Messe Noire → Privado

Desde que había decidido regresar, azorar a los mortales, dejar caer su furia como el rayo y el trueno que restalla y cruza el firmamento, su cosecha de almas había resultado ser la más provechosa en años. La discreción como arma, de ese modo y hasta el momento, no tenía inquisidores detrás de él como los que alguna vez intentaron desterrarlo de la misma ciudad donde siglos antes, su abuelo había obrado milagros que ni siquiera podían imaginarse.

Estaba disfrutando de los triunfos, pero no cantaba victoria. Cuando alcanzaba una meta —cuando lograba destruir a alguien— entonces ya tenía fijada la siguiente. Su única carrera era contra sí mismo, superarse en sus atrocidades. En sus minuciosas, pulcras obras de muerte. Por un lado, Vesper… su esposa, ¿quién lo hubiera imaginado? Para ella tenía planes, claro estaba. Y por otro, Kyla, la bruja envuelta en sombras. El espejo negro que lograba reflejarlo con mejor fidelidad. La había encerrado en una casa de campo que al fin resultaba provechosa. Tenía grandes jardines para darle la sensación de libertad, pero también, muros altos y hombres apostados en cada posible salida, vigilándola a cada instante, día y noche. También había dispuesto para ella doncellas y sirvientes. Estuvo seguro que la mugrosa niña ni siquiera sabía qué papel fungían esas personas.

Tras algunas noches después de su primer encuentro, Aleksandr regresó para ver cómo estaba. Para hacer uso de ella, instrumento en su escalera maldita. Las puertas principales se abrieron de par en par para dejar pasar su carruaje, negro sobre negro, de caballos azabaches que parecían jamelgos infernales. Al descender, un mozo ya lo esperaba para recibir su capa.

—¿Dónde está ella? —exigió saber, la primera cosa tan pronto puso un pie dentro de la casa. Más pequeña que su mansión en la ciudad, y de aire más sencillo, aunque en cada rincón se podía sentir la lobreguez inherente al vampiro. El mayordomo trató también de quitarle la maleta de cuero negro que llevaba, pero Aleksandr la quitó de su alcance con pasmosa rapidez y fulminó con la mirada al muchacho por su atrevimiento, quien agachó el rostro.

—Iré por ella —dijo y se marchó.

Aleksandr avanzó resuelto por su propiedad hasta llegar a un salón de techos altos y muros de piedra. Aquel sitio, se notaba, databa de mucho antes que su otra casa; era más antigua y se respiraba un ambiente más herético. Observó la oscuridad de los jardines a través de las ventanas y se giró al sentirla acercarse. Dejó en el suelo el beliz que lo acompañaba y la recibió a mitad del camino.

—Kyla. Me alegra tanto… verlos —porque le hablaba a ella y a esas presencias sin cuerpo que siempre la acompañaban. En ese instante, el sirviente los dejó solos y hasta que estuvo seguro de ello, volvió a hablar—: ¿cómo te han tratado, pequeña? —Le dijo con un tono casi paternal y la tomó de la mano para acercarla a unos sofás que estaban ahí dispuesto, así como a la valija que llevaba—. Hoy tengo una tarea para ti. Pero no te preocupes, te voy a ayudar —y le sonrió. Qué terrible resultaba su sonrisa que profetizaba cosas horribles. Zozobra indecible. Miseria y terror.

Lucía tan distinta. Pero si mirabas sus ojos, aún podías ahogarte en la más pura, en la más deliciosa de las locuras. Lo único que Aleksandr verdaderamente apreciaba, al fin y al cabo. Había dejado órdenes estrictas de que, aunque la bañaran, la vistieran y la cepillaran, dejaran la sencillez de su origen impregnado. Porque había algo dulce, dulcísimo en ver su semblante quebrado, agrietado como los muros de una vieja y olvidada catedral. Y podía verlo. Kyla podía estar limpia y mejor alimentada, pero no era más que una niña sin casa y con las sombras como séquito. No era más que una pieza en su juego, que ha de mover a voluntad. Pero con la hechicera todo era más complicado, y debía actuar de manera más inteligente.

