Conversación

por **Hagen** Jue Sep 01, 2016 3:52 am

[03:32:21] Hagen : ¿Huyes de mi?

[03:32:33] Hagen : ¿Te asustas?

[03:32:52] Hagen : ¿Tiemblas ante mis palabras?

[03:34:10] Hagen : Sólo es ahora cuanto te asalta el gran terror, la gran mirada inquieta, la gran enfermedad y el gran mareo

[03:34:44] Hagen : Te han enseñado a base de engaños falsas seguridades

[03:35:15] Hagen : Habías nacido entre las mentiras de los piadosos y te habías refugiado en ellas

[03:35:46] Hagen : Estos piadosos han falseado y desnaturalizado radicalmente todas las cosas

[03:36:53] Hagen : Pero el mar está agitado y requiere de nuestra valentía

[03:37:15] Hagen : Allá abajo. más tempestuoso que el mar, hierve nuestro deseo!

[03:39:09] Hagen : Sube

[03:39:19] Hagen : Pensamiento vertiginoso

[03:39:27] Hagen : Surge de mi profundidad

[03:39:38] Hagen : Yo soy tu gallo y tu alborada

[03:39:54] Hagen : Dormido gusano ¡Levantate!

[03:40:13] Hagen : Mi voz acabará por despertate...

[03:40:40] Hagen : ¡Hay aqui bastante estruendo para que aprendan a oir hasta las tumbas!

[03:44:03] Hagen : Donde se charla me parece que el mundo se extiende como un jardin

[03:44:44] Hagen : Las palabras son puentes ilusorios tendidos entre las cosas eternamente separadas

[03:45:47] Hagen : Es una bella locura el lenguaje

[03:46:00] Hagen : hablando, el hombre baila sobre todas las cosas

por **Epoch** Sáb Sep 03, 2016 1:42 am

Te hablo a ti, anima del mundo.
Levántate y muestra tu rostro ante las invocaciones del corazón que te espera.
Tú, el que no habla. Di una sola palabra y ese abismo hallará una razón.
(* y mi corazón se habrá sanado)

Extiende tu mano una vez más desde las tineblas.
De profundis clammo ad te Domine
Extiende tu mano toca, aquí.

Quédate entre los que de nombran, trino.
Atravieza el umbral de los que te esperan para cenar.
Vuelve tu rostro aunque signifique para nosotros
locura. Mira, aquí.

Aspira noche los perfumes que se elevan a tu manto.
¡Escucha! Tu que tienes oídos. Escucha como te nombro sin pronunciarte, como te rodeo sin siquiera acercarme a tu inmensidad. Mar.

Arrástranos hasta tu remota profunidad.
Yo, (* aquí) Legión:

De profundis clammo.

por **Max Stirner** Sáb Sep 03, 2016 2:27 am

01:58:09] Macbeth : Life is but a shadow,

[01:58:18] Macbeth : a poor player that struts and frets his hour upon the stage and then is heard no more...

[01:58:40] Macbeth : It is a tale told by an idiot, full of sound and fury

[01:58:59] Macbeth : signifying nothing

por **Epoch** Lun Sep 26, 2016 4:18 pm

Ser moderno es una historia del sujeto que hace al tiempo contra el tiempo que lo hace a él. Es elegir el pasado como presente del tiempo, para el camino que abrimos con nuestros pasos - La modernidad de la poesía no escapa a esta ley - La modernidad no es el nuevo radical de una mercancía de la melancolía o de la muerte de la belleza

Ser moderno es inventar lo desconocido para poder ver lo desconocido: Es dar a luz un desconocimiento

Los poetas hacen su propia historia. La emancipación de la poesía será su obra. No hay poesía caida del cielo, la poesía somos nosotros mismos cada generación posee una parcela de poder poético que debe esforzarse en hacer florecer. Un pacto secreto nos une a la poesía permamente como una revolución. Su lengua negra arracanda, es nuestro manifiesto:

