Live and let die | Privado

«Quiero dormir todo el día y toda la noche (es decir, no vivir, pero tampoco morir)» era un pensamiento recurrente. Incluso antes de que el dulce, dulcísimo beso de la muerte lo arrebatara del mundo terrenal para transportarlo a es en el que ahora se desenvolvía, tras bastidores, lejos de ojos curiosos, aquella máxima ya ocupaba su mente. La idea fue más poderosa al levantar la vista y ver al hombre que le estaba dando aquella orden mientras le proporcionaba una damajuana con un líquido espeso y que, debido a la escasa luz, parecía negro. Sin embargo, él que estaba condenado a la eternidad, supo de inmediato de qué se trataba.

—¿Me escuchaste, Hadžić? —Preguntó el alto mando de la Inquisición—. Te mandamos traer porque se supone que eres el mejor —Zlatan había escuchado muchas veces eso, pero desde que había muerto su hermana, no se lo creía, ¿quizá eso había sido? Un castigo a su arrogancia.

El vampiro-médico asintió y tomó la redoma, sosteniéndola de la base con su mano abierta.

—Ten cuidado, ya nos ha costado cuatro doctores. Aunque por eso ahora mandamos a inmortales como tú —soltó el otro sujeto. Pudo notar la aspereza en sus palabras. Despreciaba a los suyos, adivinó, y si acudía a él, era porque enviar a otros era una condena de muerte.

Zlatan tensó las mandíbulas. Si hubiera querido decir algo, no hubiera podido pues el otro ya había dado media vuelta y se alejaba por el largo pasillo donde las bóvedas de crucería se extendían hasta donde alcanzaba la vista. Las antorchas flanqueaban todo el camino y de ese modo, los ojos del bosnio lucieron más oscuros de lo que en realidad eran. Alas de cuervo. Carbón en las manos.

Hizo lo mismo, se retiró del lugar en dirección contraria al otro, hacia los calabozos. No le habían dado detalles, pero nunca se los daban. Lo mandaban a sanar presos y víctimas por igual. Y él lo hacía, porque antes que vampiro e inquisidor, era médico y un juramento le impedía alejarse del camino que había elegido. En todo caso, era eso lo que lo mantenía cuerdo en un mundo que cada vez le parecía más carente de sentido. Un mundo que jamás lo había entendido.

Aquel sitio era más oscuro todavía. Las antorchas y los faros estaban más espaciados. Olía espantoso, a podredumbre y olvido. Se escuchaban quejidos aquí y allá y a su paso, más de uno desde su celda le imploró piedad. Se detuvo en una ocasión cuando el espectáculo fue demasiado como para soportarlo y se sintió a morir con la batalla interna que tuvo. Tragó grueso y siguió su camino, no podía abrir esas puertas y liberarlos a todos. No conocía sus delitos, si es que los había. Y no podía traicionar a la organización en su propio terreno.

Al fin llegó a la puerta indicada. Le habían dado la llave, y sólo esa, la de esa celda. Creyó que era más bien significativo y una prueba. Él podía romper los cerrojos, candados y goznes de las puertas si se lo proponía.

Cuando abrió, una imagen escurrió de las cadenas a sus ojos como oro fundido. Se quedó pasmado y la garrafa de sangre que llevaba en la mano cayó al suelo, haciendo un estrépito que pronto quedó en el pretérito inmediato. Un eco y un recuerdo del colisión de realidades. La blancura había sido mancillada con saña. Pero ni los golpes ni la ofensa habían mermado en la belleza que él tan bien conocía. Una que, en ese estado, parecía que estaba a punto de extinguirse. Su mente en ese instante se llenó con imágenes que como oxidadas ensoñaciones venían a él a atacarlo, un buitre que baja en picada a sacarle los ojos a su juicio.

Y todo lo que pensó antes se vino abajo como un castillo de naipes. Al escucharla dio un súbito suspiro y avanzó rápido, en dos zancadas estuvo junto a ella. Ella. De entre todas las criaturas, era ella. Sin meditarlo, rompió las cadenas que la ataban y la recibió en sus brazos. Se hincó con en el mugriento y húmedo suelo. Su capa de viaje quedó extendida a su alrededor, negra como la insondable noche. De ese modo era un escudero, recibiendo el cuerpo de su campeador muerto en batalla. Tenía tantas cosas que decir que las palabras simplemente brillaron por su ausencia.