Sonrió ante la pregunta pero no respondió de inmediato. Cuando ambos hubieron tomado asiento, abrió al fin el beliz que lo acompañaba. Dentro sólo había viejos libros sin título visible. Todos del mismo tamaño y del mismo color. El aroma a pergamino viejo apolillado inundó el lugar tan pronto los mostró. Tomó uno y acarició la frágil pasta que pendía ya de unos pocos hilos. La sacudió y abrió el cuaderno en la primera página. En cirílico muy antiguo, se leía un nombre: Ilya Mussorgsky; su abuelo. Un poderoso hechicero de una época lejana, olvidada, enterrada en cruces y lápidas. Un hombre tan obsesionado como él. Un monstruo, quizá, consumido por sus propias ambiciones.

—Mira. Esto lo escribió un hechicero, como tú. Era el más poderoso, era el mejor —constantemente su madre le había dicho lo mucho que se parecía a él, ¿cómo no iba a considerarlo el mejor entonces? —Como tú, controlaba las sombras y dejó aquí vertidos sus secretos. ¿Te interesa conocerlos? Lo escribió en un idioma que ni siquiera conocemos ya, pero yo puedo ayudarte a traducirlo —pocas veces Aleksandr demostraba algo más que cinismo o crueldad, pero en esta ocasión, sonó ávido.

Sabía que no podía obligarla a nada, que ella tenía que interesarse. Él había perdido sus poderes al renunciar a su mortalidad, y le gustaba la eternidad porque así tenía mayor dominio de los demás, sin embargo, si quería continuar el trabajo que su abuelo había dejado inconcluso, debía contar con la ayuda de alguien con poderes similares a los de Ilya. Y Kyla resultaba la persona indicada.

No sólo porque, como el extinto hechicero, ella también podía obrar milagros que resultan inauditos par las mentes más pequeñas, sino porque la chica, en su desapego total de la realidad, era un monstruo de oscuridad, como él, como lo había sido Ilya.

—Te voy a contar una historia —continuó en tono cómplice—. Una de sus hijas murió por error —Milena, la menor, había sido muerta a manos de Miroslava, su madre. Y lo sabía porque había sido ella misma quien se lo había contado como lección de jamás avergonzarse de sus poderes y jamás rebajarse ante nadie—. Pero él, tan grandioso era su poder, logró traerla a la vida, con ayuda de las sombras que todos los días y todas las noches le susurraban oscuros secretos —le sonrió.

Por supuesto que Ilya había conseguido tal cosa, no obstante el costo había sido muy alto. Sin embargo, aunque Aleksandr apreciaba a su modo a la chiquilla frente a él, no le importaba tener que sacrificarla, con tal de desentrañar los misterios más antiguos de su estirpe.

—¿Qué dices? Puedo leerte algo de lo que dice, y tú puedes intentar hacerlo. Las sombras son las mismas ahora que hace cinco mil años, ellos deben conocer los mismos caminos y los mismos conjuros —estiró una de sus largas manos de pianista y acarició la mejilla de la chica de una manera casi tierna, tratando de persuadirla.

Su atención fue arrebatada con una facilidad apabullante cuando la bruja, delirante de por sí, pareció entrar en esa especie de trance. Como si conectara con su propio abuelo muerto, devorado por las llamas, hace milenios. Él no lo vio, pero Miroslava, su madre, se encargó de describirle la escena con lujo de detalles, aunque entonces, Aleksandr sólo fuera un niño. Las intenciones de la bruja convertida en vampiro eran las de forjar a su hijo como un ser de oscuridad y crueldad, que no se doblegara ante nadie. Y vaya que lo consiguió.

Sonrió luego, satisfecho al escucharla. A su modo, Kyla lo estaba entendiendo y se sintió profundamente complacido. Con su elección y con el hecho de que, después de las centurias, de su peregrinar eterno, de las muchas, muchas ciudades que arrasó y de todos los hombre que subyugó, por fin encontrara a alguien como ella. Era la persona indicada, estuvo tan seguro de ello que su obsesión con el hecho parecía desproporcionada, incluso viniendo de él.

