Under the Sign of Hell [Haydee Tebelyn-Danglars]

La noche era el momento de su reinado, de su sórdido imperio construido a base de cadáveres y sangre, la turbia regencia de un dios maldito. Maldito porque así lo deseaba él. La noche era el marco perfecto para sus pasos de gigante y su poder de kraken. Empuñando a Tomhet recorriendo los rincones de ese sitio, explorando, saboreando las muertes de las que se jactaba, hablando poco, actuando mucho, bañando de rojo a París, era momento que la ciudad francesa conociera el mito del desterrado de Asgard, del Dios de Dioses, el Gud Guder.

Sus pasos resonaban como seguramente lo harían los de un elefante su caminara por esos mismos senderos, y de pronto se reía, pero su risa era un ruido ensordecedor y gutural que atemorizaría manadas enteras de lobos y otras bestias. ¿De qué reía?, de todo y nada, de la debilidad humana, de su inmenso poder, de todo y nada, esa era la verdad.

Al doblar la esquina, una joven pareja se besuqueaba sin prestar atención a nada, no se había percatado de la presencia de aquel demonio que se relamió el bigote de sólo pensar en el sabor dulce de su sangre joven, aguardó clavado los endemoniados ojos azules en la escena hasta que estrelló el mando de su hacha en el suelo como un rey lo haría con su cetro para llamar la atención de una desordenada corte. La joven pareja volteó a verlo, asustado más que nada por haber sido descubiertos de ese modo, Varg sonrió con gesto muerto y temible.

-Buenas noches –falsa cortesía, su voz retumbó por las laberínticas estructuras de los callejones, dio un par de pasos y el joven amante se interpuso entre él y la jovencita, el vampiro soltó una carcajada que era como el rugido de un dragón, lo miró con desprecio por su atrevimiento y empuñó su hacha-. Está bien, como quieras –dijo el momento previo a alzar su arma y sin más decapitar al chiquillo frente a los ojos de la doncella que sólo soltó un grito breve y callado y quien ahora tenía cuerpo y cara bañados de la sangre de su novio, al igual que Varg quien volvió a reír, caminó hasta donde la cabeza rodó y posó una de sus gigantescas botas sobre ella, la mujer no dejaba de verlo, pasmada por completo y no era para menos.

El vampiro se llevó una de sus manos, bañada en sangre que asperjó y la lamió para luego aplicar fuerza a su bota y destruir el cráneo del joven que sólo unos minutos atrás estaba besándose con la única testigo de aquel cruel y absurdo asesinato. Los ojos salieron de sus cuencas, los dientes se separaron y fueron escupidos por la boca y luego el pie se hundió en la masa encefálica que quedó sin forma sobre el suelo húmedo.

-En realidad –habló de nuevo, la chica no sabía qué hacer, estaba paralizada por el miedo –la sangre que me interesa es la tuya –la miró clavando sus ojos como si un par de dagas se tratara, con una media sonrisa cuya curvatura bien podía ser la guadaña de la misma muerte.

Un segundo antes de que pudiera levantar a Tomhet hasta el cielo como Thor lo hiciera con el martillo Mjǫlnir un silbido junto a su oído surcó el aire y un punto escarlata se dibujó en la frente de la chica que estaba destinada a ser su víctima. ¿Quién osaba a quitarle el gozo de arrancar una vida más?, no es que la vida de esa jovencita valiera algo en especial, pero su destino como iniciador del final de los tiempos era matar a todos. Esa, creía, era su gran misión, si razón de ser sobre la faz de la tierra abandonada por Odín.

La mujer ya no importaba, su sangre ya no tenía validez, descuartizarla como era su meta ya no era opción. Se giró lentamente hacia el origen de aquella bala y vio una figura esbelta encapuchada. Una risa baja y tenebrosa se le escapó, tenía el rostro, las manos, todo el cuerpo bañado en sangre de su víctima anterior. Normalmente así se le podía ver caminando por ahí, manchado de rojo y quién se atrevería a ponerse en su camino ante tal visión del inframundo. Su sola presencia daba miedo y él lo sabía muy bien, y lo usaba a su favor, cometiendo las atrocidades que cometía sabiendo que nadie lo detendría.

La voz, sin embargo, era femenina. ¿Una mujer?, ¡una mujer!, pero qué insulto era ese, para colmo era una débil mujer quien se atrevía a ponerse en su camino. Negó con la cabeza con sonrisa socarrona, no visible causa de su espesa barba y bigotes.

