Le Grand Macabre [Fausto]

Pronto Sköll devoraría todas las estrellas del cielo, y su hermano Hati escupiría los restos del sol y la luna. Pronto el Fimbulvetr, el invierno de inviernos, menguaría todo el Midgard, y la putrefacta nave Naglfar llegaría al Vigrid para comenzar con el Ocaso de los Dioses, el Ragnarök predicho en el Völuspá.

Y él, el hijo maldito de los habitantes del Valhala, abriría la puerta para que Jotuns y Æsir salieran de su letargo prolongado por eones, rompería con su hacha el puente Bifrost para que nadie regresara, escucharía el canto de los gallos Fjalar y Gullinkambi, como el terrible anuncio del final de los tiempos. Como el aullido de un Fenrir herido y lastimero, hijo de Loki también.

Pero antes de que todo eso sucediera, antes de que el mundo colapsara en sus manos tan grandes que podían cubrir los cielos y que parecían talladas de las rocas de la montaña Galdhøpiggen, tenía que aguardar, paciente y errante a que el tiempo finalmente llegara. Había perfeccionado su capacidad de no desespero a lo largo de los siglos, a observarlo todo, a veces creía que su intervención no sería requerida, que los hombres terminarían matándose entre ellos como una jauría de lobos que come carne de sus congéneres.

Todo eso le divertía, todo eso le parecía la ironía más grande de esa existencia marchita a la que la raza humana se aferraba en llamar vida. Pero también, nada de eso le impedía dar un paso o dos a la vez, rumbo al final que el predecía, él ejecutaría y él terminaría. En noches sin luna como esa le gustaba salir, amedrentar la ciudad, cualquier ciudad que fuera, cualquier ciudad que tuviera la mala suerte de tenerlo como huésped. Olía que le seguían los pasos, que ese Galeotti conocía su paradero y estaba detrás de él, la última vez se enfrascaron en un combate que pudo durar mil años, si ambos así lo hubieran querido. Él estaba listo, el día que quisiera lo estaría esperando.

Pero por aquella velada, se dedicaría a ceñirse a París como una sombra maldita y pestilente, exudando miseria, miedo y muerte. Sin pensarlo demasiado sus pisadas, como las de Hrym guiando a los gigantes a la batalla final, lo encaminaron a donde la sangre era más fresca y virginal. Un convento repleto de doncellas y figuras de santos de madera.

Al pobre vigilante que le abrió la puerta lo tomó por el rostro y le rompió los huesos de todo el cuerpo a base de patadas y golpes con las manos desnudas, su sangre no le interesaba. Ingresó y las mujeres no tuvieron ninguna oportunidad, la masacre fue brutal. A alguna las partía a la mitad dejando que el asperjar de su sangre lo bañara, a otras les cortaba la cabeza y bebía de los cuellos cercenados como si de frutas frescas se tratara, y a otras pobres desdichadas, se tomó la molestia de arrancarles la piel con sumo cuidado y extenderla sobre el suelo como alfombra.

Al final, tomó una cabeza desprendida del cuerpo, hinchada por los golpes y la putrefacción que ya comenzaba a presentarse y la colgó en la puerta, anunciando al mundo su crimen. Jactándose de lo sucedido, aunque en realidad no era nada que no hubiese hecho antes.

Le gustaba dejar en claro que cosas terribles habían sucedido en los lugares que él había pisado, sus triunfos sobre una humanidad que le parecía cada vez más un desperdicio, una mala broma, pues si ellos iban a oponerse a su furia y a su odio, no veía cómo iban a poder detenerlo. Si Galeotti armaba un ejército, él era una legión de vileza y crueldad. Era el puño de Odín que descendía desde el cielo para aplastarlo todo, y era el grito de Loki clamando por venganza.

Satisfecho y bañado de la sangre más roja de la que tenía memoria, caminó impasible por las calles nebulosas del centro del universo (lo era, porque él estaba ahí en ese momento), si algún transeúnte lo vio o no, era irrelevante. Su cabello y barba, antes de hilos dorados y hoy opacos por el tiempo, su ropa negra, siempre negra y rota, roída, sucia, y sus botas de pieles de animales de la tundra, todo estaba salpicado de carmesí como una parvada de cardenales que cruza un cielo nocturno.

