Cuando quieres escapar, nunca piensas el lugar más oportuno. | Reservado.

¡Qué difícil es escapar de la realidad!
En verdad es totalmente imposible hacerlo, por más que uno se esconda, escape del mundo y hasta de la vida misma. No hay métodos, sólo resignación.
Es probable que todos me vean como una mujer dramática llena de penas que quizás no son importantes, y yo voy por allí como arrastrando un bloque de piedra atado a mi tobillo. Y es que no puedo negarlo, comprendo lo que siempre fui, comprendo en lo que me he convertido también.
Una mujer que sonríe como por acto reflejo, como una actriz nata. Una mujer que evita temas escondidos, una mujer que se envenena con su propia amargura. Esa soy yo. Freja. No hay más, no hay menos, y lo admito. Admito ser lo que soy, aunque claro, me he escondido varias veces.
¿Tan bestial era mi naturaleza? Seguramente. Había abandonado a mi familia, aunque, bueno, no me interesaba tanto al final de todo, pero sí había dejado solo a mi hermano. Y hasta a mi esposo, quien a pesar de ser la persona que más odiaba en la tierra, sabía que en la corte rusa era la sucia mujer llena de máculas que había dejado a su marido en la cama, durmiendo solo, para que al día siguiente no supiera que hacer con dicha situación. Y luego mi camino fue armándose debajo de mis pies, desde mi propia sangre, hasta terminar convertida en una simple mortal, con una vida totalmente distinta a la cual estaba acostumbrada, obsesionada con un hombre desaparecido y viviendo en un burdel como consecuencia de esa demencia amorosa que sufría.
Freja Malinovskii. Nada más ni nada menos que eso. Y sí, aún sin cargos aparentes en mi haber, lograba avergonzarme de la vida que yo misma escribía día a día. No me molestaba el fin, ni tampoco los medios, sino que me sentía terrible al mentirle a los demás con una falsa sonrisa, privándolos de mi verdadera naturaleza, de mi realidad, de mi personalidad, de mis penas.
Freja Malinovskii. La muchacha que había aceptado ese desafío por aquel hombre, y que, sin embargo, además de haber dejado a su esposo en Rusia, solo en sus aposentos, abandonaba a un cliente en el medio de una noche cálida. Pero debo defenderme de esta manera: no me encontraba en mi sano juicio.
De repente tuve la necesidad de abandonar todo. Bajarme del escenario. Acabar con esa vida. No la merecía, sabía que no. Había amado a Artur y había aceptado el matrimonio con German. No merecía eso. Esa condena que yo misma me había impuesto. Esa vida llena de locuras, de autodestrucción. Estaba harta. Cada caricia de los hombres desconocidos que entraban al burdel me quemaba, me enloquecía, era como el recuerdo de lo que había sido, de todo lo malo que había sucedido. Era el signo de la locura. ¿En qué había estado pensando? Simplemente debía escapar y ser feliz, al menos muriendo de hambre en un bosque, antes de entregarme a cualquier hombre, antes de enloquecer entre las sábanas, esperando, clamando por alguien que jamás iba a llegar.
¿Y si, entonces, me animaba a hacer lo que no creía que estaba bien? ¿Y si escapaba de una vez por todas?
Fue entonces que miré al hombre que se encontraba a mi lado, a punto de caer en un profundo sueño, la calma que le sigue al éxtasis. Me senté en la cama y él se dio cuenta, aunque no puso mucha resistencia, pero de todas formas exigió que me quedara a su lado. Besé sus labios como la escuela de la vida me había enseñado a hacerlo, forzada, encadenada siempre a ese inmundo personaje creado por mí. Y el hombre quedó satisfecho. Me pidió que le trajera una copa de licor, y esa fue mi oportunidad.
A los pocos minutos me encontraba fuera del burdel, con un delicado camisón azulado y un saco negro que podía cubrir mi piel que se vislumbraba fuera del primer atuendo.
No era capaz de pensar, no podía hacerlo. Eran sólo pensamientos donde la sed de verdadera libertad me llamaba y yo no podía negarme a ello. No podía negarme a ese llamado, no podía dejar de ser, después de todo, la Freja auténtica, la actriz detrás del personaje.
Ciega como me encontraba, llegué al cementerio.
Irónico, siempre había tenido pánico a esos lugares, hasta que cuando Artur murió me obligué a ir para comprobar que había muerto. No hubo ataúd abierto y nadie quiso escucharme cuando pedí que verificaran el cadáver. Volví a la supuesta bóveda de mi amor con frecuencia, y las lápidas y la muerte y la soledad se hicieron mis más sensatas amistades. Comprendí que los vivos eran más peligrosos que los muertos, y que no había más paz terrenal que en esas tierras oscuras llenas de corazones mudos y secos. Lo cierto, de todas formas, era que había llegado allí sin pensar en todo aquello.
Me adentré por los pasillos más siniestros y me detuve justo en la puerta de una bóveda. Esta noche sólo sería la compañía de un ángel con facciones femeninas que, en vigilia eterna, impedía el paso hacia el interior de aquel cuarto frío. La miré con detenimiento y acaricié sus alas con una de mis manos. Debajo de aquella figura se encontraba una puerta de cristal abarrotada con rejas con terminaciones afiladas. Acaricié la cortante y sanguinaria punta de una de las estacas que conformaban el enrejado y de esa extraña comunión brotó una gota de sangre en mi dedo. Dejé que el elíxir carmesí recorriera la palma de mi mano y luego hice de ella un puño.
-No llorarás -me dije-.