-No ahora que te interpones en mi camino –dijo con aquella voz castigadora y enorme, como el sonido de Hábrók cruzando los cielos y obscureciendo todo con sus alas. Su voz, que era un gruñid, un rugido, un ruido, podía partir almas con la sola fuerza de su poder-, pero está bien –continuó –me has quitado el deleite de la sangre de esta… -no terminó la frase y pateó el cadáver a su lado, el de la chica –tomaré la tuya en su lugar –concluyó con decisión en sus palabras.

Giró a Tomhet en sus manos y afianzó el agarre al rudimentario mango del hacha, caminó un par de pasos, sin apresurarse, atento a los movimientos de aquella figura, no podía creer que una mujercita débil lo hubiera estado siguiendo y le hubiera arrebatado el placer de matar de aquel modo. Pero su retribución llegaría pronto, de eso estaba seguro. Se detuvo sólo cuando estuvo completamente de frente y a unos cuantos metros de su víctima que pretendía ser su victimaria. Qué ilusa, pensó.

Bajó la cabeza y alzó la mirada de modo que lo único que viera fuera ese par de orbes azules como el último círculo del infierno dantesco, se relamió los labios y apretó la madera del mango de su hacha. Aguardó sin embargo, a que ella hiciera el siguiente movimiento. Se quería divertir, ya que su entretenimiento previo había sido interrumpido tan abruptamente, y estuvo seguro que esta mujer sabría cómo mantenerlo divertido, por un rato al menos.

Observó cada uno de sus movimientos, escuchó cada sonido que hacía, no sólo los que de su boca emanaban, la miró atento, el cadáver a su lado carecía de importancia ya, como lo hacían todos los restos de todas sus víctimas a lo largo y ancho de Europa, siendo ésta el único testigo real de lo que Varg era, de lo que Varg representaba. El demonio mismo, incluso Lucifer en el averno le temería a semejante bestia.

No dijo nada ante lo que era evidentemente una burla. Una afrenta, pobre mortal, pensó, no sabía que se metía a la boca del lobo Sköll, capaz de devorar toda la luz sobre la tierra, cumpliendo una profecía más antes de que el ocaso de los dioses de comienzo. Se relamió los labios, quizá imperceptible causa de la espesa barba, pero no importaba, a cada palabra que la cazadora pronunciaba, se le antojaba más y más destruirla entre sus manos. Imaginarse la sensación de sus huesos quebrándose entre sus manos, el asperjar de la sangre, el sonido de la carne destajada cayendo sobre la empedrada calle, todo fue un banquete sensorial. Sonrió, su sonrisa era la misma de Loki antes de matar a Balder engañando a Höðr, con ese mismo poder destructivo, con esa misma sed de todo y nada.

Finalmente su risa se elevó al cielo, retumbó como las pisadas de Sturn, el líder de los gigantes de fuego del Muspelheim, rompiendo el cielo en dos como dice el Ragnarök que sucederá.

-¿Qué importa mi nombre si el final no cambiará? –dijo con voz grave, el mismo aullido del perro infernal Garm, seguido de una risa que incluso podía ser catalogada de suave-, te concederé el honor, aunque mi nombre no debe ser pronunciado en vano –se estaba burlando de la tradición judeocristiana de no decir el nombre de Dios en vano-, soy Varg, soy lo último que conocerás –cuando hablaba, y sobre todo cuando hablaba de él, sobre él, sobre su mito forjado con hierro y sangre, era como si recitara un gigantesco cantar épico, el Edda mismo, pero obscuro y profano.

Luego se dio cuenta de sus intenciones y antes de que lo hiciera, antes de jalar aquel gatillo calculó la trayectoria. Herir a Tomhet era como herirlo a él, alcanzó a mover el arma entre sus manos y la bala rebotó al chocar con la hoja de metal marrón causa de la sangre ahí vertida. El sonido fue un silbido que surcó el cielo, Varg miró a su única aliada, el hacha, ahora con esa abolladura que dejaría ahí como trofeo de su victoria aquella noche.