Y así, cubierto por un baño vestal y con su hacha en la espalda, inseparable como si fuesen alas, negras y pútridas, se encontró a las puertas del cementerio. Había algo en ese sitio que parecía calzar muy bien con su figura, quizá porque era el lugar más adecuado para profanar, aunque ¿no acababa de mancillar hasta decir basta un convento repleto de mujeres consagradas a Dios?, cualquier sitio, no importaba su naturaleza, ante su sola presencia ya se podía considerar profanado.

Se sentó en medio del lugar, como a descansar, contemplando las cruces que se extendían hasta donde la vista alcanzaba. Eligió el mausoleo más ridículamente hermoso del lugar, y ahí estuvo, como Eggthér que espera el inicio del Ragnarök tocando su arpa, y como el gigante del Edda, sonrió severamente. Motivos le sobraban, nadie parecía tener capacidad de detenerlo, y sólo lamentaba que el final que él se encargaría de iniciar, pareciera tan lejano. Tiempo tenía de sobra, él era el tiempo mermando en todo, menos en su persona.

Aguzó el oído, quizá la diversión no había terminado del todo. No estaba solo, y eso resultaba muy oportuno.

La Norna Urð había tejido sus hilos aquella noche, había cruzado caminos, y junto a sus hermanas Verdandi y Skuld dictaban lo que ocurre y lo que debía ocurrir; el concepto nórdico del destino, uno que Varg acataba, como ninguna otra cosa en su vida maldita e inmortal, porque sabía que el suyo, su destino urdido por las Nornas que regaban el árbol Yggdrasil, era acabar con esa misma vida, que apenas podía ser llamada así, que reinaba en todo el Midgard.

Indigno todo aquello de vivir en restos del gigante Ymir, que de su carne fue creada la tierra, de su sangre los cuerpos de agua y de sus huesos las montañas; las piedras pedazos de sus dientes, el follaje de los árboles de su cabello y de los gusanos de su putrefacción los enanos; su cráneo sobre toda la creación, sostenido por los cuatro enanos Norte, Sur, Este y Oeste, finalmente pintando el firmamento con el cerebro del gigante muerto y así formando las nubes, así como con chispas provenientes del Mulspeheim para las estrellas.

Qué iban a ser dignos los hijos de Ask y Embla de vivir en la divinidad de Ymir, regada por Odín, Vili y Ve. Varg lo sabía, su destino, tejido por las hermanas Nornas era ese, la gran limpieza, y coronarse amo absoluto, Gud Guder, Dios de Dioses, una vez que el Ragnarök terminara con toda la estirpe de Bor, siendo Heimdal el último en caer.

Sus orbes azules como la de los hielos del norte se movieron al escuchar a su nuevo acompañante, y cuando finalmente lo tuvo de frente, en aquel movimiento trepidante y sorpresivo, no se inmutó un ápice, lo miró un segundo o dos y luego rio, su carcajada estruendosa como el puente Bifrost rompiéndose ante el paso de los gigantes de fuego, y luego el silencio sepulcral como el que quedará en el prado Iðavöllr tras el gran Ocaso de los Dioses.

Echó el cuerpo al frente, relajando su postura, aunque aquello sólo era en la apariencia, él jamás perdía el sentido de alerta, y si había llegado tan lejos, vivido tanto, y dado muerte a tantos, era por ello mismo, jamás confiaba en alguien, por insignificante que pudiera parecer; ese hombre (mortal, su mortalidad apestaba como los cuerpos pútridos debajo de ellos), no parecía del todo sin importancia, destilaba un aire de seguridad y hasta cierto punto, de locura. Suspiró cansadamente.

-¿Es que no lo ves? –dijo, su voz ronca, el mismo rugido de Garm, el aullido de Fenrir-, yo soy la muerte –entonces enderezó la espalda como si se encontrara sentado en el trono Hliðskjálf flanqueado por los lobos Geri y Freki, incluso así, sin la necesidad de ponerse de pie, su presencia era temible y titánica. Cada vez que le tocaba hablar sobre él, ese tinte de que se está escuchando algo sagrado impregnaba su voz. Contaba su propia leyenda, su Cantar, su Edda, torcida y obscura.

