AÑO 1842
Nos encontramos en París, Francia, exactamente en la pomposa época victoriana. Las mujeres pasean por las calles luciendo grandes y elaborados peinados, mientras abanican sus rostros y modelan elegantes vestidos que hacen énfasis los importantes rangos sociales que ostentan; los hombres enfundados en trajes las escoltan, los sombreros de copa les ciñen la cabeza.
Todo parece transcurrir de manera normal a los ojos de los humanos; la sociedad está claramente dividida en clases sociales: la alta, la media y la baja. Los prejuicios existen; la época es conservadora a más no poder; las personas con riqueza dominan el país. Pero nadie imagina los seres que se esconden entre las sombras: vampiros, licántropos, cambiaformas, brujos, gitanos. Todos son cazados por la Inquisición liderada por el Papa. Algunos aún creen que sólo son rumores y fantasías; otros, que han tenido la mala fortuna de encontrarse cara a cara con uno de estos seres, han vivido para contar su terrorífica historia y están convencidos de su existencia, del peligro que representa convivir con ellos, rondando por ahí, camuflando su naturaleza, haciéndose pasar por simples mortales, atacando cuando menos uno lo espera.
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The Green Eyed Monster
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The Green Eyed Monster
Invierno 1801
Jamás he entendido la afición del hombre por relatar su vida, por conservar recuerdos nimios y repetitivos que de otro modo, la memoria se encarga de borrar de nuestra mente con el fin de evadir estas manchas de tinta; información innecesaria que no cambiaría nuestra historia ni nuestros sentimientos hacia ella. Aún más , me resulta este un acto vanidoso y ególatra el plantear que nuestras vidas valen ser leídas minuto a minuto, día tras día ¿Por qué transcribirían sus experiencias si no es para realzarse en viejas glorias y abrir viejas heridas? Independientemente de que los ojos que mirasen fueran ajenos o propios, pareciera demostrar una necesidad de seguridad, de certeza que estos recuerdos que no se irán y no dejaran de existir cuando el cuerpo y la mente que los han dejado en tinta desaparezcan, lo cual es, por supuesto, muy idiota. Las cosas desaparecerán de todas formas.
De todos modos y aunque no me agrade la idea, aquí me encuentro con la pluma en mano y un sinfín de recuerdos borrosos y difusos que debo reconstruir. No es de mi agrado o siquiera es de mi interes revolver las sombras del pasado pero el imbécil del medico lo ha ordenado sugerido como una “excelente actividad” para aclarar mis pensamientos y calmar mis nervios. Semejante estupidez. Si pongo a prueba su concejo en este momento es porque en estos momentos no puedo hacer otra cosa que leer los tomos que están a mi disposición y escribir para evitar gritar, es una situación exasperante el tener un cuerpo demasiado roto para responder a las menores necesidades Pero este es un mal pasajero y debo resistir antes de enloquecer aunque me temo que quizas esto sea demasiado tarde. El doctor no parece sorprenderse y en verdad, dudo que alguien lo hiciera dado los recientes eventos pero yo tengo la firme convicción de que los ojos verdes mi malestar tiene una raíz mas profunda que guía la mayoría de los terribles acontecimientos que han sucedido estos últimos años y que el encierro solo ha potenciado. Si es asi, las patéticas buenas intenciones del doctor no servirán en absoluto mas que para curar algo pasajero y menor, me tocara a mi investigar que se esconde en lo profundo de mi mente y a quien pertenece esa mirada que me observa con insistencia ¿u observan por mi? cuando todo se torna negro
Supongo que reveer mi pasado va a ser necesario para descubrir aquello que me aflije aunque no en lainsensata dirección que el medico me ha dado de recordar los buenos tiempos, pero en un intento de excavar en los recovecos de la mente, buscando en los recuerdos pistas que me indiquen hacia donde seguir, si es que queda un camino por seguir o como enfrentarme (si es que debo) a lo que me asecha. Estoy plenamente segura que este ejercicio será contraproducente, nunca es bueno mirar al pasado y comenzar a reconstruir desde la base por miedo a que todo se desmorone pero…dado que ya todo parece ser un caos a mi alrededor, estoy segura de que no es una situación a la que no esté ya acostumbrada.
PD: debo recodar que este es mi diario, y que no deberia censurar mis propios pensamientos al fin y al cabo si no me quedara la libertad de pensar libremente, no podria decir que me queda nada
Jamás he entendido la afición del hombre por relatar su vida, por conservar recuerdos nimios y repetitivos que de otro modo, la memoria se encarga de borrar de nuestra mente con el fin de evadir estas manchas de tinta; información innecesaria que no cambiaría nuestra historia ni nuestros sentimientos hacia ella. Aún más , me resulta este un acto vanidoso y ególatra el plantear que nuestras vidas valen ser leídas minuto a minuto, día tras día ¿Por qué transcribirían sus experiencias si no es para realzarse en viejas glorias y abrir viejas heridas? Independientemente de que los ojos que mirasen fueran ajenos o propios, pareciera demostrar una necesidad de seguridad, de certeza que estos recuerdos que no se irán y no dejaran de existir cuando el cuerpo y la mente que los han dejado en tinta desaparezcan, lo cual es, por supuesto, muy idiota. Las cosas desaparecerán de todas formas.
De todos modos y aunque no me agrade la idea, aquí me encuentro con la pluma en mano y un sinfín de recuerdos borrosos y difusos que debo reconstruir. No es de mi agrado o siquiera es de mi interes revolver las sombras del pasado pero el
Supongo que reveer mi pasado va a ser necesario para descubrir aquello que me aflije aunque no en la
PD: debo recodar que este es mi diario, y que no deberia censurar mis propios pensamientos al fin y al cabo si no me quedara la libertad de pensar libremente, no podria decir que me queda nada
Juliet E. Deveroix- Hechicero Clase Media
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