—A él, y a su hija que trajo a la vida cuando murió tragicamente, los quemaron las personas temerosas de su poder —habló con la terrible verdad. Porque alguien que sabía tanto de crueldad, bien sabía que esa era la mayor de todas: la realidad tirana sin adornos. La brutalidad humana en estado puro—. Hablas con las sombras y con los diablos, y ellos se alimentan de la miseria y la atrocidad, sin embargo, aprende esto bien, pequeña… los seres más terribles que encontrarás, son los morales —sonaba horrible, era cierto, sin embargo, no estaba nada lejos de la verdad.

—Sé que no hablan con cualquiera. Ellos hablaban antes conmigo —giró el rostro, oteando el salón. Sabía que los eternos compañeros de la frágil Kyla presenciaban esa conversación—. Puedes decirles que los extraño, extraño sus voces y sus consejos —quiso reír, pero se contuvo. Extrañar era una palabra fuerte, y ajena para Aleksandr, sin embargo, era la que más se acercaba a lo que sentía.

No se arrepentía de ser un vampiro. Pero no podía negar que extrañaba muchas cosas de sus años como hechicero.

—¿Qué precio vamos a pagar si seguimos? —Preguntó entonces, curioso, pero jamás reticente a dar el monto que ellos le exigieran. Sacrificios mayores y sin retribución ya había hecho, ¿qué más daba ahora? Su meta, desde hace centurias, era desentrañar los secretos de Ilya Mussorgsky y por los mil demonios que lo conseguiría. Tenía al fin la pieza que le faltaba. La hechicera, rota y dañada, era perfecta.

Era un trofeo.

—¿Qué haces tú? —Regresó la misma pregunta. Se dio cuenta que con las manos de finos dedos estaba apretando de más el viejo diario. Sin duda Aleksandr no era alguien sentimental, pero ese legado familiar era lo más preciado que tenía. No porque fuera sangre de su sangre, sino porque era poder en potencia. Poder contenido que, bien usado, sería imparable.

Desde pequeño, la idea de su grandeza le fue inculcada, y se grabó a fuego dentro de él. Y jamás olvidaba de dónde venía. No en un acto de constricción, sino en uno de soberbia. Él venía del sitio más oscuro del infierno. Y su abuelo y su madre también. Eran tronos de un reino congelado. En esos libros, estaba su proclama real.

Parecía que habían pasado eras completas desde la última vez que temió a la muerte, desde la última vez que fue víctima, y no un mensajero. Desde que la magia era su lenguaje, y no el de la sangre. Lo sintió así, porque así era; porque había pasado demasiado tiempo y en su gran, gran soberbia, quería creer que nada de eso le había afectado, que los años y la demencia pasaron de largo, sin embargo, no era así, ahí estaba, sin recordar con claridad cómo era ser como ella. Sus palabras vinieron para confirmarlo, las voces y las presencias seguían a su lado, no obstante, él era incapaz de verlos o escucharlos. Estrechó la mirada, intrigado.

Sabía que la magia más poderosa tenía un precio, el no conocerlo lo frustraba, no sabía si era treta de la chica, de las voces, o del poder primigenio que les confería tales potestades. No lo sabía y no le importaba, comenzaba a desesperarse. Sin embargo, su meta mayor, la de descifrar lo que su abuelo en su momento descubrió, requería de su paciencia. Y ahí estaba, poniendo toda su fuerza de voluntad para conservarla. No dijo nada por un rato, el tacto de la bruja pareció quemarle como las llamas que se llevaron a Ilya y a su hija. Se puso de pie en cuanto la chica se volteó.

—Ellos bien saben que no importa el precio, estoy dispuesto a pagarlo… lo saben, ¿no es así? —Se giró levemente, como si retara a los seres infinitos que susurraban en el oído de la chica—. ¿Qué es lo que quieren? —Caminó hasta la chica que jugaba con el fuego. Se paró detrás, alto y pálido como La Parca hecha hombre.

