Aléjate [Privado]

La noche se cernía ya sobre París. A ojos de Auguste, el sol no era más que un círculo deforme que se escondía en el horizonte, despidiendo los últimos rayos de una luz amortajada y trémula. En el punto medio entre el atardecer y el anochecer, ese límite invisible, difuso, en el que nada era demasiado claro u oscuro, intentaba esconderse en un callejón angosto.

¿Una emboscada? ¡Menuda manga de maricas!

De saberlo, no se hubiera detenido. No tenía intenciones, maldición, de retener sus puños contra aquel engreído que le miraba con petulancia, y que luego se atrevió a referirse a él como un hijo de puta. Que quizás lo era, joder, ¡pero no es asunto de su incumbencia! Ni de él, ni de nadie. Auguste se reconfortaba pensando que nisiquiera le concernía a él mismo.

¿Qué más da? Si su madre era una puta, o no, nada podía hacer. Hacía muchos años que cualquier posibilidad de influencia sobre ella había quedado fuera de discusión. Lo hecho, hecho está, ¿no? Y sin embargo aquel cabrón de rostro alargado y mirada taciturna había traído del pasado a esa puta, aunque sólo fuera a modo de insulto.

¡Lo habría destrozado! Lo hizo, en cierta medida. Y habría sido igual para la jauría de buitres que se mantenían a su alrededor, si tan sólo habrían tenido los cojones de aventurarse en solitario. Auguste, en cualquier caso, había caído bajo las patadas violentas y los puños inclementes de aquel grupo de maleantes, decepcionados cuando descubrieron que nada podían quitarle. No podían quitarle nada a alguien que lo había perdido todo, ¿o sí?

No se escondía propiamente en ese callejón angosto. Al menos no de sus agresores, que bien dispuesto estaría a darles su merecido, de la forma en que le fuera posible en aquellas condiciones. Se escondía, en cambio, de los ojos curiosos. De las miradas llenas de lástima. Por esa sencilla razón, luchaba contra el desequilibrio y el aturdimiento, apoyándose con una de sus manos, de nudillos sangrantes, sobre las paredes que estrechaban el pasadizo ciego.

"Las heridas nunca curan lo suficientemente rápido. Aún con el tiempo, nunca llegan a cicatrizar del todo."

Se dejó caer, su espalda deslizándose sobre la pared. Su cabeza tambaleaba y con ello su visión se hacía más borrosa. Era testigo ciego de la abundancia con la que su frente sangraba, de la crudeza con la que sus costillas, quizás rotas, crujían, arrancándole quejidos que ahogaba con su mandíbula tensa. Su respiración era dificultosa. Cada vez más, el esfuerzo de sus pulmones para recuperar oxígeno era mayor.

No iba a morir, maldita sea. Para cuando el sol naciera, estaba seguro, gozaría de un súbito bienestar. Pero el sol se ocultaba, apenas. El punto medio entre el atardecer y el anochecer, cuando nada era demasiado claro u oscuro.

Cerró los ojos o bien fue incapaz de mantenerlos abiertos por más tiempo. Y allí, en aquel callejón angosto, creyó caer en la inconsciencia.

En su regreso a la consciencia, Auguste tuvo la sensación de verse a sí mismo como una imagen sombría y difusa que poco a poco iba ganando nitidez. Lo primero que distinguió fue el dolor y entumecimiento que aquejaba su cuerpo; lo segundo, la fría textura de la pared en la que se apoyaba, uno de los muros que estrechaban el angosto callejón; lo tercero, y último, una embriagadora fragancia que se atropellaba por el interior de su nariz.

Tan pronto como captó el aroma, supo que no era un estímulo distante. Reconoció con alarma muda e inmóvil que alguien, efectivamente, buscaba traerlo a la consciencia.

Su mano saltó, feroz como una víbora, y sus dedos aprisionaron la muñeca que sostenía el perfumado pañuelo. En cuarto lugar, sus párpados se abrieron y sus ojos saltaron depredadores hacia la chica inclinada sobre él.

La piel pálida, los rizos azabaches que se deslizaban por su espalda. ¿De quién se trataba? No tenía recuerdos de haberla visto nunca. Con la misma torpeza de quien acaba de regresar de un sueño profundo, tambaleándose en ese límite difuso entre la consciencia y la inconsciencia, Auguste intentó identificarla.

