Desenterrando viejos recuerdos... [ Lorraine & Luther]

Caída la noche las bestias salen de sus aposentos para atemorizar las ciudades, son esos monstruos quienes plagan las historias de terror que se cuentan a través del tiempo, sin importar cuantos milenios transcurran, el mito de los demonios seguirá existiendo mientras los labios mortales se dignen a susurrar las proezas del infierno. La cárcel que representa el astro rey sobre el firmamento, para Lorraine pereció con la llegada del crepúsculo. Salir a las calles de París para aspirar el envidiable olor de los humanos bañados con el rocío de la noche, es simplemente una delicia que no desperdiciará. Embriagarse con la sangre juvenil de algún mocoso, suena bastante apetecible, ya puede sentir esa dulzura recorrer su garganta, el sabor traspasar hasta sus entrañas para hacer germinar esa maldición de eterna belleza a la cual fue condenada. El infierno toca a sus puertas y ella simplemente lo abraza, para ver si así siente, aunque sea por un efímero instante, el calor de las llamas en su piel. Falacias.

Idealizando en su mente el platillo que derrochara en un sacrificio para los Dioses y su sed, es arrastrada por los azares del destino hasta el cementerio ¿Qué demonios encontrará allí? Es evidente que nada, no existe cosa alguna que realmente valga la pena en un maldito camposanto. "Las mejores rosas, se encuentran en el jardín, el mejor festín en la ciudad…" - Y los muertos en el cementerio de Montmartre – Dice en un tenue susurro, sin pretenderlo, ha jugado con su propia condición en un chiste tan amargo y cruel que a cualquiera le causaría pena o dolor, a ella le es indiferente “Dime Lorraine ¿No es aquí donde tienes que estar?” se cuestiona, sabe que murió hace décadas, está consiente que su cuerpo no es más que la carroña escupida por el mismo Lucifer, ese monumento a la belleza que fue simplemente desterrado del mundo de los muertos – No hay lugar para mi en este sitio… Muerta, sin alma, pútrida, pero jodidamente hermosa… ¿Cuál de todos los cadáveres aquí puede hacerme frente? Ninguno. No pertenezco a este lugar – Se responde, su espectral figurilla danza entre los sepulcros, aferrada a sus pensamientos olvida la sed que le invade. Un error que aún suele cometer, al ignorar su hambre durante un tiempo, explota a la mínima señal de sangre en las cercanías. Afortunadamente para los humanos, el cementerio esta plagado con cadáveres y no con costales de sangre o ¿Si?

Miles de pensamientos y un único causante. Lorraine es un mar de sensaciones que creyó nunca poder sentir. El cementerio es tan simplemente un acogedor claustro para los difuntos que han pactado con su vida el eterno descanso y para ella ¿Qué hay allí? Absolutamente nada, la verdad es que deseaba correr hasta esa mansión en medio del maldito bosque infernal que lo separaba de su abrazo. Es una obsesión, un deliro que amenaza con terminar su vida, ¡Que insolencia! Años, décadas, siglos de buscar el punto débil de esa mujer infernal y ahora estaba allí, tan presente que… ¡Maldita sea! Su sonrisa se extiende a través de sus labios, el recordarlo sobre su piel, sentir como el aire que la rosa con ese rocío nocturno es tan sólo una patética imitación de sus imborrables caricias. ¿Qué demonios hace allí? Si tiene tanta hambre, si tiene tanta sed… ¿No se supone que debería estar saciándose? – Si, sí… lo sé. Pero no es sangre… - Susurra casi para si misma, sabe que su cuerpo no suplica el veneno que viaja en las venas de un mortal, este implora la sangre derramada de su hombre, ese ser que logro apaciguar su ansiedad… - ¿sangre? – se pregunta. Hasta sus fauces llega, como un copo de nieve derritiéndose sobre el fuego. Una gota de ese líquido escarlata que fue viajero del viento que se escabullía entre las lápidas del camposanto. Como la locura de un demente encerrado en el manicomio, como la explosión de galaxias en el firmamento, como las vivas llamaradas del fuego en el infierno… de la misma intensidad, sus pupilas y su ser reaccionan ante tal atrevimiento.

