Buscando un Pintor [Keiji D'Albère]

Joven, eso era lo que era yo. Muy joven, muy inquieto, muy curioso. Quería saberlo todo, pero a la vez no quería saber nada, no quería recordar nada de mi pasado, y no quería saber nada del pasado de los demás. Era una sensación de soledad aplastante, hermosa y hórrida al mismo tiempo, tan hórrida como el ulular de las luces parisinas a altas horas de la noche. Las calles vacías parecían albergar a la escoria de la sociedad, incluyéndome, junto con borrachos y prostitutas, mendigos, y quién sabe cuántas criaturas de la noche. Pero no se les veía por ningún lado. Mis piernas, entorpecidas por el frío, moviéndome con una especie de sigilo, como si los árboles y la misma luna fueran a delatarme, se encaminaban a un lugar que yo desconocía por completo. Mas no me detuve, y dejé que mis piernas caminasen, que me llevaran. Sabía que podía meterme a casa de quien me placiese, para tomar mi siesta diurna. Por ahora, era lo que menos me importaba. Me gustaba sentir el aire helado parisiense en el rostro, que conforme avanzaba la noche se volvía más y más gélido.

Así, mis piernas terminaron por llevarme al cementerio. El cementerio de Montmartre. Era un cementerio moderno, o a mi me lo parecía. Solitario, donde se respiraba paz. Lleno de lápidas y piezas marmóreas, de arte que era crudamente pacífico y crudamente colorido, aún habían espacios para quien desease ocuparlos. Me asomé a una gran excavación que quedaba cerca de la entrada, pensando en que yo jamás estaría en un lugar como aquel. Sonreí, de una forma algo triunfante, para caminar entre piezas de mármol y piedra, entre rosas rojas que derramaban sangre, amor y lágrimas, y entre la vida que pasaba corriendo a cada instante, colándose entre los árboles junto con el viento. La vida que yo no poseía. Sonreí, caminando aún tranquilamente. Me senté en una lápida cuyo epitafio me había encantado, para acomodar mi abrigo negro de piel, que cubría mis tiernas ropas negras, mi camisa de grandes encajes, mi corbatita. Metí mis manos heladas a los bolsillos de mi abrigo, cuando detecté un aroma tan parecido al de Gerôme que por un momento estuve a punto de soltar una carcajada, que pecaría de cínica.

Pecado, qué deliciosa palabra. Era deliciosa, y contrastaba bellamente con el paisaje muerto del cementerio. Un cementerio moderno, donde quizá habría más de una respuesta a mi verdadero ser, al por qué de mi existencia. Sé que en parte, mi existencia era por odio de mi creador, que me había regalado la condena. Mas yo sabía que había algo de trasfondo, y no era precisamente ayudar a los padres que intentaban evangelizarme, según ellos, porque un ángel como yo, juzgándome por mi bello rostro -que más de uno terminaba prendido de mí- debía estar más cerca de Dios.
Un Dios que si me permitís decirlo, nunca he ni había visto, ni siquiera había estado él cerca de mi.

Me levanté de la lápida sobre la que me había acomodado, encaminándome hacia el mausoléo, de donde yo había percibido el aroma. Esta vez no traía el portafolio que me caracterizaba de mi "trabajo", porque simplemente hacía bulto. Y me daba asco cargar con cosas de la Iglesia, también. Joven. Muy joven, muy inquieto, muy curioso. Eso era el pequeño Keiji, un joven inmortal de no más de tres años desde su creación. Yo aún no sabía identificar aromas, e ingenuamente, había creído que aquel era el aroma de Gerôme. Mas en ese momento, no pensé que me había equivocado, y sonreí ampliamente ante la presencia. Era inmortal, como yo, y caminaba lentamente. Me tiré al suelo, para esconderme tras una lápida, que me permitiese estar cerca de aquel. Gerôme. Mi corazón ardía en rabia, y mi sangre hervía. Mi furia era tal que me apresuré a salir, para lanzarme sobre él -ay, Keiji, gracioso y tierno sois vos-, para lanzarme sobre el inmortal que una vez que me hube lanzado a él, intentando tumbarlo al piso, reaccioné que ALGO me estaba saliendo mal. Empezando porque Gerôme no usaba un bastón.

¿Es que algo había hecho mal?