Ultima voluntad o Prisionero por propia dicha

- Siento lastima del alma en pena, que encerrada en la fría celda, no es sino testigo de ser solo vagabundo de sus desdichas Cartas fueron dadas y repartidas en elegancias en jugadas memorables como mejor la mano supo dar. Es la noche compañera, encapuchada la luna de nubes pasajeras, la que calla y observa el deambular tranquilo de quien solo espera, su puesta en escena a la libertad... de una u otra manera -

Medita y calla, levanta la vista solo cansada por un tiempo que no puede ser medido en la edad reflejada. Es más viejo que el contar de los días, que la sucesión de las noches que lo han llevado a caminar entre los hombres, divertido de beber de sus vidas, de contarlas y narrarlas, de reírse de ellas, sin preocuparse jamas por que la suya misma no fuera una broma del destino.

- Si - se concede a si mismo la divagación. El viaje no efímero, pero placentero de recordar los días pasados, donde el tiempo si bien fue mejor, paso en balde. Ni dicha ni desdicha, solo neutro sin que llegara a conseguir realmente, solo atisbo de felicidad.

Tocar el cielo, para caer del mismo envuelto en llamas.

- Prisionero del cielo, que viste un día la verdad reflejada en los ojos de los hombres. Cruel es el destino que atañe a los hombres, ni grandes ni pequeños escapan del sino que a todos ha de llegar, no la muerte... pues esta es fiel compañera, amante y amiga del alma tranquila que sabe que todo lo bueno ha de llegar, incluso el descanso eterno... - desvía la pluma al tintero, moja y seca el sobrante, para volver a retomar ese pulso vibrante que en esta noche serena le lleva a explorarse.

- No, la muerte no. El sueño, esa hucha de ideas que llenamos con nuestras mejores intenciones. Deseos y glorias que están por llegar... ¡y solo algunos llegan!, emociones contagiosas, risas y cuentos oídos de niños que deseamos por siempre alcanzar. ¡Ah, sueño, sueño... irrisorio eres del alma, explotas como pompa de jabón!Inalcanzable idea de felicidad! -

Llegado a ese punto, abandona la pluma e inspira un alito de aire que por costumbre esta tomada de una vida que no existe ya. Sebastián se alza, desplazando el peso de su cuerpo hacia atrás, alejándose de la mesa de trabajo que como una gracia menor, ha constituido un cambio en su vida de recluso.

Una reclusión por otro lado, consecuente y permitida.

Elegida por el mismo hasta la ultima consecuencia. La luz que cada mañana entra por la pequeña ventana que da al exterior es minúscula, llegando la cota mas alta a alcanzar solo una pequeños metros dentro de su basta celda. Suficiente si, para causarle el trasiego, el recordatorio de su mortalidad cuando el brillante soberano se alza para herirle con sus dardos si no anda con cuidado, lejos de la linea que ya ha delimitado de fuego.

- No creías que haría esto - habla a la nada aunque sabe que por la rendija de la puerta siempre presente cabe la posibilidad de ser escuchado. Pero consumido en parte por el hambre que no atenaza su cuerpo como había pensado, mas de lo que lo hace, con su mente, a veces es un alivio hablarle al aire y creerse oído. El cuerpo puede morir con mas sencillez, basta con entregarse al enemigo, basta con dejar de alimentarse, pero en los inmortales, esto lleva a un lento consumir que afecta con mayor rapidez en la selinitud.

Y pensar que el, solo tiene menos edad que su creador. - De esto jamas me hablaste, no pensé que seria tan duro - suspira hondo y regresa su mirada a las paginas, mas de un centenar escritas ya, pero no bastan. La reclusión le ha otorgado mayor claridad de mente de lo que ha obtenido en los años de libertad, para exponer su propia calma. Asesinar al libertino bufón y resucitar al filosofo, al poeta.

Lo necesitaba, a pesar del alto precio a pagar.