El reflejo de su cuerpo es agazaparse, sobre una lápida esculpida por las manos de un artesano, para un desconocido que, sin embargo, le regala una silueta celestial para el lugar donde sus resto yacerán perpetuamente. Un ángel. – Hermoso – Pero los ángeles no existen en este mundo, de ser así ella no se habría convertido en ese monstruo, de ser así… La lengua de Lorraine pasa por la gélida mejilla de la estatuilla, provocativa, sensual y blasfema. Las sombras no son capaces de ocultar su belleza y el brillo de la luna lo único que provoca es darle un aura realmente infernal. Es allí que recuerda las palabras de Lucern “Cuidarás de ti por mí, por los dos”. Beber esa noche de un humano es lo más racional que puede hacer, sí, por él más que por ella misma. Si tratara de cumplir sus deseos más bestiales, entonces estaría en su mansión junto a su amado que en ese pedazo de tierra presumiendo a la soledad como un fruto jugoso. Las pupilas de la lamia buscan con desesperación al dueño de ese dulce elixir, la visión nocturna para los demonios no es la misma que para los humanos. Ventaja. Sus sentidos se agudizan, su sonrisa es una mueca desfigurada… La encuentra. Una bella dama que no tiene nada que hacer allí en la mitad del cementerio, en la media noche… Pero Lorraine no esta como para juicios estúpidos, se la comerá de todas formas. Agazapada, decide correr al igual que la niebla ocultando el peligro en su interior. Como fantasma, se posa a un lado de la mortal, tan silenciosa, tan… ella. La observa, la estudia, puede escuchar los latidos de su corazón - Sangre joven… una delicia – Se asegura que la escuche.

¿Cómo se mide la torpeza de un individuo? No importa cual sea la respuesta, Lorraine está convencida que esa humana es mucho más idiota de lo que esperaba. Correr, correr, correr sin parar para salvaguardar una vida, la propia… ese es un juego que a la morena le fascina, le encanta, le hace derrochar la excitación en su cuerpo al igual que el rocío impregna con su sabia a las flores nocturnas. Los labios de la bestia se mojan con el veneno de su boca, saborean el calor de la sangre derramada y de la que aún no se aprecia. Una carcajada sonora deja el estruendo del monstruo a su paso, los árboles se estremecen, las aves de rapiña huyen de sus nidos, el viento se caya, las ánimas se ahogan del pavor que ella les provoca, la luna… la luna ha decidido ignorar las plegaras de la mortal, le da la espalda, se va a hacer el amor con las estrellas tras el manto obscuro de la niebla… Víctima y victimario, cazador y presa… al fin juntos, al fin solos.

Y el estruendo de la noche aúlla como los lobos en el bosque, es la cúspide orgásmica previa a la desfachatez de la muerte ¡Oh, Lorraine, Lorraine! ¿Hace cuánto que no juegas con la psiquis de alguien? Gime, como una maldita ramera en la cama de Lucifer, ella tiene espasmos de placer que recorren todo su cuerpo. El nombre de su amado provoca sensaciones que le hacen estremecer, pero no sólo es recordar y anhelar a Lucern, también es sentir como esa sangre virgen baña su desnudez en una ofrenda a la lujuria que le apetece esta noche. ¡Maldición! ¡Si él estuviese aquí! Un berrido con descomunal pasión, le hace abrir los ojos e iniciar su juego. No fue difícil adivinar en donde es que repararía la pequeña. Las pupilas de Lorraine dan una voltereta con anticipación a lo que la mortal había pensado. Se desliza a través de la penumbra de la misma manera en que la muerte se apodera de la tierra, tan silenciosa, tan inesperada y sutilmente desgarradora. Los movimientos de su vestido crean olas de infinita belleza que se pierden con el colorido panorama de las rosas muertas, su cabello es la enredadera perfecta donde las arañas crean sus nidos para jugar a las viudas por un momento, matar a sus machos y darles de tragar a sus hijos… La piel aceitunada que, presume en sus hombros, mitad de sus pechos, cuello y rostro, es el sendero al infierno por el que demasiados caballeros han soñado con transitar pero sólo uno recorrió para proclamarse su dueño.

La mustia se agazapa en una de las ramas de ese árbol, cien veces más rápida, cien veces más fuerte, cien veces más letal que un hombre cualquiera; esa es Lorraine, única en su especie, no por lo que es… pues “Femme fatale” existen y muchas, pero claro esta que ninguna como la que ahora pende desde lo alto de un árbol con mirada frenética y sed del todo. Sus colmillos destellan en las sombras, independientes a la luz lunar que, con el descaro de la indiferencia, ha abandonado a la humana a su suerte… ¿Su suerte? No, a la condescendencia de Lorraine, no es necesario articular que es nula ¿Cierto? – Mon cherie… - Susurra dejando que el viento transporte su lúgubre voz hasta los oídos de la pobre infeliz – Escapar de las pesadillas es una reverenda tontería… - Con cada palabra la tonalidad de su voz se escucha más reseca y mucho más cercana al cuello de Melinda – estas, te perseguirán a donde quiera que vayas – Su gélido aliento busca la forma de llegar hasta su piel y ofrecerle un escalofrío agónico a la mortal – y, la única forma de erradicarlas por completo de tu cuerpo es… - Sonríe – No, no es enfrentándolas y venciéndoles – Hace un puchero que solo un condenado podría apreciar sin ninguna dificultad – ¡es morir junto con ellas! – Dicho esto, baja de la copa del árbol con un simple salto, posicionándose tras ella, aspirando su dulce y delicado aroma. Pasa su dedo índice por la columna vertebral de la chiquilla, acariciando con deseo y hambruna su cálida piel… escurriendo saliva por el simple hecho de pensar en la virginal joya que se esconde celosamente en sus venas. Sujeta su cabeza con una mano, su hombro con la otra, se aproxima peligrosamente al arco de su cuello, sus colmillos resuenan al salir de sus fauces al igual que una espada desenvainada, apesta a muerte… La primera gota de sangre brota tras el contacto de su canino con su fina piel. Aún no la muerde, disfruta del trauma psicológico en el cual está ganando terreno y en ese instante...

