Muerte, voy en paz a tus brazos (Libre)

por **Judith Velázquez** Mar Dic 13, 2016 6:02 pm

Muerte, voy en paz a tus brazos

A lo mejor todo lo que nos ocurre en la vida no es más que una larga preparación para abandonarla. No escasean los escritores que en sus novelas miran de lleno a los ojos de la muerte. No es de extrañar, pues tal vez sea necesario alcanzar la facultad que este poeta supo desplegar de verse viendo por detrás de los propios ojos. Qué melancolía y dulzura tenía la belleza de las mujeres encintas y de pie, cuando su gran vientre, sobre el que, a pesar suyo, reposaban sus largas manos, contenía dos frutos: un niño y una muerte.

Su sonrisa densa, casi nutritiva en su rostro tan vacío, ¿no provenía quizá de que sentían a veces crecer en ellas el uno y la otra? Su invitación a sentir en lo que nace también lo que ha de morir. Nacer no es una experiencia, porque es accidental: nos pasa sin más, involuntariamente. La muerte sí constituye una experiencia, puesto que nos sobreviene contra nuestra voluntad.

No siempre se presenta la muerte como el último destino dictado por el curso biológico de la existencia. Puede aparecer de forma imprevista en cualquier momento. A pesar de esta evidencia, se insiste en volverle la cara. No parece soportable convivir en un estado de permanente vigilia con la idea de la finitud de la vida. Incluso la inminencia de la muerte suele generar autoengaño en las personas.

Estaba pensando aun en la querida llegada placentera de volver a ver a Pierre. No me quedaba mucho de vida, me había atacado una bestia y solo esperaba que la pesadilla acabara. La muerte parecía querer engañarme cual idiota ilusa que pensaba volver a la vida después de la muerte. No, iba a morir y a no despertar jamás. Es, en efecto, imposible imaginar nuestra propia muerte; y siempre que lo intentamos advertimos que de hecho seguimos estando presentes como espectadores. De ahí que, por lo general, se hable en clave de la muerte, de la propia y del fallecimiento de los seres más próximos.

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por **Taeyang Seung** Miér Feb 01, 2017 8:30 pm

Desde temprana edad Taeyang fue vasto a la hora de percibir la muerte en otros, de alguna forma, que entonces antes de conocer la verdad de su origen, observaba sombras extrañas posarse sobre aquellos cuyo tiempo en la tierra estaba contado. Quizás a raíz de aquello se debe la agudez de sus sentidos ahora que es parte del extenso desfile de los no vivos.

No ha sido largo el tiempo desde que arribó y, a la espera de los motivos que le condujeron a Francia, ha decidido deambular las calles parisinas, familiarizarse con el entorno que eventualmente deberá abandonar tal como ha hecho en el pasado. En sus manos llevaba un pequeño volumen de los poemas de Alfred Tennyson, el cual obtuvo en su última parada: Inglaterra. Mientras sus ojos yacían atentos a los sonetos, sus pies le deslizaban entre las lápidas con gracia digna y habilidad de quien percibe el mundo a su alrededor, un escenario un tanto tétrico y predecible dada su naturaleza, sin embargo, era en lugares como aquellos, a esta hora de la noche con la luna en su cúspide, cuando encontraba paz en su totalidad, o ha de ser tal vez la soledad que se aferra a la oscuridad en tan apetecible escenario, que con facilidad contrastaba con lo muerto de su alma.

Una mínima parte de él con el pasar de los días comenzaba a sentir a gusto en París, había algo en el aire que le invitaba a formar parte de tan única ciudad, ha de ser fruto de la abundancia de seres sobrenaturales que habitaba en comparación con otras tierras…, ha de ser en todo caso por igual, que transcurridas tantas noches comenzaba a cansarse de la monotonía que le había condenado a un círculo único y sin salida. Y, como nunca antes se dio el tiempo para ser lo bastante crédulo para creer que Francia en esta ocasión sería gentil, uno tras uno aparecían ante él momentos dignos de redención…, de ser tan atolondrado como para creer que cuenta con tan vana opción entre el repertorio con el que cuenta.
“Han de ser las estrellas que preocupan en entretenerme en mi empresa” dice al aire, aún sin levantar la mirada. Deja libre media sonrisa torcida ante la ironía y, no tarda en sacar los ojos del libro que lleva al sentir la presencia de la muerte quien en circunstancias contrarias no tiene negocios en lugar como este, donde llegan los cuerpos alejados de cualquier esperanza de vida.

Cierra el libro tan solo para encontrar al instante a una dama de piel trigueña en cabellera larga siendo escoltada por el espíritu de la muerte misma.
—¿No cree usted que se le adelanta al tiempo, mi señora? —expresa lo bastante alto para que ambos escuchen y con la suavidad suficiente para no despertar a los difuntos, en aquel tono suyo que hipnotiza, embriaga.

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