No tardó en responderse a sí mismo. Jamás olvidaría un rostro como ese. Y ante la certeza de no conocerle directamente, y con la agudización progresiva de su mente, la idea no descabellada de que se tratara de un enemigo acudió casi dolorosamente.

- ¿Quién eres? - su voz áspera y gutural estaba cargada de irritación, como ofendida. ¿Por qué demonios le ayudaba? ¿No podía dejarle allí, como hubiera hecho cualquier otro? ¡Él no necesitaba ayuda de nadie, joder! Había sobrevivido por muchos años sin contar con ninguna y allí estaba. Medio muerto, sí, pero medio vivo también.

Auguste no era consciente de la fuerza que imprimía en el agarre. Su cuerpo se había armado en tensión y el dolor había desaparecido bajo el yugo de una adrenalina súbita. ¿Le conocería? ¿Estaría relacionada con alguno de sus agresores, como aquellas mujeres pérfidas que, disfrazadas bajo un falso aire de inocencia e ingenuidad, se proponían a concluir lo que sus maridos incompetentes no pudieron?

La precisión con la que distinguía el rostro pálido de aquella chica mermó. El aturdimiento persistía y el dolor regresaba con mayor violencia. Auguste se sentía desfallecer.

¡Maldita sea!

Se aferró a su relativa lucidez, sin embargo, como un animal a su única oportunidad de supervivencia. No podía asegurar que estaría a salvo. Nunca pudo asegurar nada.

- ¡Responde, maldición!

Y la víbora de su mano, los tentáculos de sus dedos, aprisionaban con fuerza la muñeca ajena.

Todo cuanto le rodeaba perdió importancia. Las calles, los muros. París desapareció. Sólo estaba el par de ojos azules, mirándole con gesto incrédulo. Auguste podía sentir que él mismo se desvanecía en la profundidad de aquella mirada enmarcada por un rostro pálido, coronada por tempestuosos cabellos azabaches.

Su respiración era agitada, de adrenalina aún ardiente. Hurgaba a través de sus ojos. Se valía de sus instintos, nunca más agudos, para descubrir sus verdaderas intenciones. Y se mantuvo así, sus ojos sobre los ajenos. Verde sobre azul. Victimario sobre víctima.

Dice la verdad.

Aflojó la tensión de sus dedos según se convencía. Al final, liberó la muñeca con un movimiento brusco, de pronto sintiendo repudio por aquel contacto. La mano amiga. La mano compasiva.

Torpe, aún aturdido, y con ayuda del muro próximo a su espalda, consiguió ponerse de pie, su mandíbula tensa. Imprimía en su dentadura la fuerza proporcional a la dimensión de su dolor. No se permitió, sin embargo, emitir algún quejido, alguna señal de debilidad.

¡Puta!

Sintió crecer en su interior una ola de desprecio por la mujer. ¿Medio muerto? ¡Bien podría demostrarle lo vivo que estaba! ¡Lo muerta que podría dejarla! Incluso en aquellas condiciones, Auguste era un peligro acechante. Pero aquella mujer, aquella puta, se acercaba para ayudarlo. Ayudarlo por verle medio muerto.

- Lárgate

Sin mirarle, comenzó a caminar, sus pies arrastrándose en pasos pesados e inestables. Se esforzaba en mantenerse lúcido, y aquello que perdía nitidez a su vista era compensado con una pequeña cuota de imaginación, con los recuerdos de su precisa memoria.

Creía saberse el camino, le pareció. En cualquier caso, bien podría caminar un poco más, lejos de la mujer, y volver a caer inconsciente. La sangre volvía a escurrir de su frente, de las heridas demasiado recientes.

¡Cómo ardía con resentimiento su pecho! ¡Cómo deseaba encontrarse nuevamente con aquellas maricas, dispuesto a asesinarlos o ser asesinado en el intento! La fantasía de una dulce venganza le animaba en su camino. Con el trascurso de unos pocos segundos, había dejado atrás el callejón, de vuelta a la Avenida Principal.

La oscuridad se hacía más densa, el frío más perturbador. El aliento de Auguste escapaba de su boca como un humo traslúcido, rápidamente disuelto por la brisa. Un par de pasos más y sintió cómo perdía el equilibrio, incapaz de ofrecer resistencia a la inevitable caída de su cuerpo.