-¡Muy valiente de tu parte! –rechinó los dientes, los colmillos incluso rasgaron el interior de su boca, pero no importaba. Caminando, casi como si estuviera dando un paseo se acercó, no podía dejar de pensar en su hacha mancillada, Tomhet era para él, lo que Mjǫlnir es para Thor, se dio cuenta que por primera vez en centurias, alguien lo había hecho enojar en serio. Claro, ese alguien pagaría el precio.

Cuando estuvo a escasos pasos de ella levantó el arma, ahora mancillada por una bala, quería partirla en dos como los gigantes de fuego romperán el puente Bifrost. Asestaría el golpe, y ahí acabaría todo, si es que a esa mujercita no se me ocurría hacer nada gracioso.

Y el hacha se estrelló contra el suelo, el sonido de la hoja de metal contra las piedras del suelo fue como el de las alas de Hræsvelgr batiéndose al emprender el vuelo. Se quedó unos segundos así, agachado sosteniendo con fuerza el mango del arma, vio con lujo de detalle los trozos del suelo que se desprendieron, con tanta fuerza y cortados de tal modo que podían rasgar ojos con facilidad. Su embestida había sido de tal magnitud que incluso logró clavar algo del filo sobre la resistente roca de la que estaba hecha la calle, tuvo que imprimir más fuerza de la que le hubiese gustado para poder arrancar del suelo su hacha.

Rápidamente, y para su desgracia, se dio cuenta que aquella mujer había logrado escapar de su ataque, aunque eso, claro, significaba más diversión. Con una mano balanceó el hacha por el suelo como si no pesara lo que en realidad pesaba. Del mismo oro del Rhin, decía, esa hacha fue forjada por los Nibelungos.

Giró la cabeza sólo para percatarse que el ataque era inminente y sintió su ropa, gruesa de por sí, rasgada por una de las tontas armas de aquella mujer, al grado de llegar hasta su piel, fría como la misma agua que brota sin cesar de Hvergelmir a puertas del Niflheim. Trató de no esbozar gesto alguno pero no podía engañarse y un leve, levísimo quejido salió de sus labios sellados, muy quedo pero suficiente como para que ella pudiera escucharlo.

Observó el suelo, tierra y sangre se mezclaban y en ello había radicado el fallo de aquella cazadora que parecía demasiado astuta como para ser mujer. Sonrió de lado, al menos sabía que se enfrentaba contra la mismísima Serpiente de Midgard. Finalmente giró todo el cuerpo, sin dejar de columpiar a Tomhet, para quedar finalmente frente a ella de nuevo.

Pisó al frente, de tal modo que parecía que la tierra bajo sus pies se movía en movimientos telúricos y empuñó de nuevo su arma. Surtr sosteniendo su espada de centellas, de la que el sol y la luna fueron forjados. Soltó aire por la nariz en un bufido y la observó, ahora sabía que era rápida y sagaz, no podía subestimarla otra vez.

-No te sientas tan segura –dijo y dio un paso al costado, luego otro y otro más, marcando un círculo imaginario alrededor de ella, estudiándola, buscando puntos débiles, tenía demasiados y a la vez ninguno. Parecía bien entrenada.

Se agachó rápido, uno podía suponer que un sujeto de su corpulencia no debía tener tanta agilidad, pero no se podía pasar por alto el hecho de su naturaleza, que era un vampiro y no sólo eso, sino uno adiestrado para la batalla. Estiró el brazo y con él el hacha, su intención era cortarle los pies por los tobillos y así hacerla caer, como un gran péndulo horizontal, ese fue el trayecto de Tomhet.

El aroma de la sangre, toda ella mezclada, la de sus víctimas previas, la de la cazadora y la suya propia llegó a su nariz como un perfume maldito que lo enloquecía más. Más si eso era posible. Todo sucedió rápido, no esperaba, desde luego y viendo que aquella mujer era bastante hábil, que cayera en su juego y en su trampa, en ese péndulo horizontal, aunque al imaginarse los pies cercenados del cuerpo una sonrisa se dibujó en su rostro, acto seguido escuchó a asu adversaria aterrizar en el suelo, sin ningún daño considerable.

Se volvió a erguir en toda su altura, sus más de dos metros, como un gigante de fuego marchando hacia Vigrid. No tuvo tiempo de hacer mucho más, cuando pudo distinguir lo que ella hacia supo que tenía que cubrirse, y lo hizo, llevó su antebrazo a sus ojos (pensando, como el guerrero que era, que la falta de visión podía ser crucial para ganar la batalla), y sólo sintió aquel proyectil estamparse contra su piel, quitó el brazo y sacudió para escuchar las palabras del contrincante.