[12:34:19] Beakman : La poesía introduce un tiempo que se vuelve más grande que el tiempo
[12:34:31] Beakman : El tiempo va a buscar su noche en el pozo del poema
[12:34:34] Beakman : para incendiar su luz
[12:34:44] Beakman : "Había una vez...
[12:35:03] Beakman : (* ...una sóla vez)
[12:35:14] Beakman : Pero sólo una vez, que se repite
[12:35:35] Beakman : El aniversario de un tiempo que no habría exisitido jamás
[12:35:48] Beakman : y que continuará viviendo en soledad
[12:35:52] Beakman : buscando su sentido
[12:36:15] Beakman : ...habia una vez... Una sola vez que se repite sin cesar
[12:36:26] Beakman : para dejar tartamudear a los hombres
[12:36:34] Beakman : en el presente que los ciega
[12:36:43] Beakman : Haciendo de esa vez objeto de su destino
[12:37:17] Beakman : "Había una vez en la historia del ser..."

Había una ciudad feliz que dejaba que el mar subiera sobre los muros de mármol de sus palacios. Una ciudad que se llamaba Atenas.
"Había una vez... la primera vez." Así comienzan las historias, como en los contes de fées o los comptes de faits de la poesía. "Había una vez" es siempre muchas veces en la historia:
La historia se cubre de lugares comúnes y fosas comúnes para enterrar hombres que se volvieron comúnes. La historia se detiene para contar su cuento, para dejar caer su historia.

[12:42:58] Beakman : Hay una vez
[12:43:01] Beakman : y siempre habrá una vez
[12:43:12] Beakman : Así comienzan o terminan las historias
[12:43:38] Beakman : Escuchemos la voz que llora y canta
[12:44:06] Beakman : Escuchemos La voz
[12:47:37] Beakman : Un día el arcoíris del canto
[12:47:45] Beakman : se tornará en letras
[12:47:49] Beakman : para exhibirse.

por **Hagen** Vie Oct 14, 2016 4:36 am

[03:45:56] Epoch : Pensar demasiado puede resultar peligroso

[03:48:09] Hagen : Si así fuera no seguirías contando cosas terribles contenidas en un cuerpo destrozado por el milagro.

[03:49:21] Epoch : "Ahí donde está el desafío permanente: La miseria infinita es país de fuego y de demostraciones"

[03:50:39] Hagen : La mentira es todo el arte, casi indiscutible, salvo algunas excepciones que logran hacer de la verdad algo cautivador...

[03:52:41] Epoch : Se ha perdido ya el lenguaje de los cambios y de la utopía

[03:54:10] Hagen : ¿Quien podrá determinar el derecho y el alma, el espíritu y la creación y reivindicar su responsabilidad entera?

[03:54:45] Hagen : ¡Mira a toda esta gente invadida por la negociación seguir en el mundo a pesar de su tedio!

[03:55:24] Epoch : Parece que mi fracaso es más importante que mi gloria.

[03:55:40] Epoch : Lo recibiré sin las reservas que legitiman los riesgos

[03:57:21] Hagen : Aquellos a quienes te diriges tienen la costumbre del odio, el menor éxito en ellos despierta crueldades ocultas

[03:57:47] Hagen : Acostumbran contar unos de otros historias ariscas venidas del fondo de las tinieblas

[03:57:50] Hagen : no vuelan

[03:58:02] Hagen : Pero tienen acceso a la maldad.

[03:58:34] Epoch : Ellos comprenden que estos son mis últimos días, no tengo más que perder....

[03:59:29] Epoch : Restableciendo los valores del aprendizaje he venido a contemplar por utima vez a los parisinos.

[03:59:59] Epoch : (* tan sólo para descubrir en ellos cosas terribles)

[04:00:48] Epoch : Hombres del equívoco, vecinos de manchas luminosas y oscuras

[04:01:06] Epoch : intercambian sus cabezas, no hablan, se mueven en silencio

[04:01:11] Epoch : desplazando la arena.

por **Hagen** Vie Nov 11, 2016 7:24 am

Entonces (* por que no hay historia sin esta locución que anuncia lo que llega) hay una vez. (* así continúan las historias en el asombro del ahora de su fin) Un día, en que el arcoíris del canto se vuelve pluma para escribirse.

Ya no es una vez, es varias veces. Así se detiene la leyenda y comienza el poema que funda un mito. Alguien guarda en su boca un ovillo de hilo y comienza a escribir en él el tiempo. Da a luz un comienzo. La historia es un hilo estirado que se enreda en el circulo de un ovillo de palabra prohibida y oculta.

