Te dejo tu placer de engañarte de vez en cuando, pero no ha de durarte mucho tiempo

por **Fausto** Jue Ene 27, 2022 5:35 pm

Burdeles y opio

Terciopelo invisible en la noche; una sensación de aparente serenidad, falsa tersura y peligrosa invitación al vacío de la nada. Así era el cielo en esos instantes, así era su entorno, el tacto de todo su cuerpo frente a las pisadas que lo movían por el mundo hasta que París pareciese el mapa empequeñecido de sus sentidos. Los había mandado a paseo —al mismo que vagaba por sus pies y despreciaba los esporádicos guijarros del suelo—, porque después de saber que Éline ya no volvería nunca más a ser Éline, su mente, el preciado lugar donde residía su funcionamiento, la fuente de todas las decisiones que le hacían responder a su nombre, el Santo Grial de la locura que lo volvía genio y ese genio que lo volvía asesino y sanador al mismo tiempo… se había desgarrado. Un tajo conciso, decisivo, atorado, como esas telas ajadas que dejaban entrar el frío vendaval y que sólo de tanto en tanto aireaban su contenido, ofreciéndole un agradecido soplo de aire fresco. Claro que aquella vez, no había telas metafóricas ni pequeños momentos de sosiego entre la asfixia de su pétrea existencia que hicieran un mínimo de honor a lo que suponía ese estado putrefacto que había alcanzado después del dramático suceso con aquella muchacha. La puñalada gélida que le devolvía esas emociones que, por vez primera desde la muerte de Georgius, habían acudido a saquear las puertas que encerraban el hielo de su corazón.

Y a fin de cuentas… ¿Para qué?

No esperaba retribución, no esperaba que algo a su alrededor llegara para zarandearlo, para insultarlo, para abrazarlo, para felicitarlo por esa ardua proeza que había sido escupir sobre la Biblia de sus conocimientos y arrojarse a esa ciénaga pantanosa de los sentimientos humanos. No había esperado respuesta alguna, cada vez que decidía dirigirse a los actos carnosos de una puta, a las alucinaciones difusas del opio en su organismo, a la pesadez acolchada del alcohol quemándole por dentro. Calor. Fuego. Tempestad… Hacía tanto que no sentía nada de eso, hacía tanto, tantísimo, que las cenizas muertas de su maestro no le rodeaban, con una realidad mayor que la de sus alucinaciones, la cabeza, no bordeaban su cuerpo al son del viento y no le agitaban el interior de sí mismo, con la fuerza del huracán que había iniciado por ser y no ser.

«Que me hayas matado no significa que estés muerto.»

¿Y qué significaba que Éline tampoco estuviera muerta, pero ya no pudiera volver a matarla? ¿Qué significaba que hubiera vuelto a creer que no amaba y se hubiera dado cuenta, por fin, tras la demencia psicópata de otro? ¿O también había sido ella, la propia responsable de acabar sin sangre y con la vida eterna? Una desgracia más, donde sólo dos eran las decisivas en su vida y que, sin embargo, en su caso, en el caso de alguien como Fausto… abrían más grietas que las de cientos de desgraciados para agilizar su bajada al inframundo errante. Porque no todos los infelices se merecían ir al infierno por sus pesares, pero él, con su elección, con su meta, se había marcado la piel con dicha sentencia incluso antes de que Mefistófeles, Ciro —el nombre que fuera con el que quisiera alimentar su malicia—, le tatuase el cráneo.

Cuando las reflexiones más existenciales acudían a su cabeza, el alemán nunca había desechado la insistencia de volver a abandonarse a mundos de decadencia y mundanidad como los que experimentó aquella ocasión en la India: drogas, sexo, alcohol… Todo para sumirse en nuevos tipos de ensimismamiento, experimentando con su propia desdicha y tratando de abrirse como su desengañada rutina jamás se permitía en un día cualquiera. Y a pesar de que después de la muerte no-muerte del primer y único amor hasta sus días, continuase sin ser otro cualquiera, no estaba cruzando las puertas del burdel de nuevo para decidir sucumbir al pasado. Ahora era el presente quien le carcomía por todos lados, el jodido presente con sus jodidas locas de atar y sus jodidos encuentros en la calle, sus jodidas ocurrencias de hacerle acabar jodidamente enamorado de alguien para luego quedar jodido a secas; jodidamente solo, como siempre. Y era curiosa la elección de palabras para referirse a lo que se hacía en el lugar donde había llegado a parar, pero le daba exactamente igual. Su rostro era el lienzo perfecto sobre el que residían las pinceladas contenidas de un cúmulo de emociones para las que no estaba preparado retratar… y no sabía, ni tampoco le importaba, lo que los demás pudieran comprobar como resultado.