Comenzó a reír, el estruendo sacudió ese mundo terrenal, el Mannaheim en donde los hombres habitan separados de los dioses, pero él, en una suerte de Hrym navegando la espantosa embarcación Naglfar había llegado ahí para acabar con todo. Para comenzar un reinado perpetuo de obscuridad y peste.

-Pero es que yo no soy un leñador –dijo en cuanto tuvo oportunidad, su voz susurrante, casi melódica como la de Angrboda que escupe veneno y muerte –soy el verdugo, son el anuncio heráldico de Gjallarhorn, la advertencia sobre el final de los tiempos, pero sobre todo, el ejecutor máximo –habló con ese tono que acostumbraba tanto cuando se refería a él, como si de verdad se tratara de algo sagrado y más allá del entendimiento de los mortales, como si de verdad departiera con Odín, Vali y Frigg en Asgard.

Entornó los ojos tratando de calcular sus movimientos, a pesar de darle algo de crédito, creía que había vivido lo suficiente como para conocer las vertientes del comportamiento mortal, y era su soberbia la clave para su caída. Pero por ahora, esa noche al menos, pretendía mantenerse de pie y reclamar la cabeza ajena como trofeo personal, quizá arrancarle los ojos y conservarlos en un frasco, o quitarle la piel cuidadosamente para con ella confeccionar una nueva funda para Tomhet.

Varg era inteligente, a pesar de su apariencia y su forma tan descarnada de actuar, y sabía bien cuando emprender la retirada, como aquella noche, no hacía muchos días en Notre Dame, con ese viejo brujo que le hizo entender que había poder más allá del que él poseía y dominaba, y en aras de continuar con su misión de conquista, no sólo terrenal, sino de un trono de plata, Hliðskjálf y reinar también en el cielo y el inframundo, debía estar consciente de que siempre se toparía insoltentes así, como aquel brujo, y como esta mujer que insistía en interponerse en su camino.

Se tomó un segundo para sacudirse, para herir el ego de aquella que, le gustara o no, había demostrado ser digna contrincante, dando a entender así, que aunque había lograrlo tocarlo con el frío metal de sus armas ridículas, él estaba entero y de pie, dispuesto a continuar, que no había sido nada, no había significado nada. Pero supo entonces que ella lo estaba midiendo y quiso en ese instante tener esa capacidad que tenían otros de su estirpe de leer el pensamiento, quería saber qué tramaba, pero sabía que sería algo bueno. Se relamió los labios, él la esperaba, sabía que no se iba a ver decepcionado.

Los once ríos Élivágar comenzaron a correr, Varg lo sintió, ese hilo de sangre reptando por su pierna que era más tronco hosco de los bosques Svartálfaheim. Frunció el ceño en un gesto severo, horrísono, terrible, se llevó la mano a la pierna donde su pantalón estaba manchado de sangre, pero no de sus víctimas, esa ya estaba seca. Alzó la mano manchada y se la llevó a la boca, reconoció el sabor de su propia sangre, porque era el lobo Fenrir y lamía sus propias heridas, por eso podía saber con exactitud que eso que degustaba, era su propio flujo sanguíneo.

Bufó como el jabalí Gullinbursti, salvaje, molesto. Esto ya no era un juego más. Volvió a palpar el torrente que salía de su pierna y mancho la palma entera de su mano, luego se la llevó a la cara conde se pinto como si de un ritual se tratara. Un estruendo, los gigantes del Mulspelheim caminando rumbo a la última batalla, así se escuchó aquel sonido amorfo.

-Haz sellado tu condena de muerte –dijo borrando todo rastro de risa o diversión. Su mirada era la de Odín frente a la cabeza degollada del gigante Mímir, del que obtuvo rodo su conocimiento y sabiduría. Así era, determinante y letal.

Lentamente sintió como la herida sanaba. Su éxito como líder guerrero radicaba en su capacidad de sanación, gracias a sus dones como vampiro, pero ese no era el punto. Esa mujer le había hecho derramar sangre, sangre sagrada de la que han de nacer universos como el universo nació de la sangre de Ymir.

La actitud de la mujer, en cambio, pareció agradarle momentáneamente, le daba algo de crédito, aunque no duraría.

