AÑO 1842
Nos encontramos en París, Francia, exactamente en la pomposa época victoriana. Las mujeres pasean por las calles luciendo grandes y elaborados peinados, mientras abanican sus rostros y modelan elegantes vestidos que hacen énfasis los importantes rangos sociales que ostentan; los hombres enfundados en trajes las escoltan, los sombreros de copa les ciñen la cabeza.
Todo parece transcurrir de manera normal a los ojos de los humanos; la sociedad está claramente dividida en clases sociales: la alta, la media y la baja. Los prejuicios existen; la época es conservadora a más no poder; las personas con riqueza dominan el país. Pero nadie imagina los seres que se esconden entre las sombras: vampiros, licántropos, cambiaformas, brujos, gitanos. Todos son cazados por la Inquisición liderada por el Papa. Algunos aún creen que sólo son rumores y fantasías; otros, que han tenido la mala fortuna de encontrarse cara a cara con uno de estos seres, han vivido para contar su terrorífica historia y están convencidos de su existencia, del peligro que representa convivir con ellos, rondando por ahí, camuflando su naturaleza, haciéndose pasar por simples mortales, atacando cuando menos uno lo espera.
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Entre versos
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Entre versos
por Fletcher J. Maciel Dom Jul 08, 2018 10:58 pm
Efímera y miserable existencia.
Había dejado de escribir hace ya bastantes años, cuando entendió que por más tiempo que tuviese para hacerlo, no tendría la necesidad de regresar al pasado para recordar. Lo que le apremiaba era el futuro, y lo entendió únicamente cuando el libro 134 se llenaba con su puño cargado de tinta negra. ¿Su historia? ¿Sus liricas? ¿Sus poemas? ¿Sus pensamientos?
Mierda acumulada en hojas amarillas que se ocultaban en su oficina. Nadie jamás los ha tocado, nadie nunca se atrevería a mirar siquiera la lámina de estos estampados. Había tardado tiempo en imponer la importancia de su privacidad y tal parecía que lo llevaba como anillo al dedo. Ni uno, ni el más ingenuo ni el más nuevo de sus empleados lo desobedecía, por ello, por esa razón, en esos escritos estaban sus más íntimos secretos.
Por qué luchaba, la razón de sus decisiones, y mucho más importante, el nombre de la mujer a quien quería ver desangrar bajo sus botas.
Allí, entre páginas y páginas, mantenía la miseria de su existencia, la decadencia de cada año que pasaba con “Vida” cada una de sus luchas cada una de sus… já.
Si alguien tan solo leyera uno de esos escritos. Detalla con altura de mira como desmembrar a un hombre, como quitarle la piel mientras sigue vivo, como una daga puede atravesarlo más de 15 veces antes de que exhale su último grito de ayuda. Mantiene allí las torturas más asquerosamente vistas, las más deliciosas y perturbantes formas de daño psicológico antes inventado por alguien. Era dueño del sufrimiento ajeno, era amo y señor del dolor de muchos asesinos, violadores y sobrenaturales que no pudieron pasar desapercibido a su nariz.
La inquisición era clara, asesina a quien daña. No daba razón ni estructura de cómo hacerlo, y para el condenado era fácil, cumplía con su trabajo, y además se divertía.
Había dejado de escribir hace ya bastantes años, cuando entendió que por más tiempo que tuviese para hacerlo, no tendría la necesidad de regresar al pasado para recordar. Lo que le apremiaba era el futuro, y lo entendió únicamente cuando el libro 134 se llenaba con su puño cargado de tinta negra. ¿Su historia? ¿Sus liricas? ¿Sus poemas? ¿Sus pensamientos?
Mierda acumulada en hojas amarillas que se ocultaban en su oficina. Nadie jamás los ha tocado, nadie nunca se atrevería a mirar siquiera la lámina de estos estampados. Había tardado tiempo en imponer la importancia de su privacidad y tal parecía que lo llevaba como anillo al dedo. Ni uno, ni el más ingenuo ni el más nuevo de sus empleados lo desobedecía, por ello, por esa razón, en esos escritos estaban sus más íntimos secretos.
Por qué luchaba, la razón de sus decisiones, y mucho más importante, el nombre de la mujer a quien quería ver desangrar bajo sus botas.
Allí, entre páginas y páginas, mantenía la miseria de su existencia, la decadencia de cada año que pasaba con “Vida” cada una de sus luchas cada una de sus… já.
Si alguien tan solo leyera uno de esos escritos. Detalla con altura de mira como desmembrar a un hombre, como quitarle la piel mientras sigue vivo, como una daga puede atravesarlo más de 15 veces antes de que exhale su último grito de ayuda. Mantiene allí las torturas más asquerosamente vistas, las más deliciosas y perturbantes formas de daño psicológico antes inventado por alguien. Era dueño del sufrimiento ajeno, era amo y señor del dolor de muchos asesinos, violadores y sobrenaturales que no pudieron pasar desapercibido a su nariz.
La inquisición era clara, asesina a quien daña. No daba razón ni estructura de cómo hacerlo, y para el condenado era fácil, cumplía con su trabajo, y además se divertía.
Fletcher J. Maciel- Condenado/Vampiro/Clase Alta
- Mensajes : 97
Fecha de inscripción : 12/05/2014
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