Sus reacciones dirían, mientras su alma se descomponía lentamente.

No quería ver a una prostituta cualquiera, a nadie que conociera. No deseaba elegir a su compañera carnal, no venía a fornicar como un mono y a escupir un poco de dinero luego, nunca iba a eso. Se cruzó con la madame, que la contempló algo asustada —primera indicación acerca del escalofriante cuadro que representaría su cara en esos momentos— mientras él le indicaba que esa noche esperaría en una de las salas aleatorias y elegantes a que ellos mismos le escogieran a la cortesana en cuestión con la que pasaría las horas.

«Y bajo ningún concepto aceptaré que sea pelirroja.»

por **Fausto** Lun Jul 25, 2022 9:31 pm

Diario consigo mismo

Ese aspecto se comprobó todavía con más ímpetu cuando La maga le propinó aquel empujón y Fausto no se preocupó ni por contradecir a las leyes de la gravedad (no por un instante). Su cuerpo se balanceó tranquilamente hacia atrás, la punta de los pies rozando deliberadamente el borde del escalón, con un rostro que no mostraba alteración alguna respecto a la posibilidad de una mortal caída por aquellas escaleras. La maga también pudo comprobar el porqué de esa inapetencia al cabo de unos segundos, al ver cómo el cazador recuperaba el equilibrio y regresaba al mismo lugar, como la manecilla de un reloj estropeado, como si jamás se hubiera movido de esa posición, como si sus últimos intentos de supervivencia no significaran nada para él. Tan sólo el gato volvió a retorcerse entre las garras del hombre y Fausto llegó a la conclusión de que ya había dejado pasar el tiempo suficiente. Su misión era concisa y una vez entrada en la psique de la niña, no merecía la pena arriesgarse a que alguien de los alrededores se apareciera a última hora, pues aunque se había asegurado de que aquel día no tendrían visitas, los imprevistos siempre estaban al acecho. Y tenía que notarse que por allí había pasado el demonio no sólo por el resultado de su estancia, sino también por su omnipresencia, capaz de moverse aquí y allá sin dejar el menor rastro, por lo menos no para que fueran capaces de seguir sus pasos.

Cualquier persona de carne y hueso con un corazón y el insulso razonamiento que era habitual para dictaminar lo que debía y no debía experimentar un buen ser humano, se habría conmovido ante la inigualable amargura que desprendía la joven víctima. El repertorio de expresiones de La maga formaba tal variedad de sufrimientos que era una lástima que nadie más que Fausto estuviera allí para presenciarlos, pues en él no provocaban la más mínima reacción, mucho menos si ello implicaba albergar algún sentimiento ‘positivo’, por muy nimio que fuera. Poco había que hacer contra el acero del que se componía el hielo de su alma, impasible, tan superior como apartada. Aunque en el fondo, mira que resultaban curiosos todos aquellos comportamientos tan apasionados que portaba la gente normal, debían de ser verdaderamente estimulantes para el organismo. Un absoluto desperdicio de fuerza y de voluntad.