—Soy yo —al fin contestó con un hilo de voz. Sonó agotado, triste y lejano—. Eres tú, también. ¿Qué te han hecho? —El dolor, añejo de una relación rota se sintió como nuevo en su corazón muerto, y aún así, bajo esas circunstancias, fue incapaz de comenzar con los reclamos. Su voz sonó estrangulada, aprehensiva.

Recorrió el cuerpo de la que fuera su amante; la más victoriosa. Pudo ver sus heridas, su hambre, su espíritu inquebrantable a punto de flaquear. La tocó suavemente con la yema de los dedos, los pómulos y los labios, como para comprobar que no era una visión. Acomodó su cabello, otrora áureo, hoy demasiado sucio como para distinguir un color. Y se dio cuenta de algo. Cualquier cosa que fuera a suceder a partir de ese momento, no iba a pasar, si no actuaba rápido.

—Bebe —ofreció su propia sangre, ya que había derramado la que llevaba para ella. Franka le había dado la suya como voto entre ambos. En ese instante, Zlatan hacía lo mismo. «Quiero dormir todo el día y toda la noche (es decir, no vivir, pero tampoco morir)», pensó y ese mantra que le trepanaba la cabeza se hizo tan fuerte en su interior, que finalmente dejó de escucharlo.

Las palabras como lluvia, y la lluvia como astillas; se clavaban en su piel, le provocaban un dolor real, que se palpa y que entumece, que te deja paralizado. Quería decirle que se callara, y que lo dejara salvarla, pero fue incapaz de abrir la boca. Jamás había sido un líder, y era frente a las mujeres que perdía la poca fuerza y el poco valor que tenía. Acarició su rostro y negó con la cabeza como si no quisiera escucharla. A punto del llanto también. Y es que las lágrimas ajenas lo dejaban totalmente desarmado.

—Shhh —le pidió silencio con ternura. Quiso consolarla y se sintió tan inútil en ese momento que no era justo, simplemente no lo era. Quizá en algún punto pudieran volver a hablar de eso que dejaron inconcluso, pero no ahora. La estrechó, y no respondió a su plegaria por un indulto. No se lo iba a dar, no en ese instante, porque se iba a asegurar que se pusiera bien, y entonces sí, iban a poder hablar.

Despacio, sacó una daga pequeña del interior de su capa de viaje. El arma destelló con la poca luz que se colaba ahí. Escuchó pasos acercarse, guardias seguramente que habían escuchado el romper de las cadenas, debía actuar rápido. Arrulló a Franka en sus brazos al tiempo que acercaba el filo del cuchillo a su muñeca. ¿Cuántas veces no deseó hacer eso en vida? Dejar que sus suspiros y aliento se escaparan de ese modo, a través de una herida, desaparecer, dejar atrás el mundo que siempre lo vio como a un extraño, y al que él vio como un extraño también. Y ahora, lo hacía, pero no para renunciar. Cortó rápido, ardió y la sangre, maldita de un inmortal como él, brotó y con la poca luz del lugar, pareció negra. Acercó la mano, apretando el puño, a la boca de la mujer que tenía entre sus brazos. Para cuando las gotas carmesí tocaron los labios ajenos, ella ya tenía los ojos cerrados.

Se quitó la capa y la envolvió en ella. Los guardias lo encontraron en medio de la celda, de pie con Franka en brazos, encarando la puerta. Eran cuatro, y se detuvieron ante la imagen, como de un santo que ha bajado del cielo. Zlatan los miró con ese par de ojos oscuros como tizones aún ardiendo. Solía creer que no era un hombre que impusiera mucho, pero en ese instante, el ruido y la furia se reflejaban en su semblante. Los escoltas se hicieron a un lado, y él pasó entre ellos, sin mirar a ninguno, y sin volver el rostro hacia atrás.


Era una de esas incómodas habitaciones que usaban los clérigos que hacían algún tipo de voto absurdo. Apenas una camita incómoda, una silla, una mesa de madera y una vela pegada directamente sobre la superficie sin tallar de la mesa, sólo sostenida por la cera derretida. La flama danzaba y hacía que la sombra de Zlatan, proyectada en el muro se hiciera más grande o más pequeña. Estuvo seguro que, de estar vivo, aquel frío que se sentía le estaría calando los huesos. Sentado en la incómoda silla, aguardaba paciente. Sobre la cama, Franka descansaba, aunque un rictus de dolor no se apartaba de su perfecto rostro.

