Iodine & Iron | Privado

Iodine & Iron

París era una caja de Pandora, detrás de cada puerta abierta se encontraba un universo de sorpresas, catástrofes y chismorreos, un soplo de revolución que le recordaba a su ciudad natal. Las voces de los franceses carraspeaban un poco más al expresarse, pero el contenido de sus discursos era tan volátil y sugerente como el de cualquier joven inglés con un poco de osadía. A la hora de surcar los pasillos de la universidad olvidaba extrañar Londres, París le susurraba a los oídos promesas de libertinaje y una vida plena alejado del yugo que representaba su historial familiar. Rhett, aunque en vías de adaptación, se sentía a gusto con la decisión tomada en complot con su madre. Ella se mostraba dichosa ejerciendo su profesión y la administración independiente de su vida; si Elise era feliz, el inglés podía estar tranquilo.    
La filosofía no era su campo de estudio predilecto, pero tampoco podía negar que no fuera entretenido. Sus compañeros de clase y personal educativo portaban un resplandor particular, detrás de todas sus preguntas se escondía un hambre voraz de conocimiento y eso a Rhett le parecía maravilloso. La complejidad de los textos no era algo que le impidiera igualarles el paso, los términos en latín y griego antiguo se le grababan con fuego, puesto que se hallaba habituado a memorizar nombres de especies vegetales por mera distención.

—¡Monsieur Cosme! —saludó, afectuoso. De todos sus allegados y amigos, el jardinero de la institución era su preferido. Cosme era un hombrecillo delgado con la tez poblada de arrugas, vestía ropas sencillas y jamás le había visto con una expresión desagradable. Le había conocido una tarde en el patio, cuando se había aproximado a un cantero con la intención de reconocer la especie de mala hierba que crecía entre las flores. Cosme le había abordado con cierta sospecha, para descubrir su profundo interés en la botánica y cuán dispuesto estaba a escucharle narrar sus hazañas laborales. En diversas ocasiones, Rhett había recurrido al hombrecillo para aclarar algunas dudas o, bien, para atestiguar alguna vivencia; estaba instituyendo su invernadero personal en la casona, así que se valía de toda información a disposición para cometer la menor cantidad de errores posible.

El inglés asistía a clases por la mañana, hacia la hora del almuerzo solía reunirse con su madre o sus compañeros en algún local ubicado en las inmediaciones de la universidad. Su rutina durante la tarde dependía del día y su humor, por lo general se apostaba en la biblioteca para repasar sus textos o recorría el jardín botánico expandiendo su glosario vegetal. Así procedía durante el transcurso de la semana, aunque, cuando arribaba su conclusión y París se convertía en terreno de atracciones, hacía mejor uso de su juventud y posibilidades.

Durante aquella jornada hábil, se había dedicado a repasar algunos escritos aristotélicos en la biblioteca, había compartido una plática amena con allegados de su madre en un café y, ya hacia el ocaso, aguardaba la llegada de Cosme con un paquete de semillas que había prometido entregarle una vez concluido su turno laboral. Rhett podía haber entablado una buena relación con el jardinero, pero los mundos en los que habitaban eran completamente diferentes; si bien lo tenía claro, la confirmación arribó a la hora de ubicarse en el sitio acordado para la transacción. El barrio que alojaba la taberna en cuestión apestaba a cloacas y pescado, los edificios se elevaban en la oscuridad como monstruos al acecho y las personas que deambulaban por las calles tenían aspecto de estar buscando la oportunidad idónea para cometer un pecado. El joven inglés se sentía, en cierto modo, fuera de lugar.
Cosme arribó cuando el sol ya se había puesto y la vida nocturna bostezaba anunciando su inminente despertar; Rhett agradeció el detalle del anciano y le entregó algunas monedas en compensación por las molestias. Ya se había despedido y estaba listo para regresar a las calles principales cuando un altercado interrumpió el fluir del tránsito en la zona. Al parecer, un ladronzuelo había atacado a un joven, aunque, desde el sitio en el que se encontraba, no podía afirmarlo con seguridad; sí percibió, sin embargo, el creciente hedor de la sangre que tiñó la brisa. El cambiante avanzó una serie de pasos, pero se detuvo tan pronto distinguió unas facciones familiares en medio de la multitud.
El muchacho herido caminaba en su dirección, pues él se hallaba de pie en la entrada de la taberna; Rhett rebuscó desesperadamente entre sus memorias el motivo por el que creía conocerlo, puesto que nunca olvidaba un rostro.

Para cuando el sujeto ingresó en el recinto, él ya había recordado todo; el cambiante se hallaba tendido sobre un charco de su propia sangre la última vez que lo había divisado.
Atravesó la puerta después de él y se detuvo a sus espaldas, para sostenerle por el hombro con fingida gentileza. Lo primero que hizo a continuación, fue contemplarle directamente a los ojos.
—Vaya, vaya, y yo que creía a París incapaz de volver a sorprenderme. —Murmuró con dulzura, esbozando una amplia sonrisa—. Abel, ¿le temes a los fantasmas?
»¡Oh!, me pregunto si ese será tu verdadero nombre, algo me dice que no es así. No importa, hoy estoy de humor para unos tragos, ¿dejarás que te invite? —Inquirió, seguidamente, ejerciendo presión para empujarlo en dirección de la barra, donde unos taburetes les aguardaban desocupados.