—Dime qué es lo que quieren, qué es lo que están pidiendo, y se los daré —se inclinó y le habló cerca del oído, tan cerca que sus labios rozaron con el cartílago de su oreja. De ese modo, Aleksandr casi pudo oler la locura que emanaba de ella y lo embriagó. Si no la necesitara como lo hacía, no dudaría en tomarla, hacerla suya, morderla, vaciarla, observar cómo daba su último suspiro.

Kyla poseía todo lo que podía atraer a Aleksandr. Poder y demencia.

La tomó de los hombros con delicadeza. Como un perverso cura que atrae a los niños para hacerles lo indecible. Acarició sus brazos con algo parecido a la ternura y al final, colocó ambas manos en la cintura ajena. De ese modo, le pareció que era más pequeña de lo que en realidad era.

—Vamos, Kyla… sé que tú también lo deseas. Ver y poseer un poder más allá de tu imaginación —la invitó como el mismísimo Satanás que emerge del infierno y te ofrece aquello que más deseas. Claro, sabía el vampiro que las consecuencias para el frágil cuerpo mortal de la chica podían ser terribles. Claro, también, era que no le importaba sacrificarla.

La giró y la miró a los ojos. Las llamas en la chimenea reflejándose en sus ojos verdes, como los de Ilya y los de Miroslava. Se acercó y depositó dos besos en cada una de las mejillas ajenas. Luego la abrazó con fuerza, acarició su cabello y la arrulló.

El vampiro solía tener un error fatal, que hasta el momento y para su fortuna, no le había pasado factura todavía, pero si no se cuidaba, si seguía cometiéndolo, iba a significar su caída. Y ese era subestimaba a las personas; creyéndolos inferiores por antonomasia, ¿por qué tendría que cuidarse de ellos? Y si un día la humanidad quisiera finalmente deshacerse de este leviatán, esa era su mejor arma. Por años, los inquisidores rusos trataron de derrotarlo y no fue hasta que su madre se inmoló que los dejó en paz, porque aquellos guerreros no lograron ver el punto flaco en el zar infernal. No es como si Aleksandr mismo lo dejara al descubierto, en ese afán de derrotar a todos, no mostraba emociones; y no las tenía, tampoco. No como las conocen los mortales, al menos. Quizá por eso mismo, ahora su gran plan no estaba resultando con la facilidad que él había augurado.

La hechicera estaba demostrando más cordura de la que había imaginado. Una parte de él se sentía sorprendido y fascinado, pero otra, la más preponderante, comenzaba a fastidiarse. ¿No sería más fácil matarla? En ese mismo momento, en ese mismo lugar. No, se dijo, debía ser ella. La idea fue más una obsesión que algo sustentado en hechos concretos. Quería dominarla, pero las voces y las sombras, como si lo supieran de antemano, oponían resistencia. Sin embargo, la parte donde Aleksandr podía jugar con más ventaja era en el hecho de que tanto los guardianes de Kyla como él, estaban del mismo lado: el de la oscuridad.

Rio nada más y cuando se separó, fijó sus ojos en ella. Tan perdida y la vez, tan clara, como ningún mortal iba a lograr serlo. La vio como un eco de su propio pasado. No se arrepentía de lo que era, pero en ese instante, ante las palabras de «me necesitas» deseó tener su magia de vuelta, porque odiaba depender de alguien más. Abrió la boca para decir algo, no obstante, no pudo, ella continuó y lo único que hizo fue fruncir el ceño, ¿a dónde quería llegar? Algo lo mantuvo anclado a ese sitio, le impidió moverse y la chica entonces soltó aquello, rematado con ese mote que hace tanto no escuchaba: Shura.

Él había sido el pequeño Shura de Miroslava.

Se hizo para atrás abruptamente e incluso empujó un poco a la joven, aunque no con violencia. Era la primera vez que se veía confusión en el semblante de Aleksandr. Ni siquiera pudo seguir viéndola de frente, tuvo que girar el rostro a un lado y hacia abajo. ¿Qué demonios era esto? Apretó los puños y al volver a levantar el rostro, el talante había cambiado; estaba furioso.