Echó un pie hacía atrás raspando con el suelo que no era uniforme, y echó el torso hacia adelante, esta vez no mediría nada, arremetería con toda la estampida de su furia. Mil guerreros Einherjer en un solo hombre, en un solo ser inmortal. Idiota había sido el pobre diablo que le había dado aquellas habilidades a un ser tan claramente descorazonado. Su locura no era algo que había nacido con la inmortalidad, su locura echaba raíces, como el Yggdrasil, en sitios más lejanos y antiguos. Adivinar su edad correcta era imposible, él había nacido junto a los enanos Norðri, Suðri, Austri y Vestri.

No lo pensó más, para qué prolongarlo, arremetió contra ella como un buey salvaje, indomable, energúmeno, y mientras avanzaba, empuñó a Tomhet con ambas manos. Un hachazo y esa humana quedaría ahí, partida en dos, pues Varg aseguraba que el filo de su hacha era eterno y mágico, hecho por los Nibelungos. Puras exageraciones.

Un grito de guerra voraz, el gruñido de Garm, el águila Veðrfölnir cubriendo los cielos, obscureciendo todo. Ahí debía terminar, la osadía de esa mujer no podía quedar impune.

«Jörmungandr vuelto hombre» era uno de los tantos nombres que los testigos de su mito le daban, uno que desde luego dejaba entrever el temor que despertaba entre los corazones mortales, y cuando se le veía así, en batalla, era hasta cierto punto lógico, era esa serpiente que se despierta desde las profundidades del océano y que al ir avanzando azota los mares con la tierra, que en cada exhalación salpica de veneno el Midgard y los cielos.

Una de las profecías que anunciaban el infame Ragnarök decía que el mundo estaría en guerra y el aire mismo temblará ante los sonidos y los lamentos, ante el batir de las armas y la podredumbre de los cadáveres. Cada vez que Varg daba un paso, avanzaba de ciudad en ciudad propagando la miseria y la muerte como una peste negra aún más terrible, quedaba claro que él era ese grito de guerra que se mueve y deja ecos. Varg, antes que vampiro y autoproclamado Dios era un guerrero, y como tal, sólo blandiendo Tomhet, su hacha que según él y los creyentes del mito, había sido forjada por los enanos Nibelungos, era absolutamente y sin lugar a dudas, el Gud Guder, el Dios de Dioses, el Dios de la Guerra y la Muerte, del Principio y del Fin.

Era una fortuna para la humanidad que existieran personas como esa mujer que osaba enfrentarlo, y frenaran su carrera. Decía él que comía odio y escupía rabia, la ponzoña del apocalipsis.

Entonces ambas figuras, de complexiones completamente distintas, se dirigieron una contra la otra. Varg era monstruoso como el gigante Surt, y mortífero como él también, y a pesar de eso, era ágil y hábil. Comprendió en medio de sus movimientos lo que sucedía, ella resultaba ladina, ya lo había experimentado antes pero ahora lo había comprobado. Tuvo que sacrificar el ataque en aras de no ser tocado en uno de sus poquísimos puntos débiles. Brincó alto, su hacha ya no podía alcanzarla pero sus armas tampoco a él y giró en el aire, al verlo uno no se imaginaría que pudiera hacer esos movimientos, pero era una ventaja de ser vampiro. Hizo lo inimaginable, soltó a Tomhet, aventó el hacha en dirección a la cazadora para ver si lograba tocarla, herirla, o matarla en el mejor de los casos.

Cayó al suelo con ambas piernas y manos para evitar un aterrizaje más desafortunado y alzó esa mirada azul como los hielos malditos de Helheim sólo para observar su hacha clavada en la piedra del piso, misma que presentó cuarteaduras dejando demostrada la fuerza del ataque y del arma en sí. Odió haber tenido que hacer aquello, era casi como huir, había huido del ataque ajeno, pero tampoco era tonto como para arriesgarse así sólo por orgullo. Se puso de pie y miró a un lado y luego al otro en busca de aquella mujercita que le estaba causando tantos problemas. Caminó en línea recta hasta donde su hacha estaba incrustada como la espada de los mitos artúricos. La sacó de ahí y la recargó en su hombro.

-¡Basta ya! -habló al cielo como un Odín molesto-, me has quitado mucho tiempo esta noche, ven aquí para que pueda cortarte la cabeza y ofrecérsela al lobo Garm –evidentemente no esperaba que su contrincante de la noche obedeciera.

