objetivo. Y eso era lo que estaba dispuesto a intentar.

Sin mayor preámbulo ni ceremonia innecesaria, se desprendió de la túnica que ya no necesitaba protegerle de miradas indiscretas y asió con firmeza un cuchillo que había llevado consigo. Se sentó sobre uno de los cerdos para evitar que se moviera y, con rapidez, le cortó el cuello. El animal gritó de dolor y el otro le imitó en una chirriante sinfonía fruto del pánico. Podría haberles obligado a mantener silencio, pero lo cierto era que sentía una cierta satisfacción con esa agonía que percibía. Y luego le llegó el turno al otro. Sin embargo, éste ya no se encontraba de un ánimo apacible, por lo que, en cuanto intentó acercarse a él, cerró con vigor sus mandíbulas en el punto exacto en el que un instante antes se hallaba su mano. Por tanto, el nigromante debió inmovilizarlo con unas extrañas palabras antes de acabar con su vida.

Entonces, manchado de aquel líquido que no quería desprenderse de sus dedos ni con la lluvia, volvió a enfocarse a aquella etérea barrera. Buscó en ella algún resquicio, alguna rotura que le hiciera esperanzarse, pero lo único que encontró fueron unas leves magulladuras que ni tan siquiera estaba seguro de que se encontraran allí antes de que llegara. Por tanto, bufó y resopló disgustado.

- Quizás necesite un alma de mayor potencia – mencionó mientras limpiaba el arma en su pantalón.

Sus pupilas se clavaron en la rugosa superficie, incidiendo en ella con insistencia, como si con tan sólo mirar pudiera ser capaz de perforar aquella capa. Pero tan sólo se encontraba analizándola, intentando discernir una pista o encontrar algo que le sugiriera una solución a su entuerto. No hubo manera. La inmovilidad de aquella malla de liviana apariencia en realidad presentaba una resistencia que no podía ser comparada con ningún material tangible –quizás porque, precisamente, no era tangible, tan sólo perceptible– y por ello no lograba discernir cuál era el recorrido que debía seguir para cumplir su cometido. Meses atrás había desatado una enfermedad en París y los efectos sobre aquel Velo fueron inmediatos y difícilmente eludibles por alguien con el suficiente entendimiento, pero el tiempo había pasado y la recuperación de aquel muro ya comenzaba a ser evidente. No es que le importara demasiado, al fin y al cabo siempre podía volver a utilizar el mismo método, pero, sabiendo que tan sólo eso resultaba infructuoso, se negaba a trabajar en vano.

Se giró entonces y observó los cuerpos inertes que yacían en el suelo. Lo hizo con evidente desprecio, como si el único cometido en la vida de aquellos desgraciados hubiera sido darle la razón en sus teorías y ni siquiera hubieran sido capaces de ello. Pero lo cierto era que Malkea Ruokh no veía un cadáver, no en el significado con el que el resto de mortales entiende el término, sino tan sólo materia inerte, una cárcel y el símbolo de una unión que era una aberración. Quizás por eso fue por lo que dio un paso para apoyar una bota sobre el lomo y hacer girar el cuerpo para precipitarlo por el corto desnivel que se extendía un poco más allá. Luego se giró y volvió a la pared para apoyar las palmas sobre ella.

Y fue justo entonces cuando percibió un cambio a su alrededor. No es que en ningún momento dejara de sentirlos, pero generalmente los espíritus guardaban silencio y su presencia se mantenía en un lejano plano. Y en aquella ocasión comenzaron a hablar. Era un sonido suave, pero a la vez potente, miles de susurros interconectados que de apenas un leve murmullo crecieron en intensidad hasta volverse un molesto zumbido que era imposible ignorar. Y todos ellos repetían la misma palabra una y otra vez: kindžós; peligro. El nigromante era consciente de que, en ocasiones, los muertos mentían, pero también sabía que aquella lúgubre corte que le acompañaba a todo lugar carecía de la suficiente voluntad como para elaborar una intención de dicha complejidad, por lo que lo coherente era hacerles caso. Sin embargo, por mucho de que ahora fuera consciente de una amenaza, no podía saber su origen o de qué se trataba. Por ello, tan sólo esperó durante el escaso minuto que tardó en revelarse.

Revelando su incompetencia, de pronto sonó a sus espaldas. Fue un tropiezo con el cerdo al que acababa de empujar lo que había provocado el estruendo y lo que le terminó de alertar de esa esperada presencia. Y allí estaba, en el suelo, un hombre de mediana edad de una clara mirada que evidenciaba desconcierto. Aquello no sorprendió al muchacho, ya más que acostumbrado a causar aquella impresión, sin embargo la alerta que también mostraba le sugería que no se trataba de un hombre común. No del todo al menos.

- ¿Quién eres para preguntar? – pronunció en un tono seguro, eludiendo una pregunta, no porque no quisiera contestar, sino porque no lo consideraba digno o, siguiera, con la capacidad suficiente como para comprender una explicación que quedaba lejos de lo que la mayoría estaba dispuesta a aceptar.

No se movía, tan sólo clavaba su mirada en él mientras guardaba la calma. Su respiración era tan mínima que el movimiento en su pecho no era de ninguna manera perceptible y la luz que expelía su piel era suave, como el recorrido que hubiera dejado un caprichoso pincel cargado con un pigmento altamente diluido. Sin embargo, aún tenía el cuchillo en su mano, en el cual no había reparado hasta ese momento. Lo guardó sin prisa alguna, con unos movimientos que parecían querer evidenciar la falta de cualquier preocupación. Al fin y al cabo, si quería acabar con él, aquella arma no sería más que una ayuda menor.

- No deberías estar aquí. Vete – pronunció con el mismo sosiego, en un acto que algunos pudieran confundir con benevolencia y que, en realidad, no tenía nada de bondad. Sencillamente, tenía mejores cosas que hacer que ocuparse de aquel ser -. Vete, antes de que cambie de opinión.