Saborearse la sangre joven, poder predecir el instante en que se derrapa por su garganta, para caer hasta el vacío de su pútrido estomago. Un manjar. Lorraine puede olfatear la inocencia en el sudor de la chica, con cada gota de sudor provocada por sus miedos; el apetito voraz de la desgraciada vampiresa incrementa. En sus pupilas se refleja la desesperación por degollar su cuello y beber al fin del elixir maldito que no la podría condenar más. Desafortunadamente, los planes del destino le tenían preparado algo más que una simple cena ataviada de agonías mortales, en esta noche se toparía frente a frente con la esa sombra que se ha adherido a ella como la eternidad misma… Las plegarias de la chica le hacen esbozar una sonrisa llena de regocijo. – Cherie… - La mira con desdén. Los humanos suelen implorar por sus vidas antes de conocerla, pero en el acto, ruegan por que la muerte llegue y les de el último de sus besos, esperan impacientemente que les robe el aliento. Pero Lorraine era tan desgraciada que, les hiciera lo que les hiciera, ellos continuarían vivos el tiempo suficiente como para saciar su demencia. - ¿Quién te dijo que te mataría? – La nota dulce de su voz esconde una realidad latente, es el demonio que se ha disfrazado de la más perfecta pesadilla. Quién no la conoce, apostaría su alma a que es una de esas apariciones del bosque, una ninfa, un hada, una sílfide, una sirena… ¡Maldición, es una arpía!

Rodea el cuerpo de su víctima, observando de arriba hacia abajo, deliberando cual sería la forma más práctica de engendrarle en máximo dolor con la mínima cantidad de esfuerzo. Repara una vez más ante su frágil estructura. El rostro de la rubia envenena lentamente a la pobre de Lorraine, verla así, sumergida en un pavor descomunal, es el paraíso, el jodido edén que cualquier idiota con aires de maldito disfrutaría. Sí, Lorraine lo hacía perfectamente. Estuvo a punto de tomar su muñeca para desmembrarla del resto de su cuerpo, pero justo en ese preciso momento es derribada. ¿Quién ha cometido semejante tontería? Un volcán a punto de estallar, así es precisamente como comienza a sentirse. Nadie, repito, nadie debe arrancarle la cena de las manos a esa mujer. ¿Las razones? ¿No tiene que existir justificación en todo o sí? Fulmina con su mirada al imbécil que le ha caído encima. Sería un principiante de no haberse dado cuenta que alguien más acechaba en las sombras. A decir verdad, es maldito olor que desprende por debajo de su chaqueta es idéntico al que… “¡Concéntrate maldita sea!” Se reprime a si misma, quizá por eso la tomo con la guardia baja, tal vez fue su ensimismamiento, tratando de recordar el origen de ese efluvio, que él la hizo besar el suelo. La rapidez con la que se movía le trae como el azote de un látigo en la espalda al desnudo, una memoria que según ella, había olvidado. – Valentine… - Susurra. Ese fue el nombre con el que identificaba a su Sire, por supuesto un siglo antes de que ella le arrancara la existencia.

Aturdida se incorpora lentamente sobre unas lápidas. Agazapada en ellas, le ruge al engendro que aparto el aperitivo de sus labios - ¿Su presa? Discúlpeme, pero no veo nombre alguno grabado sobre su piel – Señala con la barbilla a la atónita mujer. La ceja de Lorraine genera una lucha en su rostro, quiere elevarse por encima de su frente, pero tanta altanería no es una buena impresión y menos cuando se trata de la primera – De cualquier modo, siempre se puede compartir la cena… de lo contrario – “Se arrepentirá” añade en sus pensamientos a la par en la que una mueca aparece en sus labios. Salta desde las lápidas, para postrarse tras él. El vestido no es ningún maldito impedimento para que se deslice entre las sombras como el vil espectro que es. Con un soplo en la nunca del vampiro se dispone a iniciar una batalla por la comida – No hay nada más molesto que un idiota tratando de salvar a una humana de mí – Golpea las rodillas de Luther con sus piernas para hacerlo caer – Ahora si usted me lo permite… - Sonríe socarrona - y aunque no lo haga... - Alcanza a la mortal con una de sus garras, esquiva el cuerpo del vampiro y clava, al fin sus colmillos sobre el hombro de Melinda, el único punto al que tuvo acceso en ese maldito segundo.