¿Y si había actuado demasiado tarde? Como era su costumbre, Zlatan comenzó a culparse. A autoflagelarse como si eso sirviera de algo. Tal vez la historia de ambos había tenido un desenlace abrupto, que lo dejó terriblemente mal herido, pero no podía simplemente suprimir el hecho de que había amado a esa mujer, y que tal vez todavía lo hacía.

Los últimos años los había pasado estudiando las propiedades de la sangre de vampiro, usando la propia para dicho fin, y sabía que tenía fuertes poderes curativos, aunado con la naturaleza de Franka, quiso tener un buen pronóstico de todo aquello. Pero es que ella estaba tan débil, tan frágil… y ser optimista no era uno de sus fuertes.

Se puso de pie, decidiendo que no podía más. Quiso ir a buscar algo de agua. Aún tenía que hablar con algunas autoridades para que le permitieran llevarse a Franka a París, con el pretexto de que sería allá, en su propia casa, que continuaría con cualquier aberración que le hubieran estado infringiendo. Sin embargo, lo urgente ahora mismo era que se recuperara, pues no podía someterla a un viaje como ese en su estado. Se encaminó a la puerta, pero entonces escuchó movimiento en la cama. Se giró de inmediato y regresó a ella. Se hincó a un costado y tomó una de sus manos.

—Tranquila —le dijo—, aquí estoy —apretó la mano que sostenía y en ese instante pareció que había olvidado toda la amargura del fin de su relación—. Con calma, no te asustes. Estarás bien —continuó hablándole, en parte para provocar que reaccionara, para que regresara por completo. Si lo hacía, sería una victoria en esa batalla que, de pronto, estaba lidiando a su lado—. Te perdono, Franka, te perdono —entonces respondió a eso que fue lo último que le dijo antes de perder el conocimiento. Y se dio cuenta que, a pesar del daño y de cómo sucedieron las cosas, hace mucho que la había perdonado.

A las criaturas como ellos no se les solía dar la oportunidad de redimirse. Eran vistos como monstruos, y el mismo Zlatan se veía como uno. El problema llegaba cuando, aparte de ello, no se les permitía ser otra cosa. Como si se tratara de seres de una sola dimensión. Por eso costaba trabajo asimilar la imagen de ambos en ese cuartucho, mostrándose vulnerables. Lo podía entender, podía comprender de qué lugar en el imaginario colectivo surgía la idea de ellos, inmortales, como quimeras sin corazón. Otros como ellos se habían encargado de reafirmar esa imagen. Entonces estaban ellos, ahí, mostrando la complejidad real de la eternidad como maldición y regalo.

Acercó la mano ajena y la besó en cuanto las lágrimas corrieron por ese hermoso, demacrado rostro. Negó con la cabeza, y lucho contra el deseo de llorar también. Sus ojos oscuros brillaron como obsidiana bien pulida. Creyó, hace tiempo, que si el destino volvía a ponerla en su camino, podría luchar contra sus sentimientos, que exigiría las explicaciones que sabía, merecía, y que no volvería a cometer los mismos errores. Sin embargo, no contó con que su reencuentro sería así, en estas circunstancias, eso cambiaba todo. De todos modos, era frente a las mujeres, y a Franka en específico, que más débil era.

—Yo me encargaré de eso, tranquila. Nadie te volverá a hacer daño —aún no sabía cómo. No tenía ningún tipo de privilegio dentro de la inquisición como para que le permitieran llevársela. Pero se las arreglaría. Siempre lo hacía. Era un sobreviviente después de todo. Peinó el cabello rubio y le besó la frente, sin soltar la mano. Hizo promesas que no supo si podía cumplir, pero ahí, con ella de nuevo a su lado, se sintió capaz de eso y más.

Sin desearlo realmente, la soltó y se puso de pie. Pero no se alejó, se quedó ahí, contemplándola aún tratando de hacerse a la idea de que era ella y no alguien más. Que su mente, acuchillada hasta el cansancio por la tristeza, el abandono y el olvido, no le estaba jugando bromas crueles.