-Valiente de tu parte –su voz socarrona retumbó por los pasillos mal delineados por tumbas olvidadas –plantarte así frente a mi –le daba algo de crédito, le gustaba toparse gente que, en su ignorancia, quisiera ponérsele en el camino. Era divertido y cuando los años se contaban eternos hasta que finalmente las bestias hijas de Loki y Angrboda anunciaran el final de los tiempos, cualquier cosa que pudiera entretenerlo era valiosa.

Aún sentado, como si el otro no representara peligro alguno, porque de algún modo, así lo era. No podía fiarse, humanos ladinos había muchos, ¿no hace poco una cazadora lo había logrado herir?. Su caída iba a ser marcada por su terrible soberbia, su ceguera ante poderes que no eran los suyos.

Rök es la palabra en noruego para ‘destino’, y Varg pensaba con frecuencia que en esas tres letras, quizá una designada a cada Norna, se encontraba respuesta a todo. Pero el destino no era algo que sucediera y ya, tenía que ser empujado, apaleado, moldeado para que algo pasara. Varg era un ejecutor, una palanca, una polea que mueve, que cambia las cosas, era un gran hacedor de cosas, aunque se encargara de destruirlas, pero eso era lo que él fabricaba, escombros y polvo y desolación y muerte.

Ragna es la palabra en noruego para ‘dioses’, y Varg se consideraba uno, el más importante, incluso por encima de todos, los Æsir y los Vanir, él como una figura que se erige soberbia e imbatible, de odio y de obscuridad. El gigante del fuego y hielo quien con una mano ha de atrapar el sol y ha de extinguirlo para dar pie a una penumbra perpetua.

Ragnarök, eso era lo que movía al vampiro, el momento que definiría todo, el Destino de los Dioses, el ocaso de una era que para él, risible y luminosa, no merecía seguir. Porque la luz era demasiado y dejaba ciego, era momento que la sombra se ciñera a ese Midgard corrupto, que las ramas del Yggdrasil, el fresno del universo, cayeran y lo aplastaran todo en su caída. Los motivos de Varg estaban lejos de ser bien intencionados, su meta era sentarse ahí donde alguna vez lo hiciera Odín y reinar en un imperio de peste y angustia, reinar un Helheim en la tierra.

Una de aquellas cejas despeinadas se elevó, ningún otro gesto se movió de aquel rostro demacrado pero espeluznante como la peor de las visiones del infierno. Las hermanas Nornas habían obrado bien, habían hecho que se topara esa noche con alguien que, al parecer y como iban las cosas, resultaría igual o más entretenido que una matanza de las que solía propinar. En eso entretenía sus ímpetus de bestia carnívora en lo que el momento por el que se mantenía en la tierra llegaba, pero a veces aquello envejecía muy rápido, ¿qué gran mérito tenía acabar con seres que evidentemente era inferiores? Pero este sujeto frente a él, su brío temerario, aunque fuese por ignorancia o por que así era en realidad, era interesante.

Entonces finalmente se puso de pie. Gigante venido del Muspelheim donde las estrellas son forjadas, Leviathan, Behemoth y Ziz, los tres contenidos en un cuerpo que fue, aunque la duda se hiciera presente, mortal alguna vez. Su hacha, Tomhet, como el vacío infinito de los yermos campos del Niflheim, el Ginnungagap mismo, ahí a su lado como una extremidad más de su mastodóntica figura. Sonrió de lado dejando al descubierto uno de sus colmillos, el filo mismo de la lanza sagrada Gungnir.

-Entonces –voz ronca y cavernosa como la entrada al inframundo –haz venido al lugar correcto –sarcasmo destilado, falsa cortesía y una reverencia que, aunque marcada, insignificante dada su altura-, aquí, mi blasón te hará conocer lo que es el miedo, y será lo último que conozcas –empuñó entonces a Tomhet, el hacha que como el martillo Mjǫlnir, parecía tener vida propia, forjada, según Varg, por los mismos Nibelungos enanos que forjaron el anillo con el oro divino del Rhin.

Blandió su hacha, no como amenaza, simplemente porque así la manejaba y cortó el aire como quien rasga el cielo y deja que las calamidades caigan sobre la humanidad.