—Dile que no lo lamente —salvó la distancia que había impuesto tan sólo hace unos segundos—. Me dio el mejor regalo de todos —hace unos instantes se afligía haber perdido sus poderes de hechicero, pero en ese momento le quedó claro que no cambiaría la inmortalidad por nada—. Ella sabe lo que siento, ¿qué quiere ahora? ¡Sólo estoy tratando de completar el trabajo de Ilya, y el de ella! —Por una vez en su eternidad, Aleksandr elevaba la voz. Porque para él no era necesario, con sólo siniestros susurros era capaz de conquistarlo todo.

Ella sabe lo que siento: que la extraño. Pero eso no podía ser dicho en voz alta. El vampiro tragó grueso y se acercó aún más a Kyla, aunque ya no quedaba distancia entre ambos. La tomó por los hombros.

—¿Qué más te dice? Ella sabe que esto es importante, ¿no te dice eso acaso? Kyla, pequeña… hazle caso a una madre que ha perdido a su hijo —«una madre que ha perdido a su hijo» porque eso fue en un principio. Miroslava perdió a Aleksandr cuando le entregó la inmortalidad. ¿Acaso la búsqueda de Ilya era la maldición de los Mussorgsky? Si era así, quería llegar a las últimas consecuencias, pues maldito ya estaba.

Una madre cuervo que crio al hijo que le sacó los ojos. La historia de Miroslava y Aleksandr había sido esa, la de la tragedia y el amor más puro (el de una madre por su hijo). Él era producto de las obsesiones de la mujer, de la sed insaciable de su abuelo, heredada como plaga. Su terrible, brutal deseo de acabar con todo, echaba raigones más profundos de lo que le gustaba admitir. Porque decir en voz alta que maldad surgía de un sitio roto dentro de él lo humanizaba, y por los siente infiernos que no quería ninguna conexión con los mortales.

Pero ahí estaba Kyla ahora. Hablaba, pero ¿sabría lo que sus palabras significaban? Algo más lo hacía a través de ella, Miroslava o alguien que quería hacerse pasar por su difunta madre, a quien él mismo, con sus propias manos, le dio muerte. Y no podía negar que se sentía intrigado, sin embargo, era suficiente.

Cuando ella lo tomó del rostro, él también subió sus manos y la agarró con fuerza de los antebrazos. De a poco apretó como si una desesperación gigantesca se apoderara de él, de todo su cuerpo, no obstante, aún así, logró controlar su fuerza, pues un poco más y hubiera logrado romperla como se rompen las ramas secas de los árboles. La miró a los ojos, ardían como fuego esmeralda, infernal y eterno.

Si bien era ella la que entonaba himnos de demencia, era en el semblante de él que la locura comenzó a notarse en serio. Ahí, en esa habitación, con sólo la bruja loca como testigo, Aleksandr estaba siendo más honesto que nunca, eso no quería decir nada bueno, al contrario. Desnudaba su ser sólo para dejar en claro que dentro no había corazón, ni alma, que era oscuridad insondable. Un abismo.

—Concéntrate, Kyla —entonces la sacudió. Fue violento y no hizo nada para evitarlo—. ¿Ella quiere decirte algo? ¿Una advertencia? ¿O son ellos los que te advierten de mí? No voy a tolerar más vueltas en círculo —la empujó y él mismo giró sobre su eje como un maldito desquiciado—. ¡¿Me escucharon?! ¡No quiero más juegos! Hablen o la vida de su amiga puede acabar aquí mismo —y no era una amenaza vacía.

Se detuvo en su frenético andar y se peinó el cabello negro con la mano. En dos largas zancadas estuvo frente a ella una vez más. La contempló con curiosidad, como si fuera la primera vez que la veía y luego comenzó a reírse de tal modo, que echó el cuerpo hacia atrás y miró al techo.