Una mueca desfigurada se comporta como la reina en el rostro de Lorraine, es sádica, socarrona, petulante y se atreve a desafiar todo tipo de suceso que ocurra de allí en adelante. Sí, él no puede ser Valentine, ella misma se aseguro de envenenarlo con sangre de muerto para debilitarlo y así conseguir arrancarle la cabeza. Sus restos fueron depositados en su propio ataúd, mismo que fue entregado al alba donde las cenizas se confundieron con el viento. No, ese hombre frente a ella no podía ser él, pero su presencia era idéntica a la de ese vampiro y sus movimientos igual de rápidos a los de Valentine. El gélido aliento de Luther choca contra su lóbulo, es fúnebre sentir los latidos del corazón mortal frente a su cuerpo y a la muerte detrás de ella. Jodidamente Excitante. Apreciar las habilidades del vampiro es estimular el orgasmo que Lorraine encuentra en la cacería, esa lucha de sus oponentes por sus vidas, ese derroche de energía por mantener la esperanza en lo alto y no dejar que su fe decaiga a causa de un demonio como ella ¡Al fin alguien que puede hacerle frente! ¿Morir o no morir?, ese es el dilema eterno. ¿Así que no es un idiota? Ella tampoco, criaturas que se jactan por ser tan antiguos como la creación misma, han perecido en sus encantos femeninos, engatusados por su debilidad de neófita y hechizados por su belleza mortífera. Por los colmillos de Lorraine Von Fanel ha circulado tanta sangre inmortal como humana, la primera siendo una delicia que pocos pueden presumir dentro de su mundo y la segunda un hábito que se ha convertido en su completa dependencia.

Las suplicas de la humana no son más que las partituras de una fúnebre sinfonía dedicada a la más obscura de las noches, a la más terrible de las tormentas, su muerte. Aprovechándose de la situación, se hace perdidiza entre las sombras del cementerio. En un instante está frente a ellos al otro se encuentra lo suficientemente lejos como para que la llamen cobarde. ¡Imbéciles! Su carcajada hace eco en las esquinas de los mausoleos, es allí donde la pesadilla comienza, anunciando a la muerte con cada tétrico “Ja, ja, ja” que hace acelerar los latidos de un corazón, al mismo tiempo en que la histeria amenaza con arrastrar un cuerpo hasta el borde de la locura. Pero su burla es interrumpida por el reto de ese infeliz. “¿Lo hare?” Pudo leer en su mente a lo que se refería con exactitud. No le temía a la dama y eso hace de su juego algo más interesante “¿Qué escondes bajo ese rostro inmaculado de frialdad?” Piensa la mujer con un aire coqueto y atrevido. De la misma forma en la que él osa mirarla, ella lo observará… Lo que Lorraine nunca adivinó es que ese vampiro, conocía su nombre “Von Fanel” Sus ojos se entrecerraron para fulminarlo con la mirada. Su mano acariciando el cuello de la humana y su sonrisa tajante abriéndose paso para retarla. ¿Quién demonios era él? ¿Qué hacía allí y por que carajo sabe su nombre? Sólo existe una forma de averiguarlo y no es preguntándole. Sin tener tiempo para meditarlo, se arroja sobre él. A su paso avienta el cuerpo de Melinda hacia una lápida ¿Se golpeará? Depende del equilibrio de la chica ¡ojalá que sí! Derriba a Luther, aprisiona su cadera entre sus piernas y busca amarrar sus manos con las de ella. Sorpresa… Sólo tiene una. Pierde el control durante un segundo - ¿Cómo es que sabes quien soy? – Llamarle de usted es una burla cuando ella se encuentra en desventaja. Clava sus orbes negros, sedientos, coléricos… en los suyos - ¡Habla, maldita sea! – Su puño se cierra por encima de su cabeza con un único objetivo, golpearlo. En ese instante gira su cabeza hasta la chica - ¡Corre! – Le ordena. Ideas se han cruzado en sus pensamientos, juegos sádicos en donde ni él, ni la chica ganarán. Eso hay que tenerse por seguro.