—Franka, tenemos que hablar. Pero no aquí, y no ahora. No podría someterte a eso cuando estás tan débil —pronunció su nombre con una cadencia casi irreal. Como si se derramaran las estrellas del cielo. Un susurro a una amante o un grito a la guerra que ha de terminar con todas las guerras. Metió las manos a los bolsillos del pantalón y se quedó ahí, con la mustia luz de la vela perfilando sus rasgos adustos—. Te diré todo lo que quieras saber. Te hablaré con la verdad aunque nos hiera a los dos. Lo prometo. Sólo que este no es el momento —y esa era una promesa que sí podía cumplir—, por ahora descansa. Tengo que ir a arreglar todo para tu traslado. He estado viviendo en Francia, ahí tengo una casa, ahí te llevaré —si es que lo dejaban, claro. Quiso preguntarle si conocía París, y si no, hablarle de lo hermoso que era. En cambio, dio media vuelta y se encaminó a la puerta.

—¿Necesitas algo? —Preguntó el momento previo a tomar la perilla para abrir e irse. Se detuvo, dándole la espalda y luego se giró lentamente. Algo en su rostro indicaba la realidad, que no quería irse y dejarla, aunque fueran sólo unos minutos. Se recargó en la puerta y volvió a contemplarla con sutil interés. Como siempre la había visto. Aunque antaño también hubo miedo y asombro, sin embargo, la devoción que siempre había estado presente, no había cambiado un ápice, seguía ahí, como un monumento a su propia melancolía.

Las palabras lo atravesaron con una crueldad que no esperaba. No de ella, a pesar de todo, sino de la situación que los tenía ahí confinados, en la eternidad y en esa sencilla habitación. Dio un respingo y no supo qué hacer, qué decir, qué pensar si quiera. No quería ceder a sus propios impulsos, pero cómo, si estaba frente a la mujer que había hecho de él lo que era hoy, para bien o para mal. Y para más inri de sus angustias, la tenía en aquel estado, frágil como jamás la había visto, ni imaginado. Franka, en su mente, en su imaginario personal, era una diosa vindicadora, invencible, no cabía en su cabeza la imagen de ella como la tenía ahora frente a sus ojos. Era como Tomás, que incluso viendo a Jesús que ha regresado de la muerte, duda, y tiene que meter los dedos en las heridas.

Entonces, en automático, casi como un impulso se movió de su lugar al ver su intento por incorporarse. No podía luchar contra algo tan básico como su deseo imperante de ayudarla. De verla bien. Se detuvo, sin embargo, a la mitad cuando la escuchó hablar. Abrió ligeramente más los ojos, la flama de las velas danzó en la oscuridad de ellos. Entonces, más sereno y cuando ella estuvo acostada de nuevo, se acercó. Se hincó en su rodilla de recha al borde de la cama y buscó la mano ajena, la tomó y con la otra mano libre, peinó el cabello rubio y sucio.

—Déjamelo a mí, ¿de acuerdo? —Le pidió. La veía y era una contradicción en su interior que le arañaba el corazón con zarpas afiladas. Le dolía la ambigüedad, porque por un lado deseaba poder cumplir su voluntad, dejarla morir, terminar esa historia que desde el principio estaba destinada a fracasar; pero por el otro, simplemente era incapaz de hacerlo. Tragó saliva.

—Ya no puedo retomar mi existencia como era hace tan sólo unas horas antes de encontrarte ahí, en esa celda. Ya no puedo. No me lo pidas, por favor —endureció la voz, pero no los ademanes, continuó asido de la mano ajena y acariciando su frente—. ¿Es muy cruel y egoísta de mi parte? Me estás pidiendo dejar de existir, pero no puedo permitirlo… —fue a agregar algo más, pero no lo hizo. No pasó por alto la ironía que ello significaba, él mismo, que siendo mortal y aún ahora, buscó con ahínco la muerte, el eterno descanso a un sopor inhumano que lo dejaba incapacitado para todo lo demás. Paralizado como a un pobre zorro en el invierno, congelado, incapaz de si quiera, hacer algo por sí mismo.

Su pregunta no carecía de sustento. ¿Era cruel y egoísta? Porque le quería quitar a Franka la oportunidad que a él también le habían quitado tantas veces. Pero sabía algo, que de no estar en esta deplorable situación, ella jamás consideraría tal cosa. Iba a luchar por ella, aunque no pudiera luchar por sí mismo. Cerró los ojos, aguantando las lágrimas, nada ganaba si él lloraba también. La soltó, aunque no se movió y llevó esa mano al bolsillo, de donde sacó una brillante daga.