—¿Acaso Miroslava no quiere cooperar? ¿O es que tus amigos le tapan la boca? Quizá ellos saben del desenlace de esta historia si me hago con los secretos de Ilya, pero también deben saber que no hay otro camino, ¿verdad? —«Miroslava», «Ilya»… hablaba de ellos como si no fueran su madre y su abuelo, como si fueran dos piezas más en su juego. Se imaginó a la primera con ojos desorbitados, siendo envuelta por manos cadavéricas, evitándole que hablara. Una mirada de pavor que había visto antes, cuando fue a matarla. ¡Pero fue su error! Quiso ayudar a esos mortales para acabar con él. Quizá ahora, siglos más tarde, la lección estaba aprendida: él era eterno como eterno es el Hades.

—Kyla, ven… —extendió su mano—, tal vez esto te ha resultado muy agotador, ¿quieres descansar? —Y después de la psicosis, Aleksandr como si nada, regresaba a ese semblante de emperador luciferino. Tan tranquilo y tan frío que helaba la sangre.

No era momento para perder la calma, ni de titubear, se dijo. Pero es que estaba tan cerca de su cometido, de desentrañar los secretos que significaron la caída de Ilya y que serían su triunfo, que no podía controlarlo, ni controlarse como usualmente lo hacía. Siempre supo que no iba a ser fácil, que se trataba de un trabajo minucioso, que le iba a requerir mucha paciencia y, aunque pareciera que era capaz de ella, acechando a sus presas, delicadamente conduciéndolas a la locura, la realidad era que Aleksandr era un hombre caprichoso, que sólo busca sus metas sin importar nada más, y que era irascible cuando la frustración lo alcanzaba.

No dijo nada. Trató de desmenuzar con cautela las palabras de Kyla, que probablemente no eran enteramente suyas. O lo eran, pero estaban influenciadas por un poder externo, que hasta el momento, ninguno de los dos comprendía del todo. No podía querer con tanta fuerza lo que quería, su cruzada eterna y no asumir las consecuencias. Más cuando la eligió a ella para la tarea; era poderosa, sí, pero peligrosa, volátil. Estaba loca. Alzó el mentón cuando ella produjo aquel fuego azul, mismo que se reflejó en su pálido rostro y en sus ojos encendidos. Dio un paso hacia atrás, y luego de estar viendo las manos ajenas, dirigió su atención a la chica, la miró a los ojos.

—¿No lo has visto aún? Lo que ella hizo. Lo que ella hizo es el peor de los pecados. Me hizo a mí —la arrogancia usual quedó atrás. Habló como si profetizara el fin de los tiempo. Él, un leviatán imparable, que se anuncia, dándole tiempo a la gente para que huya, aunque al final… nada ha de cambiar. El mundo ha de arder en llamas para después dar paso a un invierno boreal.

—¿Dónde? —Salvó la distancia que los separaba y la tomó de los hombros, pero esta vez no fue brusco—. ¿Dónde me conociste? ¿O fue a él? A Ilya Mussorgsky… —la soltó y le dio la espalda. Se masajeó el tabique nasal con los dedos índice y pulgar derechos, la otra mano la descansó en la cintura.

—Yo sí… yo sí estoy cansado, Kyla. Hemos progresado mucho, vamos a dejarlo para otra noche —anunció y sonó casi preocupado. La verdad era que la situación lo había drenado de energía más de lo que había previsto. No fue una sesión sin logros, al contrario, sabía entonces ahora que iba por el camino correcto.

Aunque ella dijera que no estaba cansada, tampoco podía forzarla. No podía quebrarla, no aún, todavía la necesitaba. Y aunque poderosa, era frágil. No sólo por ser mortal, sino por su estado mental también. Se giró y se acercó de nuevo. Posó sus largos dedos de pianista debajo del mentón de la joven. ¡Qué hermosa era y qué desquiciada estaba! La miró para luego juntar sus labios con los de ella. Un beso lleno de veneno. Una condena. Un pacto que se cierra y que los maldice a ambos.