Un sagrado guerrero Einherjer vestido para el Ragnarök, montado en la horrible nave Naglfar listo para arribar al Vigrid, así era Varg todo el tiempo, un liante constante y eterno, sobre todo eterno, pero la diferencia radical era que el vampiro no se consideraba entre las filas comandadas por Odín, él estaba por sobre el dios primordial, era todos los dioses, los dominaba, los mandaba, los mataba si esa era su santísima voluntad (solía decir que con sus manos desnudas era capaz de acabar con Thor y Balder, de ese tamaño era su ego), por eso mismo era un luchador férreo, complicado, lo mismo sagaz y experto que visceral y arrojado. No en vano su presencia en diversos campos de batalla había marcado la diferencia en diversas guerras a lo largo de la historia y a lo ancho del continente europeo. Él sólo era un ejército, era legión.

Aún concentrado en su hacha, sonrió, rio un poco incluso con voz de gruñido de los lobos Sköll y Hati, esos que han de devorar la luz de los cielos, ¿qué causaba tanta gracia al autoproclamado dios? Esos latidos desbocados en la mortal, quizá eran producto del esfuerzo físico y no del temor y aun así se sentía complacido de aquella reacción tan humana, tan alejada de él, tan ajena, porque él no sólo era un inmortal sin escrúpulos y sanguinario, era un inmortal sin registro alguno de una vida anterior a esa. Así le resultaba mejor, deshumanizado por completo, una bestia en su totalidad, sin corazón, sin alma, sin ataduras, sin nada, sólo el poder absoluto.

Aguzó la vista y estaba ahí, entre las sombras, dio un par de pasos firmes como las pisadas de un Gullinbursti gigantesco, aunque el enfrentamiento le estaba causando más problemas de los que esperaba, en realidad estaba muy divertido, pocos humanos podían interponerse en su camino y era bueno encontrarse con uno que lo hiciera, le gustaba el reto tonto que eso significaba, aunque en su imposibilidad de ver más allá de su poderío, se coronaba ganador incluso viendo que no le estaba resultando fácil ganar, o no quedar en una desventaja tan abismal.

Se preguntó como ella se atrevía a ocultarse en la obscuridad, cuando él era el herrero de la misma. Maleaba la obscuridad, era suya, él era obscuridad.

-No creo esas historias –dijo con aquella voz que sonaba a los hijos de Ivaldi forjando el metal –yo soy esas historias –remató, hablaba con tanta seguridad al respecto que incluso los escépticos podrían llegar a dudar, podía pensar que aquello que el demente vampiro pregonaba era veraz, porque lo decía con convicción, porque parecía la verdad más contundente sobre el Midgard condenado.

Alzó el mentón al observar lo que hacía; las armas de fuego resultaban las más molestas, muchas veces antes aquellos objetos habían disparado en su dirección, pero nada que sus habilidades de sanación no pudieran arreglar, sin embargo la cabeza era un punto débil, no sólo de él, sino de cualquier vampiro y era precisamente a ese espacio entre ceja y ceja que ella dirigía su arma. Y ahí estuvo, la detonación y la trayectoria, Varg pudo escuchar y ver todo con terrorífica claridad, aunque claro, eso no lo atemorizaba, lo que sí lo amedrentaba era la posibilidad de ser tocado en la cabeza. Brincó hacia un lado, alto y lejos, pero fue tarde, quizá se quedó embebido en el destellar de la bala demasiado tiempo.

¡Pum!

La sangre maldita corrió, el vampiro calló al suelo. Calló al suelo por primera vez en su inmortal existencia y se llevó una mano al costado donde la bala había impactado. Apretó los dientes, no de dolor, sino de furia. Esa mortal no sabía el gravísimo error que había cometido. Los once rúos sagrados Élivágar brotaban del cuerpo del Gud Guder quien con algo de esfuerzo se puso de pie, miró a Tomhet más allá en el suelo, la había soltado tras el impacto y luego a la mortal. No podía erguirse por completo debido a la herida y la sangre no dejaba de salir, apretaba con su enorme mano que era roja para ese entonces.

-Lo que no sabes –aun así, tuvo el descaro de hablar con desdén y desprecio –es que mi sangre es como la saliva de Jörmungandr, es veneno… te has condenado –escupió a un lado –te has condenado mortal –porque para Varg, “mortal” era el peor de los insultos.