Y es que también ahí residía el quid de la cuestión del efecto que había causado Fausto desde el principio: que ni siquiera daba la impresión de que infringir dolor le supusiera un mero acopio de esfuerzo, es más, llegabas a pensar que ni tan sólo parecía tener ganas de torturarte. No necesitaba abrir la boca o mover un solo dedo, al contrario, despegaba de tal modo su esencia para atormentar a los demás con la misma habilidad de un espíritu, que hasta te replanteabas si se trataba de alguien real. Porque no podía ser verdad que un hombre al que apenas conocías se introdujera con tanta destreza en la cueva de tus pensamientos.

por **Fausto** Vie Dic 30, 2022 9:44 am

Día inusual

Durante un tiempo lejano —ocho años, sí, algo contrariamente lejano para lo que aquella raza vivía a diario en su inmortalidad—, el arrojo y la firmeza de los vampiros no le habrían llamado ni la más mínima atención, le habrían parecido iguales a la picadura de un mosquito y al vuelo de un moscardón aturdido, que cree que dando vueltas sin sentido compensa una especie de dignidad sólo porque todavía sigue revoloteando. Y seguramente fuera todo eso y más, porque aquel tiempo lejano había cambiado a Fausto en concreto, no necesariamente a su presa, pero era inevitable, por mucho que su raciocinio no usara las mismas palabras para describirlo: ahora mismo, en la actualidad, el alma lánguida y mártir del germano sabía identificar la misma especie de condena en otros, demasiado bella y poética como para ser aceptada por aquel pétreo orgullo.

De ahí que también le incitara a desencadenar —aún más— los impulsos de su crueldad, de su innata capacidad de desprecio hacia el resto de seres vivos, la indiferencia mezclada con esa necesidad de verse reflejado en la sangre, ajena y propia. De recordarse una y otra vez cómo de diabólico era, cómo de puro podía ser el vacío en su corazón que, aun así, experimentaba con las emociones. Sólo con las que infringían dolor, a sí mismo y a todos los que le rodeaban.

Por un momento, en una de las tardes de su atormentado presente, estuvo realmente tentado de retar hasta su propia cautela, contradiciendo la baza de superioridad con la que no se permitía subestimar ni a una piedra, pues con pocos límites se conseguía vadear a la perfección. Así era imposible que lo sorprendieran, de hecho, pocas veces lo habían hecho desde que decidió prepararse para cazador. Claro que no se le podría llamar 'sorprender' a algo a lo que voluntariamente se expondría, pero no importaba, las únicas heridas que le harían serían las que él buscaba. El lienzo de la escena ya tenía un pintor, y sus pobres compañeros de oxígeno, eran la trágica 'musa' de sus propias existencias.

por **Fausto** Lun Jun 05, 2023 11:59 am

Destrozos del ayer

Sus ojos azules se crisparon al momento de fijarse en las tumbas y ajustarse al reflejo de aquellos monumentos de defunción que se hacían con gran parte de la vastedad de los árboles, sabios y superiores ante la vejación mundana de asesinatos, enfermedades y accidentes. Cuando llegara su hora, Fausto esperaba restar abrasado en cenizas que se colaran por los siglos sin ser detectadas ni por el insecto más microscópico. Y no aquello que veía; encerrarse bajo la pestilente prepotencia de esa tierra que decidía el soporte de todos sin rigurosa y necesaria excepción y soportaba el vagar de tantísimos cuerpos, merecedores o no de continuar pisoteándola. La distinción del aire era sólo para unos pocos privilegiados y lo volvería tan inabarcable como la apoteosis del conocimiento que se habría llevado consigo.

Nieve en otoño, ilustre manera de apresurar la nitidez decisiva de la caída de la sangre al suelo. Un cementerio emblanquecido era la ocurrencia más destartalada que podría tener en cuenta en los instantes de pisarlo, regalándole con una súbita ventisca de hielo el imperfecto contraste entre oscuridad y pureza. Claro que, ¿quién decía que abandonar el oxígeno no era más impoluto que toda la santidad más arraigada de la Tierra? Incluso las estrellas ennegrecían cuando se abastecía la noche y la muerte bien podría llegar a ser como el cielo en llamas, en lugar de blanco o negro. ¿Él mismo no estaba viviendo ya en mitad de lo que sería su cuerpo helado y sin vida? Los interrogantes custodiaban aquella frase por auto-consideración, pues únicamente la innata superioridad de Fausto merecía su propia compasión y su propio respeto.

'Acercaos a mí, contemplad mi mente y mi cuerpo... ¿Veis algo más allá de lo único a lo que aspiran vuestros ojos mortales? Permanecer en el paraje interminable de mi mirada es todo cuanto os queda de ahora en adelante.'

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