No se preguntaba a menudo, por no decir nunca, su verdadero origen, lo que sí era verdad es que siempre fue ese hombre, hoy más una bestia, gigante como los de los mitos del norte congelado, musculado, nada en él nunca fue refinado o grácil, siempre había sido bruto y tosco, imponente, muy alejado de sus congéneres vampíricos y le gustaba esa marcada diferencia, porque incluso entre los suyos, él se creía superior, se refería a él como Dios, como Gud Guder, como iniciador del Ragnarök, nunca como vampiro; su función, su motivo de estar en aquel Mannaheim con escoria que no lo merecía, era mucho mayor, era más significativa, lo era todo, ahí radicaba su supuesta -creída, aprendida, convencida- superioridad. ¿Cómo consiguió los dones de la inmortalidad? Un misterio, ¿cuándo? ¿Dónde? ¿Por qué razón? Nada de eso era relevante, y si no lo era para la Varg no lo era para nadie. Quien quiera que le hubiese considerado digno de la eternidad había cometido el error más grande y había condenado a la humanidad. Todo, sin embargo, permanecería siempre en forma de misterio, la historia real de Varg se comenzaba a escribir a partir de lo que era ahora.

Eso de algún modo ayudaba a alimentar el mito que él se había forjado y maleado a su gusto como un experto herrero que escribe que oro sagrado, pero una de sus constantes labores era propagar esa leyenda, atizar el fuego del miedo, no dejar que la llama de su nombre que extinguiera con los años, con la humanidad que olvida (siempre olvidaba), tenía que ser una reiterada amenaza, acabar con aldeas enteras pero aún contenerse pues el tiempo no había llegado todavía, el tiempo de arrasar con todo. Por supuesto que, siendo Varg como era, quien era, aquello lograba aburrirlo por temporadas, a veces el tedio era tanto que se retiraba a Svalbard, que en su cosmología muy personal, representaba el fin del mundo, pero le gustaba prolongar ese momento, le gustaba pisar la tierra mortal, cercenar cabezas porque sí, de vez en cuando, ante él llegaba alguien como el sujeto que ahora mismo lo rodeaba, alguien que parecía digno y divertido. Aunque al final, nada de eso evitaría que abriera la tierra para dejar salir a Jotuns y Æsir.

Se llevó una mano al rostro donde acarició la larga y deslavada barba, rio, pero su risa fue discreta y callada, baja, casi imperceptible, no se movió, excepto cuando dejó caer su hacha al suelo sin soltarla del mango, provocando que aquel filo se enterrara sobre la tierra alimentada por cadáveres, parecía que bajaba la guardia, pero Varg jamás bajaba la guardia. Inclinó la cabeza como si le concediera ese comentario, como si tuviera razón, en eso ambos coincidían, no creía en los hijos de Ask y Embla, pero tampoco era algo que admitiría en voz alta. Se paró recto, ambas manos sobre el mango de Tomhet y abrió el compas de sus piernas, troncos de los Cárpatos.

-No te confundas, mortal –alzó el mentón y dijo la última palabra con desdén, el otro podía ser todo lo buen guerrero que quisiera, pero era un mortal, despreciables por igual para Varg –aquí el que debe demostrar ser digno de mi hacha eres tú, tú eres quien ha venido ante el Dios, yo soy quien juzga –habló claro y firme, cuando decía esa sarta de cosas sobre su figura y su ser, jamás la voz le temblaba, era algo que creía en realidad, que era una verdad tan absoluta como asoladora para él, y por ende, debía serlo para los demás. Abrió más los ojos y ese frío azul Prusia helaba la sangre, movió el pie izquierdo hacia atrás, como para tener mejor apoyo, sólo un poco y estiró una mano, hizo una invitación burlona a ser atacado-. Vamos, demuéstramelo, demuéstrame que eres acreedor a mi atención y al gélido beso de Tomhet.

Abiertamente Varg lo estaba retando, quizá el otro no tenía idea de la magnitud de aquel obsequio, pero el monstruo rara vez exhortaba con tanta dedicación al oponente, con Galeotti en el pasado quizá. El nórdico podía parecer una bestia bruta, pero no lo era, sabía que en ese humano había alguien interesante, merecedor de tanta solemnidad, como Indro antes en la frontera rumana, el único Svarte Troner hasta ahora, le gustaba, le deleitaba la idea de que tal vez y con un poco de suerte, esa noche eso cambiaría.