—Necesitas comer, y si salgo ahora para buscarte sangre, quizá tarde demasiado —además de que ella misma le había pedido que no se fuera, y ya que no podía dejarla morir, le cumpliría eso—. Bebe —le dijo y por segunda vez esa noche, entregó su propia sangre de manera voluntaria, hizo un corte profundo en la muñeca, un movimiento que había hecho tantas, tantas veces en el pasado al grado que aquella nueva herida estuvo encima de una ya cicatrizada. Era una ofrenda a una diosa casi desvanecida, para evitar que cayera en el olvido. Confió que no se negara, que el instinto de supervivencia le hiciera obedecer.

—Come, descansa. Yo me encargo del resto —le dijo muy bajito, como un arrullo.

A partir de ese día, de ese momento, la incertidumbre se ciñó a Zlatan como una segunda piel. No sabía, no tenía ni la más remota idea, de qué pasaría ahora, de cómo continuarían ambos. Sin embargo, si algo lo había llevado a su perdición, era su necedad, y ahora una idea muy clara se había instalado en su cabeza con inusitada fuerza. Cerró los ojos mientras la sangre brotaba de su muñeca, una flor carmesí que le dolía por el recuerdo, no por el presente. Conceptos como esos eran relativos para un hombre de su condición, sin embargo, a pesar de los siglos, no había conseguido olvidar la sensación del frío beso del metal sobre su carne, abriéndose paso para terminar con su miseria. No lo había olvidado porque era difícil, porque era algo que no podía equiparar a nada, pero también, porque así lo quiso.

Luego se asió con fuerza al borde de la cama, frunció el ceño también, cuando Franka poco a poco recuperó sus energías y se prendó de él, de la sangre que tanto necesitaba. No la detuvo, aguantó con ese estoicismo inútil que lo caracterizaba. Dolía muy dulcemente, así siempre había sido con ella. Dio un suspiro cuando al fin lo soltó y se hizo a un lado. Con un pañuelo de inmediato cubrió la herida, no tardaría en sanar.

—Sí, siempre ha sido mi defecto, ¿no? —Rio con amargura y se puso de pie. Giró el rostro para verla—. Ya tendremos tiempo de hablar… —dejó inconclusa la frase. ¿De hablar? ¿De qué exactamente? Parecía una dolida ex pareja de la mujer que, sin embargo, siempre supo que no sería suya. Y eso era, en resumidas cuentas.

La observó andar por la habitación, con un desespero que supo reconocer e hizo amago de alcanzarla cuando ella pareció perder el equilibrio. No la alcanzó, ella se sentó antes de que pudiera hacerlo. La observó y la escuchó con atención mientras las heridas en su muñeca le daban comezón, pues estaban sanando. Dejó el pañuelo manchado de sangre a un lado y se acercó de nuevo a ella. Se acuclilló para buscarle el rostro y la tomó por el mentón para encontrarse con esos ojos claros, diáfanos como canciones de desierto.

—Nadie va a hacerte regresar, ¿de acuerdo? Yo… yo me encargaré —promesas. Promesas. Promesas. Zlatan no había aprendido nada de sus errores del pasado. Tragó saliva—. Lo sé muy bien. Debemos irnos, pero aquí la pregunta es otra, Franka —acarició el rostro de la mujer para luego bajar las manos y sostener las ajenas. Concentró su atención en ese lugar, ese sitio donde estaban unidos—. ¿Te irás conmigo? —Qué fuerza y qué poder tan extraños lo condujeron a soltar esa invitación. Sabiendo que quizá, y como siempre, sería su perdición. Pero no iba a dejarla ahí nada más.

—Huyamos ahora. De todos modos, me van a buscar, te van a rastrear a través de mí. Es más fácil mantenernos juntos y decirles que yo te estoy vigilando. O dejar las filas de esta institución. Lo que tenga que suceder, que suceda —asintió, no muy seguro y se puso de pie de un solo movimiento raudo.

—¿Cómo te sientes? ¿Cómo para hacer el viaje hasta París? —Y le sonrió con tristeza a la vez que le ofrecía su mano, porque la estaba invitando a una travesía insegura que no podían hacer solos—. Franka, tenemos muchos asuntos que resolver, pero aquí y ahora no es el lugar ni el momento. Y no tenemos mucho tiempo antes de que vengan a por ti, y quieran regresarte a esa celda, o una peor —porque sí, con todo y sus golpes de pecho, la Inquisición tenía sitios peores.