Un calabozo, que si bien no es la estancia mejor acomodada y decorada del mundo, no necesita mas que lo que tiene al alcance de las manos. Una mesa, una silla, papel, pluma, tintas y tiempo. El suelo para descansar, la noche para pensar y sangre cada semana transcurrida, debidamente entregada por un carcelero. Nunca de hombre, ya no mas, solo de bestia, cerdo o cabra los días santos, palomas los demás. La Inquisición tiene a bien tratarlo más como ser humano y menos como diablo, ambos saben, cazador y presa, que no es muy lejana la fecha en que todo acabara y dados los recursos que a bien, el vampiro a mostrado, son pocos y nada dificiles de obsequiar lo que fueron sus ultimas voluntades.

Sebastian ya no lo teme, en el tiempo de espera a la muerte solo tiene la calma certera de saber que puede poner en orden sus ultimas palabras, sus pensamientos a su modo, para constatar que fue hombre, y como todo hombre, merece morirse en paz. Ya otra cosa, ajustar cuentas con el diablo, por las almas trasegadas para constituir su inmortalidad.

Su mente vuelve al trabajo, su mano recoje la pluma y su vista revisa las ultimas lineas.

- Sueño... -

Algún que otro preso ya le había pedido callar antes, no les dejaba dormir, no les dejaba descansar de la pesadilla vivida que era encontrarse allí, pero no, callarse no, como refrenar la lengua de poeta ahora que estaba tan dotada, ¡nunca!

Así ignoro a aquel otro, guardián de nuestras almas erase. Poderoso señor de nosotros los desdichados, para continuar con otra de sus obras.

"Lucero, se a mi pesar que no somos sino sombras, sombras de nuestro pasado, un pasado terrible y secreto. En donde niños corremos a refugiarnos bajo las sabanas aferrando fuertemente la vela contra nuestro pecho a la espera de que nuestros temores no tomen forma y no nos puedan alcanzar"

Si, la tinta corría rauda en los escritos, haciendo a Sebastián feliz, en su desdicha. Más los pasos se acercan, apremian los corazones que laten y los horrorizan en la memoria de las torturas que por sufrir están o han sufrido. Solo uno mismo es consciente de cuanto puede aguantar ante aquellos hombres, ¡ja!, dedicados a dios.

Mientras su carcelero daba por finalizada su aproximación. Apoyandose en la pared de enfrente, le observaba, para el solo decía chorradas. Veía a Sebastián sentado en un gran teatro, admirado por un publico de sombras que aplaudían fríamente sus "gilipolleces". El autor de tales pensamientos esbozaba por la comisura de sus labios una sonrisa maliciosa.

"Sueño, sueño es efímero, pero las pesadillas cargan de vida" Piensa claro, seguro de si mismo, su carcelero "Una vida que.... por lo que veo.... Es corta" sonríe y piensa que es mejor ese lado que este. Sebastian levanto su vista, para que sus rostros se encuentren. "Un preso con beneficios es un preso rico condenado a muerte" lee en la mente del infeliz.

Su mente piensa en la misma tonada, sin dejar de sonreír al vampiro y este a su igual, piensa en su carcelero. "¿Que es aquello que tanta gracia le hace? ¿Mi muerte, mi desdicha, quizás verme aquí atrapado sin saber que sera de mi?" No le achanta y comparte en parte su alegría, por la salvedad de las suertes de estar el uno al otro lado de aquellos mismos barrotes.

- Buena es la noche en que el sueño venza a la pesadilla y si bien es cierto que estas como las cicatrices se cargan por siempre, no es verdad el hecho de que los primeros los perseguimos y de los segundos huimos - respondió mostrándole en su sonrisa la calma del rostro, sin afilar su labio, por no descubrir aun los colmillos. - Existen pecados que perseguimos - continuo - Por encima de los sueños, o quizás la pesadilla torna en venganza y el sueño sea hacer que la venganza arda para mantener vivo un ideal - Sebastian se levanto, para acudir al encuentro de su carcelero, protegido tras el muro de madera y acero frío, que era la puerta de su prisión.

- ¿Que decís señor, acierto o erro? Perseguis la pesadilla para poder vengaros y es el sueño de lo que paso aquella noche, lo que no os deja dormir - hablo, al otro lado de la puerta.