Y como los robles en el callado bosque, Varg también era capaz de caer con ese mismo estruendo aparatoso, esa misma imagen de ver a un gigante que es víctima de su propio tamaño, el árbol de su vejez, Varg de su soberbia. Porque hasta el mismo Odín había perdido un ojo engañado por Loki, y el mismo Týr, el más belicoso de los dioses, había perdido una mano en fauces de Fenrir. Porque Thor caería por la gracia de Jörmungandr, y Freyr, el dios sagrado, sería incluso el primero en sucumbir a manos del gigante Surt. El vampiro lo sabía, cada vez que era derribado no se lo tomaba tan apecho, claro que era una afrenta que sería cobrada con creses, pero nada más. Fue tomado por sorpresa, eso fue quizá lo que más lo molestó, porque siempre se jactaba de estar atento, de estar alerta en la batalla, de ser el perfecto guerrero y desde luego un descuido como ese lo hacía ver que estaba equivocado. Antes de ser derribado intentó sostener el mango de Tomhet pero éste escapó de sus manos mientras se iba hacia atrás, rozó la madera burda y desgastada con la yema de los dedos pero no logró alcanzar el arma que seguía enterrada en la húmeda tierra como lo estuviera Excalibur en la legendaria piedra.

Y se escuchó toda aquella masa de músculos caer con fuerza al frío suelo, un dolor nimio para el monstruo, pero dolor al fin. Ese sujeto lo había hecho sentir algo, las piedras del irregular suelo clavándose en su espalda. Se quejó entre dientes, odió tener que hacerlo pero algo así era desconocido para él, sentir esa especie de vulnerabilidad simplemente no existía en sus registros, y eso lo obligó a emanar aquel leve sonido que escapó de entre sus colmillos. Tardó un par de segundos en caer en cuenta de su situación y miró hacía el firmamento, pero éste era obstruido por la figura de su atacante. Escuchó y rio con seca ironía, rio aunque la bota del otro lo tenía sometido, en realidad, considerando las naturalezas de ambos, era una presión insignificante y si seguía con la espalada pegada al suelo era porque quería (o porque aun le costaba trabajo creer que se encontraba en esa posición, y eso era peor.)

-Ah, pero es que yo soy Demonio y Dios a la vez –su tono no cambió en absoluto, seguía siendo ese trueno que parte el cielo y deja escapar a los lobos Hati y Sköll, esa deidad pagana propagando su propio mito, creyéndoselo, obligando so pena de tortura a los demás a creérselo. Una vez que el otro hizo su pequeña retirada colocó ambas manos sobre el piso, amplias como las alas de Veðrfölnir, parecían poder cubrirlo todo, obscurecer el cielo perpetuamente, hundir al mundo en penumbra eterna; se puso de pie y se sacudió con indiferencia, avanzó hasta donde había dejado su hacha, forjada por los Nibelungos según su propia retahíla. Contrario a ponerse en posición de ataque, llevó el hacha hacia atrás, de modo que el mango se recargara sobre su cuello y avanzó así, casi entregándose de lleno.

-Hablas cosas interesantes –aceptó –es una pena que no tengas ni a más mínima idea de todo eso que versas, sólo son palabras, palabras de un mortal, por lo tanto, no tienen importancia –la lógica del vampiro era tan simple como contundente; entonces hizo uso de sus habilidades, se movió con rapidez acortando la distancia y llevando el hacha a lo más alto, Odín enfurecido levantando a Gungnir, un Thor en batalla blandiendo a Mjǫlnir, así era Varg empuñando a Tomhet. De su boca no emanó sonido alguno, él era una muerte silenciosa pero certera.

Certera, hasta que había seres como Galeotti y ahora este mortal –mortal de entre todas las criaturas- se querían hacer los listos y escaparse de su poder. Y asestó su arma contra el suelo, con fuerza aunque no toda la que era capaz de expulsar. Sonrió con satisfacción sin darse cuenta si había atinado o no, sólo porque le gustaba la batalla, porque había nacido para matar, para sesgar carne y cercenar cabezas y era mucho mejor si se trataba de un contrincante digno, como el hombre que tenía frente a él había demostrado serlo.