Varg se regía por sus propias leyes, cimentadas, eso era cierto, en las Eddas y el Völuspá, en el Codex Regius y el Gesta Danorum, pero toda esa información, el demonio se encargaba de retorcerla a su antojo, hacerla calzar con sus turbios propósitos, encaminarla a que encajara con el hecho que él tenía bien aprendido, clavado en su mente como único fin: coronarse dios supremo, y que esparcía como profeta venido de las profundidades más heladas del Helheim. Era irrebatible, era inmanente a su figura y por ello, cuando sucesos como el que estaba pasando esa noche, le ponían un freno, era casi seguro que lo hicieran enojar. Porque Varg no se enojaba, o era muy raro que lo hiciera al menos, siempre mantenía ese semblante de superioridad inquebrantable, eso no lo hacía invulnerable a armas como las que esa mortal había usado en su contra, por más que vociferara lo diferente que era al resto de los inmortales, su naturaleza lo traicionaba. No era la primera vez que la ceguera de su ego y su condición jugaban en su contra. Ahí estaba, con la mano cubierta de sangre, su sangre, herido por una de las pocas sustancias que podían causarle un daño real, la plata, que para su fortuna, no había quedado anidada en su cuerpo.

Observó su mano, gigantesca como las alas de los cuervos Hugin y Munin; los pensamientos y la memoria. La miró como si se tratara de un ente extraño y ajeno a él, era la visión de sangre en ella la que lo descolocaba tanto, eso porque se trataba de su propio líquido vital alimentado por el de tantas victimas a lo largo de las centurias, olía a mezcla de todo eso, de hierro forjado, de pergamino y tinta, olía a historia. Se podía palpar la historia del Midgard en esa sangre que, como él había dicho, era veneno que brotaba de la boca de Jörmungandr. Su vista azul como los hielos eternos del norte del que provenía, se mantuvo así clavada, ignorando descaradamente a la mujer. Sólo alzó el rostro cuando la escuchó hablar, sacudió la mano y salpicó del líquido carmesí, aún dolía, no iba a mentir, pero qué era eso para un ser cómo él. Aquella sonrisa socarrona no apareció más en su rostro, fue sustituida por un ceño fruncido y una boca desaparecida detrás del bigote y la barba color paja. Terminó por limpiarse la mano en el mugriento pantalón, daba igual, aunque la sangre brotaba menos profusamente, seguía manchando su costado.

-Yo ya soy un dios –fue lo único que dijo alzando el mentón mirando sus intentos vanos por atacarlo, sus armas de humano habían fallado, como los humanos mismos, lo que no se esperaba es que se atreviera a ir en pos de Tomhet, su hacha sagrada forjada del mismo oro que el anillo de los Nibelungos, hizo el amago de detenerla pero el dolor sordo no lo dejó, pero cuando esas débiles manos se posaron en el burdo mango del arma, simplemente no pudo con el peso. No se esperaba otra cosa. Mientras ella batallaba por fin pudo moverse, y aunque estaba herido –quizá más que nunca- se encaramó a la mujer, alzó las manos como Thor lo hará con la Serpiente del Midgard y viceversa, y se fue directo al cuello. Matar con las manos desnudas era un placer como ningún otro para el vampiro, además un privilegio que concedía a muy pocos.

Se asió al cuello delgado y suave de aquella mujer que, muy a su pesar, había resultado una digna rival, apretó los dientes y la miró directo a los ojos, no apretó desmesuradamente de inmediato, la elevó unos centímetros del suelo.

-Ahora lo comprobarás, seré lo último que veas, pero con tu sangre escribiré mi nombre en esta estúpida e insignificante calle, porque no mereces otro escenario para morir –entonces sí, comenzó a estrujar, lentamente para ver cada paso de la agonía con lujo de detalle, un proceso que conocía demasiado bien, pero no por ello no gustaba de seguir paso a paso el cómo arrancaba una vida. La punzada en su costado le produjo un escalofrío que instintivamente lo obligó a mirar a un lado, donde una línea blanca delineaba el horizonte. La volvió a mirar y apretó con más fuerza, pero supo que esa noche no sería, que esa noche ambos sólo se habían hecho daño y se había tratado de una batalla, el inicio de una guerra.