El sabor de la noche oscura era el de la libertad que se abría paso por mis venas.
Todo iba en una maravillosa composición de oscuridad, soledad, muerte y una fragancia terrosa que se fundía con el aroma de sangre seca proveniente de generaciones anteriores allí sepultadas. Pero había un detalle que llamaba la atención por sobre todas las cosas: mi propia sangre. Sangre cálida, llena de vida. Sangre que goteaba al son de mis latidos. Abrí levemente mi boca para echar un suspiro al aire. Bajé la cabeza para contemplar las dos manchas de color carmín en el camino. Cerré los ojos. Aquella sensación era una maravilla. La sensación de que una parte de mí se volvía libre, una parte de mí escapaba realmente de todos los problemas, inconsciente, sin nada más en qué pensar. Y una parte de mi vida se iba con aquellas lágrimas rojizas. Una parte de mi corazón se derramaba en aquel lugar. Era la libertad de sentir el suelo frío, mientras se agoniza del mismo placer de estar agonizando. El placer de la liberación, del tintineo de unas pequeñas gotas flameando en el viento, cayendo al suelo. El suicidio de un latido. Un latido que se volvía mudo a medida que mi sangre se abrazaba a la gravedad.
¿Y si esa era la solución? ¿Y si la muerte acabaría con todo mi sufrimiento? "No llorarás" había dicho. ¿Y si la única manera de impedirlo era dejando que mi corazón llorase por sí mismo?
Nunca había pensado así en la muerte, al menos no de forma consciente. Y ahora estaba allí, rodeándome por todos lados. Se encontraba mirándome a través del bello rostro de ese ángel de mármol, que me embriagaba de una paz extraña, perfecta y milagrosa. Se encontraba detrás mío, susurrándome al oído los versos más dulces y delicados, contándome sus secretos. Se encontraba a mi lado, tomada de mi mano, sonriente, esperando a que me marchara con ella a un lugar desconocido pero que prometía ser el mismo paraíso. Se encontraba sobre mí, acariciando mis cabellos, con sus manos sobre mis hombros haciendo presión, sobre mis labios, sobre mis labios con un beso que sabía a sello eterno. Se encontraba dentro mío, palpitando en mi corazón, llenando de éxtasis la sangre que recorría mis venas. Era tan embriagante la sensación de tener a la muerte a tan solo unos pasos, allí esperando la decisión evidente. Era tan magnífico poder sentir el sonido de su capa flagelando el aire. Era tan prometedor saber que estaba allí a unos pasos y que podría correr y abrazarme a ella y apoyar mi cabeza en su pecho y escuchar sus arrullos.
¿Quién podría llegar a saber que la sangre abandonando el cuerpo se trataba de la simple y maravillosa acción del alma liberándose del mundo?
Estaba en éxtasis, y no debía olvidar que apenas había perdido unas gotas de sangre.
Reí, con los ojos aún cerrados. Allí estaba la clave. "No llorarás". No lo iba a hacer, iba a reír, porque todo el camino llegaba a ese punto, a ese cementerio que era una lápida enorme manchada con mi sangre.
De acuerdo, haciendo ahora una pequeña observación: recuerda que no estaba en mi sano juicio, aunque pensándolo bien, nunca más quise estarlo.
Al escuchar aquella voz sólo pude abrir mi mano que se conservaba aún en un puño. Abrí los ojos al mismo instante y un segundo después giré la cabeza para ver al espectador.
Reí con los ojos llenos de lágrimas. No quería creerlo, pero sin embargo, deseaba que fuera la muerte. ¡Y es que en verdad aparentaba serlo! Era una sombra fúnebre en medio de aquel pasillo. Era irrealmente hermoso y su voz se complementaba con su figura. Su atuendo era tan monótono como pacífico.


-¿Cree que vendrá a mi encuentro la muerte enfurecida en su oscura carroza de sombras turbias para acabar conmigo por entrar a su morada? -pregunté con ironía- ¿No es acaso esto un cementerio? -cuestioné extendiendo mis brazos para señalar el espacio en el cual me encontraba- ¿No es el lugar donde reina la paz, donde los condenados vienen en busca de su redención? -reí con los ojos entrecerrados a modo de: "es obvio lo que una persona viva hace aquí", olvidando la principal razón verdadera: recordar a nuestros difuntos- ¿Acaso es ésta su noche para pasear entre los difuntos? ¿Qué vino usted a buscar, a diferencia de mí? ¿Qué tan diferentes entre sí son nuestras razones de estar aquí? -una lágrima resbaló por mi mejilla- Cuando no encuentras razón por la cual vivir, comienzas a buscar razón por la cual morir, y generalmente, ésta última es la más fácil de encontrar -expliqué más tranquila, aún con la voz llena de angustia-.

Extendí mi mano herida como acto reflejo hacia el joven, y luego llevé mi brazo contra mi pecho para tapar mi boca con dos dedos.


Off: ok .__. creo que me fui de mambo un poco y me pasé .___. voy a ir a llorar para descargar la tristeza contenida, me metí mucho en el personaje ._.