Así terminan las historias y comienzan los mitos...

Aquí, el ser y su canto. Aquí el ser que relata su propio relato de hilo y de ovillo. La leyenda del Lycan es la metáfora misma del poema, su drama original situando el deseo del ser humano que busca su lengua inventándola. La escritura es un tatuaje y la superficie de su ejercicio el doble de nuestra piel. El poema es un espacio ritual que el hombre funda donde la mano y la boca se mezclan estrechamente en la dialéctica de los ritmos del universo para decir lo que no puede decirse inventando otra boca en el oído del que escucha.
La poesía no miente, expande posibilidades.

El mito nos hace pasar del tiempo a un espacio nuevo cuya matriz es infinita. No hay antes del poema, no hay después. Detrás de la historia de los alfabetos se esconden el habla y el acto unidos en un mismo destino.

La poesía es siempre esa habla perdida y nunca encontrada, pero que vendría del porvenir, pues funda a menudo el presente más extremo. El rito del poema es perpetuar un mito de forma que no se pierda jamás. Había una vez, no hay más que una vez: Así comienza la historia del infinito de los poemas que nos hacen nacer para inventar sus comienzos.

por **Alexi Wolfkang** Miér Dic 28, 2016 12:19 am

Pues las Historias como los historiadores y sus épocas siempre cambian, mas los temas usualmente son los mismos pues se rigen por la emociones humanas que acechan los corazones de los poetas y sus eternas musas inalcanzables. Pues son las emociones humanas aneladas por seres que carecen de emoción alguna o que las han perdido por completo, como quien pierde todos los sentidos y solo le queda el eco de lo que fueron alguna vez.

De ahí parten las historias de quienes alguna vez tuvieron y anelaron de los que alguna vez fuimos humanos, pero nos hacemos los lectores de tales historias en un intento infructífero de volver a poseer las emociones que ya perdimos en épocas pasadas o en otros lugares, o en otras vidas. No obstante también se convierten en narradores de su propia historia y su propio ajuste de esta.

Todo esto para ser observado como marionetas movidas por arte de magia las criaturas que poseemos la noche, quien siempre nos encontramos mas fascinadas por las historias de otros que por las propias sin darnos cuenta que somos protagonistas en tales relatos, en algunas ocaciones somos espectadores y en otras solo actores de reparto de las obras maestras de un todo.

Que somos realmente? Que clase de historias contamos sin darnos cuenta? Que clase de autores somos? Que clase de audiencia captamos?....

por **Mitra** Dom Ene 08, 2017 12:23 am

Los conversadores se miran unos a otros, anónimos. Se miran y se conocen realmente, a juzgar por sus palabras, diría del primero que es un hereje, por la forma en como se expresa de Dios, del segundo, bajo el mismo criterio, se me antoja un profeta. El tercero es fácil de adivinar, por sus gestos afectados que se trata de un actor, interpretando alguna obra célebre. De la ultima en hablar. La única mujer, cuya presencia parece etérea no sabría identificar la profesión por sus palabras. ¡Tal vez todos sean actores! Tal vez estan aquí por algún acuerdo mutuo del cual desconozco todo. Se descubren por medio de su conversación como hermanos de un sentimiento que hilvana sus destinos. Entre ellos me siento como un extraño que invade su sagrado vínculo, pero las miradas de todos recaen precisamente en mi. Ya que estoy junto con ellos en este castillo de los destinos cruzados debo yo también tomar parte en la conversación: Somos nosotros, los que aquí nos encontramos, pero ya nos hemos visto antes, con otros rostros, en otros tiempos.

Volvemos siempre en un pulso continuo, constante. La esencia permanece y sin embargo aprende a usar distintos rostros. ¡Máscaras! Rostros tallados sobre el rostro no para ocultar, sino para mostrar, no para callar sino para gritar una consigna. Es una forma de responder al odio con Vida. Creando vidas. La esencia se prueba distintas caretas para expresar el abanico infinito de sus emociones que encarnan en personajes. De sus sueños e ilusiones, de sus miedos y más escondidos deseos...

Entonces guardé silencio, para que la oscuridad de mis pensamientos no estropeara aquel dulce instante.

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