Rostro sobre los adoquines, volvió a tensar su mandíbula, exhalando con violencia. La sangre volvía a escurrir desde su frente, rostro abajo, hasta alcanzar sus labios. Entonces pensó en la mujer que no había dejado muy atrás. En ella, en la mano amiga. Maldita sea, ¡se rehusaba a aceptar su ayuda! Y en su testarudez, temía, muy dentro de sí, no ser capaz de escapar a los otros peligros que acechaban París: los más peligrosos, los nocturnos.

"Algún día, Auguste, tu testarudez terminará por matarte. Confío, sin embargo, en que sabrás dejar a un lado tu orgullo en el momento justo. ¡Antes de que sea demasiado tarde!"

- Puta - murmuró, y lo acompañaba el doloroso recuerdo de su madre.

Eres patético.

¡Cómo le hubiera gustado mantener un mínimo de conciencia! Sería capaz de verse a sí mismo en aquella situación y haría lo imposible por remediarla. Una prolongación de su consciencia, un yo autónomo y ajeno a las debilidades físicas, le susurraba palabras de desaliento.

Débil. ¡Nunca fuiste capaz de remediar una mierda!

El rostro de Auguste se tambaleaba entre reflejos propios y los intentos de la chica por traerlo de vuelta. ¿Se había ido acaso? ¿Había ido a parar a algún lugar lejano de la inconsciencia del que no había retorno? Por supuesto que no. No existía tal cosa.

Tal y como estaba, la tarea de distinguir las palabras de aquella chica, que para entonces no era otra cosa que una figura difusa, resultaba sorprendentemente difícil. Auguste sólo era capaz de advertir las palabras claves, y a partir de ellas dedujo las nuevas intenciones de la mujer.

Pensión. Heridas. Colaboración. Quisiera.

No hubo respuesta. De haberla, no sería otra cosa más que una nueva negación, una muestra más de su testarudez nata. Se reincorporó tanto como le fue posible y buscó apoyo en el hombro de la chica, tan convenientemente cercano. Con su ayuda, consiguió ponerse de pie, su cabeza caída en aturdimiento.

Pensión.

Supuso que allí le guiaba, guardando la paciencia justa para acompañarle en sus pasos torpes y lentos. Sus ojos se cerraron con fuerza, invadido por una vergüenza que no experimentaba desde su niñez. Le horrorizaba la idea de reconocerse como un niño atendido bajo los cuidados de su madre.

Excepto que aquella no era su madre, no en lo absoluto. Estando tan próximo, reconoció el perfume que antes le llamó a la consciencia. Se trataba de una fragancia dulce, sofisticada. ¡A saber de qué estaba compuesto! Auguste podía distinguir, sin embargo, que la fragancia dulce se complementaba con el olor natural del cuerpo de la chica. Un olor sugerente, de mujer. Se sorprendió a sí mismo disfrutando de aquel momento. Encontraba alguna sensación de refugio en aquellos brazos que se hacían en un gran esfuerzo con su figura corpulenta.

Heridas.

Entre las imágenes difusas que reflejaba la escasa luz a sus ojos, Auguste supo que había manchado con su sangre la falda que cubría las piernas guías. Por alguna razón, encontró algún tipo de satisfacción en ello. Aunque sabía que no había ningún prestigio en su sangre, la sangre de un asesino, creía en el accidente como un castigo a la mujer. Todo contacto que compartiera estaba destinado a mancharse con sangre.

Colaboración.

Un paso, dos pasos, trastabilleo, tres pasos. Poco a poco se acercaba a su destino, pensó. En cualquier caso, no era capaz de orientarse, tal y como estaba. Imaginó que no estaría muy lejos de la calle que antes señaló como su escondite. La noción de tiempo y espacio era turbulenta, inconstante. Danzaba entre momentos vívidos y otros los experimentaba más cercano a lo onírico. Sin saberlo, su mano sobre los hombros ajenos se aferraba a ellos.

Quisiera.

Quería detenerse. ¡Detenerse, por una mierda! Habría sido más fácil para Auguste lidiar con algún enemigo. Habría luchado o habría muerto en el intento, pero no tendría que verse a sí mismo bajo el riesgo que suponía, a sus ojos, aceptar la ayuda de alguien más. La ayuda de ella. Ella, joder, la chica que le estaba salvando la vida. ¡Salvando la vida! Temía no ser capaz, como siempre, de compensarlo como debía.

De una u otra forma, siguió avanzando. Avanzó hasta que la chica se detuvo junto a él. ¿Dónde se encontraba? Auguste no tenía ni la más mínima idea. Sin embargo, allí, entre heridas y conflictos, podía asegurar algo.

Estoy a salvo.