—Me volví loco cuando nos separamos, por eso caí en este horrible lugar. Espero no me juzgues —tuvo necesidad de explicar, aunque no venía al caso. Y es que la culpa, una día sí y el otro también, lo atormentaba. Un corazón roto lo había orillado a enlistarse en esa institución que perseguía eso mismo que él era. Qué terrible y qué real.

Asintió con resignación ante las palabras de Franka. Tenía razón, como siempre. Y como siempre, también, él cometería su imprudencia con arrojo. Salvar una vida, aunque eso le costara la propia. En ese instante pareció que Zlatan siempre había sido así, jamás un niño, jamás un humano, siempre así, un vampiro purgando un pecado que no conocía, condenado a la eternidad y a la melancolía. Eso era más horrible aún que el destino que les deparaba.

No respondió. Si no le creían, lo cual era una posibilidad, no le interesaba. En ese momento, no le importaba nada, excepto una cosa, o una persona mejor dicho: Franka. Sacarla de ese infierno instalado en el corazón de un sitio sagrado. De ese Hades inicuo que había opacado el oro que siempre la cubría. ¿Para qué necesitaba sol, si ella era la única luz que necesitaba y quería?

Ahí estaba, de nuevo, cayendo. Toda su existencia era esa. Caía y caía, y no dejaba de hacerlo. Arriba y abajo se volvían conceptos abstractos, no existían, y jamás llegaba al otro lado. Sólo seguía cayendo.

—Eres quien me hizo lo que soy. Eso eres Franka —respondió envarándose en su lugar y, sin querer casi, moviendo la mano cuando ella quiso alcanzarlo, para dejar que lo hiciera. Otro en su lugar estaría furioso, demasiado dolido. La hubiera dejado morir de inanición, como hubiera sucedido si no hubiera llegado a tiempo; otro en su lugar, desde luego, pero Zlatan era tan peculiar, tan único en ese sentido. Imposibilitado para ver el sufrimiento ajeno, para guardar incluso rencores, nacido para la tristeza y el desasosiego.

Frunció el ceño, y la dejó terminar. Cuando abrió la boca para responder, ella juntó sus labios con los suyos, saboreó su propia sangre en esa boca herida y rota. Cerró los ojos y se quedó inmóvil por un momento. El tiempo, ese aliado poco fiable, se detuvo por un segundo y una eternidad. Aún después de que ella se hubo separado, Zlatan continuó con los ojos cerrados. Poco a poco los abrió de nuevo. Ahí seguía, no había sido un maldito sueño.

—Lo sé —al fin respondió—. ¿Crees que no lo sé? Franka… no me hagas promesas, no las necesito. No me interesa lo que va a pasar mañana, ni siquiera me interesa lo que va a pasar en el siguiente minuto. Me importa el ahora —y la miró con tal intensidad que ese «ahora» se traducía en ella. Tomaba forma en ella—. Hablaremos, pero no ahora. ¿de acuerdo? —Y se movió. Alzó una mano para tocar el rostro de la mujer áurea. Ese resplandor que ajaron en ese lugar, él se encargaría de pulirlo de nuevo.

Si se iba después, ahora no quería pensar en ello. Su prioridad era sacarla de ahí. En verdad, lo que trajera el mañana era un problema para el Zlatan del mañana, el de hoy ya tenía suficientes. Respiró profundamente un par de veces, la soltó. Le sonrió.

—Apresúrate —y diciendo aquello, fue como si accionaran algo dentro de él. Comenzó a moverse—. Mi cochero está listo para partir todas las noches, le dije que así fuera, así vámonos antes de que vengan a buscarte, eso nos dará una ventaja. Una vez allá, confía en mí, creerán mi mentira —regó todo ese discurso mientras guardaba ropa en un morral. Un libro también y un par de manzanas. La verdad era que estaba tomando cosas casi al azar. Se giró ligeramente para verla por sobre su hombro. Dentro, muy dentro, sabía que era un pésimo mentiroso, sin embargo, ya encontraría el cómo librarse de aquella. O huir eternamente a su lado, hasta que volviera a hartarse de él.

Franka no era una mujer que pudiera atarse. Y Zlatan admiraba eso de ella, aunque eso mismo significara su congoja.

—¿Lista? ¿Puedes correr? —Una vez que creyó tener todo, la volvió a encarar, y le preguntó con seriedad.